Foro para escritores de Bubok

Nuestra Fe.

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-Era tu fe, hermano, esa inquebrantable fe en ti mismo,-me dijo- esa manía tuya de creer que todo te iba a salir bien.

����������� Le miré intentando no expresar nada. Tanto tiempo viéndonos de vez en cuando para tener esta misma conversación me había dado la seguridad de que esperaba mi reacción para hacer alguna de las suyas.

����������� -¿Por qué has esperado tanto para decírmelo?, llevo más de sesenta años esperando una explicación.

����������� - Porque hoy me acuerdo de todo, no tengo ni idea de si me he meado en la cama esta noche y dentro de una hora no sabré si he cenado o no, pero de aquella época me acuerdo como si fuera ayer mismo.

����������� Yo también me acordaba, clara y nítidamente,� de la primera mañana que apostamos sobre quién quedaría el último. Entonces vivían nuestros hermanos, todos ellos ignorantes como yo de la parte de su cabeza que le dominaba. Estábamos de fiesta, era el fin de la recogida de la patata y nuestro padre para celebrarlo desollaba, aún palpitante, un cordero. Las gotas de sangre de su hocico caían en el suelo helado y humeaban de vaho caliente. Todo estaba helado, las noches empezaban a bajar de cero. Mis hermanos habían colaborado en la medida de lo que sus fuerzas les permitían a la cosecha �excepto el pequeño que apenas caminaba…

����������� -¿Te acuerdas de cómo gritaba madre para que alguien hiciese algo por su niño?-el cabrón aún sonreía al recordarlo.

����������� Algo ocurrió mientras bailábamos bajo los efectos del licor ebrios de diversión y nuestro hermano pequeño acabó de bruces en el fuego donde hervían las tripas del cordero. Madre, bondadosa y fuerte como era, no se recuperó nunca y los mayores siempre nos culpamos de aquello.

����������� -Siempre pensamos que tu…, que fuiste…- Sus ojos burlones me traspasaron una vez más.

����������� -Ya, pero tu apostaste con los demás a ver quién quedaba. ¿O no?, ¿no estabas tu cuando ese pobre infeliz al no ser suficientemente hombre para matarme me retó con lágrimas en los ojos?

����������� Si, ese recuerdo estaba fresco, mi hermano Mario, el mayor, desencajado, gritando, con los ojos ardiendo, rojos no se si por el humo, por la rabia o por la pena le apostó quién llegaría a sobrevivir a los demás. Y por la poca asistencia a la reunión familiar de esta tarde también, junto con los otros dos, perdió la apuesta.

����������� -Sólo quedo yo ¿has venido a terminar tu hazaña?, te sentirás orgulloso de acabar con un viejo cojo y sin fuerzas ni para ir al váter -me tenía otra vez donde quería, cabreado, hirviendo la sangre, toda su vida de crímenes azotándome de lleno en la cara. Pero esta vez no, esta vez las cosas no serían igual, por algún motivo me había dejado para el final e iba a averiguar porqué.

����������� Las vidas de las personas cercanas a ambos fueron segadas por una extraña racha de accidentes o enfermedades a las que yo siempre había sobrevivido y creo, en efecto como él pensaba, que fue mi fe en la bondad del destino, en que había algo más reservado para mi en él, en que quizá habría un final feliz, lo que siempre me hizo salir adelante. Mis hermanos pequeños vieron como sus vidas se derrumbaban mientras él estudiaba y ganaba becas con ese brillo oscuro en sus ojos y yo simplemente sobrevivía.

����������� - No creo que seas ni tan viejo ni tan inútil- sonrió de medio lado mirando hacia el mar. Por la cuesta empedrada subía una mujer morena, delgada, empujando una bicicleta con un gran cesto del que sobresalían una esterilla y el palo de una sombrilla. La tarde caía plácida� ajena al miedo que yo empezaba a sentir por la proximidad de mi único hermano vivo.

-Pero yo siempre tuve fe en que llegaría este momento -continuó, volviéndose hacia mi - en el que podría mirarte a la cara y saber que todo había acabado, en el que al despedirnos hoy respiraríamos ambos tranquilos.

����������� -¿Porqué?, no te creo, ¿piensas rendirte y dar por perdida aquella absurda apuesta de niños? -empecé a respirar un cierto alivio, a lo mejor la edad le había calmado, quizá había decidido que no merecía la pena seguir intentándolo dado que no lo había conseguido hasta ahora. El recuerdo de su cara ensangrentada después de que Mario con nuestra ayuda le diese aquella merecida paliza y de sus ojos furiosos, mascullando entre dientes que acabaría con todos nosotros aunque pereciera en el intento, seguía vivo en mi memoria pero a él se le había olvidado o eso quería hacerme creer. Quizá tantas horas de estudios, su grandísima fama de científico adelantado a su época le habían hecho bajarse de la espiral de odio en que vivía. Quizá simplemente estaba igual de harto que yo de tanto sufrimiento.

����������� -No, separarnos hoy será la señal de que todo está olvidado, de que todos los intentos de alcanzar una venganza por aquella vejación se han terminado.

����������� -¿Y nunca más nos veremos en estas circunstancias?- le dije aún incrédulo.

����������� -Nunca más, –se puso en pié y de nuevo mirando al mar dijo casi en un susurro- las cosas tienen su tiempo y su lugar y el nuestro ha terminado, no podremos dejar paso a una nueva generación porque ni tú ni yo la hemos procurado, así que: Adiós hermano.

����������� Me levanté y por primera vez en nuestra vida le estreché la mano a aquel monstruo que ahora pienso que muy posiblemente no tuvo más culpa de lo que era que mis otros hermanos y yo. Me di la vuelta y sonriendo eché a andar trabajosamente hacia el monte donde había aparcado. Unos segundos después oí su voz que me llamaba entre risas: -¡Eh, anormal!, ¡hasta nunca!- y tuve el tiempo justo de volverme para ver como su sonrisa fría y el acerado brillo de sus ojos se torcían y estiraban muy despacio y el tiempo se paraba.

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����������� Ahora estoy aquí, esperando a ser absorbido igual que él. La verdadera razón de todo esto es que el tiempo se estira y es aspirado igual que nosotros por el agujero negro y nos da lugar a pensar con tranquilidad qué es lo que está ocurriendo. Si existiera un mañana, un día después, cosa muy poco probable, seguro que los titulares de los periódicos y algún avispado locutor de radio acusarían a los científicos constructores del super acelerador de partículas de no haber sido sinceros, de no haber estudiado bien las posibles consecuencias y, como se dice ahora, de no haber buscado la excelencia en su investigación. Pero yo se que ha sido todo lo contrario, han sido sinceros porque su objetivo estaba claro, han estudiado bien las posibles consecuencias y, en el caso de mi hermano, con su absoluta fe en que todo lo puede la ciencia, éstas han resultado ser las buscadas. Así que, si pudiera le sonreiría y le diría que al final lo ha conseguido, tiene lo que quería aun teniendo que acabar con todo el universo conocido. El cabronazo ha ganado la apuesta.

�¿O no?, ¿acaso la he ganado yo?, ¿quién es el último?... ¿Lo serás tu?

