Foro para escritores de Bubok

Nada es lo que parece 

    Entró en la agencia de detectives temprano, diez minutos antes de que comenzara su horario laboral. En efecto, Julio era detective. Se dedicaba a investigar la vida de la gente: que si la de una mujer cuyo marido sospechaba que le ponía los cuernos; que si la de un trabajador de baja cuya empresa sospechaba de la veracidad de su enfermedad; que si la de un político cuyo puesto en el partido y en el Gobierno pudiera quedar en entredicho…

    Pero Julio también rastreaba la existencia de sus compañeros de trabajo. Lo hacía los fines de semana con los mismos medios que utilizaba los llamados días de diario en su actividad laboral.

    Ya sentado en su puesto, Julio, asqueado de todo –y eso que la jornada no había hecho más que comenzar- comenzó a juzgar a los que iban entrando, a sus compañeros:

   “Mira”, se decía, “Diana, la más tonta aquí y la más lista fuera. Se hace pasar por imbécil y en realidad está forrada. Es una niña de papá, lo tiene todo: cinco pisos, uno en donde vive y los otros cuatro en alquiler. Podría vivir una existencia ideal, sin trabajar y sin apenas agobios, pero aquí está, porque no tiene vida social, ni amigos ni nada, tiene que venir aquí para sentirse igual al resto de la humanidad”.

   “Ahí viene el otro, Alberto. Siempre burlándose de todo el mundo, como si fuera perfecto. Y sus amigos le toman por el más tonto del grupo, no le hacen ni caso cuando habla y aquí casi todos le tienen como un líder”.

    “Anda, el que faltaba, Javier. Éste va de macho intentando ligar con todas las de la oficina… ¡Si ellas supieran que se lo monta con el jovenzuelo del conserje…!”.

    “Ostia, el jefe…. Éste también tela marinera. Aquí va de duro y luego está con su bebé que se le cae la baba”

    Ya todos aposentados en sus sillas respectivas frente a sus ordenadores, realizando informes de vidas de otros o planificando idas a la calle para luego hacerlos, Julio pensó:

    “Anda que si todos estos supieran lo que yo sé de ellos… Y si supieran a lo que me dedico el fin de semana…”.

    Nadie lo advirtió, pero se puso colorado, bajó la cabeza y comenzó a trabajar. Dura existencia la de todos ellos, la suya incluida.

Perdido en sí mismo

Ella le adoraba. Su físico era perfecto, el tipo de hombre que siempre le había atraído. Sus modales eran suaves, sus manos y labios certeros en las caricias. Sus palabras las adecuadas en cada instante, las que siempre la dejaban bien a ella ante él y ante los otros. Se sentía comprendida, respetada, amada, casi como una diosa a su lado. Decidieron casarse; estaban seguros de haber encontrado a la persona adecuada para compartir su proyecto. La boda fue un éxito de alegría, diversión y cariño. El viaje de novios un destino al paraíso soñado. Regresaron felices. Pasados dos meses, ella quedó alegremente embarazada. Él recibió la noticia con ilusión camuflada. Ella advirtió destellos de insinceridad. A partir de entonces, le fue observando, analizando, pendiente de todo lo que él hacía y decía. Y fue viendo, con sumo dolor, cómo se iniciaban los continuos cambios negativos en el trato que él le daba.

Conforme pasaban los días, en el rostro de él fueron creciendo expresiones furtivas llenas de sombras, y palabras atrapadas entre sus dientes, miradas frías y huidizas, esquivas caricias, gestos duros que dañaban la sensibilidad y el ánimo de ella. Se dilataban los silencios. No había respuestas a las preguntas de ella. El diálogo entre ambos iba muriendo: vaciándola a ella, dejándolo indiferente a él. La distancia entre ellos crecía a mayor velocidad que el hijo engendrado. Los encuentros íntimos fueron desapareciendo. Ella cayó en una incertidumbre y en una apatía creciente. Él, pasivo, en la melancolía sin fondo. Ella, observante, reprochaba su comportamiento. Él sólo argumentaba que eran imaginaciones suyas. Dejaron de salir, de mostrar su envidiada relación ante los otros, de mirarse de frente, de decirse, de acercarse, de tocarse. El ambiente hogareño feliz de los dos primeros meses se iba convirtiendo en algo insufrible, en una penitencia imposible de cumplir.

