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PARAISO PERDIDO

En aquel hermoso jardín en Edén, al oriente, habían germinado del suelo toda clase de árboles agradables a la vista y apetitosos para comer. Entre ellos el árbol de la vida, en medio del jardín y el árbol de la ciencia del bien y del mal (Génesis 8-9)

Adán subía la cuesta que llevaba desde el río hasta los pastos siguiendo al rebaño de animales que habían ido a beber. Aprovechaba siempre para darse un baño en las limpias aguas y juguetear con algunos de ellos, eso le divertía mucho. Había dado nombre a cada uno de aquellos animales y los amaba.

Hubo un día en que Adán durmió profundamente y al despertar encontró a su lado a la hembra de su especie, a la que llamó Eva y fue entonces cuando se sintió pleno y feliz del todo. Entonces, La Voz que siempre le hablaba y lo había puesto a él allí, explicó a Adán que no era bueno que estuviera solo.

Era muy agradable mirar a la mujer, sobre todo cuando iba al río a bañarse y lavarse el cabello. El se sentaba en la orilla y la contemplaba absorto. Le gustaba la forma en que se movía y la armonía de sus miembros. Sobre todo cuando asomaba, entre dos aguas, su piel blanca y brillante. Adán se sentía pleno y totalmente feliz cuando la contemplaba. El Paraíso sin ella perdería parte de su encanto.

Eva tenía siempre una idea nueva en la cabeza. Unos días proponía a Adán subir la colina y mirar qué había detrás de ella. Otros entrar en la cueva negra de la montaña, que solo podía verse trepando por ella. Miraban incubar los huevos a las aves en la época de cría y también nacer a las mariposas a su vida adulta. Tenía mucha más curiosidad que Adán por saber por qué sucedían las cosas, siempre se hacía preguntas como qué hacemos aquí, por qué somos tan diferentes a los demás animales, de dónde sale esa Voz que nos habla de vez en cuando, si no se le ve. Por qué su dueño sí sabe todo lo que hacemos y cuándo. Y era divertido tratar de averiguar esas cosas con ella.

Podían hacer lo que quisieran: todo aquello era suyo Eso les había dicho la Voz, aunque no sabían de dónde salía ni a quién pertenecía. Aquel hermoso lugar, con todo lo que había en él, incluidos los animales, los ríos, las plantas y árboles era suyo. Todo menos un hermoso árbol que estaba en medio del huerto, protegido por un pequeño desnivel y que, cuando llegaba la época, daba unas manzanas con un aspecto delicioso. La Voz lo llamaba el árbol de la ciencia del bien y del mal y estaba prohibido tocarlo.

Pasó el tiempo; Adán y Eva empezaban a aburrirse un poco de no tener nada que hacer y de estar siempre en el mismo lugar. Todo era tan placentero que Adán empezó a tener pensamientos lujuriosos (el no sabía que lo eran) cuando miraba a Eva, había algo que recorría su cuerpo y lo desasosegaba, pero no entendía por qué se sentía así.

Aquel día caminaron mucho por el campo, casi hasta perder de vista el gran árbol que era la referencia óptica que buscaban cuando se alejaban demasiado, para poder volver. Regresaron cansados y se tumbaron a la sombra del Manzano. Dormitaban rodeados de animales. Eva oyó un siseo siniestro. Entre las ramas del árbol vio a la serpiente arrastrar su gran cuerpo lentamente; el reptil y ella se miraron a los ojos. No le gustaban las serpientes, por alguna razón le daban un poco de miedo (aunque ella no sabía que eso era miedo). La culebra siguió su camino por entre las ramas y en una de las curvas que hacía al avanzar, tropezó con una manzana, ya muy madura, y ésta se desprendió de la rama y cayó justo delante de la cara de Eva.

Con sobresalto ambos se sentaron y contemplaron el fruto como si fuera una aparición. No se atrevían ni a tocarlo.

- ¡Que aspecto tan delicioso tiene! – dijo Eva
- Es verdad, pero ¡no lo toques! – respondió Adán
- Que tontería no poder comer ni siquiera un poco para probarla
- Si – dijo él- pero la Voz nos ha dicho que no lo hagamos y tendremos que obedecer.
- Pues no sé por qué. Se ha caído sola. No creo que le importe a la Voz si la probamos.
- Puede que tengas razón - Adán dudaba - Hace tiempo que tengo ganas de hacer algo diferente.
- Podríamos darle un bocado a esa manzana y así sabremos si pasará algo o no.

Y así fue como, allí sentados, probaron del fruto del árbol prohibido. Que por cierto no sabía de manera especial, era una manzana como las demás. Estaba buena. Y se sintieron satisfechos de haber tomado una decisión así por su cuenta. Y adán hizo algo que hacía tiempo deseaba hacer: abrazó a Eva, por que se sentía cómplice. Y después se dedicaron a acariciarse y abrazarse inocentemente, tal como eran, sin malicia ni premeditación. Y descubrieron la manera en que la Voz había dispuesto para que procrearan y les gustó y pensaron que era lo mejor de todo lo que había en el Edén. Mucho mejor que la famosa manzana.
Durante unos días fueron muy felices. Aquella mañana, como siempre, lucía el sol. Adán y Eva estaban a la orilla del río, se habían dado un baño delicioso y después, entre los chopos, jugaban al nuevo juego apasionadamente.

- ADANNN, EVAAAA … - tronó la Voz

Se sobresaltaron. No conocían aquel tono de la Voz y se asustaron. Se levantaron corriendo y se metieron entre los árboles, llenos de temor por aquel sonido.

- ¿Por qué os escondéis? Habéis desobedecido mis órdenes y habéis probado el fruto del árbol prohibido.

- Si, Señor – respondió Adán – perdónanos, la serpiente tiró la manzana al pasar y no pudimos resistir la tentación de probarla. La verdad, ya ni nos acordábamos, porque hemos descubierto algo mucho mejor que es muy agradable y nos gusta mucho. Sobre esto no dijiste que estaba prohibido hacerlo, así que ahora jugamos a ello muchas veces.

- Solo os prohibí una cosa, todo lo demás os estaba permitido y no habéis sido capaces de obedecerme- tronó la Voz- y ya te dije Adán, que el día que comierais del fruto del árbol prohibido, moriríais.

Y así fue como Adán y Eva tuvieron que dejar el Paraíso y emigraron a otras tierras no menos hermosas y llenas de maravillas, pero ya nunca más recibieron los bienes gratuitamente, sino que tuvieron que ganárselos con el sudor de su frente. La pareja tuvo hijos, estos acabaron peleándose y uno mató al otro y así es como el planeta Tierra empezó a convertirse en lo que ahora es. Pero eso es ya otra historia.

