Autor: Juan Carlos Boiza (jcboiza) Todo empezó hace una semana; estaba de patrulla con mi nuevo compañero, Adrian, un joven policía recién salido de la academia, cuando recibimos el aviso. La alarma de un chalet de las afueras había. Nosotros éramos los que estábamos más cerca, así que nos tocó comprobar el incidente. Llegamos en apenas cinco minutos. Salvo por el ruido de la alarma, la vivienda parecía tranquila. Sacamos nuestras armas y nos colocamos a ambos lados de la puerta con precaución. Llamamos al timbre, pero no hubo respuesta. - ¡Entremos! – exclamó mi compañero. - ¿Es que no te has leído el reglamento? – le recriminé - Salvo el puñetero sonido de la alarma no hay ningún indicio de que la cerradura haya sido forzada. - ¿Y qué hacemos? - Vuelve al coche patrulla a ver si consigues que los de la empresa de seguridad localicen al dueño de la casa – le ordené, suponiendo que debía tratarse de un fallo del sistema de seguridad.. Adrian obedeció a regañadientes. Durante unos minutos, recorrí el perímetro de la vivienda sin observar nada anormal. Estaba a punto de volver al coche patrulla cuando oí el sonido inconfundible de un disparo. Saqué mi arma y, sin pensarlo, rompí uno de los ventanales saltando al interior. Percibí claramente el sonido de un andar apresurado bajo mis pies, por lo que busqué rápidamente las escaleras que llevaban al sótano. No había bajado más que unos pocos escalones, cuando una figura se abalanzó sobre mí golpeándome con tal fuerza que caí rodando por las escaleras. No llegué a ver a mi atacante, tan sólo distinguí una silueta que huía por la misma vidriera que yo acababa de hacer añicos. Perdí algunos segundos preciosos aturdido por el fuerte golpe, por lo que, cuando salí al jardín, tan sólo pude observar impotente como saltaba la verja y se perdía en la lejanía. Incapaz de alcanzarle, decidí volver al interior de la vivienda. Cuando llegué al sótano, encontré a Adrian mirando estupefacto el cadáver de un hombre tendido en medio de un charco de sangre. - ¿Qué ha pasado? – preguntó al verme entrar. - ¡Que la he cagado! – repuse, enfadado conmigo mismo – Ese hijo puta se me ha escapado. Iba a agacharme a examinar el cuerpo cuando mi móvil empezó a sonar. Lo cogí, molesto por la interrupción, y una voz, jadeante y extrañamente familiar, me susurró: “Elimina todas las pruebas o te incriminarán”. El mensaje fue corto y contundente. Pensé que se trataba de una broma macabra del propio asesino, pero, cuando comprobé el número del remitente, comprendí que aquello era algo muy distinto; el número era el de mi propio teléfono. Afortunadamente, Adrian no se percató de mi repentina palidez y turbación, absorto como estaba en ponerse sus flamantes guantes de látex. - Deja eso – le pedí – Yo me encargo. Tú ve fuera y asegúrate de impedir que entre nadie en la casa que no sea policía, forense o juez. Esto se va a llenar de gente y quiero examinar la escena del crimen antes de que lleguen. Adrian, decepcionado, obedeció sin rechistar, consciente de que no le serviría de nada protestar. En cuanto hubo salido, me enfundé mis propios guantes y me agaché junto al cadáver aún caliente. Casi de inmediato, localice un cigarrillo aún humeante caído en el suelo. La marca era idéntica a la que yo fumaba. Sin dudarlo, lo coloqué cuidadosamente en una bolsa hermética de plástico y me lo guardé en el bolsillo de la americana. Después, examiné la herida de bala en el pecho del fallecido. Se trataba, sin duda, de un disparo a quemarropa. Tenía orificio de entrada y de salida y la trayectoria era ascendente. Aquello, unido al desorden de la habitación, parecía indicar una pelea o forcejeo. Intenté imaginar la postura del fallecido y la posible dirección de la bala. Examiné las paredes y, tras unos minutos de búsqueda, encontré un orificio en la pared donde se había alojado el proyectil. Con una pequeña navaja, conseguí extraerle. No me sorprendió demasiado comprobar que era del