Ella se fue dando cuenta de lo mucho que desconocía a su marido, de lo torpe que había sido al dejarse llevar por la ilusión de una buena apariencia. Reconoció que no sabía casi nada de él, que se había casado con el mayor extraño que había pasado por su vida, que de él sólo sabía su nombre y apellidos, cómo era su exterior, o que carecía de familia y era director de una multinacional, y poco más. Nada conocía sobre su verdadero interior y su pasado. Su auténtica identidad estaba velada, oculta tras un físico y unos modales perfectos, engañosos.

Se dijo tonta, cría, miles de veces, desesperada, pero se armó de paciencia y valor.

Buscó, rauda, a un investigador privado. Tras unos días de seguimiento, éste concluyó asegurando que su marido había sido un chico guapo salido de un barrio bajo de la ciudad, niño conflictivo, pandillero bronco en su adolescencia, rechazado por sus padres, perseguido por la policía, gerente de empresas dudosas, traficante de todo lo que caía en sus manos y muy reservado con su vida, sin amigos de verdad, solitario; pero la suerte profesional se había aliado con él en el momento preciso, permitiéndole ocupar un puesto destacado que le había ido abriendo puerta tras puerta en el mundo de los negocios.

A pesar de la dualidad del marido, ella se crecía ante los inconvenientes. No deseaba perder a la persona que sabía amaba intensamente aún y no dejaría de amar nunca.

Aquella noche de angustia en espiral, metidos ya en la cama y cuando él la creía dormida, ella advirtió las puntas de unas tijeras hundiéndose lentamente en su abultada barriga de ocho meses. Pero ella tuvo un destello de lucidez. Se volvió serena hacia él, controlando el temor, como si despertase de un plácido sueño. Al mirarle a los ojos y ver sus lágrimas, el miedo instalado en sus iris, la confusión en su rostro, el temblor de un niño desvalido en su cuerpo, sospechó de inmediato sobre el origen del mal de su marido, sobre las consecuencias de su desamparo, sobre sus celos hacia el hijo, sobre sus carencias, sobre su cambio radical, sobre aquella viscosa identidad, sobre todo lo que les estaba amargando la existencia.

Entonces, le acarició con dulzura la cabeza -que él acababa de dejar desmayada sobre la almohada-, las húmedas sienes, los titilantes párpados cerrados, la comisura de sus temblorosos labios, las gélidas manos sudorosas, diciéndole en voz queda cuánto lo amaba y necesitaba, entre tarareos de su canción favorita. Ella consiguió sacar las tijeras de los dedos de él, sin esfuerzo, lentamente, como si sus falanges estuviesen inertes. Y él se abrazó con fuerza a la cintura de ella, mudo. Quedó blando, dormido como un bebé al pecho materno, empapando el escote femenino de lágrimas y saliva.

Cada día, entre mimos y suaves pero contundentes frases, ella lo iba convenciendo para que visitase a un entendido en su problema.

Antes de nacer el hijo, él caminaba ya de la mano de ella en dirección a la consulta del psiquiatra, dos veces por semana. Tras nacer el niño, él empujaba con gusto el carrito del bebé junto a ella, con frecuencia, cruzándose miradas de complicidad.

Él iba recuperando, poco a poco, su identidad interna perdida en la niñez, y ella el aceptable bienestar que ambicionaba.

La vida en pareja no llegó a ser un cuento de hadas. Periódicamente, surgían en él retazos de su mal que dañaba a ambos, pero ella y el doctor lo manejaban acertadamente. Sus vidas fueron una lucha de búsquedas y hallazgos, dentro de una moderada armonía que beneficiaba a familiares, amigos y, sobre todo, a ellos mismos y al niño.

Ella siempre se sintió satisfecha de su modo de reaccionar con él, y él contento de haberle hecho caso a la mujer que representaba lo mejor para sí mismo.

Pasado el tiempo, supieron que él había sido el hijo no deseado producto de una violación a una bella adolescente de clase baja, por parte del chulo del barrio. La madre lo había abandonado el mismo día del nacimiento. Lo dejó, con frialdad, entre lejanos parientes despreocupados, que lo usaron como ayuda y se deshicieron de él en la dura adolescencia.

