Foro para escritores de Bubok

Las palabras olvidadas.

El viajero se vio sorprendido por la voz que surgió del bosque.

- ¡Lotu!

El suelo empezó a temblar a sus pies y con un sonoro estruendo, el pequeño sendero por el que caminaba empezó a quebrarse, y brotaron de las grietas numerosas plantas, que crecieron a una velocidad vertiginosa y se liaron en sus piernas.

Enredado de cintura para abajo, el hombre intentó moverse pero fue inútil. Hasta su cayado había resultado atrapado. El viajero no podía hacer nada, y mientras forcejeaba, la maleza del bosque se agitó y una figura salió de ellas. Era una joven, bastante atlética que vestía un atuendo de cuero, aunque no podía ver su rostro con claridad, ya que la capucha de su capa, bordada con hojas del bosque, la ocultaba. La actitud no era precisamente cordial, ya que en posición de ataque se plantó delante de él mientras le señalaba con una daga y en la otra, en la retaguardia, aferraba un arco corto.

- No sé quién eres pero te aconsejo que no interfieras en mi camino – le desafió el viajero
- Escúchame. Soy Pavas, señora de la palabra olvidada del norte – respondió la misteriosa figura- y debes saber que éste camino está cerrado. La frontera está cerrada. Debes volver por dónde has venido si no quieres tomar daño.

Una mueca sonriente se dibujó en el rostro del viajero.

- ¿Y crees que una aprendiz de la palabra olvidada puede con mi magia?

Pavas se mostró recelosa y cogió con fuerza su daga. El viajero la miró y gritó

- ¡Foc de Fulles!

La planta que lo retenía empezó a arder poco a poco, hasta que se deshizo liberando el cuerpo y el cayado del mago.

- ¿Un mago de la triple palabra del este? - le dijo Pavas, sorprendida ante la reacción del viajero - ¡Detente! ¡No puedes entrar! ¡Esta no es tu tierra! ¡Vuelve a ella!
- Quien me lo va a impedir. ¿Tú? ¿Insignificante guardiana de la palabra del norte? ¡Apártate! - y levantando el cayado, el viajero exclamó – ¡Ona de Foc!
- ¡Babes! – respondió casi al instante Pavas

Del cuerpo del viajero brotaron infinidad de llamas que lamieron la tierra y los árboles a su alrededor. Las llamas eran poderosas y consumieron la vegetación alrededor del mago calcinándolas repentinamente. Pero las lenguas que intentaron tocar a Pavas rebotaron contra un halo azulado que desprendía su cuerpo. La espesa humareda que había provocado el incendio fue disipándose, entreviendo dos siluetas entre el humo. Ambos contrincantes seguían de pie.

- Bien, pese a que eres una señora de la única palabra veo que eres rápida. Lástima que hoy te cruzaras en mi camino.

Pavas se puso tensa,

- Quizás no sea tan simple como te crees.

El viajero desconfió ante su advertencia

- ¿Maga de la única palabra crees?– dijo Pavas mientras reía - Las palabras de la naturaleza son fuertes, y no has de subestimar nunca a una maga de la doble palabra. ¡Argi eguzki! – dijo Pavas mientras cerraba los ojos

El claro del bosque, carbonizado por el viajero, se vio sorprendido por una intensa y poderosa luz. El viajero gimió y soltó el cayado para llevarse las manos a la cara, mientras se arrodillaba, encorvado por el dolor.

- Arjj – clamó, mientras Pavas abrió sus ojos y vio a su rival totalmente a su merced.
- Escúchame, mago del Este, esta es mi última advertencia, podría acabar contigo pero tú no eres mi enemigo. Ya te lo he dicho, la frontera está cerrada, yo vigilo el paso y no puedes entrar. Vuelve por dónde has venido o tendrás que afrontar la pena.
- No puedes detenerme, no debes detenerme - dijo el mago, aún en el suelo, mientras se quitaba las manos del rostro y dejaba ver como sus ojos seguían cerrados
- Mírate. Estás ciego, la palabra no te obedecerá si no puedes controlar tu entorno. Detente, no deseo tu muerte así que...