��������� Apocalipsis de una mirada����������������������������������������

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Cada mañana vuelves a mirarte intensamente. Sacas la lengua con frecuencia y se ve blanca, pastosa. Tus ojos están hundidos y tus mejillas pálidas. Te cuesta mucho articular las palabras y agilizar el pensamiento. Te asusta ver salir de tus pupilas un hilo desvaído proyectado desde tus ojos a los míos. Es como un hilo fragmentado que se rompe de pronto, y sólo queda en él un vacío que da vértigo advertir.

Te veo con la mirada perdida. Me asusta pensar qué estás maquinando. Siento que algo poco claro. No sé qué haces ahí plantado tanto tiempo. Detecto múltiples sombras en tus ojos. No pareces transmitir ni percibir nada, más allá de lo que miras. No sé qué imágenes e ideas salpican tu pensamiento y tu vista, pero espero tu respuesta. Dámela, por favor.

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De vez en cuando dices que estás como perdido en un medio hostil.

Te quejas de que ya no conoces a nadie, de que nadie te visita.

Te agobia ir quedándote solo.

Te asusta encontrarte con alguien que no conoces, y son tantos y tan raros…

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¿Dónde ha quedado la persona lúcida y sociable que fuiste?

¿Dónde tu voz alegre contando cosas interesantes, que entretenían y enseñaban?

¿Dónde el jefe carismático que arrollaba?

¿Dónde está el otro, tu rival, que no ves desde hace tiempo?

¿Dónde tus triunfos?

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Ya nada queda en ti de todo aquello.

Ya nada que haga reconocerte, salvo las líneas fláccidas de tus rasgos, ésas que van borrándose progresivamente como si quisieran desorientarte de nuevo añadiendo más dolor a esta incertidumbre que abruma tu actual vida.

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Quisieras volver a verte dinámico, dadivoso en tu trato, inteligente y resuelto en tu profesión, atento y comprensivo con casi todos, cariñoso y recto con tus hijos. Añoras al hombre enamorado y fiel que se esforzaba por superar las desagradables sorpresas de la convivencia, aquella increíble sorpresa... Buscas al hombre que lo daba todo por los suyos, al hombre que nada hundía en la desesperación ni la cobardía (salvo aquella inesperada y tortuosa situación), al hombre que lo hizo todo por recuperar lo que era suyo.

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¿Y qué encuentras?

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Solamente un cuerpo más gordo y fofo. Sólo un rostro acartonado. Sólo una mirada desvaída. Sólo un vacío a tu alrededor más grande que el tuyo propio.

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¿Dónde están tus sueños inacabados?

¿Dónde está tu próspera empresa y compañeros?

¿Dónde están las personas de tu entorno, las que te apreciaban?

¿Dónde está tu familia ahora?

¿Dónde está ella, que decía te amaría hasta el final?

¿Dónde está ella, ¡dónde!, cuándo y cómo la has perdido?

¿Dónde están todas esas caras queridas que ya no ves?

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Ahora te mueves torpemente frente a ese otro extraño, y él te sigue, como burlándose de ti.

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Y los recuerdos te nublan más con el ansia de saber.

Y queda la desolación larga, tediosa.

Y atrapa el vacío.

Y crece el mareo.

Y se pierde el pasado.

Y surge una nada sin asideros.

Y la mente se queda en letargo.

Y te miro sin verte del todo.

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No, no te vayas todavía, me debes una explicación.

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Ya sólo martillea entre tu lengua la frase que algunos comentan, ésa que no terminas de entender, la frase que has aprendido de memoria:

“A veces surge la lucidez en la mente como una balsa al caos interno”.

Quizás tengan razón, sí, quizás, por eso estás hablando hoy más de lo normal.

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Si te fijas bien en lo que tienes enfrente, donde se ve el fondo de esos ojos, puedes ver en ellos algo conocido, justo como en este instante en el que tiemblas sin saber el motivo.

Te acercas más a esos ojos, para saber quién eres tú de verdad, por qué hablas con ese extraño que está ahí. Pero no lo sabes bien, se te nubla algo en tu interior, se atrofia tu mente, no puedes pensar ni casi hablar, no puedes recordar bien el motivo por el que estás de esta forma y, lo que es peor, reconocer a quien te mira. Entonces te conformas como un inválido en su silla de ruedas, y te pliegas, intentando cerrar los párpados que se rebelan.

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Te quedas estático, contemplándote con la plena convicción de desenmascararte. Pero no sabes quién eres, no sabes qué pretendes de ti, no sabes nada ya, salvo que estás ahí cada día, estático como un poste frente a la ventana, iniciando un diálogo con ese hombre en ruina, cuya conversación cuesta seguir. ¿Estás solo? No, no lo estás porque esos ojos raros no dejan de mirarte.

Te toco, pero estás tan frío...

Te miro fijamente, pero una neblina enturbia tu cara. Huyes.

¿Dónde estás?

¿Dónde estoy?

Enorme confusión entre tú, tú y yo.

Te observo sin pestañear, para adivinar quién hay en ti.

Tienes miedo, pero te quedas mirándome. Tengo mucho miedo, y te doy la espalda. Luego me vuelvo hacia ti, intrigado. Ahí sigues, impávido, demacrado como un leucémico.

Dime, por favor, ¿quién es ése que habla tanto?

Dime por qué empuñó aquel trozo y lo clavó en los cuerpos de sus hijos y luego en el de ella, a la que tanto amaba. ¡Mírame, dímelo, vamos!

Dime por qué estamos siempre juntos tú, tú y yo.

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Dile por qué la sangre cubrió de rojo el salón.

Dile por qué te metieron maniatado, gritando y amarrado al gran trozo de cristal del ventanal, en una ambulancia.

Dile por qué vistes de esta forma tan simple y fea.

Dile por qué vives en este cuarto vacío con una pequeña ventana tras los barrotes.

Dile, cuéntaselo todo en secreto, que no dirá nada a nadie.

O…

¿Se lo dirá ella, si la vuelve a ver resurgiendo entre los añicos de la cristalera tras ser rota por la figura de bronce que le lanzaste a la cabeza después de la fuerte discusión? ¿Se lo dirá ella, intentando sacarse de su corazón el trozo de cristal ensangrentado clavado con tus rabiosas manos? ¿Se lo dirá ella? Di, díselo, dímelo.

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Cuando lo digas, esperarás mirándote en esta ventana hasta que ella te jure y perjure que su amante nunca existió y tus hijos no eran cómplices de nada.

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Después romperás el cristal de la ventana con tu huesudo puño, tomarás un trozo y te irás en tu búsqueda, sí, en tu búsqueda, en la de tus hijos, en la de ella.

Reencuentro.

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En la cúspide de aquel enorme edificio, Lorena y Carlos aguardaban su destino. Desde allí, habían visto a la gente agolparse en inmensas caravanas de vehículos huyendo de la costa. Habían visto helicópteros del ejército recoger personas elegidas e intentar controlar los saqueos. Nada de eso era importante.

Desde la cúspide del aquel enorme edificio, Lorena y Carlos habían visto esconderse al mar. La marea comenzó a bajar rápidamente, minutos después del impacto, como acudiendo a la llamada de un dios marino. Quedaron al descubierto las rocas rebosantes de cangrejos, miles de peces fueron expuestos al sol, los barcos hundidos, a millas de distancia, vieron de nuevo la luz del día; madera y acero de cementerio; una cronología de los fracasos del hombre. El rumor de la marea bajando era tal que se transmitía por la tierra, los cristales y vigas, hasta los pies de Lorena y de Carlos, que contemplaban el espectáculo cogidos de la mano.