Lo bueno de todo ello es que él conoció, por fin y junto a ella, el origen de su identidad y la causa de sus males, hasta entonces aprisionados en los recovecos de su ser, en esos a los que él nunca había sabido llegar por sí mismo.

PSICOLOGICAMENTE PERFECTO

Gunht, como cada mañana, antes de entrar en su consulta, se calza sus zapatillas de deporte y sale corriendo por el sendero que antiguamente conectaba el pueblo de Murg con el condado de Unterterzen. Siete kilómetros hasta el bosque de Vellen y vuelta; siempre contemplando el lago Walensee y siempre admirado de tanta belleza.

Mientras corre y contempla el paisaje, repasa su agenda diaria.

Hoy, a primera hora, visita de la señora Pragter, perennemente acompañada de su hija; a veces duda si su cliente es la madre o la hija. Su dilatada experiencia le susurra al oído que no anda muy equivocado, pero la realidad, estado en el que Gunht cree tener puestos sus pies y, sobre ellos, todos sus sentidos, le indica que la que padece los “desvanecimientos” mentales es la madre. Sonríe mientras pasa mentalmente la hoja de la agenda.

¡Vaya!, exclama al recordar la segunda visita, el enorme problema del joven Louis. ¿Como un chico de unas características tan perfectamente determinadas, con unos resultados de análisis de todo tipo tan perfectos, estudiante de muy alto nivel, en segundo curso de ingeniería de sistemas, tranquilo, inteligente y ... esa sorprendente manía de creerse un ser diferente que tiene un solo objetivo en la vida. En la entrevista que tuvo con su madre, Gunth nunca olvidará el comentario que ella le hizo cuando le contó el problema de su hijo: “Doctor, puede que ahora no comprenda, pero le garantizo que al final, él hará lo que debe hacer para que usted lo entienda todo” y despidiéndose de él le sonrió.

Diez semanas consecutivas; diez horas tomando apuntes de cosas tan increíbles que aun con sus conocimientos no llegaba a entender. Cuando, desarmado por tanta información incomprensible le preguntaba el por qué y para qué, siempre la misma respuesta “Doctor, espere hasta el final” Gunht le insistía – pero... ¿Por qué a mi?. Se entiende que todo esto tiene algún objetivo y ...- como si no le oyese, el joven Louis seguía descargando su mente.

Ya el sudor le empapaba el chandal cuando llegó hasta el bosque; rodearía el enorme abeto del centro del sendero y volvería. En ese instante sintió como le saludaban pero, al no haber recibido el mensaje por sus oídos, siguió corriendo, rodeando el gigantesco árbol. - ¡Doctor Hobbest, buenos días!- le insistió el subconsciente y, deteniéndose junto al árbol, miró a su alrededor. Gran conocedor de la mente humana y del cerebro donde teóricamente se albergaba la obra más perfecta que la naturaleza había fabricado, motivos por los que desde pequeño su gran objetivo fue la psiquiatría, sonrió de la broma que el suyo le estaba gastando y comenzó a correr de nuevo. Fue en ese instante cuando le vio. El joven Louis estaba en el centro del sendero, parado, con sus manos en los bolsillos y, como siempre, la cabeza inclinada hacia un lado, agachada pero mirándole a los ojos.

- Doctor Hobbest, me sorprende su incredulidad; ¡tanto le he contado ya y aun no me entiende. Su “realidad” deforma sus ideas y estas le fuerzan a no creerme!-  Gunth se paró junto a él, sorprendido al ver como le oía sin que Louis moviese los labios al hablar.

-¿Eres Louis?. ¿De donde sales?- le preguntó sorprendido por tan repentina aparición; su estupor ante la transparencia de su etérea figura, la sensación de estar como levitando, sin peso alguno y el fuerte impacto al oír nítidamente su voz dentro de su cerebro, solo podrían desaparecer y hacerle reaccionar con una contestación lógica de Louis a sus preguntas.

- ¿Duda usted hasta de sus propias sensaciones? ¿Es que acaso ya ni cree a sus oídos y vista? ¡Ah, Doctor!, no me decepcione ahora que ya todo está hecho. Cuanto le tenía que decir ya se lo dije; todo lo que le tenía que informar ya le informé. Ahora, solo me queda una cosa por hacer y, entiendo que ha llegado el momento-. Al ver cómo Louis se acercaba a él, Gunth se echó hacia atrás alarmado.