Pero Pavas no pudo terminar su frase. Durante la retahíla de la vigilante, el viajero recuperó el  cayado y con un golpe certero, le alcanzó en la pierna, lanzándola por el aire y tirándola al suelo. El viajero, cegado se reincorporó rápidamente y dijo.

- ¡Punta de foc!

Y del extremo de la vara surgió una pequeña llama. Con un movimiento rápido, movió el cayado hacia donde debería estar Pavas, pero ésta, realizando una voltereta invertida, logrando evitar la llama. La pirueta concluyó con su arco en la mano, mientras que con la otra cogía una flecha y lo tensaba.

- ¡Gezia hilgarri!

La flecha salió disparada con una fuerza sobrehumana. Imbuida en magia y a distancia tan corta, el disparo no iba a fallar, y no falló. Tal fue el golpe que la flecha atravesó el cuerpo del viajero y voló hasta llegar a clavarse en un árbol del bosque, logrando perforar más de la mitad de su grueso tronco.

El viajero aún se sostenía en pie, pero la sangre que brotaba de su túnica demostraba que estaba malherido. Pavas le contemplaba y no se sentía feliz, no creía que ese hombre se mereciera ese final, pero su tierra estaba en peligro y sus órdenes eran la de defender las entrada del bosque. Unas lágrimas brotaron de sus ojos.

- Lo siento – dijo ella - no me has dado elección.

Con un hilo de voz, el viajero dijo

- Donam vida, donam llum. Mentre l' arbre reneix i agafa a la meva contrincant.

La sangre del cuerpo del viajero empezó a desaparecer. Pavas miró incrédula a su contrincante, que se reincorporaba.

- No, no, ¡no puedes hacer esto! - exclamó Pavas - ¿Qué clase de magia tienes?

Pero no pudo terminar. Un brote verde que había surgido entre sus pies empezó a crecer a un ritmo acelerado, alcanzando su altura en breve tiempo y envolviéndola rápidamente. Inmóvil y tomada por sorpresa, Pavas gritó.

- ¡No puede ser! ¡Estabas muerto! ¿Quién eres? ¿Qué eres?

El viajero, totalmente repuesto de su herida mortal que se podía intuir por la certera rasgadura de la ropa, y repuesto de la ceguera, se acercó y le dijo.

- ¡Silenci!

Pavas intentó hablar pero no pudo. Estaba sorprendida y pensaba - ¡No puede ser! las palabras olvidadas controlaban la naturaleza, los elementos, el entorno. ¡Pero nunca los actos! ¡Esto era una aberración! Un mago de la palabra con don de actos. ¿Quién era ese hombre? ¿Cómo había logrado ese poder?

El viajero se acercó y le dijo

- Escúchame. Has luchado bien y por ello te diré quién soy. Mi nombre es Catán, el guardián de las palabras del este, y has de saber que el poder de las palabras olvidadas controlan todo lo que nos rodea, e incluso a todo que no nos rodea. La lexia de otros tiempos tiene el poder de controlar los designios, los deseos, los sentimientos. Pero con el paso de los tiempos hemos perdido este don. Sólo nos quedan pocas palabras que usar, y cada día perdemos más. ¡Jo et deixo lliure! - dijo y acto seguido el abrazo del árbol dejó de aprisionarla
- No, no es posible, eres demasiado poderoso. ¿Eres tú el mal profetizado? – dijo con una hebra de horror en sus ojos.
- No. Yo soy el señor del templo del este, y el mal proviene desde el norte, desde más allá de tu norte. Desde la tierra que nace fuera de la nuestra. Son malos tiempos para las lenguas muertas, y pese a nuestras disputas ancestrales, otros seres, con otras lenguas poderosas, vienen para arrebatarnos lo poco que nos queda.
- Señor Catán, señor del este yo… no…
- No digas nada. Sé que en esta era, todos somos el enemigo. Por eso he venido en persona. Para hacer la paz y buscar aliados. Voy a ir a Bibo, sí, a ver a tu señor de la palabra. Debemos compartir el poder para lograr frenar el mal que nos acecha. ¿Me guiarás?
- Yo... si. – afirmó mientras inclinaba su cabeza en señal de respeto.
- Bien, me alegro. Has luchado bien, y has cumplido tu deber. No te preocupes por lo que ha ocurrido. Has hecho lo que tenías que hacer, ahora hemos de pensar en el futuro. En nuestro futuro. Nuestra gente nos necesita. Nuestras lenguas han de prevalecer.