Hasta que dejó de oírse.

Entonces, él insistió en que debían, al menos, intentar sobrevivir. Ajustó el arnés de Lorena y el suyo propio a las dos enormes antenas que coronaban el edificio, a quince pasos de distancia la una de la otra. Pidió a Lorena que, cuando llegara el momento, se encogiese por debajo de la altura de la barandilla, que se agarrase al metal con brazos y piernas y que ni se atreviese a levantar la cabeza. Luego, se ancló a su antena y quedó de pie. Quedaron de pie esperando a que el mar volviese.

Comenzaron a notar de nuevo aquel rumor, más intenso, premonitorio. El sol de la tarde, de repente, quedó tapado por la línea del horizonte; sólo que no era el horizonte. La ola viajaba a tal velocidad, y era tan alta, que estaba empujando el aire como si se tratase del levante. Su sombra sepultó a los barcos naufragados. Su enorme mole comenzó a comerse la orilla.

Los cálculos no habían sido del todo exactos; aquella ola era dos veces más alta que el edificio.

Carlos se agachó y miró en dirección a Lorena. No ocultaba su cabeza; no se agarraba a la antena. Estaba soltándose de su enganche para correr hacia él, para intentar darle un último abrazo a sabiendas de que, ante aquel horror, no iban a salir con vida. Quería morir junto a él, pero Carlos le gritó que no. Lorena siguió corriendo a pesar del viento. La azotea se llenó de espuma, de oscuridad, de ruido. La mano de ella estuvo a punto de tocar la mano de él.

Pero, entonces, la ola golpeó el edificio.

El cuerpo de Lorena salió despedido a una velocidad insoportable para cualquier tejido. Su cuello, espalda y cadera se quebraron a un tiempo; desapareció de la vista de Carlos. Por un momento, el hombre pudo ver el túnel de vació que formaba su propia silueta en el agua, antes de sentir dolor ni asfixia. Sólo notó cómo su cuerpo se plegaba sobre la resistencia del arnés y luego salía despedido. No tenía pecho, no tenía voluntad ni esperanza. Tragó agua a la primera oportunidad que tuvo, volando tan rápido como el más rápido de los pájaros sobre los edificios de la ciudad. Los huesos destrozados, la piel descarnada, los órganos internos aplastados… de Carlos sólo quedaba un reducto de conciencia y la visión de uno de sus ojos.

A través de ese ojo, mientras su cerebro moría por la falta de oxígeno, pudo ver que todas las maderas, metales y cristales de la ciudad se levantaban y bailaban junto a él, los cuerpos de los peces aparecían como sombras chinescas de telas arrojadas a un ventilador y el azul del mar se volvía tan insoportablemente vivo que no habría tenido cabida en la mente de ningún pintor, por loco que estuviese.

La ola llegó tan adentro en la tierra que sepultó la inmensa mayoría de las ciudades. Arrastró con tanto poder que puso al descubierto los sedimentos más olvidados de anteriores eras geológicas. Limpió los árboles de las montañas. Convirtió la vida en fango y se llevó el fango en su carrera.

Y al cuerpo de Carlos, separado de Lorena, inerte, frío, fácil, muerto y solitario en aquella muchedumbre arrollada.

Siguió avanzando con mayor lentitud, ocasionalmente animada por olas menores que eran réplicas de la ola destructora. Pero su impulso se acabó distribuyendo por toda la superficie del nuevo mar, estableciendo los límites de su fuerza, y después cesó.

El cuerpo de Carlos llegó a un país que nunca quiso visitar y permaneció bailando de un remolino a otro mientras los peces que habían sobrevivido comenzaban a despertarse. La superficie del mar comenzó a llenarse de cadáveres en esos momentos de calma. Los trozos de civilización que eran más densos que el agua se hundieron para formar parte del sedimento marino. Los que eran menos densos, hicieron compañía a los cadáveres a lo ancho y largo del mundo.

Después, el hueco que el meteorito había dejado en el océano se revolvió como un leviatán para reclamar su volumen. El agua comenzó a retroceder con mucha mayor lentitud que en el avance. Los remolinos perseguían a las olas de recorrido inverso, revolviendo de nuevo el fango desde el fondo hasta el sol. Los peces de mayor empuje intentaron defenderse de este nuevo secuestro exprimiendo sus fuerzas y dando bocados a todo cuanto pudiera proporcionarles algo de energía. Un centenar de gaviotas echó a volar, huyendo del lomo de una ballena muerta, que comenzaba a viajar demasiado deprisa.

Y el cuerpo de Carlos, al igual que los remolinos, los peces y la escoria del mundo, seguía a las olas de sentido inverso adonde tuvieran que llevarle.

Las tierras estaban emergiendo con el paso de los días y permitían que el sol alumbrase en los restos del desastre. Había algas agarradas en rocas de lo que antes había sido un desierto, monstruos de la profundidades empalados en los esqueletos de los edificios, campos pelados de toda hierba, cubiertos de peces que saltaban, moribundos, hacia cualquier charco.

El agua volvía al mar después de haber salado la tierra entera. Los árboles habían quedado como astillas enormes diseminadas en puntos incoherentes, tras haber dejado de flotar. Muchos cuerpos fueron devueltos al suelo. No el de Carlos, que encontró acomodo en la azotea de un edificio. Tendido como un trozo de tela, sobre los restos del que había sido el edificio más alto de la ciudad, el cuerpo de Carlos comenzaba a secarse al sol.

A su lado, flojo, abandonado y roto, estaba el cuerpo de Lorena, depositado igualmente después de días y días de viaje. Aquellos dedos, recios, pintados con el color de las cosas muertas, tocaban sus dedos. Ambas cabezas miraban al sol y el ojo de Carlos, aún abierto, reflejaba con su tranquilidad inerte el paso de las nubes y de las furiosas gaviotas.�

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HAPPYVILLE

�� � �Happyville siempre fue un pueblo que hizo honor a su nombre. La luz del sol lucía con fuerza en sus calles y su clima era ideal, hasta el punto de que sus montes y bosques bullían repletos de vida y color. Las casas, muy coloridas y en perfecto estado, se alineaban en calles limpias y bien cuidadas, mientras los vecinos vivían sumidos en su rutina diaria y en perfecta harmonía.

El primer suceso extraño que sacudió la localidad ocurrió en la estación de ferrocarril. Desde que los vecinos tenían memoria, Bob, el jefe de estación, se había encargado en solitario de su mantenimiento, sin sufrir el menor incidente. Su figura, vestido de azul, con su sombrero rojo y su banderín señalizador, era tan propia del paisaje, como el propio Ayuntamiento o la torre de la Iglesia. Por eso, todo el pueblo se sintió conmocionado cuando desapareció sin previo aviso. En su puesto de trabajo tan sólo quedaron sus botas y su banderín caídos en el suelo, como si el pobre Bob se hubiera, simplemente, esfumado en el aire.