-¿Qué es lo que tienes que hacer?. En las sesiones me has dado mucha información que yo no he llegado a entender, pero nunca me has hablado de hacer nada al final. ¿A qué te refieres?.-

- No tema Doctor, nada que pueda hacerle daño alguno, nada que le pueda preocupar- y siguió avanzando hacia Gunth. Al intentar apartarse de él, sintiendo como le oía sin hablar, y viendo como le veía avanzar sin andar, Gunth intentó huir, pero se sintió inmovilizado. Sin poderlo evitar, notó como el cuerpo inmaterial de Louis se introducía en él y, antes de poder decir nada, sintió un pequeño shock en su cerebro.

Instantes después Gunth corría hacia Murg haciendo repaso de su agenda para aquella mañana. El sudor le corría por todo el cuerpo; ya el calor del verano se empezaba a notar.

LO MÍO CON ALPAVIESE

(…) mientras yo lloraba abrazado a mi novia, buscaba apoyo para la causa… buscaba llevar la situación al límite y que me dijera basta: "¡Quieres dejar de comportarte como un maniaco! Deberías buscarte la vida, y salvarte tú, joder. Ponte en manos de un profesional, y deja esas chorradas sobre el Quijote; el mundo no necesita más locos escupiendo sandeces y babas. Colgado de mierda… no lo flipes con la eidésis esa de mierda. No hay trasvase de dolor, tú les escuchas durante horas y quedas hecho una porquería, joder, tío."

Pero a lo más que llegaba, era a decirme que no me comprendía en absoluto, que era su bicho, su amante, su niño… que nadie hacía que se corriera como yo lo hacía.  

Vivíamos fuera de todo tiempo- aunque mi novia prefería fechar con números en las páginas del taller literario de poesía y cuentos, al que acudíamos en la nave de La Fábrica- me miraba extrañada cuando anotaba una ubicación imaginaría ,y una fecha inventada. Vivíamos rodeados de locura, aunque censuraba con gesto duro mis historias sobre Alpaviese. Después de aquella conversación sobre el ascensor sin ascensorista, de la reja negra recién pintada, y lo de mí hogar dentro de mí, me recomendó - como ella lo llamó un retiro humanista- unos días de descanso de los amigos, la cafeína y las noches de humo. Llevo dos días sin café, literatura, locura, o porros. Me levanto temprano, y le hago la compra a la vieja, mi higiene personal es impecable y no llevo a cabo ningún ritual sexual sustitutivo por que no la vea… comienzo a aburrirme. Tercer día, (hacía meses que no me quedaba en blanco frente a la máquina) menudo coñazo… tengo los nervios a flor de piel. He recuperado algo de cordura, de intranquilidad por mis peculiaridades socio-económicas, estoy pensando en volver a buscar un trabajo a parte de la reforma. Algo fácil de sobrellevar, uno de esos de cuarenta horas semanales mirando la puerta de un local al que nadie entra; así tendría tiempo para leer con calma, y tomar café.

Pero volvamos. Volvamos al relato; sigo llorando abrazado a mi novia. Ella no sabe porque lloro- yo mismo dudo de que sea por el dolor de M., aunque me haya contado una historia horrible-, lo que más me jode es que esté sola, y que ni siquiera yo pueda acompañarla-  intuyo que no soy el Quijote, que me estoy enganchando a esta mierda, y que voy a terminar con el macuto a cuestas buscando gente que necesite ser escuchada… pienso en que el doctor Sam Beckett nunca regresó a casa, y se lo digo:      " el doctor Sam Beckett nunca regresó a casa " y fluyo por ese camino equivocado. Llanto, y risa. Cafeína, llanto y risa… lloro, como hace años que no me permitía delante de nadie. Y más risas. El gas a presión - contenido en mi cráneo- hace sonar todas las alarmas. ERGN!! La válvula de emergencia se abre, y subo, y bajo del cielo hasta aquí abajo por periodos de dos segundos: " hacen falta más Quijotes en el mundo"… le digo, "hacen falta más…", "hacen falta" repito. Ella me abraza, y no sabe que decir… ella me ama, nada más.  