La Voz miraba a los hombres y estaba preocupado. “Este experimento se me fue de las manos. Quizá los hice demasiado perfectos y han aspirado a ser como uno de nosotros por el conocimiento del bien y del mal y luego pretendan comer también del árbol de la vida y comiendo de él vivan para siempre (Génesis 22-23). Pero ahora aprenderán; ahora es su responsabilidad, yo les he dejado a su libre albedrío. Probaré en otros Planetas, esta vez con seres más sencillos. Conseguiré, antes o después un Edén donde poder vivir feliz y acompañado”.

LOS HIJOS DEL SAGRADO CORAZÓN

Muchas veces he intentado rememorar cómo fui a parar a aquel horrible orfanato de Los Hijos del Sagrado Corazón, pero no puedo recordar nada más allá del día que conocí a Manuel, como si todo lo anterior se hubiese borrado por completo de mi memoria.

Manuel era unos dos años mayor que yo. Le recuerdo pecoso y malcarado, riéndose siempre  de todo y de todos, como si no le importase estar allí encerrado y sin familia, rodeado de religiosos y monjas, cuya preocupación por nuestras almas parecía haberles hecho olvidar que nuestros cuerpos también necesitaban sustento. La guerra acababa de terminar y pasábamos un hambre terrible. Todo estaba racionado y la mayoría de días nos acostábamos con el estómago tan vacío como nos habíamos levantado. Recuerdo aquella época plagada de compañeros delgados y famélicos, siempre tristes y enfermizos. Quizá por eso se ha quedado tan grabada en mi memoria la sonrisa descarada y dentuda de Manuel.

Le conocí en el pequeño patio de la institución. A penas tendría unos ocho años, pero me las había apañado para hacer una pelota con trapos sacados de la basura, atados con fuerza con los cordones de unos viejos zapatos. El resultado había sido tan bueno que, en cuanto empezamos a jugar con ella, dos de los alumnos de más edad vinieron a quitárnosla. Salí tras ellos y les pedí que me la devolviesen, pero se rieron de mi insolencia y me empujaron tirándome al suelo. Fue en ese momento cuando Manuel apareció con su sonrisa socarrona.

- ¿Qué pasa que no tenéis pelotas suficientes y se la tenéis que quitar a los enanos? -  exclamó con impertinencia.

Se formó inmediatamente una tangana, donde puñetazos y patadas se intercambiaron a toda velocidad. A pesar de la desigual pelea, cuando las monjas lograron separarles, Manuel, que tenía un ojo morado, aún se reía desafiante mientras sus dos contrincantes se encontraban; uno sangrando por la nariz y el otro doblado de dolor por una fuerte patada en sus partes blandas. Cuando se llevaban a Manuel castigado, me miró, guiñando un ojo y arrojándome la pelota de tela, que había logrado recuperar en medio de la pelea.

Después de aquello, se convirtió en mi mejor amigo, en un verdadero hermano mayor que, cuando tenía algún problema, siempre estaba ahí para ayudarme. No había triquiñuela para conseguir comida, ropas e incluso algún que otro terrón de azúcar robado en la cocina, que no compartiese conmigo.

Sin embargo, pronto me di cuenta de que algo le sucedía. En aquella época el lema educativo preferido era el “la letra con sangre entra”, por lo que todos los religiosos nos causaban un gran temor. Pero, entre todos, había uno que a Manuel le causaba un miedo especial; el padre Sotomayor. En su clase siempre nos colocábamos en los últimos asientos. Un día, el sacerdote empezó a relatar la historia de Abraham y noté como Manuel se encogía a mi lado. El padre Sotomayor empezó a explicar como Dios había pedido a Abraham que sacrificase a su hijo Isaac.

- ¿Quién sabe decirme por qué pidió el Señor a Abraham que utilizase a Isaac como cordero para el holocausto? – preguntó.
Todos permanecimos callados, bajando la mirada a nuestros pupitres.

- Quizá tú puedas decírnoslo Manuel.

El cuerpo de mi amigo se agitó como alcanzado por un rayo. En sus ojos se dibujaba una mirada que fui incapaz de descifrar pero que me provocó una profunda inquietud.

- Para probar su Fe -  respondió Manuel sin levantar la mirada.

- ¡Exacto! – le felicitó el sacerdote -. Hay que estar dispuestos a hacer cualquier sacrificio que Dios nos pida. ¿Verdad?

- Sí señor – respondió Manuel apretando los dientes.

- ¡Excelente! – exclamó el religioso satisfecho – Ven esta tarde a mi despacho, te has ganado una recompensa.

Cuando terminó la clase, le pregunté a Manuel por su extraño comportamiento, pero me respondió con un lacónico “mantente alejado de Sotomayor”. Al día siguiente, Manuel no acudió a las clases, se encontraba indispuesto. Cuando fui a acostarme, encontré bajo la almohada de mi cama una onza de chocolate. Dos días después, Manuel volvió a las clases, tan locuaz y risueño como siempre, le di las gracias por el chocolate, pero no quiso explicarme de dónde lo había sacado.

La aversión que Manuel sentía por el padre Sotomayor fue haciéndose cada vez mayor, cosa que no comprendía, ya que se había convertido su alumno favorito; solía citarle en su despacho cada dos o tres semanas y siempre volvía con algún regalo; chocolate, caramelos o tebeos que, indefectiblemente, terminaban en mi poder.

En una ocasión, el hermano Sotomayor castigó a dos chicos que no paraban de hablar. Les sacó al estrado y les hizo bajarse los pantalones, para después azotarles con una vara. Mientras les golpeaba en las nalgas, ignorando sus gritos y llantos, nos iba explicando el por qué del castigo:

- En ocasiones, cuando la rama de un árbol se desvía, es necesario partirla para que crezca de nuevo recta. Por eso, si alguno de vosotros se tuerce, como estos dos mostrencos, no dudaré en partiros por la mitad para que volváis a crecer con rectitud. No me importa dañar vuestro cuerpo si con eso salvo vuestras almas ¿Lo habéis entendido?

Todos bajamos la cabeza asustados e impresionados. En ese momento me fijé en Manuel; su expresión reflejaba un odio feroz. Se aferraba a su mesa con las dos manos, con tal fuerza, que sus nudillos estaban blancos por la falta de circulación.

Dos semanas después fue cuando todo se precipitó. El hermano Sotomayor sacó la Biblia y empezó a relatar de nuevo la historia de Abraham, sin embargo, en esta ocasión no fue a Manuel a quien preguntó el sentido del relato, sino a mí. Recordé la respuesta de Manuel y dije, como él, que era una prueba de Fe. Manuel me miraba como petrificado por la sorpresa, mientras el sacerdote me felicitaba y me ofrecía acudir por la tarde a su despacho para recibir mi premio. Cuando salimos de clase, Manuel se acercó a mi preocupado.

- Tienes que prometerme que no vas a ir.

- ¿Por qué?

- No importa, sólo hazme caso y no vayas.