Dentro del armario.

            Hace muchos, muchísimos años, yo era una niña que paseaba con sus hermanas mayores vestida de blanco. El armario de la habitación de mi madre estaba lleno de ropa blanca, lencería fina y no tan fina, sobre la que dormía la siesta en las tardes de verano respirando su aroma de recién planchada y disfrutando la soledad de ese rincón que sólo me pertenecía a mí.

En aquella época el blanco aún era el color de la pureza  y creo que no se podía ser más pura que yo. Salía únicamente de casa los domingos después de misa a pasear de la mano de mis hermanas para servirles de carabina. Yo le decía a mi madre que ellas no necesitaban que nadie las acompañase, que preferiría quedarme con ella en casa para preparar los garbanzos con azafrán que comíamos los domingos, porque ellas nunca hablaban con ningún hombre.

            Salvando dicho paseo, transcurría la semana entre el colegio y la labor. Mis hermanas, igual que yo, aburridas y tristes pasábamos cada tarde frente a la ventana del salón bordando o recogidas escuchando alguna lectura mientras nuestras mentes volaban muy lejos de allí.

            A menudo nos sacaba del tedio la visita del tío José, llegaba del pueblo cargado de comida y otras cosas que en la ciudad escaseaban. A mí, sus visitas me ponían muy contenta pero no sabía porqué a las demás, incluida mi madre, no les hacía mucha gracia. El tío José era el único hermano de mi difunto padre, al morir éste, nos acogió en su casa de soltero hasta que mi madre tomó la decisión, de un día para el otro, de volver a la ciudad.

            Cuando venía, pasaba unas noches en casa con mi madre, al principio. Algo más tarde mi madre le empezó a dejar su habitación y ella se trasladaba a dormir conmigo a la alcoba. Por eso también me gustaban sus visitas. Al despedirse, mi madre, aún más rígida de como se presentaba habitualmente, le pedía que volviese cuando quisiera, que siempre era bienvenido.

            El tío me cogía en sus rodillas y siempre traía algo especial para mí. Me trataba como si fuera su tesoro más valioso, eso decía, del que nadie podría disfrutar si él no daba su consentimiento.

            Después de una de aquellas visitas, mi hermana María lloró mucho, parecía que nunca se iba a cansar de hacerlo. Vino el doctor a verla y le prescribió reposo. Debería guardar cama durante un tiempo por lo que habilitamos la habitación principal, la de mi madre, para que pudiera estar mejor, para que le diera el sol y escuchara el ruido de la calle. Además, al ser un poco mayor que las alcobas de la parte de atrás podríamos hacerle compañía.

Aquel verano de su reposo pasé mucho tiempo en el armario de la ropa blanca. Con la puerta entornada me adormilaba feliz en aquella mullida guarida. Fue entonces cuando empecé a ver a una niña como yo que se sentaba al lado de María y le daba la mano. Sería de mi edad, más pálida que yo y con unas ojeras azuladas que le daban el aspecto de no haber dormido bien. Si María se despertaba, ella le apretaba la mano y la sonreía amorosamente. Algunas veces la niña miraba hacia el armario y sus ojos me decían que sabía que yo estaba allí. En esos momentos salía corriendo de la habitación y me refugiaba en la cocina atacada por un frío súbito que no se me quitaba hasta el día siguiente al volver al armario a la hora de la siesta.