Salgo de la habitación con los ojos rojos. He dejado a Ana a solas aclarándose las ideas, supongo que trata de asumir que estoy mal de la cabeza, se estará liando un peta para pensar con mayor claridad. En el salón, M. está sentada en el suelo. Escribe algo en la mesita del café, parece una niña de siete años. Se relame como una niña pequeña, se muerde los labios para concentrarse como lo haría una niña pequeña, resopla por el esfuerzo e inclina la cabeza hacia uno, y otro lado. Me acerco, y me ofrece el papel. Es un poema, muy malo, malo de cojones, y un dibujo; me ha dibujado como si fuera el quijote, con una cacerola en la cabeza, y una cuchara de palo en lugar de espada o lanza. El poema habla de nuestro encuentro, de lo que compartimos durante esas noches de humo. "Vaya", pienso, "que cojones les pasará a los locos en esta casa…"  Tengo clara una cosa, debo huir, tomar un descanso… no quiero terminar como el dominico haciendo hechizos,  y con ataques de nervios incontrolables. Aunque claro- luego sonrío-. Tal vez sea demasiado tarde.

M. salta del suelo, y me trepa como si fuese un árbol. Dice que es un koala, y yo su arbolito; está como una puta cabra. Yo estoy como una puta cabra. Dominico está como una puta cabra, todo el que cruza el umbral de esta casa, tarde o temprano acaba como una puta cabra. Va ser una noche muy larga, una de esas noches. Así que me dirijo con mi amiga de veinte y pico colgada del cuerpo, y que no para de gritar que es un koala, a la cocina. Preparo algo de café, a ver si Ana se acaba de liar el peta, y tenemos un poco de actividad, humo, y conversación. Comenzaré con el retiro que me ha aconsejado Ana a partir del lunes, que coño. Curraré algo en la reforma de la casa de Javi, y el jueves vuelvo con mis amigos locos.

Un día te vuelven a dar las cinco de la mañana despierto. Y te tomas un café bien cargado para desayunar, de camino al curro te tumbas dos latas de bebidas energéticas porque vas a pasarte unas horitas tirando muros, y cargando sacos de escombros para que se los lleven a tomar por culo de una vez. Poco a poco la necesidad de sueño desaparece, y es sustituida por una forma especial de ver el asunto; no eres igual al resto. Sólo duermes tres horas cada dos días y estás especialmente contento, ya no caminas por la calle; caminas en medio de un paisaje fantástico que si se plasma tal cual resulta un magnifico poema. Una papelera es maravillosa, los edificios se extienden hasta el final del mundo conocido rodeados por una limpidez nunca vista. Te comunicas con todo ser vivo- árboles incluidos- sin tener que usar palabras, ni ninguna otra cadena cultural, porque ellos están allí y tú también. Todos estáis juntos mirándoos desde la punta de la nariz hasta la silueta de las hojas. Más cafeína, más bebidas energéticas, más sabiduría de aquella que acompañó a los primeros pobladores del mundo; y el viento te acaricia a ti, a nadie más, si no estuvieras ahí no habría soplado ninguna racha de viento, pues todo está conectado con todo, y todo está conectado contigo y tú a su vez estás conectado con todo. Tú eres el mundo, el mundo eres tú, o está dentro de tu cabeza, y dentro de tu cabeza es lo único que hay. Acabas de acceder a un conocimiento olvidado, un largo saber lo inunda… una sabiduría perdida. Todos esos tú, rodeándote, formando parte de ti, papeleras y basura en medio de la calle, que también eres tú, edificios de siluetas demasiado definidas, edificios que te invitan a caminar bajo ellos para que disfrutes de su sombra, coches que dejan hueco para que puedas pasar entre ellos, pájaros que te saludan y se sienten saludados si les haces el gesto de la mano, no tienes más importancia que el gato que huye tras una esquina, no eres más que cualquier ser y eres todos ellos al ser consciente de la sapiencia olvidada cuando los tiempos cambiaron para siempre. Llegas al trabajo, te cambias de ropa, y saludas a los compañeros. Te pones los guantes y coges la herramienta, picas la pared. Por primera vez el trabajo de albañil adquiere un sentido místico, es mágico. Como el camino y todo lo que te has cruzado mientras tanto. Los psiquiatras lo llaman manía, y joder, es la leche.

Cuando el fin de semana, vuelvo a casa del dominico, intento explicárselo todo a Ana. Pero ya es demasiado tarde, así que acabo llorando de impotencia, abrazándola.