Aunque no entendía el por qué, le prometí que no iría. Cuando acabaron las clases, no podía dejar de pensar en el chocolate o los caramelos que me esperaban en el despacho del sacerdote. Mi estómago, medio vació después de comer un cuartillo de pan y el agua sucia que llamaban sopa, no paraba de protestar. Al final, la tentación fue demasiado grande y decidí ir.
El padre Sotomayor, rió complacido al verme llegar. Inmediatamente abrió un cajón de su mesa y me dio unos caramelos.

- Te lo mereces por comprender tan bien la historia de Abraham – me felicitó – Ahora dime ¿Estás dispuesto a hacer cualquier sacrificio que el Señor te pida?

- ¡Claro! – contesté.

El sacerdote empezó a acariciarme el pelo de la cabeza, lo que me sobresaltó, haciendo que mi corazón empezase a latir con fuerza.

- No te asustes – me dijo -. Nuestro cuerpo es el templo del señor y no debemos avergonzarnos de él.

Me cogió con fuerza, tapándome la boca con una mano, mientras introducía la otra bajo mis pantalones. Intenté gritar, pero apenas podía respirar. El tacto de su mano era áspero y frío y me sentí sucio e impotente.

- No llores - me dijo –, o tendré que castigarte. Esto es sólo una prueba de tu Fe.

Estaba aterrorizado y empecé a temblar descontroladamente. En ese momento, la puerta se abrió y Manuel entró en el despacho como una exhalación. Aferrando un candelabro de bronce de una repisa, se dirigió directamente al padre Sotomayor, que, tomado por sorpresa, no pudo protegerse a tiempo. El golpe le alcanzó en pleno rostro, haciéndole caer de bruces en el suelo, sangrando y gritando pidiendo ayuda.

Manuel me miró durante un instante; su sonrisa había desaparecido sustituida por una fría mirada de resignación. Levantando de nuevo el candelabro, descargó un segundo golpe sobre el sacerdote que empezó a agitarse presa de convulsiones.

Salí corriendo de la estancia y nunca volví a ver a Manuel. Muchos pensaron que se había vuelto loco, pero yo sé que, aquel día, Manuel no hizo más que lo que Dios le pidió que hiciese, al igual que se lo pidió a Abraham; salvar a un inocente.

El penúltimo Éxodo:

            Los dos ya estaban cargados y los niños correteaban alrededor. En un ambiente triste pero de esperanza cerraron su casa tan pequeña, casa de esclavos extramuros, y sin mirar atrás se encaminaron hacia la caravana que abandonaba la ciudad por la Puerta del Este. El guía no perdía el tiempo, quien tardara en incorporarse corría el peligro de quedarse atrás.

            A lo lejos, el silencio de la zona alta contrastaba con los gritos cercanos de las madres regañando y organizando. Los hombres que no habían caído en el trabajo extenuante o que, como él, no eran útiles para la milicia de trabajadores miraban con ojos vacíos hacia el camino, hacia lo que quedaba aún por recorrer. Esto era sólo el principio aunque también el final de la existencia que conocían, no por dura menos preocupante que lo que les esperaba en el futuro. El frío de la madrugada de aquellos últimos días de invierno era intenso y  apenas con un mendrugo de pan en el estómago caminar por el desierto se haría más duro aún.

            - Vamos, esto ya es historia para nosotros, en poco tiempo encontraremos un lugar seguro donde quedarnos... La Tierra Prometida…Si Dios quiere.

            - Ya, mujer, vamos.- Y con un suspiro profundo se unieron al grupo.

            Avanzando por el camino con el sol del amanecer quemándoles los ojos y la helada quemándoles las espaldas las mujeres ya no hablaban, sólo cargaban con sus escasos bienes y unos niños que eran el verdadero motivo para esta huída. No podían dejar que cayeran en la existencia de esclavos, siervos o, como mucho, de aparceros sin tierra propia, sin esperanza.

            La intención de aquellos primeros días fue alejarse lo más rápido posible de la ciudad, utilizando caminos segundarios porque los principales estarían vigilados, durmiendo en los laterales del camino sin hacer lumbre y sin montar tiendas, al raso, preparados para reiniciar la marcha lo antes posible.

Helados, cubiertos con un par de mantas, apretujando a los niños entre ellos,  ambos sentían renacer la esperanza cada madrugada al respirar el aliento de los pequeños y escuchar sus respiraciones pausadas. Sueños que eran ajenos a aquella huída y a todos los cambios que estaban por llegar, sin miedo, sin dudas, sólo con la seguridad que les daba la presencia de sus padres siempre juntos.

Pasados unos días los pies empezaban a fallar, aún estando endurecidos por la vida en los campos, no estaban preparados para esto. Sobre todo los de los mayores. Éstos, a veces llagados, heridos, congelados en algunos casos, se quedaban a los lados del camino como algo inútil viendo pasar la caravana interminable. Algunos sonriendo, con esa sonrisa que trata de infundir fuerzas y esperanzas a los otros cuando uno ya las ha perdido. Otros, abandonados a la muerte, buscando un lugar donde sentarse a esperarla deseando que llegue pronto, mirando alejarse la espalda del hijo cuidado y amado que debe seguir el camino para poder cuidar y amar a los suyos. Hijo que no se vuelve, con un corazón desgarrado que ya no puede sufrir más y los ojos secos fijos en el horizonte. Mil años así.

- Déjale, déjale, ¿no ves que no quiere seguir?

- No, yo puedo ayudarle. ¡Vamos abuelo!, ¿dónde está su familia?, yo le llevo un ratito hasta que se recupere.- Sonríe forzado intentando coger al anciano por debajo del brazo.

- Por favor, déjale, la caravana sigue.

-¡No! ¡Levántese!, ¡no les de lo que quieren!, ¡quieren vernos aniquilados, acabados!, ¡quieren acabar con nuestro pueblo!

El anciano, que parecía no comprender lo que le gritaba, se levantó trabajosamente y comenzó a caminar de nuevo junto a ellos. La siguiente madrugada apenas tuvieron tiempo para encomendar su alma al Señor y cubrirlo con unas piedras al borde del camino.

Las semanas pasaban y las cosas no cambiaban, el camino ante ellos y la prisa, el frío, los rumores.

-¡Vienen los soldados, nos pisan los talones! ¡Más deprisa, más deprisa!

Una mañana, una patrulla de lanceros bereberes a caballo, perdida por las desiertas comarcas, atacó la caravana. Ésta, sin fuerzas para defenderse, les quiso dejar que se cansasen de muerte antes de seguir avanzando pero, entre aullidos y empujones, el guía y algunos hombres les hicieron frente, se tiraron entre las patas de las monturas armados sólo con cuchillos para cortar a los caballos los tendones y derribarlos. Todos los perseguidos se volvieron entonces alimañas, golpeaban, apaleaban, apedreaban, mataban a los hombres y se repartían los despojos de los caballos. Las mujeres apretando los dientes pegaban con el puño cerrado en la carne ya inerte.