mismo calibre de mi arma reglamentaria. Un murmullo llegó desde el exterior, mientras varias personas irrumpían en la vivienda, por lo que me guardé al bala apresuradamente y salí a su encuentro. Estuve allí más de dos horas, mientras el forense examinaba el cuerpo y llegaba el juez de instrucción para realizar el levantamiento del cadáver. A punto estuve de entregar a mis superiores las pruebas que había sustraído ilegalmente, pero, al final, una sensación irracional de temor me hizo abandonar el lugar con ellas aún en mi bolsillo. En los siguientes días rellené el pertinente informe y respondí las preguntas de los detectives que se hicieron cargo del caso, obviando todo lo relativo a la extraña llamada. Todos parecieron aceptar mi declaración, sobre todo cuando Adrian la corroboró punto por punto. Mientras, comencé mi propia investigación. Conseguí que una ex compañera de otra comisaría examinase, sin hacer preguntas, el ADN del cigarrillo, cotejándolo, sin saberlo, con una segunda muestra proveniente de mi propia saliva. Por otro lado, me las apañé para comparar en balística un proyectil disparado con mi pistola con el disparado por el asesino. El resultado no dejaba lugar a dudas: el ADN coincidía y la bala había sido disparada por mi arma reglamentaria. En los días siguientes indagué con discreción sobre el rumbo de la investigación oficial. Lo que averigüé no pudo ser más turbador; las únicas huellas dactilares encontradas junto al cadáver eran mías, lo que me valió una reprimenda por haber manipulado el cuerpo sin las debidas precauciones, y, lo más sorprendente, era que en el jardín también habían aparecido huellas que se correspondían con mi mismo número y tipo de zapatos. Aquello terminó de confirmarme la precisión con que habían sido manipuladas las pruebas. Habían puesto mi ADN, trucado un arma, colocado mis huellas dactilares y, hasta usado calzado de mi número y modelo. Era algo descabellado; ¿por qué tomarse tantas molestias para incriminarme para luego prevenirme con una llamada? Incapaz de explicar lo ocurrido, llegué incluso a plantearme si podría estar siendo víctima de un problema mental. Quizá realmente yo era el asesino y lo había imaginado todo; a fin de cuentas, Adrian no había llegado a ver a mi atacante. Una noche, obsesionado y sin poder dormir, tomé una decisión desesperada: decidí volver al lugar del crimen, convencido de que sólo allí encontraría la solución a aquel rompecabezas. Llegué en plena madrugada. No me costó saltarme los precintos policiales y pronto me encontré en el sótano, ante la silueta encintada que marcaba el lugar del asesinato. Encendí un cigarrillo intentando calmar mi ansiedad y comencé a examinar la habitación. Al fondo, oculta en las sombras, una peculiar palanca metalizada llamó mi atención. Sin pensarlo, la empujé y todo el fondo de la habitación se desplazó a un lado dejando al descubierto una extraña maquinaria que abarcaba toda la pared. Me acerqué, pisando sin querer un extraño saliente en el suelo, y todo cambió a mí alrededor. Era de día y la pared ocultaba de nuevo la maquinaria. Estuve unos minutos desconcertado antes de que un hombre apareciese tras de mí, haciéndome salir de mi estupor. Lo reconocí de inmediato; era la víctima del asesinato que, de alguna manera, volvía a estar vivo frente a mí. De manera refleja, saqué mi arma y le apunté. - ¿Qué quiere? – preguntó el hombre asustado - ¿Cómo ha entrado aquí? - No lo sé – balbuceé – Usted murió hace una semana y había una máquina en esa pared. Todo brilló… - ¡Dios mío! – exclamó – Estaba programada para un retroceso temporal aproximado de siete días. - ¿Retroceso temporal? – pregunté, empezando a intuir, incrédulo, lo ocurrido. - Pero … ,si he muerto hace una semana eso solo puede significar… – el hombre parecía reflexionar en voz alta – que moriré hoy. Una mirada de locura se dibujó en su rostro mientras se abalanzaba sobre mí presa de la desesperación. Quise quitármele de encima, pero mi arma se disparó y el hombre cayó muerto a mis pies. Casi de inmediato, el sonido del cristal al romperse sonó sobre mi cabeza y supe lo que iba a pasar a continuación. Empecé a subir por las escaleras del sótano, mientras me aseguraba de llevar mi móvil en el bolsillo. Sabía que dentro de unos minutos tendría que hacer la llamada más extraña de mi vida.