Un día me habló, con una voz dulce, familiar, me pidió que no me fuera del armario, que si yo me iba nadie cuidaría a mi hermana. Y así lo hice, al anochecer salía del armario y ella entraba en él hasta el día siguiente en que volvíamos a cambiar nuestros lugares.

Intercambiábamos unas palabras de vez en cuando sobre el estado de María, ella parecía saber más de su enfermedad que cualquiera que viniera a visitarla. Nadie parecía prestarle atención, como si no la vieran las visitas entraban y salían sin dirigirse a ella, sin apenas expresar nada más que un suspiro o una oración entre dientes.

Una visita parecía gustarle más que las otras, a las que miraba con expresión burlona dirigiéndome algún gesto de complicidad a través de la rendija, era la visita del médico. El doctor, con su traje de hilo arrugado, con su aspecto derrotado, oliendo a licor se sentaba en la silla que dejaba libre la niña y tomaba el pulso a la enferma, le ponía con cariño y cuidado la mano en la frente y permanecía unos minutos junto a ella chascando la lengua de vez en cuando mientras negaba con la cabeza caída entre los hombros. En ese momento ella le ponía la mano en el brazo, era la única vez que tocaba a alguien que no fuera María, y me decía sin mover los labios:

- “Se apaga”.

El ritual se repitió durante semanas hasta una tarde de calor sofocante que parecía anunciar una tormenta. Las gotas de sudor caían por las mejillas hundidas de María y hasta las chicharras callaban por el bochorno. Cuando, atemorizada por el color que estaba tomando el cielo y acalorada, quise salir de mi escondite, la niña, blanca su piel como la leche y oscuros los ojos como la noche más negra, en un movimiento de su cabeza casi imperceptible, me devolvió al interior del armario empujándome con la mirada hasta lo más profundo del mismo. El frío de aquellas tardes que huía del armario volvió a mí con mayor intensidad, temblaba en mi ligero vestido blanco de verano. Empecé a oír a través de sus oídos cómo María, sin hablar, con ojos desorbitados, le pedía que lo hiciera. Oí también la voz del tío José al entrar en la habitación repitiendo con la boca cerrada:

- “Dios mío, Dios mío, haz que se salve y no volveré a hacerlo, por favor Dios mío”.

Ya no oí nada más, miré por el hueco de la puerta y no pude creer lo que veía, María sonreía inmóvil en la cama con los ojos de cristal en el techo y a la vez estaba puesta en pié junto a la cama, guapísima como siempre había sido. De la mano de la niña, con los ojos igual de negros que los de la pequeña señalaba al tío José con dedo acusador mientras éste, muerto de miedo, trataba de aflojarse la corbata. La niña se soltó de la mano de María y sonriendo burlona de la misma manera que lo hacía con las visitas corrió hacia él gritando:

- ¡Tío José, tío José, qué me has traído esta vez, dámelo por favor!

El tío José con pasos inseguros, completamente pálido, intentó alejarse de aquella María niña. Tropezando, trastabilló hasta caer atravesando con la cabeza la luna de espejo de mi armario. Al romperse, dejó un fragmento mayor que los demás colgando del marco justo sobre el cuello del congelado violador. María niña se acercó y, mirando con curiosidad al hombre que se había hecho todo encima, sonriendo jugueteó con el fragmento con forma de hoja de guillotina, lo empujó y, tras balancearse ligeramente, cayó separando la cabeza del hombre del resto de su cuerpo.

SERES DORADOS

Sobre el valle que hay delante de mí, veo pararse un enorme aparato lleno de luces. Mis tutores han salido hasta muy tarde de investigación y me han dejado solo. La verdad es que yo prefiero quedarme sin ellos, antes que soportar sus peleas por demostrar quién sabe más de su trabajo y sus enfados conmigo por dominarme. Cuando me quedo solo, me dedico a contemplar los colores del suelo y del cielo, las estrellas, las colinas del horizonte, los cráteres cercanos. Entonces mi fantasía crece, siento cosas muy raras pero buenas que me hacen temblar de emociones que mis tutores no entienden si se las cuento. Cuando estoy así, salto sobre mis pies, corro, río, canto, noto que todo lo malo desaparece casi por completo de mis tripas y mi cabeza. Así de alegre estoy ahora, seguro de que lo que veo enfrente de mí es algo muy especial e importante. Como me gustan mucho las luces, decido curiosear el lugar de donde salen. Me voy ilusionado, notando las piernas como viento.