No se habían recuperado de aquel extraño suceso, cuando, al llegar el atardecer, todas las luces del pueblo se apagaron, sumiéndoles en la penumbra. Ni el alumbrado público, ni las luces de las viviendas particulares funcionaban. Tan sólo las luces del coche patrulla de la policía alumbraban las calles con su luz roja mortecina e intermitente. Nunca había ocurrido algo así en Happyville, por lo que las gentes, atemorizadas, se refugiaron en sus hogares en espera de que la normalidad volviese a sus vidas.

Pero no fue así, aquello sólo era el comienzo. A penas unos minutos después de irse la luz, unos gritos desesperados hicieron que los vecinos salieran de sus casas. Era Collins, el alcalde, que, preocupado, había salido a hablar con la patrulla, para descubrir horrorizado, que el coche de la policía estaba completamente destrozado en medio de la calle principal. Sus luces aún funcionaban, pero las puertas habían sido arrancadas de cuajo, mientras que el capó estaba hundido y aplastado. No había rastro de los dos policías que, sólo unos minutos antes, iban en su interior.

No hace falta decir que el temor de los habitantes de Happyville se volvió auténtico terror. Algunas voces empezaron a alzarse insinuando oscuras maldiciones o castigos divinos. Sin embargo, lo peor aún estaba por llegar. Con todos los vecinos como involuntarios testigos y cuando estos aún estaban arremolinados alrededor de los restos del vehículo policial, el caos se desató. Ante ellos, con un crujido ensordecedor, la torre de la Iglesia se partió. Muchos pensaron que caería sobre ellos y comenzaron a correr despavoridos, pero, ante el asombro general, la torre se elevó en los cielos desapareciendo en la oscuridad, dejando tras de sí un muñón desnudo, donde antes se encontraba la orgullosa edificación.

Hubo carreras, gritos y desmayos, mientras las gentes intentaban comprender lo que acababan de ver. Pero fue la pequeña Suzie, la hija de los Pearson, la que terminó de aterrorizarles cuando, mirando tranquila hacia al cielo exclamó: ¿habéis visto los dientes? Todos la miraron con incredulidad mientras la pequeña intentaba explicarse con su voz infantil: “Había unos dientes en el cielo que mordieron la Iglesia”.

Nadie había visto esos dientes monstruosos, pero algo en el tono de la niña hizo que muchos la creyesen y cayesen de rodillas. “Es el diablo” murmuraban, “el fin del mundo”. Jonas, el cura del pueblo, les pidió a todos en voz alta que se calmasen; si de verdad el maligno les estaba atacando, lo mejor que podían hacer era rezar, pidiendo a Dios su ayuda en aquellos momentos de tribulación. Aquello pareció calmarles y pronto la mayoría de vecinos se encontraron de rodillas rezando, acompañados por la potente voz del sacerdote.

�� � �Pero, ignorando las plegarias de los habitantes, la destrucción continuó. Un ruido terrible, que al principio no supieron identificar, inundó el lugar haciéndoles taparse los oídos. Era como si el mismo cielo se estuviese derrumbando sobre sus cabezas. Todos miraron desconcertados a su alrededor en busca de la fuente del terrible sonido. Al principio no vieron nada pero, después, sus ojos, ya acostumbrados a la oscuridad, empezaron a distinguir las formas del paisaje. Lo que vieron sumió �a muchos, no ya en el terror, sino, superado éste, en la simple locura. Ante sus ojos, las montañas que rodeaban Happyville estaban siendo aplastadas como si algo desde el cielo hubiese decidido borrarlas de la creación. Una tras otra fueron desapareciendo, siendo sustituidas por una negrura poblada de formas inidentificables y amenazadoras.

�� � �En más de una ocasión, creyeron ver, garras enormes o dientes descomunales que aplastaban y desgarraban todo a su paso. Poco a poco, todo a su alrededor fue destruido, nada fue respetado; casas, negocios, jardines, todo, absolutamente todo, fue destrozado.

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�� Sofía estaba en la cocina terminando la comida cuando oyó como Lili bajaba las escaleras corriendo. Por el ruido atropellado que hacía al bajar, como si de un pequeño pelotón de caballería se tratase, supo que algo le había ocurrido. La pequeña se apresuró a su encuentro llorando desconsoladamente.

- ¿Qué te pasa cariño? - le preguntó, cogiéndola en brazos, no sin esfuerzo.

- ¡Mami!..., ha sido Pluto – exclamó la pequeña haciendo pucheros – ¡Ha roto las casitas!

- Igual tienen arreglo – intentó consolarla -. Ya sabes que papa es muy mañoso.

�� Sin que la pequeña dejase de hacer pucheros, llorosa y a la vez contenta de que su madre la prestase tanta atención, las dos subieron a comprobar lo ocurrido. Cuando llegaron a la habitación, Pluto las esperaba, moviendo su rabo de lado a lado, contento de verlas e inconsciente del desastre que acababa de causar.

�� A Sofía sólo le hizo falta un ligero vistazo para comprobar que, esta vez, no bastaría con un bote de cola y paciencia para arreglar los desperfectos. El perro había triturado, literalmente, la mayoría de las casas. El decorado de montañas y ríos estaba totalmente aplastado, por no hablar de cómo había arrancado todos los cables y mordisqueado las pilas. Por un momento pensó en regañar al animal, pero, cuando vio como Pluto las miraba orgulloso de su obra, decidió que sería tan inútil como enfadarse con un huracán o una tormenta de verano.

- Me parece que esta vez no va a tener arreglo – le confesó a Lili, que la miraba expectante – Pero he visto una versión nueva de Happyville en los almacenes del centro, que tiene hasta piscina municipal.

- ¿De veras? – preguntó la pequeña, con sus ojillos repentinamente brillantes por la emoción.

- Podemos pedírselo a los Reyes.

- ¡Sííí…! – exclamó Lili, abrazando a su madre con fuerza, mientras su rostro se iluminaba con una gran sonrisa de felicidad.

�� Sofia dejó a su hija en el suelo y se dispuso a recoger la habitación. Al echar un último vistazo a las calles destrozadas del pueblo de juguete, vio con curiosidad como los pequeños muñecos, que representaban los habitantes, se encontraban apilados en medio de la calle principal, formando un círculo casi perfecto. Al observarlos más de cerca, le pareció que algunos miraban al cielo con expresiones de terror dibujadas en sus rostros diminutos.

Sofía se dijo a si misma que aquello era imposible y, riéndose de su tonta ocurrencia, comenzó a arrojarlos a una bolsa de plástico.

Repoblar la Tierra  

Eran cuatro: Joseph, Peter, Avril y Lara. Eran jóvenes, muy jóvenes: apenas contaban con entre diez y quince años de edad. Además, eran hermanos. Su padre había sido un prestigioso científico en la Tierra, la cual se veía desde Nébula, la base lunar en la que vivían y que las autoridades mundiales habían decidido construir en un lugar recóndito  del satélite antes de que una raza extraterrestre, los spiters,  destruyera toda la vida del planeta azul, esto es, provocara el fin del mundo como lo conocemos ahora.

Joseph era el mayor. Pasaba largos ratos con sus negros cabellos apoyados en un gran ventanal, ensimismado, contemplando la Tierra, imaginando una vida pasada, la que en realidad él no había vivido pero sí uno exactamente igual a él. Porque era un clon, al igual que sus tres hermanos.