Autor: Diego Castro Sánchez (Pelagio) Si alguien en la ciudad de Roma ignora el arte de amar, lea mis páginas, y ame instruido por mis versos. Publio Ovidio (El arte de amar) Cuando mis pies pisaron por primera vez el magnífico escenario del anfiteatro, mi preceptor, Arelio Fusco afirmó: -Roma, la puta que te hará llegar al clímax para después abandonarte hecho jirones a orillas del Tiber. No lo olvides nunca Ovidio: jamás ames a una ramera. Yo era joven, y por ende inexperto en cualquier cosa que no fuera seguir a pies juntillas a mi maestro; Sulmona quedaba lejos, y había tanta belleza por abarcar que apenas si tenía tiempo de respirar. Habíamos huido de la intransigencia de mi padre, el cual deseaba hacer de mí un hombre de provecho, en contra de mi deseo de convertirme en poeta; con nuestras actuaciones a lo largo del camino conseguimos ahorrar lo suficiente para arrendar un cubiculum maloliente, en una de las muchas insulae que jalonaban el discurrir del Tiber. En aquellos días empecé a escribir; aprovechaba las horas nocturnas, cuando el bueno de Arelio Fusco salía para no regresar hasta altas horas de la madrugada. Esbozaba sobre el pergamino ideas que venían a mi mente de forma inconexa. Algunas veces un verso, otras un rípio, incluso en ocasiones dejaba que mi imaginación divagara a su antojo por los vastos páramos de la épica. Jamás pensé que un día mis escritos pudieran gozar del beneplácito del público. Menos aún de ella. A medida que los días y las semanas iban pasando, el ambiente pútrido en el que nos movíamos a diario iba infectando el alma de mi maestro. Qué triste sinrazón la del querer y no poder; a menudo regresaba a casa con la mirada perdida en sí mismo, con sus pergaminos debajo del brazo y el ánimo encorvado sobre su espalda. Él, que tanto empeño había puesto en aquella aventura, flaqueaba en su voluntad y parecía querer dejarse ir a merced de la derrota. Pero hay que comer todos los días; ése fue el sino inmutable que me impulsó a cometer un acto del cual, más adelante, tendría que arrepentirme. Una noche, después que Arelio volviera a nuestro cubiculum, borracho y ahíto de desesperación, colé entre sus papeles una de mis poesías. No era gran cosa, una estúpida oda al amor; palabras que apenas engarzaban las unas con las otras. ¿Quién sabe si el designio de las musas no acabaría por sonreírnos? Fue así como la conocí; Livia, la mayor embaucadora que jamás conoció la Ciudad Eterna, la esposa del Divino Augusto. Recuerdo aquellos versos como si los hubiera escrito hoy mismo, en el ocaso decrépito de mis días. Si alguien en la ciudad de Roma ignora el arte de amar, lea mis páginas, y ame instruido por mis versos... Continuaba de igual modo, en rimas de medida más o menos nítida. Hablaban de barcos cuyas velas hinchaba el viento del amor, de remos que herían las límpidas aguas de un mar sereno; un melifluo canto que acabó embriagando el alma de Livia. Aquella noche Arelio regresó con el ánimo renovado. Su semblante tétrico y mortecino había cambiado, se sentó en el suelo y junto al débil fuego del hogar escribió sin parar hasta quedar exhausto. Cuando se durmió repasé sus notas. El mismo estilo rígido y falto de armonía de siempre; suspiré y me dejé llevar de nuevo en alas de la emoción. -¿Qué valor tiene la palabra? -Declamó Arelio Fusco; parecía el mismísimo Cicerón. Se plantó en mitad del escenario con el cetro en la mano y la mirada perdida en la lumbre de los hachones que iluminaban la escena. -¿Qué esencia esconde la poesía, capaz de moldear el espíritu? -Aquella noche me había llevado