Al llegar, veo una especie de casa puntiaguda con una puerta abierta por donde sale una luz preciosa. Dentro se oyen voces raras, hablando con sonidos que no conozco. Me siento como cuando miro al cielo, y no tengo nada de miedo. Me acerco sin hacer ruido. Cuando estoy al pie de la escalerilla de esa casa voladora, aparece una niña del mismo color de los collares de mi tutora. Tiene una piel de un color casi idéntico a su vestido, y un enorme ojo en el centro de la cara, que brilla como la piedra que mi tutor le regaló a mi tutora un día antes de que su jefe los mandase a vivir y a trabajar aquí. Nos quedamos mirándonos la niña y yo. Ella baja la escalera como si se deslizase. Cuando llega junto a mí, me pongo a temblar, no me salen las palabras, me quedo con la boca y los párpados abiertos. Ella sonríe con sus labios dorados, hace un sonido suave y me coge de la mano, tirando para que suba con ella. Yo la sigo como si ella fuese una estrella recién caída del cielo. Su mano me da mucha más seguridad que la de mis tutores. Antes de entrar, me quedo quieto, pensando en los encargados de mi vida, en que si vuelven y no me encuentran en mi casa se enfadarán -aunque después me echen y me insulten- en que debo irme; pero, desde la puerta, puedo adivinar que allí dentro hay algo especial que debo descubrir, algo que me gustará mucho y no me lo debo perder.

Y entro, cogido de la mano de la niña de oro. Hay una sala grandísima llena de luz amarilla. Se respira muy bien. Hay asientos flotando por todos lados y como una encimera parecida a la de mi casa, pero mucho más bonita y limpia, con cosas raras y brillantes. De una puerta, salen dos personas más altas que la niña. Se acercan a mí y me pasan sus manos, del color de los collares, por mi cara. Hasta sus únicos y enormes ojos, de color de piedra verde y brillante, sonríen al mirarme. Dicen algo muy bajito. Ambos me cogen de las manos y me llevan a uno de esos asientos flotantes. Yo los contemplo sonriendo como si fuesen aquellas personas que tanto me querían cuando era más pequeño y vivíamos en otra casa de muy lejos, pero ya no los he vuelto a ver y los echo mucho de menos. Siento que para los señores dorados soy alguien importante. Me encuentro muy bien en esta casa, aunque no pueda hablar igual que con mis tutores, pero sí siento que todos ellos saben muy bien lo que pienso y lo que quiero, lo que deben darme. La niña me observa, con simpática sonrisa. Yo le sonrío, y noto algo bueno que me hace temblar pero no de miedo. Allí, recostado en el asiento volador, voy girando despacio, al tiempo que voy notando que ya no siento esas cosas raras que sentía casi siempre en las tripas y en la cabeza cuando mis tutores me dejaban solo, o me regañaban y pegaban por tonterías, por nada, porque suelen estar más ocupados en sus descubrimientos que en mí, porque dicen que me largue de allí si no quiero que un día pase algo que no debería de pasar. Yo no entiendo a mis tutores, ni lo que no debería de pasar, ni por qué me tratan así, si ellos mismos me eligieron para sus experimentos, yo ya no entiendo nada de nada. Pero bueno, ahora estoy aquí como si estuviese en la casa de mis sueños, como si las personas de color de collares fueran mi familia. Y se está muy bien en este asiento, notando sólo cosas buenas cuando me ponen los tubos para aspirar hondo. Noto como si hubiera dormido y comido mucho, noto que aquí no me puede pasar nada malo, que nadie me va a pegar ni a decir que me largue donde sea, que me odian, no, aquí todos me quieren, y estoy súper bien.