APRENDER JUGANDO

            El inspector Valencia se mueve incómodo en la silla. Para no parecerlo, vuelve a levantar una carpeta que no le dice nada y se toca la comisura del labio mientras lee.

            Esteban estudia su cuello manteniendo esa pícara sonrisa de dominio, de control. Un joven que sonríe de esa manera, rodeado de adultos, parece flotar a un metro del suelo, sobre la realidad, por encima del bien y del mal. Pero Esteban no flota; está sentado, al otro lado de la mesa de la sala de interrogatorios, y tan sólo parece un lobo mirando un cuello.

            El detective Morilla entra con un par de cafés y un chocolate de máquina; doble de azúcar para una mente que no descansa nunca. Esteban toma el chocolate y agradece el recado, lo que él quiere considerar un recado, agachando la cabeza con un gesto muy honorable mientras da vueltas al palo plástico y demasiado corto que hace de cuchara.

-          ¿Qué es un juego de rol? – pregunta el inspector cerrando la carpeta – Sigo sin entenderlo.

-          Lo que hacen los críos que no tienen novia – propone Morilla con una sonrisa cargada de agresividad, que no crueldad, ya que la crueldad es potestad de quienes conocen el terreno que pisan.

Esteban está bastante acostumbrado a esa actitud, una suerte de desprecio y

estupidez que, muy lejos de hacerle sentir ridículo, le da fuerzas. Muchos de los que se han comportado así con él acabarán pagando un alto precio.

-          Jugar a rol es lo que usted hace desde que se levanta – responde Esteban tirando el palito plástico a una papelera. Falla. Su personaje preferido, Aldus Sékker, también habría fallado, y ese detalle le consuela y le hace sentir más inteligente; más como Sékker. Prosigue – Usted nació de una manera, con unos códigos adquiridos en la infancia y, para ganarse el pan, se ha tenido que aprender otros códigos y desarrollar otras habilidades y decir cosas que preferiría no decir. Usted juega todos los días al inspector disciplinado.

El inspector lo mira con tanta atención que, incluso por un momento, parece no

estar prestándole ninguna. Parece estar mirándole el cogote a través de la cara. Esteban nota que sus manos se ponen a sudar solas. Inaceptable.

-          Sigue – dice el inspector.

No le ha reprendido ni amenazado. No se escabulle. Esteban piensa que esa

invitación a seguir abre demasiadas posibilidades y prefiere guardar silencio.

-          ¿No? – el inspector se encoge de hombros – Bueno, cuando os sentáis en casa de uno a jugar a rol, ¿qué hacéis? No en metáfora, por favor. Las metáforas me tocan los cojones.

Esteban fruñe el ceño, sonriendo de nuevo; percibe que el inspector, aun

conociendo perfectamente la dinámica del juego de rol (todos los criminólogos hace tiempo que la conocen), prefiere que Esteban comience a soltar cuerda en un terreno en el que se siente cómodo. Sékker se ha dado cuenta con facilidad.

El detective se toca el cuello, nervioso. El inspector no tiene ninguna prisa. Esteban tampoco.

-          Un jugador plantea una situación y decide todo lo que sucede luego, cómo reaccionan los personajes que no juegan, cómo son los peligros... de qué va a ir la película, en resumen – el inspector habla como si leyese un atestado y Esteban siente que, de algún modo, es decepcionante que pueda diseccionarse tan fríamente la esencia del juego de rol – Los otros jugadores crean un personaje valorando en puntos sus habilidades y cualidades innatas, también su personalidad y sus... poderes, si los tiene.

-          Es correcto – responde Esteban con la misma frialdad.

-          Y yo tengo un chaval con un brote psicótico que ha soltado a todos los leones del zoológico, dos trabajadores del zoológico heridos, seis personas ingresadas por ataques de ansiedad y a media comisaría armada con rifles de los que disparan dardos con plumas. ¿Cómo se llega de una cosa a la otra, Esteban?

-          Bueno – mastica Esteban con cierto placer – Tienes a un montón de policías jugando a los cazadores de leones. Ahora es su rol.

-          ¿Y vosotros, a qué jugáis?

-          ¿No ha dicho usted que se trata de un brote psicótico?

El inspector vuelve a hacer una pausa para escanearle desde los ojos a la nuca.