Y continuaron caminando. Las madrugadas se hicieron más difíciles de soportar. Los niños en brazos hacía días que no reían ni correteaban alrededor de las madres. Un carro de bueyes que sirvió inicialmente para enseres y luego para llevar a los mayores ahora llevaba a los exhaustos pequeños. Si fue doloroso dejar a los abuelos a los lados del camino, más aún lo fue dejar a los niños acostados, envueltos en unos trapos bajo las pocas piedras sueltas que encontraban.

- Mujer, dámelo, yo le llevo un rato.

-¡No! Es mi niño, yo lo llevé en mi cuerpo y lo parí, que se quede con su madre.

- Dámelo, tú ya no puedes más. ¡Hija, ven! Ten esta manta que voy a llevar a tu hermano un ratito.

- …Por favor… No me lo quites- le miró ella con los ojos arrasados-, aún puedo sentirlo dentro de mí… Por favor…mi niño…

- Déjame- dijo él con dulzura-, quédate con la niña… Dame… Mi amor, dile adiós… No, ¡No!, tú sigue, sigue caminando, hija llévatela, ahora os alcanzo…

La poca esperanza que tuvieron al salir se diluía entre corazones helados, cerebros desconectados, pies en carne viva. Las voces que hace días se alzaban gritando consignas exaltadas ya no existían. Un llanto bajito, inaudible casi, flotaba sobre el grupo humano embrutecido. Un pie y después otro. Una raíz para chupar o un pedazo de cuero que mordisquear se convirtieron en su único alimento.

Un atardecer trajo la esperanza, las montañas. Detrás de ellas estaba la salvación, allí los campos son verdes y la vida más fácil, allí no hay señores que les fustiguen sin piedad, allí tendrán trabajo y libertad.

Libertad. La tierra de promisión.

Este pueblo ha luchado y ha sufrido, ha sido engañado y estafado. Sus hombres muertos, sus mujeres mancilladas, sus niños secuestrados durante generaciones según el capricho del capataz.

El guía comenzó a hablar y se fue arremolinando todo el mundo a su alrededor.

- ¡Mañana llegaremos a las montañas, van a ser varias etapas de subida!, ¡de mucha subida! ¡Los otros están cerca, han arrasado todo y quieren acabar con nosotros! ¿¡Les vamos a dejar que lo hagan ahora que estamos tan cerca!?- Silencio. El guía miró a su alrededor. Sólo veía caras demacradas, miradas oscuras y frías. – ¡Dejaremos ya todo lo que no necesitemos, sólo llevaremos ropa de abrigo, sólo lo necesario para tres jornadas más!

-¡Sí! - Gritó ella y su grito quedó prendido en el aire flotando sobre el silencio.

Él, sorprendido, sintió cómo había vuelto en sí y coreó con ella.

-¡Sí, no nos cogerán! ¡La tierra prometida nos espera! ¡No nos cogerán! ¡No nos cogerán!

El murmullo se volvió un clamor, algunos querían seguir ya, otros se quitaban el calzado y curaban sus pies para las últimas horas de camino.

-¡Allí nos esperan! ¡Habrá comida! ¡Agua! ¡Paz! ¡Libertad! ¡Libertad! ¡Libertad!

Tres días más tarde llegaban al collado desde el que se veían ambos lados. El guía se arregló el uniforme y cepilló como pudo su gorra de teniente del Ejército leal a la República. Se presentó ante el gendarme que vigilaba el paso fronterizo cuadrándose en su mejor saludo marcial. Éste dejó de liar su cigarrillo, mirando al teniente con infinito desdén y, señalando una fila de camiones con el pulgar, dijo en su mejor español:

- “Espagñol”, “gojo” de “miegda”. “Bienvenue en France”. Los “hombges” a la “deguecha” y las “mujegues” a la “isquiegda”.- Bajó la mirada y continuó liando.

Él besó a la niña,  miró profundamente a los ojos a su mujer y se volvió a mirar por última vez hacia ese país siempre dividido donde la historia se repite, al que tanto amaba y que tanto daño le había hecho, antes de subir al camión que sólo Dios sabe dónde les llevaría.

La marca.

            El hombre alto y delgado apartó la tela que cubría la entrada de la casa y esperó a que le dieran permiso para arrodillarse. El nuevo mesías estaba sentado en el suelo, meditabundo y abstraído, mientras su pequeña congregación comenzaba a despedirse. Pasaron junto al hombre delgado mirándolo con algo de desconfianza. Éste se ajustó la tela que cubría su frente y su cabeza para comprobar que no podía verse parte alguna de la marca. Cuando los visitantes se hubieron marchado, sólo dos de los discípulos de Jesús quedaban en la casa, aparte de Jesús y del extranjero.

            Susurraron algo al oído del maestro y éste hizo un gesto afirmativo. Entonces, los discípulos pidieron al hombre que se acercara. Se puso de rodillas frente a Jesús, prestando la frente al suelo, inmóvil hasta que hubo notado su mano sobre la cabeza.

                        - Ya veo – dijo Jesús, apartando la mano.

                        - ¿Sabes quién soy?

            Jesús asintió.

            Caín se quitó el paño, mostrando la marca que tenía sobre el ceño, redonda y perfecta, púrpura como si fuese nueva, llamativa e irresistible.

                        - ¿No me ayudarás? – suplicó.

                        - Has oído que soy el redentor – dijo Jesús – Pero me temo que tu marca es antigua. Por ella ninguno puede hacerte daño y por ella estás en la vida, para que ni la enfermedad ni el ciclón ni el hombre puedan matarte.

                        - ¿Y tú, no me perdonarás?

            Jesús miró a los discípulos y les hizo un gesto para que salieran de la casa. Cuando estuvo a solas con Caín, suspiró hondamente y tomó su cabeza entre las manos. Besó su frente, sobre la marca, con tal ternura que Caín rompió a llorar y se agarró a su pecho, desconsolado.

                        - Escucha lo que tengo que decirte – continuó Jesús – Tu marca fue hecha cuando nuestro Padre aún tenía poca experiencia con los hombres. Era joven, como bien sabes, poco dado al perdón.

                        - ¿Puedes hablar así de Él? – se maravilló Caín.

                        - Puedo y debo – continuó Jesús – aunque me temo que mis discípulos poco podrán hacer para que mis verdaderas palabras no se pierdan en el tiempo y no sean manipuladas por los hombres de poca fem que                                                levantarán Iglesias sobre lugares aventajados. Pero ese asunto no nos compete ni a ti ni a mí.

            Caín dejó de llorar, pero aún apretaba los dientes y miraba al maestro tras un velo de lágrimas. Jesús le devolvía la mirada, reflexionando, como escrutando más allá de sus ojos y más allá de su marca.

                        - ¿En verdad es que quieres morir? – preguntó al rato.