Bueno, mis tutores, cuando vuelvan de hacer sus experimentos, se van a llevar una gran sorpresa por no verme. Yo no quiero verlos a ellos nunca. Yo quiero vivir en esta casa nueva y limpia, con tanta luz y tan caliente, la casa que muchas veces me había imaginado, y con los tutores tan buenos que siempre había pensado que debía tener.

Han pasado muchas horas desde que estoy aquí y no me quiero ir. Con los dorados hablo sin hablar, y con la niña me siento tan bien que quiero estar toda la vida a su lado. No sé si mis tutores me estarán buscando. A mí no me importa, porque aquí me dan todo y más de lo que necesito.

La niña me ha dicho, sólo con mirarme y yo la he entendido, que sabe lo que pienso y quiero, que mañana nos vamos de viaje a un sitio muy lejano que me gustará más que la casa de color de los collares, y que les serviré de mucha ayuda más allá de las estrellas. Estoy deseando irme con todos ellos y no volver nunca más. Va a ser la primera vez que volaré en una casa nave tan bonita como ésta y, además, me estoy convirtiendo en un ser tan dorado como ellos, y mis tres ojos se están convirtiendo en uno tan grande como los suyos, y eso es mejor, y creo que significa que eres superior. Qué bien, qué alegre estoy.

Mientras nos alejamos de la Luna, en los monitores de la casa voladora dan la noticia de que un aparato extraño está sobrevolando el valle lunar rumbo al espacio, pero no dicen que unos tutores buscan a un niño pequeño desaparecido.

Qué suerte tengo, podré vivir siempre con los seres dorados y ser uno de ellos. Mi amiga, además, me está enseñando a hablar con las manos, con la vista y, lo mejor de todo, con el pensamiento.

LA GUERRA DEL PANTANO

El pantano dividía la zona en dos: de un lado, el oeste, en donde estaba el país de los pigneids, Pignidandia; del otro, el este, en donde estaba el país de los giminods, Giminandia. Las capitales de ambos reinos se asentaban en la orilla, quedando una enfrente de la otra, tan sólo separadas por el agua y por cinco kilómetros, con sus puertos de madera y los barcos amarrados unos y faenando otros, y los dragones de ambos países sobrevolando la zona, siendo unos de los ejércitos y, otros, medios de transporte.

    En Pignidandia mandaba un rey de sucia barba, delgado y alto, bastante grosero con su séquito y con sus asesores en materia política. Ahogaba a sus ciudadanos con altos impuestos, pero cuando debía dirigirse a ellos lo hacía con cortesía y sonriendo siempre. Mientras que en Giminandia mandaba una reina que vestía con bonitos vestidos encorsetados y que era muy diferente en modales y estilo. Y también en medidas eficaces.

    En la zona existían tres tipos de razas: la de los pigneids, de nariz chata,  ojos claros, generalmente azules, piel morena y altos y delgados casi todos ellos, siendo su lengua el pignado; la de los giminods, de estatura media, delgados, nariz alargada y orejas puntiagudas, con ojos y piel de diferentes tipos, siendo su lengua el Giminado; y los charnigods, que habitaban tanto en Pignidandia como en Giminandia, y que eran de baja estatura, morenos, de ojos negros, y que utilizaban una vestimenta singular, siendo la de los hombres una camisa negra y un pantalón blanco sujetado por un cinturón marrón, y la de las mujeres una camisa blanca y una falda ancha y negra. Los charnigods se dedicaban a la venta ambulante de cualquier cosa, yendo de un lado para otro con unos carromatos. Su idioma era el charnigado, siendo cooficial tanto en la bondadosa Giminandia como en la Pignidandia gobernada por aquel tirano, aunque en este país era excluido sistemática e intencionadamente.