con él. Estaba nervioso y se movía sin parar de un sitio a otro. -Mis papeles, Ovidio. No olvides mis papeles. -Repetía una y otra vez. -Quizás esta noche cambié nuestro destino, mi buen Ovidio. La fama me espera a las puertas del anfiteatro. Saldré en triunfo de su mano y Roma entera me aclamará por fin. -Yo sonreí para mis adentros y accedí a acompañarle; la función debía continuar. El pueblo se acomodaba en graderías de césped; como abejas que acudieran a libar el polen de las flores, hombres y mujeres de toda condición se amontonaban para deleitarse con aquellas palabras declamadas en la noche. Ella estaba allí, como una diosa -Venus riéndose desde su templo -que se deleitara con tanto placer. Ya nos marchabamos cuando el pretoriano interrumpió a mi preceptor. Arelio levantó la cabeza; el pelo hirsuto y enmarañado le daba el aspecto de un fauno despistado. -¿Eres tú el poeta? -Preguntó sin apenas mover su cuadrada mandíbula. Mi preceptor asintió. -Acompáñame. Livia era una mujer elegante, o tal vez la elegancia hecha mujer. -Dime, poeta. ¿Sabes cuánto daño pueden hacer tus palabras? -Arelio enmudeció. De repente se sentía un ser pequeño, diminuto; sus ojos vivaces miraban alrededor en busca de una salida. -¿El orador elocuente ha perdido el don de la palabra?, ¿no parecías mudo hace unas horas? -Livia se aproximó como una serpiente, buscando enroscarse entre las piernas de su víctima. -No sé que quieres decir. Si no te ha gustado mi recital puedo hacer los cambios que desees. Mira, aquí mismo tengo mis papeles. -No necesito leer tus papeles. Llevó tus palabras grabadas a fuego en mi alma. "Si alguien en la ciudad de Roma..." -Livia deslizó sus dedos entre el vello revuelto que adornaba el pecho de Arelio. No era un hombre atractivo al sexo femenino, pero aquella noche de primavera romana, el triunfo parecía haberlo transformado en el propio Adonis. -¿Quién es el muchacho que aguarda en el peristilo? -Quiso saber Livia. -Se llama Ovidio, es mi pupilo. -Como bien había dicho Livia, yo aguardaba a Arelio en el peristilo de la casa, jugando con unos peces de extraños colores que nadaban entre los nunúfares del impluvium. -Despídelo. Entrégale unas monedas; ya es un muchacho, no le costará hacerse un hombre entre las mujeres del barrio de las meretrices Un criado vino a buscarme; ni siquiera abrió la boca. Dejó sobre la palma de mi mano unas monedas de oro, las más grandes que jamás había visto en mi vida, y se marchó tan sigilosamente como había venido. El cuerpo desnudo de Livia era como un laberinto. Con el lenguaje de los dedos trazó su mensaje en la espalda de Arelio, el cual se estremeció con una mezcla de temor y pasión. -Recita para mí, poeta. Embríagame con el dulce néctar de tus palabras. -Livia deslizó un murmullo de lujuria en los oídos de mi preceptor. El vino predispone el ánimo. Y las frecuentes libaciones disipan la maraña de la vergüenza con suma facilidad. -...la frescura de tu tez y las gracias de tu cuerpo. ¿Habría de enumerar las virtudes que te ensalzan? Antes contaría las arenas del mar... -Arelio Fusco continuó, ebrio ante la desnudez de Livia, herido de pasión y frenado por la mano invisible de la cordura. La noche se fue deslizando con pereza; Roma, la puta desdeñosa, amaneció. Las aguas del Tiber resbalaban cenagosas y pútridas bajo los puentes. Los que hallaron el cuerpo de Arelio Fusco contaron que tenía una expresión idiota. Yo lloré a mi preceptor como el niño que era, pero más aún lloré por la desgracia que le habían supuesto mis palabras. Oculté el verso envenenado y seductor que le arrojó a lecho ajeno, lo escondí en la memoria y lo enterré bajo cientos de pergaminos que el tiempo fue acumulando sobre su recuerdo. Pobre Arelio Fusco que tan sólo quiso ser poeta, agradar a la puta de Roma con su lírica. Siempre he recordado sus palabras, incluso ahora que el mundo me reconoce como el gran Publio Ovidio. Nunca ames a una ramera, nunca ames a Roma.