                        - El tiempo me ha pasado por dentro – respondió Caín – He vagado por los pazos de Hiperbórea sin poder espantar el frío, y sin poder morir. He puesto la nuca en dirección al amanecer, pero no he muerto. Y no hay día que no lamente la muerte de mi hermano. Pero no me ha sido dada la potestad de compensarle con la mía. Quiero morir. Quiero besar sus labios y llorar contra su pecho, como he hecho contra el tuyo, maestro.

            Jesús dejó ir el aire de sus pulmones, ciertamente apesadumbrado. Luego, dirigió una mirada rápida a sus manos y tomó alguna determinación.

                        - Sé de hombres que han preferido comerse sus propias entrañas antes que pedir el perdón del Altísimo. ¿Cuentas tú entre esos hombres?

                        - Le pediré perdón por haber dañado su obra – respondió Caín con profundo convencimiento - El transcurso de los años me ha hecho pecar en muchas otras ocasiones, y el dolor que sentía, como el del perro que está muriendo por veneno, me ha hecho matar otras veces, y por todo ello he buscado el oído del Padre para pedirle perdón, pero tan sólo he encontrado su espalda.

                        - Yo te llevaré ante Él – dijo Jesús – y serás oído y perdonado porque la sangre se secó de tus manos hace tiempo y porque todos los hombres pueden renacer de las lágrimas del Hijo. En verdad te digo, Caín, que hoy te acompañaré a campo abierto donde rezaremos juntos y conseguiremos borrar tu marca. Y morirás en el transcurso de un vida humana, a partir de ahora, si ciertamente estás arrepentido y no vuelves a destruir su obra con tus manos.

            Caín se llevó las manos a la cara nada más hubo oído las últimas palabras del maestro y rompió de nuevo a llorar, sacudidos sus hombros por un alivio que era casi desesperado. Buscó los pies de Jesús y los besó repetidas veces, y Jesús permitió que lo hiciera sin sentir vergüenza, porque era consciente de que la postración beneficiaba a aquel hombre atormentado.

            Cuando fue prudente, tomó sus hombros y lo incorporó. Caín le dijo infinitas palabras de agradecimiento mientras salían de la casa y le prometió ser su discípulo hasta que hubieran acabado sus días, y le prometió ser hombre pacífico y manso, digno de la Gracia del Altísimo, y le juró una fidelidad como nunca los hombres habían conocido.

            Se dirigieron en solitario a las afueras de la ciudad, a través del mercado, y pasaron por las últimas y más humildes casas de la gente, que miraban al maestro y murmuraban, a veces con esperanza, a veces con temor.

            Entonces, en el último recodo, se tropezaron con una pequeña hueste de gandules que estaban jugando a los dados y bebían a pesar de que el sol estaba sobre sus cabezas. Sin la más mínima intención de dañar, uno de los hombres se tropezó con el hombro de Jesús cuando iba a dejar el pellejo de vino a uno de sus camaradas. Jesús siguió andando y no fue hasta después de unos pasos que se dio cuenta que andaba solo. Caín se había quedado fijándose en la actitud del hombre, con una sonrisa que intentaba ser amistosa, pero con algo mucho más profundo y peligroso en la mirada.

                        - Has tropezado con el Maestro – observó – ¿no crees que deberías disculparte?

            El hombre borracho no se volvió; tan sólo dijo una palabra malsonante, uno sola, que ni siquiera llegó a los oídos de Jesús, pero sí a los de Caín. Ya no había sonrisa en su cara. Dio dos pasos rápidos, cogió la cabeza del borracho entre sus manos y le rompió el cuello como si fuese el pescuezo de una gallina.

            Los hombres se pegaron inmediatamente al suelo o a la pared. Jesús sintió el sonido del cuello roto como su propia muerte, y cerró los ojos. Caín, de pie junto al cadáver del borracho, dijo suavemente, de un modo casi compasivo:

                        - ¿Qué te habría molestado, tan sólo pedir disculpas?

            Luego, se volvió hacia Jesús, sonriente, como si buscase su aprobación, pero Jesús miraba al hombre del suelo mientras una lágrima caía por su mejilla.

            Y el maestro preguntó a Caín:

                        - ¿Acaso no entiendes lo que has hecho?

            Caín, confuso, miró sus propias manos. Luego, miró el cuerpo del borracho. Entonces, un relámpago de comprensión atravesó su frente, arrasó su mirada, y le hizo elevar la voz al cielo lanzando un terrible grito de dolor y arrepentimiento.

            Cayó de rodillas al suelo y hundió las uñas en la piel donde tenía la marca, como si pudiese arrancarla de cuajo. El maestro tocó su cabeza unos segundos y luego se alejó, diciendo:

                        - Nada puedo hacer por ti.

LA ÚLTIMA CENA

-         Se masca la tragedia –decía Daniel cada dos por tres a Fernando, su compañero de trabajo.

-         Sí –asentía el otro, haciéndolo también con la cabeza.

    Ambos desarrollaban su actividad laboral en un almacén de cosméticos en Algeciras. El futuro de la empresa estaba en entredicho y se estaba cociendo la no renovación del contrato de varios operarios.

    Daniel hacía pedidos. Iba, con su delgadez, de un lado para otro del almacén montado en una máquina, echando cajas sobre un palé,  con un albarán arrugado en una mano que iba consultando para saber lo que debía coger. A Fernando, como era bastante grueso y echaba más tiempo a la hora de realizar esos pedidos, le habían encomendado hacía ya bastante tiempo la labor de torero, que consistía, básicamente, en cargar y descargar camiones con un toro.

    - Estamos llegando a nuestro destino final –volvió a decir Daniel a Fernando una de sus frases, un día cercano al que estaba marcado en rojo en sus calendarios por ser el de la fecha de conclusión de contrato.

    Ambos habían congeniado muy bien desde un principio. Habían entrado a  trabajar a la vez, el mismo día, y eso es algo que sirve para establecer una complicidad que no existiría de no existir esa coincidencia de día de ingreso en la nave almacenera.

-         Última parada –dijo Daniel el día señalado, el que iba a ser el último de ellos trabajando allí si no lo remediaba antes nada ni nadie.

-         ¡Qué cabrón! –le soltó Fernando, riendo.

    Esa última parada, ese día en el que la tragedia que tanto había predicho Daniel se iba a mascar, Manolón, el jefe, comunicó a todos los que terminaban contrato que quería mantener una cena con ellos. En ella les iba hablar claro y a explicar lo que había.

    Ya de vuelta a sus puestos de trabajo, con la ausencia del jefe, Daniel se recreó a gusto con su característica y habitual sorna:

-         Será la última cena.

-         ¡Pero qué cabrón, pero qué cabrón! –dijo Fernando. Rieron gustosamente.