    Con el idioma, un invierno, fue con lo que surgieron los primeros problemas entre Pignidandia y Giminandia. La reina de este país mandó una paloma mensajera al estado vecino, para hacerle llegar a su rey la preocupación que la inundaba desde hacía tiempo con la cuestión idiomática. El alado regresó a palacio sin papel alguno alrededor de su cuello.

    En Pignidandia ignoraban a Giminandia, pero cuando algo malo les ocurría, era frecuente verles como echaban la culpa a los giminods, altamente influenciados por las soflamas de su jefe supremo. Si la tormenta arruinaba sus cosechas, su rey les decía que seguramente se debía a un maleficio ideado desde el país vecino. Si éstos se quejaban de las altas contribuciones, su rey se justificaba diciéndoles que necesitaba mucho dinero para mantener un numeroso ejército con el que poder hacer frente a un hipotético ataque de los giminods. Y así sucesivamente.

    La dureza del tirano aumentó con el paso del tiempo. Los charnigods comenzaron a dejar la venta ambulante para instalar sus negocios en locales, a modo de tiendas de ultramarinos. Los carteles –tanto exteriores como interiores- los pusieron en charnigado. Pero el tirano rey ordenó a su Gobierno que ideara una ley que obligara a que todos los comercios de Pignidandia tuvieran esos carteles como mínimo en pignado.  La susodicha imponía duras sanciones a quien no la cumpliera.

    Como al principio no acataron la ley muchos charnigods, las autoridades de Pignidandia endurecieron las multas y normas, incluso creando nuevas. Una de éstas fue la que permitía, a todo pigneid que quisiese, delatar a todos aquellos comercios que no cumpliesen la ley lingüística. Para ello disponían de unos papeles a rellenar en unas oficinas llamadas de normalización lingüística, de reciente creación. Lo que no decían era que esa normalización consistía precisamente en lo contrario a lo que debe ser normal, esto es, a ser libre.

    La reina de Giminandia asistía muy preocupada al devenir de todos estos acontecimientos. Volvió a enviar a Pignidandia la paloma mensajera que había enviado anteriormente. El ave regresó esta vez pintada de rojo. Eso quería decir que el estado o país que la enviaba declaraba la guerra al que la recibía.

    La reina pensó que, sin duda alguna, la declaración de operaciones militares hostiles suponía la culminación de un plan que había sido ideado con frialdad, y por ello debían defenderse del ataque de la mejor manera posible. Dio órdenes de no atacar a no ser que comenzara el ejército de Pignidandia la batalla, por si podía evitarse todavía.

    Pero al día siguiente, bien temprano, las tropas pigneids, desde su propio territorio, comenzaron a bombardear Giminandia con sus catapultas. La reina y sus asesores bajaron corriendo a los sótanos de palacio. Allí reflexionó. Llegó a la conclusión que le decía que si no hubieran defendido a los charnigods no habrían llegado a esa situación. Pero también pensó después que habrían sido muy cobardes sino hubieran estado de parte de la libertad.

    Acabado el ataque enemigo, la reina mandó a los altos cargos militares que dieran orden a los soldados para que bombardearan las posiciones pigneids, aquellas en las que hubiera catapultas. El cielo comenzó a nublarse mientras los soldados preparaban los dragones para la batalla. La lluvia empezó a caer con suavidad, con pequeñas gotas. Un rayo zigzagueó en el cielo hasta caer en el mar del pantano. Las gotas comenzaron a ser más gordas y a caer con más intensidad. La tormenta impedía la contienda. Esperarían a la mañana siguiente para soltar a los dragones, cada uno de ellos con un soldado en su lomo, quien lo guiaba.

    La bruma matutina impedía ver con claridad la capital de Pignidandia. No obstante, no parecía que la lluvia que había caído la fecha anterior fuera a caer de nuevo, pues unos tímidos rayos de sol se iban colando cada vez con más soltura hasta cegar levemente los ojos de la reina de Giminandia. Ordenó el ataque. No quería permitir que pasaran más horas sin dar respuesta a los pigneids.