Posee una mirada que puede poner nerviosa a la gente, pero Sékker ha conseguido que sus manos ya no suden. Sonríe a través de los labios de Esteban y es capaz de soportar cualquier interrogatorio. Inteligencia 9, Autocontrol 9, dialéctica 7, manipulación 10.

-          ¿Por qué ha soltado tu amigo a los putos leones? – pregunta el detective.

Arruga su vaso de plástico y lo tira a la papelera. Acierta. Ha gastado sus puntos

en ese tipo de habilidades.

-          Por que era justo – responde Aldus Sékker.

El inspector vuelve a abrir la carpeta y señala con un dedo. Cita textualmente:

-          El detenido ha manifestado que el león es su tótem y que tenía pensado llevarlos a las montañas para que pudieran cazar en libertad – vuelve a cerrar la carpeta – No lo ha hecho porque sea justo, sino porque el león es su tótem. ¿Te das cuenta?

-          Jugando a rol – responde Sékker – descubres cosas acerca de ti mismo. A veces funciona como una zanahoria delante de un burro: si mi personaje es capaz, ¿por qué no voy a ser capaz?

-          Es un delito igualmente – escupe el detective; misma agresividad; misma estupidez.

-          Ya – responde Sékker – pero tienen interés en saber si mi amigo era dueño de sus actos o si es sólo un delincuente.

-          ¿Había hecho antes algo parecido? – insiste el inspector Valencia - ¿Ha manifestado el deseo de cumplir... misiones... de otra índole?

-          ¿Matar a alguien? – Sékker se muestra divertido – No. Él es un shaman.

            La palabra “shaman” suena como si una persona nueva hubiese entrado en la sala. Nadie comenta nada al respecto.

-          ¿Le ayudaste a hacerlo? – pregunta el detective Morilla poniendo las manos sobre la mesa - ¿Le animaste a hacerlo?

-          ¡Claro! – responde poniendo su vaso de plástico al alcance del detective, para probar su grado de manipulación y conseguir que lo encesten por él – Se estaba sintiendo muy mal; muy cobarde. Bueno, él piensa que los depredadores no deben estar enjaulados.

-          ¿Él o su personaje? – pregunta el inspector.

-          ¿Lo pregunta usted o el inspector? – responde Sékker - ¡Esto es una ridiculez! ¡Él creó a su personaje igual que usted se metió voluntariamente en la academia de policía! No está loco. Es coherente. Como usted, supongo.

-          La gente coherente no va por ahí abriendo jaulas de leones – se desespera el detective, arrugando el vaso de plástico que había sido de Esteban y tirándolo a la papelera; encesta; Sékker sonríe – Eso es una locura.

-          Jugando a rol, descubres cosas acerca de ti mismo – responde Esteban a través de la sonrisa lobuna de Sékker.

El inspector le hace a Morilla un gesto con la mano. Morilla obedece y se calla,

mirando hacia la pared, golpeteando la mesa con los dedos. 

            El inspector Valencia se ha dado cuenta de algo y tiene la cabeza algo torcida, como si mirase el mundo desde una nueva perspectiva.

-          ¿Tú le indujiste a hacerlo? – pregunta sin esperar respuesta - ¿Eres tú el que está jugando?

            Hay mucho silencio en tan sólo dos segundos. El detective se muerde un labio, fuera de órbita, alerta.

            Sékker siente un extraño placer por el hecho de estar a punto de ser descubierto. También siente miedo.

-          ¿Qué has inducido a hacer a los demás jugadores? – pregunta el inspector.

Esteban nota que la ansiedad se agarra a su garganta y a su pecho, pero no puede

resistirse a la idea de que es mejor ser conocido que desconocido. Que todos los grandes planes deben ser descubiertos, admirados y expuestos para hacer justicia a su creador.

-          ¿Qué están haciendo tus amigos? – pregunta el inspector con la cautela de quien prefiere no saberlo, de quien preferiría no tener un grado tan alto de comprensión del género humano. Quizá 7 o incluso 8.

Sékker se echa hacia atrás en su silla, une los dedos tras la nuca y articula un

provocador gesto de victoria. Sabe que sus siguientes palabras le llevarán en un futuro cercano a la cárcel y a la fama, y siente que es algo justo y embriagador.

-          Descubrirán todo esto -  dice – a su debido tiempo. ¿Les gusta jugar? Espero que sí porque, en los próximos meses, vamos a jugar juntos a un juego muy divertido.