-          ¡Joseph, vamos, al centro de escucha! –interrumpió Avril los pensamientos de su hermano, siempre tan pendiente de él desde su gorra roja.

-          Al centro de escucha, al centro de escucha, al centro de escucha… -repetían una y otra vez con voz de computadora los numerosos robots que convivían con ellos y que hacían de todo por ellos, desde lavarles la ropa hasta hacerles la comida e instruirles en numerosos aspectos.

El centro de escucha era la sala de reuniones, donde un holograma de su padre les contaba  periódicamente cómo había sido la existencia en la Tierra de la que provenían y cuál era su misión en el universo a llevar a cabo desde aquella estación lunar. Corrieron hasta la estancia en cuestión.

-          Hola, hijos –hablaba la imagen del padre-. Como bien sabéis, yo estoy muerto. Vosotros sois los clones de mis primeros hijos. Constituís la tercera generación: mis primeros hijos murieron, junto con el resto de la humanidad, en la guerra contra la raza extraterrestre, los spiters. Afortunadamente, fuimos previsores y, antes del desastre, enviamos a la estación Nébula, donde os encontráis, unas muestras de sangre de mis vástagos para que los robots que os rodean pudieran hacer unos clones, los cuales luego pudieran ir reconstruyendo la vida en la Tierra poco a poco. Pero fracasaron en su intento, por eso los robots, programados para que reaccionen ante cualquier imprevisto, os crearon luego a vosotros. Constituís por lo tanto la tercera generación…

-          Siempre empieza igual, ¡qué rollo! –protestó Lara.

-          ¡Es verdad! ¡Yo ya estoy harto de este holograma! –acompañó Peter a su hermana en las quejas.

-          ¡Vámonos a jugar por ahí! –sugirió Avril.

-          ¡Callaros! –interrumpió Joseph dándole un golpetazo a la visera roja de Avril-. Tenemos que escuchar a nuestro padre, es muy importante lo que nos dice.

Joseph parecía el único que se interesaba por lo que la imagen de su padre les decía y explicaba. Cada día había sesión en la sala de escucha, con narraciones de éste de lo que había sido muchos años atrás la existencia en la Tierra y lo que debían hacer ellos, los cuatro hermanos, para intentar repoblarla.

Joseph, Peter, Avril y Lara pasaron años aprendiendo técnicas y tácticas que desarrollar en el planeta azul. Hasta que alcanzaron todos ellos la mayoría de edad estuvieron recibiendo clases de los robots, especialmente en lo concerniente a la generación de clones a partir de las muestras de antiguos humanos. También simularon misiones a la Tierra en una cápsula igual a la que utilizarían después en el viaje que supondría el inicio de la repoblación terrestre. Los robots les iban a guiar, sirviéndoles de apoyo, desde la base Nébula.

Llegó el gran día, la jornada en la que, de salir todo bien, comenzaría una nueva era en la Tierra. Los cuatro hermanos, ya mayores de edad, con la madurez alcanzada, se subieron a la pequeña nave que les serviría luego de medio de transporte. Antes de cerrar las escotillas de acero los robots se despidieron de ellos:

    -Que tengáis buen viaje. Suerte –dijeron con su característica voz de máquina.

Aquella mañana lunar, temprano, con sol cegador y de cielo tan negro, fue la última que los cuatro hermanos vieron a los robots, sus profesores de la vida y también de la destreza en los asuntos científicos.

La misión no pudo salir mejor: arribaron a la Tierra sin problemas, aterrizaron suavemente, bajaron de la nave y pisaron con sus pies suelo terráqueo sin problema alguno, todo ello siendo debidamente guiados por los robots desde la base Nébula.

Los días sucesivos los cuatro hermanos se dedicaron a iniciar todo el proceso que daría un fruto, una vez terminado con éxito, que no sería otro que la repoblación del planeta azul. Joseph se ocupó de hacer los clones humanos de sexo masculino, Avril los de sexo femenino, Lara los animales (perros, gatos, vacas, ovejas y caballos) y Peter plantó árboles, plantas y un huerto.

En las siguientes décadas todo discurrió según el plan previsto: la Tierra se repobló y una nueva era en ella aconteció sin grandes sobresaltos. Se formaron nuevos estados, nuevas ciudades y pueblos…, en definitiva, nuevas culturas.

Cuando se cumplieron cinco siglos de la llegada a la Tierra de los cuatro hermanos, cinco siglos del nuevo periodo -ni falta hace decir que los cuatro hermanos ya estaban desaparecidos por causas naturales-, nuevamente los spiters hicieron acto de presencia en la existencia terráquea de una manera violenta y asesina.

Los humanos de entonces imploraron a los cuatro dioses de la creación, su creación: a Joseph, Peter, Avril y Lara. Fue en calles y plazas abarrotadas de gentes con miedo a un nuevo fin del mundo exactamente idéntico al ya acontecido cientos de años atrás. Aquellas gentes portaban pancartas y banderas con las imágenes de los cuatro hermanos. De rodillas miraban a la luna, en donde se hallaba la estación Nébula, confiando en que allá arriba los robots o de nuevo unos clones de los cuatro hermanos solucionaran la situación.

                                         EL MES DE OMABIAN

    Finales del siglo XIX: En algún lugar remoto y desconocido de Africa.

   Mi nombre es Imabutu. Llevo un par de horas subido a un árbol. No muy lejos de mí, están Yugonbane y Ushubane. Abajo mis angustiados compañeros, aguardan su destino. A su alrededor, suenan los tambores de los “usakos” que se dirigen hacia ellos. Ha sido simple y pura casualidad que estuviera subido en el árbol con mis dos camaradas, recolectando fruta. Espero que no se acuerden de nosotros, porque de lo contrario compartiremos el terrible destino que parece aguardarles.

   En la otra orilla del río la sonriente bruja Taama, observa la angustiosa situación. Con ella están dos mujeres cuyos nombres no recuerdo, pero que fueron repudiadas por sus maridos. Hace un par de días tan solo, que empezó todo esto. Aún está reciente en mi memoria la visita de Pakendo, el viejo mercader. Este se sintió escandalizado cuando vio a nuestros vecinos. De inmediato, habló con nuestro jefe Akeno.

-¿Cuánto hace que esos hombres, viven con vosotros?

-Unos 3 meses ¿Porqué lo dices?

-¡Ya decía yo! Se nota que no viajas mucho ¡En mala hora, vine a hacer mis negocios aquí!

-Eh, tranquilízate. No te pongas de esa manera.

-Lo siento pero no he podido evitarlo. Me pone de mal humor esa gentuza que tenéis al lado. Son una secta de ratas mercenarias, que trabajan al servicio de otras tribus y del hombre blanco.

-Sí, ya lo sé. Admito que al principio éramos reacios a aceptarlos como vecinos, pero se han ganado nuestra amistad a pulso. No hay trabajo en el que ellos no nos ayuden, por agotador que éste sea. Aunque son mercenarios, no quieren tener problemas con las tribus cercanas. 