    Ya por la noche, acabado el turno, Daniel, Fernando y diez compañeros más acudieron al restaurante de empresa en el que les había citado Manolón, situado en las mismas instalaciones del almacén. Allí, al ser eso, un bar-restaurante de empresa, las comidas y consumiciones les salían bastante bien de precio.

    Era una noche de perros. Cuando llegaron hacía ya más de dos horas que llovía ininterrumpidamente, y los alrededores del local estaban llenos de charcos.

-         Limpiaros las botas en esa alfombra –fue indicando Manolón a sus empleados a medida que iban entrando-, que si no vais a poner el suelo perdido.

    Ya todos a la mesa, antes de cenar, comenzó a hablar:

-         Veréis –dijo, aflojándose el nudo de la corbata- la situación es esta: la empresa va bien, pese a los rumores que dicen lo contrario. Pero no os quieren renovar. Es así de claro. Prefieren contratar a otros antes que renovaros, porque a la mayoría ya os tendrían que hacer fijos. Sí, los directivos son unos sinvergüenzas, pero qué le vamos a hacer.

    Los doce empleados no se sorprendieron de la sinceridad de su jefe y de que estuviera de parte de ellos. Le conocían bien: era campechano y comprensivo, y siempre que podía ponía a parir a los grandes tiburones que manejaban los hilos más importantes de la sociedad en la que desarrollaban su actividad laboral. 

-         Pero sé que uno de vosotros es capaz de traicionarme, de aprovecharse de mis buenas intenciones y de mi sinceridad. Alguien es capaz de irse de la lengua y acudir a los jefazos a contarles lo que yo normalmente os cuento y digo de ellos. Es más, creo que ya me ha traicionado.

    Todos quedaron mirándose unos a otros con extrañeza.

-         Sí hombre, es uno que siempre está haciendo gracietas con sus frasecitas…

    Daniel ya sabía que Manolón se había estado refiriendo a él, pues desde el primer día se tenían calados el uno al otro. Pero a los demás les sirvió de enorme ayuda la pista dada.

    Cenaron. De postre tomaron unos dulces típicos de León, los Nicanores de Boñar, de hojaldre, que Manolón había llevado de allí, de donde era natural. Empezó a sentirse peor por la suerte de sus empleados.

-         A esta os invito yo, que quede claro. Y venga, vamos a brindar –animó, elevando el brazo derecho sosteniendo una copa en una mano- que este vino también lo he traído yo de mi cosecha particular que tengo en el Bierzo, que no es la zona donde está Boñar pero es muy bonito. Ya veis, el postre y el vino de León, y la cena en Algeciras. ¿Qué más se puede pedir?

-         Un trabajo –dijo Fernando, posando su copa en la mesa de mantel de papel blanco, lleno de migas de pan y de los dulces.

-         Yo ya no puedo hacer más –dijo Manolón, compungido-. Lo único, deciros que podéis echar currículums por varias empresas de la zona. Aquí en el Campo de Gibraltar hay bastante trabajo: ir al puerto, allí hay muchas empresas, o iros a San Roque, o patearos los polígonos que hay por aquí… ¡qué sé yo! El caso es que debéis confiar en vosotros mismos, ser valientes, poner toda la carne en el asador, que se suele decir. Pero acordaros que no debéis pisotear a nadie: actuar por la vida como buenas personas, respetando a todo el mundo.

    La sobremesa transcurrió con estos ánimos entrañables, de comprensión mutua y medias y dulces sonrisas. Se despidieron todos hasta otro rato, que, a decir verdad, era más bien hasta nunca, que es como suelen terminar estas celebraciones consistentes en decir adiós a unos compañeros laborales, a un trabajo y a una etapa de la vida.

    Ya terminado todo, con el cielo despejado y lleno de estrellas, Fernando acercó con su vehículo a Daniel hasta su casa. Antes de que éste bajara del auto lleno de gotas de lluvia, el aquella noche taxista recordó las palabras del jefe:

-         Lo que dijo Manolón…

-         Sí, se refería a mí –confirmó Daniel las sospechas, si es que no estaban confirmadas ya.- Y te voy a decir una cosa: me renuevan.

-         ¿En serio?

-         Sí, de verdad.

-         Pero si Manolón no te puede ni ver, supongo, después de lo que hoy ha dicho y… -Fernando se negaba a creer lo que oía.

-         Ya, pero mi renovación no es cosa de él, es cosa de los grandes jefazos. Ya te dije que esta era la última cena. Y ahora te digo que mañana es su crucifixión.

NOTA: en los escritos del Nuevo Testamento se conservan bastantes detalles acerca de lo que ocurrió en La última cena: según Joachim Jeremias, estaba Jesús solo con sus doce apóstoles, no le acompañaban ni María, su madre, ni las santas mujeres; según San Juan, al comienzo Jesús lava los pies a sus discípulos, luego Jesús anuncia que uno de ellos le va a traicionar; luego tiene lugar lo que se llama la institución de la Eucaristía: "tomando pan, se lo dio y dijo: esto es mi cuerpo, que es entregado por vosotros, haced esto en memoria mía"; luego también les dice: "este cáliz es la nueva alianza en mi sangre..."; de este modo, la tradición cristiana entendió la entrega de su cuerpo y de su sangre un signo del sacrificio que después habría de suceder; la sobremesa aconteció de una manera distendida y amena, entrañable: "un mandamiento nuevo os doy: que os améis unos a otros"

El Libro de los Proverbios

Oye, hijo mío, la instrucción de tu padre,

Y no desprecies la dirección de tu madre;

Porque adorno de gracia serán a tu cabeza,

Y collares a tu cuello.

…………………

La sabiduría clama en las calles,

Alza su voz en las plazas;

Clama en los principales lugares de reunión;

En las entradas de las puertas de la ciudad dice sus razones.

¿Hasta cuándo, oh simples, amaréis la simpleza,

Y los burladores desearán el burlar,

Y los insensatos aborrecerán la ciencia?

Y los insensatos aprobaron la Ley; y muchas chicas, como Belén, se dejaron llevar.

--¿Sabes, Luisa?  Mañana cumplo los diez y seis. Mis padres se han ido este “finde” al apartamento y me han dejado sola.

--¿Vas a dar una fiestecita en casa? –y Luisa se quedó mirando muy seria a su amiga –No puedo entenderte, Belén. Yo, en tu situación, no tendría ganas de fiesta. ¿Has hablado con tus padres?

--¡Por favor, Luisa, déjame en paz! He tomado mi decisión y no voy a cambiarla por mucho que me digas. Tampoco tengo que hablar con mis padres. Ya sabes qué opino de ellos.

Caminaban de vuelta a sus casas. Luisa miraba de soslayo a su íntima amiga, mientras esta, una chica bastante atractiva que, nada más salir del colegio, su falda menguaba casi hasta la mitad de sus muslos, iba mirando a todos los chicos que se cruzaban a su paso.