-Veo que no sabes que hace dos años, fueron expulsados por los abunkas y anteriormente tuvieron un fuerte enfrentamiento con los ekolos. Así que es inevitable que lo tengan con vosotros. Y además dentro de 24 horas, será el mes de Omabian (agosto) y como sabes, ese mes se llama así en honor al dios de la guerra, al que adoran. Por lo que no te quepa duda de que al ser una tribu pequeña y cercana, os invitarán a sus festividades.

-¿Qué hay de malo en ello?

-Eso pronto lo sabrás, si no haces nada para evitarlo. Dijo Pakendo, enigmáticamente.

-Me dejas intrigado ¿Qué me quieres decir con eso?

-Llama a las tribus vecinas de inmediato, gástate el dinero en mercenarios o pide ayuda al hombre blanco, pero búscate de donde sea un ejército de al menos 10.000 guerreros. Ellos son unos 2.000 pero por muy veteranos que sean, no dudaran en huir ante un nº de enemigos tan grande.

-¡Ja, ja, ja, ja! Estás loco, Pakendo. No hay motivo para reclutar a tantos hombres, tampoco tengo tanto dinero, ni encuentro razonable atacar a unos vecinos tan serviciales.

   Pakendo, sonrió de oreja a oreja.

-Los abunkas y los ekolos, también pensaban como tú. En cuanto terminaron las festividades de Omabian, se apresuraron a buscar oro y pieles de donde fuera, para comprar rifles al hombre blanco y reclutar guerreros entre las tribus cercanas. Fue algo milagroso; solo tardaron unos diez días. Pero si no me equivoco, tendremos otro milagro una tercera vez.

   Akeno, jefe de los ziberios se burló del viejo mercader, al que acusó de haber abusado del “agua de fuego” de los blancos. Pakendo no dijo ni una palabra más del asunto y siguió vendiendo en el poblado.

   Toda la conversación, fue oída por Taama, la bruja. Esta, aborrecía no solo a Akeno, sino a toda la tribu. El jefe la castigó una vez a permanecer amarrada como un perro, junto a su choza por haber errado en las previsiones metereológicas. Durante ese tiempo, estuvo soportando las burlas y esquivando los objetos que le lanzaron los burlones miembros de su tribu.

   Cuando atardeció, Pakendo ya se había ido. No aceptó la hospitalidad de Akeno, que lo invitaba a quedarse a dormir en su poblado. Al siguiente día daría comienzo el mes de Omabian, y aún a riesgo de ser atacado por las bestias y bandidos, cogió su carro y junto a su hijo, emprendió el camino hacia la aldea más cercana.

   Fue al amanecer, cuando muy temprano llegó un mensajero de los usakos. Este, leyó un mensaje que decía lo siguiente:

   Saludos de Perak, jefe de los usakos a Akeno, jefe de los ziberios.

Acaba de comenzar el mes de Omabian, que mi tribu y yo, celebramos con gran alegría y jolgorio. Es el mes de los guerreros y como tales debemos estar todos unidos. Un hombre es un guerrero desde su mayoría de edad, hasta los 50. Por lo que todos los varones de esas edades de tu tribu, están invitados a asistir a la gran fiesta, que se celebrará en nuestro poblado. Vestid vuestras mejores ropas, para que al son de los tambores, vayamos a vuestro encuentro. Las celebraciones, durarán el mes entero. Vuestras esposas, deberán de ser comprensivas, y aceptar como algo natural la ausencia de los varones. Mientras dure Omabian, todo hombre estará unido a otros hombres. Comerá, vivirá, dormirá y compartirá el mismo techo con los guerreros de mi tribu. Que ninguna mujer se entrometa en nuestras celebraciones, porque aquí no hay sitio para ellas. Ya tienen los once meses restantes del año, para disfrutar de la compañía de sus machos. Que se queden cuidando a vuestros hijos.

   Saludos.

   Akeno se puso pálido, al escuchar al mensajero. Este tuvo que leer el mensaje dos veces. De todas formas estaba claro, pero no tuvo mucho tiempo para reaccionar. Apenas unos minutos después, el alegre tamborileo de los usakos resonaba sin cesar. Perak, el gigante de dos metros y barba blanca, encabezaba la comitiva. Al ver a Akeno, se quedó mirándolo fijamente a los ojos, y exclamó:

 -Ven con nosotros, hermano. Estás invitado. Los hombres de tu tribu, también.

   Semejante noticia, cogió de improviso a los incautos, que alegremente se unieron a la fiesta de los usakos. El indeciso Akeno, no había tenido tiempo de advertirles. Tan solo pudo escapar un hombre que estaba cerca de él cuando vino el mensajero, y oyó el mensaje. 

   Había un grupo de 20 hombres cerca del río, recolectando fruta entre los que me encontraba yo. El agotado compañero, nos avisó del peligro que corríamos. Acababa de escuchar en su huída a la bruja Taama, avisar a Perak  de nuestra ausencia. Nuestras posibilidades consistían en cruzar el río, y pedir refugio en el poblado más cercano. Me disponía a bajar del árbol, cuando Ushubane, me dijo por señas que no lo hiciera. Señaló al río y vio a la cruel Taama, en una canoa. Esta, lanzó al agua el contenido de un saco y de inmediato corrió hacia la otra orilla. No tardó el río en llenarse de cocodrilos, que cerraron el paso a esos infelices.

  Desde el árbol, veíamos a los usakos invitar a nuestros compañeros. El que nos avisó, se puso histérico, y quiso cruzar. Por suerte, se lo impidieron ¿O tal vez debieron dejarlo? Al escuchar la negativa de participar en sus fiestas el jefe usako se ofendió, no aceptó esa respuesta y los obligó a participar. Mis compañeros, eran jóvenes. No tenían más de 25 años. Eso impacientó a los miembros de la secta, que allí mismo querían iniciar las celebraciones. Perak, los autorizó a ello.

  Llenos de angustia y temor, escuchábamos los lamentos de esos desafortunados y las risotadas de satisfacción de nuestros vecinos. Taama, no paraba de reír, al tiempo que tiraba piedras a los árboles. Una de las cuales, estuvo cerca de alcanzar a Yugonbane. Esa actitud, irritó a Perak.

-¡Mujer! Este no es sitio para ti. Deja de molestarnos, que queremos celebrar nuestras fiestas.

-Tranquilos chicos, tranquilos. Vosotros seguid a lo vuestro. Yo solo estoy tirándole piedras a unos monos que estoy viendo entre los árboles. Oye ¿No os gustan los monos?

  Ese comentario nos hizo temblar ¿Nos habría visto? También me preguntaba como terminaría todo ¿Acaso los usakos permitirían que tras acabr el mes, siguiéramos el ejemplo de los abunkas y los ekolos? Mucho me temo que no. A juzgar por la violencia con que trataban a mis compañeros, era el final de la tribu.
                             

ANUNCIANDO APOCALIPSIS

�Manuel era un hombre de carnes magras, muy alto, con los ojos hundidos y las manos más grandes que recuerdo. Vestía una túnica blanca que, de lavarla poco y estar expuesta a la luz del sol, había ido adquiriendo un color parecido al del polvo que sopla de la estepa. Iba acompañado siempre de un perro, todo pelo y gruñón. Aparecían todas las semanas en día de mercado, el sábado. El hombre recorría los puestos pidiendo algo que llevarse a la boca. Probablemente era su único modo de conseguir fruta fresca o verdura. Para el perro siempre había unos pocos huesos que el hombre guardaba en una bolsa de cuero y que luego hervía donde quiera que viviese, nadie sabía a ciencia cierta el lugar. Su dirección cuando marchaba del pueblo era hacia el sur.