-¡Bel, espera! –al grito, ambas se volvieron a esperar a Toni que salía de las últimas del colegio. Al llegar a su altura les preguntó --¿Dónde vais con tanta prisa?

-A mi casa, que tengo que preparar la fiesta de esta tarde –dijo Belén y, volviéndose, comenzó a andar de nuevo –si salieses del cole como todas, no tendrías que correr luego.

-Es que estaba hablando con la Seño de Historia. El Lunes tenemos que entregarle los trabajos para la calificación de este trimestre.

--¡Hija! ¿Tú no piensas en otra cosa que no sea estudiar?

--Ja, ja, aquí me quedo. ¿Me invitas, verdad? –y sin esperar respuesta entró en el portal.

-Belén, no seas así; ella no tiene ni tu cara ni tu cuerpo.

-Pues mi cara no, pero mi cuerpo ya no está para muchos desnudos; pero eso lo voy a arreglar la próxima semana.

-¡Por favor, Belén, hablas del tema como si eso fuera algo normal! ¿Estás segura de lo que vas a hacer?

--¡No empieces de nuevo, Luisa; ya lo hemos hablado; no voy a cambiar de idea!

-Pero… es que ya estás de tres meses y medio y según dicen…

-No me importa lo que digan, la que está embarazada soy yo y no me voy a desgraciar el resto de mi vida por culpa del fallo de una maldita goma. Y no hablemos más, no quiero que llegue a oídos de mis padres.

-¡Claro, como tus padres te dan todo el dinero que quieres, no necesitas decírselo para abortar!

-Si no lo tuviese yo, se lo pediría a Joca; al fin y al cabo es el culpable –y aceleró el paso.

…………………

Terminó la Semana Santa y de nuevo el Colegio. Las tres amigas se reunieron un poco antes de llegar a las puertas del Colegio.

--Por el color que traes en la cara está claro que te has ido a la playa –le comentaba Toni a Luisa, mientras Belén, algo apagada, miraba sin ver.

--Belén, te he echado de menos. ¿Te fuiste por fin con tus padres? –le reclamó la atención Luisa.

--¿Con mis padres? No, no, al final no me fui con ellos. Decidí ir a Valencia a ver a mi prima Ro.

-¡Ah! Nada sabía. ¿Qué tal lo has pasado?

-Bien, pero ahora no tengo ganas de hablar de eso. Vamos para clase y luego hablamos –y sin esperar a sus amigas, salió andando hacia el colegio.

Luisa no dejó de observar a Belén. Algo había en ella que no le gustaba, pero conociéndola bien, sabía que tendría que esperar a que Belén le quisiera contar sus problemas.

Y pasaron los días sin novedades, pero Luisa cada vez veía a Belén mas alejada y triste, hasta que aquella tarde de viernes, al salir de su casa para ir de compras, la encontró esperándola.

--Belén, ¿qué haces aquí?

--Nada. Estaba… --y sin terminar de hablar, se puso a caminar

--¿Me acompañas de tiendas? Tengo que comprarme un traje para la boda…

--¿Y tienes que hacerlo esta tarde? Entonces me voy, no tengo ganas de ir de tiendas.

--¡Espera, mujer! Vamos donde tú quieras. ¿Te apetece ir al cine?

--No sé lo que me apetece; solo quiero andar, no quiero pensar, ni estudiar, ni nada. Estoy harta de todo esto… --y sus lágrimas comenzaron a rodar por sus mejillas. Luisa, al ver el estado de su amiga, se acercó a ella y cogiéndola por el brazo, la empujó hacia un pequeño parque. Se sentaron en el suelo, junto a un gran árbol.

Fueron unos minutos de silencio, donde solo se oyó el silencioso llanto de Belén.

--¡Esa maldita doctora me enseñó el feto! –gritó de pronto Belén y, llorando de nuevo, se apoyó en el hombro de su amiga --¿Por qué tuvo que hacerlo? ¡La odio, la odio tanto que por las noches sueño con matarla!

De nuevo el silencio entre las amigas, mientras abrazada a Luisa, Belén se tranquilizaba. Luisa, en absoluto silencio, con sus ojos anegados de lágrimas, intentando evitar que su amiga no notara su tristeza, le acariciaba el pelo, mientras esperaba pacientemente un nuevo arranque de Belén.

--¡Pero si solo tenía tres meses, Luisa, solo tres meses y ya tenía piernecitas y manitas! Era como… un pequeño… muñeco… -- su llanto no la dejó terminar.

Tres largas horas de confidencias en las que Luisa lloró toda la verdad de su amiga y tomó conciencia del tremendo arrepentimiento de esta. Nada se podía hacer ya, solo afrontar los hechos, pero… ¿Quién podía convencer ahora a Belén?

Ya anocheciendo, salieron  en dirección a sus casas. Por primera vez, Luisa entendió que debía romper su silencio.

--¿Lo saben tus padres, Belén?

--No, solo tú. A ellos no se lo podría decir nunca, ya sabes como son.

--En ese caso, yo creo que deberías hablar con alguien que te pueda ayudar. Yo no sé ni qué decirte.

--¿Quién me puede ayudar en esto? ¿Por qué no me avisaron de lo que luego se siente? Ya no tiene vuelta atrás y yo solo quiero morirme. No duermo desde entonces, ni tengo ganas de comer, ni de hablar. Siento vergüenza de mí misma y cuando voy al baño, tengo que apagar la luz para no verme la cara. ¡Luisa, yo ya solo quiero morirme! –y de nuevo su llanto rompió el equilibrio. Luisa la abrazó con fuerza, llorando con ella la tristeza de su amiga.

--Vamos a esperar unos días y entonces pensamos qué hacer. Intenta dormir, aunque tengas que tomarte algún calmante, debes relajarte. Finalmente, Luisa dejó a su amiga en la puerta de su casa.

Al entrar en casa, Belén encontró a sus padres, junto a unos amigos, en el salón.

--Hola hija. Ven a saludar a Ana y Germán. Belén entró con desgana y saludó a los amigos de sus padres.

--Mira, hija, esta foto es del día que naciste –y le enseñó un álbum con fotografías antiguas.

--Belén –intervino Ana, la gran amiga de su madre --¿Tú sabías que cuando tú ibas a nacer el médico le dijo a tu madre que si te tenía posiblemente muriese en el quirófano? Al oír aquellas palabras, Belén se quedó petrificada mirando a su madre; luego, sin decir una palabra, salió corriendo y se encerró en su cuarto. La madre pidió perdón a sus amigos y fue a la habitación de su hija.

--Belén, abre, por favor –Pero solo le contestó el silencio. Insistió la madre hasta que definitivamente también acudió el padre. Al ver que Belén no abría, golpeó con fuerza la puerta, que rompiéndose la cerradura, se abrió.

Solo les recibió una habitación a oscura, en silencio y totalmente deshabitada. La ventana de la habitación de aquel sexto piso estaba abierta y, a los pocos segundos un grito de horror rompió el silencio de aquel anochecer.

La ley del profeta.

   Rezan las antiguas escrituras que el Profeta, por mandato del Creador, debía liberar a Su pueblo del cruel yugo egipcio y, como pastor que guía su rebaño, conducirlo hasta la Tierra Prometida. Que tras suplicar primero y amenazar después, logró que les dejasen partir tras enviar las diez plagas que azotaron al pueblo egipcio como castigo a la negativa de su faraón. Que no sin penurias ni desesperos, lograron cruzar las fronteras del imperio perseguidos por sus ejércitos que murieron ahogados por la mano del Padre. Y así, liberado su pueblo, el Profeta lo condujo hasta la falda del monte sagrado donde habría de subir para recibir del Creador su Ley y grabarla en tablas de piedra.

   Durante un ciclo entero de luna, esperó el Profeta señal del Padre. Ayunó, rezó y meditó preparando su cuerpo y su mente para Su llamada. Mas cuando la luna volvió a estar plena en la negra noche, las dudas comenzaron a manchar su alma y enturbiar sus oraciones.

   “Padre, tu siervo te espera”, murmuraba, inquieto. Pero el Padre no respondía.

Siete noches más pasaron y el Profeta veía menguar su confianza a medida que crecía en su interior un enojo que le impedía pensar con claridad. Voces extrañas le susurraban que su Hacedor lo había abandonado, dejando a Su pueblo a merced del desierto.

   “Padre, tu siervo te espera”, mascullaba entre dientes. Pero el Padre tampoco respondió.

   Tres días más pasaron, negros nubarrones oscurecían el cielo y el Profeta dejó de rezar y loco de ira empezó a pasear en círculos, dando grandes zancadas, farfullando quejas inconexas y maldiciéndose por su estupidez. “El Padre no vendrá. Te ha abandonado”, susurraban las insidiosas voces.

   “Padre, ¿es que no soy digno de ti?” gritó a los cielos, partiendo su bastón y lanzándolo al suelo.

   Un trueno retumbó amenazador, cabalgando los cielos. El Profeta cayó al suelo de rodillas, temblando incontroladamente. Entonces un rayo surgió de entre las nubes, fustigando la tierra. El Profeta lanzó un alarido y vio, horrorizado, como las llamas empezaban a arder allí. Se levantó y corrió hacia las zarzas que ardían, ante las que se postró reverencialmente.

   “¡Padre, perdóname!” sollozó, enterrando la cara arrasada en lágrimas entre sus manos. “¡Padre, te escucho!”. Pero tan sólo el indiferente crepitar del fuego llegaba a sus oídos.

   Entonces empezó a llover. Primero, grandes gotas comenzaron a caer, horadando el polvo aquí y allá. Después un intenso aguacero azotó el mundo. Los truenos rasgaban el aire, los relámpagos iluminaban la negra noche, el viento empezó a aullar con voz profunda y los cielos se abrieron sobre el Profeta que, con los brazos extendidos recibía la lluvia en su cara desprotegida.

   “¡Padre, te escucho!” bramó al aire. Tan sólo las gruesas gotas golpeando el suelo y apagando la ardiente zarza acudieron a él. Se despojó de sus ropas y las lanzó al barro, permitiendo así que el agua azotase y purificase su sucio e impuro cuerpo. Se arañó y golpeó el pecho mientras aullaba al rugir de la tormenta hasta que, exhausto por la falta de alimento y descanso, cayó al suelo sollozando.

   La mañana encontró al Profeta acurrucado en el suelo. Sus ropas, manchadas de fango, estaban esparcidas a su alrededor. Su cuerpo tiritaba mientras los primeros rayos de un sol rojizo lo bañaban. Se incorporó, apartándose la enmarañada melena de la cara. Abatido, permaneció un rato de rodillas, contemplando el desierto que se extendía a su alrededor. Miró después las tablas de piedra, vacías, tiradas algunos pasos más allá y suspiró.

   “Padre” murmuró, “¿porqué me has abandonado?” Y diciendo esto, se levantó, se cubrió con sus ajadas ropas y comenzó a descender, cabizbajo, hacia donde su pueblo lo aguardaba.

   Su pueblo. Aquel al que había liberado de su esclavitud para embarcarlo en un viaje incierto hacia una promesa mejor. ¿Cómo explicarles que ya no había esperanza? ¿Decirles que su Creador no estaba con ellos? ¿Justificar todo su sufrimiento? ¿Cómo explicarles que sus hermanos, sus hijos, sus mujeres, sus ancianos, todos aquellos a los que habían enterrado durante aquellas malditas semanas, habían muerto en vano? ¿Qué el Padre ya no se dignaba a hablarles? ¿Y qué le harían a él? Él era el Profeta, él los había convencido de que debían exiliarse, de que debían volver al Hogar largamente abandonado. Él había sido el portavoz del Creador y Su estandarte en aquella desgraciada campaña. Llorarían, protestarían. Luego acabarían con él. Moriría llevando a cabo la obra del Altísimo y a su lado permanecería por los siglos de los siglos, hasta el Último Día. “Que así sea”, suspiró, resignado.

   Aquella voz insidiosa y queda murmuró otra vez a su oído: “¿Y si el Padre no permite que entres a Su Morada?”. Un miedo hasta ahora desconocido se encendió como una chispa en la oscuridad. “El Hacedor no te ha escuchado hoy, ¿por qué habría de hacerlo mañana?” Una angustia como nunca había sentido anidó en su pecho. “Sería el final”, pensó. Se detuvo, mareado, y se sentó en una roca, tembloroso. “¡No!”, exclamó, irguiéndose. “¡Él no lo permitirá!”.

   “¿Seguro?” Exclamó, burlona, aquella voz en su cabeza.

   “Él no me...” empezó a decir.

   “¿Abandonará?” terminó la voz. “¡Ya lo ha hecho!” Sentenció, amargamente. “¡Estás solo!” Escupió.

   “Solo” murmuró el Profeta, con los ojos vidriosos dirigidos al cielo azul de la mañana.    “Estoy solo”.

   Dirigió su vista hacia el valle, donde su pueblo esperaba la Ley que había de guiarlos hacia la luz, el Profeta que había de llevarlos al Hogar, marcarles el camino a seguir. Él tenía un deber hacia su pueblo, una misión. “Muerte o vida”, pensó.

   Se sentó sobre una roca y comenzó a esculpir una de las tablas, sopesando cada uno de las palabras, cada uno de los mandatos: debían ser breves, claros, contundentes, persuasivos. Creíbles. “Diez será un buen número” pensó. Una nueva confianza, basada en su habilidad con la palabra orada y en el crédito que los meses de penurias no habían eliminado por completo entre los suyos, comenzó a renacer en él.

   Siguió esculpiendo mientras se convencía a sí mismo de que el temblor de sus manos era debido a la excitación.