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�El empeño de este hombre era advertirnos con voz mesiánica y estampa amenazadora sobre la pronta llegada del fin del mundo. Para ello se subía, no sin dificultad, sobre un poyo de granito que los viejos usaban para pegar la hebra o jugar a las cartas, y desde allí, armado de un palo que usaba como bastón, nos dibujaba un porvenir siniestro en el que los supervivientes del cataclismo deberíamos de padecer las mayores adversidades antes de palmar.

(Sin lugar a dudas, uno de los supervivientes era yo. Me gustaba imaginarme en un planeta deshabitado teniéndome que valérmelas por mí mismo como un Robinson sin isla, pero tan abandonado como él. Pasado un tiempo aparecería algún otro chiquillo milagrosamente a salvo también, y juntos emprenderíamos un viaje en busca de núcleos de población donde fuéramos bien recibidos.)

La gente del pueblo había dejado de escucharlo hacía mucho. Sólo los forasteros, atraídos por la iglesia románica y por los restaurantes orgullo de la comarca, se detenían a oírle y a hacerle fotos, como si el hombre fuese parte de una representación auspiciada por el ayuntamiento.

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Para adornar su discurso, Manuel se auxiliaba de imágenes aterradoras que a mí me ponían los pelos de punta pero al mismo tiempo alimentaban mi imaginación. La versión del Apocalipsis que más me gustaba era aquella que tenía a los extraterrestres como ejecutores del mismo, dispuestos a arrasar con cuanto rastro de vida encontrasen en la Tierra, cansados de compartir Universo con una pandilla de depredadores que ni a ellos mismos se respetaban.

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El mayor misterio entre la chiquillería, sin embargo, era saber dónde vivía aquel hombre de altura descomunal y manos como raquetas. Cierta mañana partimos tras él pertrechados de cantimploras y de una pequeña mochila cada uno con alimento por si la excursión se alargaba. A nuestras madres les dijimos que íbamos a nadar al río.

Manuel caminó hacia el sur, como tenía por costumbre. A dos kilómetros del pueblo aproximadamente enderezó por una trocha que se adentraba en la espesura del bosque. Temíamos que el perro pudiese oírnos, pero era viejo y acaso el olfato lo tuviese atrofiado y fuese además sordo, porque en ningún momento se giró a mirarnos. Nos separaba una distancia juraría que corta, por miedo a perderlos de vista. Manuel caminaba a buen paso. Se notaba que conocía el terreno. Al cabo de una hora advertimos que había trazado una curva orillando el pueblo y que ahora caminábamos hacia el norte, donde se halla la estepa y la autovía que conduce a la capital.

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La estepa es terreno vedado para los niños y aun para los adultos. A nadie le gusta porque, por mucho que lo han intentado, nunca han extraído nada provechoso de ella. Las plantaciones de invernaderos que en otros lugares sí funcionan, aquí han arruinado a más de uno. Solo ha servido para que la autovía pueda evitar las montañas y acceder al otro lado sin tener que horadarlas, aunque el trayecto es más largo y su paisaje desazona el espíritu. Unos pocos de quienes seguíamos a la pareja decidieron dejarlo. Quedamos cuatro.
Manuel siguió caminando en línea recta por el secarral infinito. Teníamos miedo y de buena gana habríamos dado media vuelta, pero aquel suceso era el más emocionante que nos había ocurrido nunca y necesitábamos concluirlo. Ocurrió, sin embargo, que según Manuel descendía un repecho del terreno que nosotros ascendíamos por este lado, le dio tiempo a desaparecer sin dejar rastro. Lo habíamos perdido de vista un minuto apenas, lo que tardamos en llegar a la parte más alta del repecho, y no volvimos a verlo.

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Regresamos al pueblo con la sensación de que Manuel nos había tomado el pelo. Aquella noche mis fantasías me llevaron a imaginarme en la mayor de las calamidades: sin agua, sin alimento, con la sola compañía de una mascota a la que acaso tendría que sacrificar. Tuve fiebre. El rato que habíamos estado expuestos al sol y al viento de la estepa nos enfermó a todos. Nuestras madres lo achacaron al agua fría del río.

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Decidimos acabar lo que habíamos comenzado. Aguardamos a la semana siguiente. En cuanto vimos aparecer a Manuel en el mercado, Luis y yo corrimos dirección norte hacia el llano. Pudimos reconocer el camino que llevamos la otra vez y el repecho tras el que el hombre desapareció sin más. En algún sitio tenía que haberse escondido, eso lo teníamos claro, pero ¿dónde? A simple vista no había lugar en el que un hombre de su tamaño pudiera ocultarse. Rastreamos la pendiente. A lo lejos, desdibujados por el reverbero del suelo, vimos pasar camiones fantasmales en línea recta hacia el oeste.

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Finalmente, oculto entre la maleza, hallamos un agujero por el que Manuel podía pasar de sobras sin necesidad de inclinarse demasiado. Luis dijo que él no entraba, convencido de que, oculta en su interior, podía haber una alimaña. A mí el corazón me martilleaba en las sienes, pero di el primer paso. Dentro estaba a oscuras, claro está, aunque la luz que provenía de la entrada bastó para que, una vez mis ojos se acostumbraron, pudiesen admirar asombrados lo que Manuel había ido almacenando en el curso de los años, desde que iniciara su retahíla sobre el Apocalipsis.

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No enumeraré la cantidad de utensilios y alimento en conserva que hallé para no resultar prolijo. Sí diré que aquél era el refugio perfecto para afrontar cualquier apocalipsis por cruel o prolongado que fuese. Manuel no era tan tonto como habíamos imaginado. Ni las plagas, ni las invasiones extraterrestres, ni la guerra nuclear iban a impedir que fuese uno de los supervivientes. Mientras el resto dependeríamos del azar para lograr el mismo estatus, él lo alcanzaría por voluntad propia ante la indiferencia de quienes se negaban a escucharlo. A partir de ese día, y hasta que fui lo bastante mayor como para darme cuenta de que el mundo perecerá de agotamiento por sí mismo muy lentamente, presté mayor atención a sus mensajes junto con los forasteros amantes del románico que le hacían fotos y le daban monedas, y que luego comían en los restaurantes orgullo de la comarca.

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La Última Balada

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Abajo el caos reina en las calles. La gente se amontona aterrorizada en cualquier rincón, y ya nada parece quedar realmente sano en sus mentes. Roban, matan, luchan, compiten por una incierta posibilidad de supervivencia que no es más que delirio, ilusión. Algunos parecen no poder soportar la idea de lo que nos va a acontecer, mientras que otros prefieren ignorarlo y sólo ven en este caos la posibilidad de conseguir el provecho propio.

Así es la humanidad. Definitivamente mis hermanos terrícolas no darían muy buena imagen frente a ojos ajenos ahora mismo, pero qué se le va a hacer. Amo igualmente a los míos. Tanto como amé a este planeta cuando aún había tiempo, cuando aún teníamos la oportunidad de frenar la autodestrucción. Nadie me escuchó a mi ni a mis colegas, y llevábamos ya meses esperando este día en soledad, en amargura, seguros de lo que iba a suceder.

Sentado en el borde de la azotea, mi hijo rasga con su guitarra eléctrica notas suaves, improvisadas, tal vez la más intensa improvisación que pueda hacer nadie nunca sobre este planeta. Cualquier otro día le haría notar lo peligroso de su posición, pero no hoy. Su música, salida de lo más profundo de las emociones, no sólo nos sobrecoge, sino que nos sirve como la perfecta canción de cuna de cara a nuestro descanso eterno. Porque hemos de permanecer unidos, cuerdos. Son nuestros últimos momentos, lo teníamos claro desde hacía meses y no hemos de dejar que la locura mancille estos preciosos segundos.

Mi mujer mira por la ventana inmóvil, melancólica, como queriendo captar cada detalle en su retina, como si sus ojos necesitaran alimentarse ávidamente de las motas de luz reflejadas en cada detalle del lejano horizonte. Como queriendo llevarse consigo cada una de las partes de nuestra bonita ciudad costera de Salinas, Ecuador.

Dos de mis tres colegas siguen también aquí con nosotros, en este último piso del edificio más alto de toda la ciudad. Juegan a las cartas como tantas otras veces han hecho en su vida... con la diferencia de sus semblantes serios y el silencio, ese que nadie se atreve a romper.

Mi tercer colega, el único con esposa aparte de mi, no está con nosotros, sino en alguna habitación cercana. Probablemente ha elegido pasar sus últimos momentos amando a la mujer de su vida, en intimidad. Posiblemente es lo que yo mismo debería hacer. Y, sin duda, podría asegurar que lo pensé millones de veces, tuve (y tengo) claro que no hay modo más bonito de acabar tus días que abrazado a los tuyos, en silencio, en serenidad.

Sin embargo, siento un impulso dentro de mi que nunca antes había conocido; tal vez algo similar a lo que llevó a Gandhi a dedicar su vida a la búsqueda de paz, o a Ernesto Che Guevara a iniciar su sangrienta revolución por conseguir devolver la libertad a su pueblo. Siento que debo escribir, escribir hasta el fin, contar esto a un mundo futuro y legarlo al hipotético renacimiento de la humanidad tras una hipotética nueva edad de hielo que devuelva los polos a su estado normal.

Puede que de aquí a miles de años, tal vez millones, resurja de nuevo la vida inteligente en este planeta, o incluso venga del espacio. Posiblemente nunca sabrán con exactitud lo que ocurrió, nunca tendrán muy claro cómo nos extinguimos al igual que nosotros hoy en día tampoco tenemos muy claro lo que ocurrió con los dinosaurios. Por ello, intentaré resumir nuestra situación lo mejor posible, con la esperanza de que mis palabras puedan comunicar algo a alguien aunque sea de aquí a muchísimo tiempo.

La Tierra llevaba ya años, casi décadas, sufriendo el deterioro de la capa de ozono y el consecuente calentamiento global. El cambio climático fue siendo una realidad cada vez más cotidiana, pero nadie hizo nunca nada por evitarlo, nada. Sólo la comunidad científica se llevaba las manos a la cabeza, y parecía ser que a los políticos les preocupaba más seguir conservando su estilo de vida y su dinero antes que contribuir a detener el apocalipsis.

Más tarde lanzamos al mundo una última advertencia: la capa de ozono no iba a resistir mucho más. Pronto iba a llegar el umbral de deterioro que permitiría que los polos se empezaran a derretir de tal forma que causaran un derrumbamiento en cadena, lo cual aceleraría el deshielo de forma alarmante a causa de la fragmentación. Sólo en ese momento logramos concienciar a varios de los países del mundo, aunque lo único que logramos fue retrasar nuestro fin un poco más.�

Gracias a las últimas informaciones que hemos recibido de medios de comunicación (en países tanto del hemisferio norte como del hemisferio sur), sabemos que dos olas gigantes se abalanzan hacia nosotros desde norte y sur, dos tsunamis que deben de haberse tragado ya la mayor parte de la población global y vienen raudos hacia nosotros, los moradores del centro del globo.

La humanidad... ¿qué puedo decir de ella? Verdaderamente, no mucho ni muy bueno. Los terrícolas a lo largo de los siglos hemos sido seres violentos, mezquinos, arrogantes, egoístas, despreocupados... cuando nos movemos en grupo perdemos el juicio y actuamos como una sola masa anárquica y caótica, nuestra responsabilidad se diluye incluso más y nuestros instintos salen a flote amparados por la muchedumbre. Nuestra propia voluntad se anula y se funde en una sola irracional, peligrosa, autocomplaciente. Nos liberamos de nuestras obligaciones echándoselas al de al lado, y éste hace lo mismo hasta cerrar un círculo vicioso: así fue, ni más ni menos, como empezó la extinción que avanza inexorablemente hacia nosotros.

A pesar de ello, y aunque pueda sonar hipócrita, amo a mis hermanos de la Tierra. Ahora, a las puertas del fin, los amo más que nunca, y lamento no haber sabido expresar mejor esta sensación cuando aún me quedaba tiempo para vivir. Porque, a pesar de todo lo que he dicho de ellos, los humanos somos algo fascinante: nadie, ninguno de nosotros es igual al otro. A pesar de lo que pueda pensar de la mayoría de personas y lo que sucede al desviar nuestro ego individual a un grupo, algo que no puedo negar es que la belleza de nuestra raza humana nos ilumina (iluminó) en cada una de las zonas de nuestro planeta. Somos todos diferentes, a veces en extremo, pero eso nunca nos ha impedido colaborar para salir adelante, enriquecernos los unos a los otros. Hay gente que consideraría muy buena en el mundo, no sólo personas que podría considerar malvadas. Pero, lo mejor de todo, es que muy posiblemente mi vecino tendría una visión totalmente diferente de lo que yo vería como malo o bueno, aceptable o no aceptable, y aún así poder convivir maravillosamente, sin conflictos. Ahí es donde reside nuestra belleza, nuestra virtud. Son esas situaciones de contacto entre nosotros las que nos impulsan a evolucionar, a aprender, tolerar y respetar, humanizarnos.

Pronto, todo eso habrá terminado, tal vez para siempre. Pero hay que mantener la esperanza en el futuro, ya que eso no nos lo puede quitar nadie... como humanos que somos.

Mi esposa acaba de emitir un grito ahogado, pavoroso. La agradable canción de cuna de mi hijo ha parado de sonar y mis dos compañeros que jugaban a las cartas han saltado de sus sillas y se han situado en la ventana frente a la que usa mi mujer, atónitos.

Me dicen que el fin se acerca. Que las dos olas se atisban imparables, cada vez más grandes, desde lo más lejano del horizonte a norte y sur. Yo aún no las he visto.

Ya no queda tiempo. Imprimiré estos papeles, los meteré en mi maletín hermético de acero inoxidable y me iré sin más a abandonar este mundo junto a los míos, con la esperanza de que algún día mi legado pueda ser encontrado. Pero, sobretodo, con la esperanza de que algún día alguien pueda acabar de componer la preciosa balada de mi hijo y la pueda tocar frente a miles de personas emocionadas, en comunión, juntas. De que nunca muera la humanidad.

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