    Los dragones comenzaron a volar rumbo al país represor. Enseguida se hallaron en su cielo. Bombardearon con fuego las catapultas enemigas, las cuales, al ser de madera, ardieron rápidamente.

    Pasada la mañana, al mediodía, con el tiempo raso, aparecieron en la lejanía más catapultas. Las divisaron los soldados del ejército giminod con sus catalejos. Los pigneids iniciaron otra ofensiva, otro ataque contra Giminandia, pero esta vez mucho más brusco.

    Por la tarde, en un ambiente de gran tensión y desorden público, la reina se retiró al interior del país. Con su séquito acudió, en un carruaje tirado por cuatro caballos, al palacete en donde se apartaba en tiempos de vacaciones. Allí estaría a salvo de los bombardeos y de otros males, al menos por un tiempo.

    Nada más llegar, mientras el ocaso dibujaba en el cielo un bonito lienzo, la reina fue al jardín. Desde allí escuchó el rumor que hacían los criados al guardar en el interior del palacete el equipaje, y también los relinchos de los caballos mientras el chofer los guardaba en la cuadra.

    En invierno, entre los tallos de las enredaderas, marchitos por el frío, se distinguía en una pared el escudo de Giminandia,  labrado en piedra. La reina lo contempló, pensativa, gesto serio y pasos lentos hacia él. Lo tocó. La guerra iba a ser cruenta y larga.

IRACUNDO

Aviso a navegantes.

R.O.L

Ni siquiera el silencio podía comprender a que se debían los gritos que interrumpían su sueño. Pero el eco, enemigo eterno y hermano de sangre, le traía con sus ráfagas disonantes la angustia de alguien que sufría. Los pasillos se llenaron de terror, los cuadros temieron a lo desconocido, la madera de la barandilla procuró no quejarse en la noche, perceptiva a lo que pudiese ocurrir. Las escaleras en caracol completaron el conjunto cuando alguien bajó por ella pidiendo clemencia. Una mujer joven, vestida con ropas negras y vaporosas, corría sin saber cual era su dirección. Su rostro estaba envuelto de aquel que ninguno de ellos quisiera ver cerca ni en sus peores pesadillas.
Pánico.
El Silencio era el único que lo veía constantemente, justo cuando un alma abandonaba el mundo de los vivos. Si alguno de ellos pudiese averiguar que Pánico era como uno de sus niños traviesos, buscando llamar la atención. Si uno solo viera su cara tal y como es, comprenderían que no era más que un juego para él. Pero Silencio mostraba siempre su papel de jefe por ser el mayor en edad. Una mueca incómoda en su cara le obligó a levantarse del cómodo sillón que le otorgó el Tiempo. Sus ropajes transparentes no terminaban, fundiéndose en el invisible espacio de la universidad abandonada. Levitó con parsimonia, porque eso le gustaba, y buscó el origen de aquellos gritos que tanto les estaban molestando. Flotó por el aire, haciendo acrobacias para llegar antes y escuchó como los gritos se acercaban.
Jamás se acostumbraría a ver esas escenas que tanto se repetían a diario. La mujer joven corría por las escaleras de la planta doce con el rostro empapado en lágrimas y sangre; sujetaba los bajos de su falda llena de volantes para no tropezar con ella, enseñando unos pies descalzos y sucios por el polvo del abandono. Mirando hacia atrás constantemente, sollozando y negando tal vez la razón por la que huía. Silencio sintió eso que llaman los humanos quebrarse su corazón; algo de lo que carecía. Pero en su interior, se llenó de tristeza y dolor. Levitó más deprisa hasta llegar a ella y colocarse a su lado. Ojalá tuviese cuerdas vocales para comunicarse con ella. Ojalá poseyera de unos brazos y poder sujetarla. Tan solo podía observar. Voló a su lado mientras recorría las escaleras de caracol porque se sentía útil haciéndolo, acompañándola hasta el último piso y poder ver como finalizaba aquella historia.
El Tiempo apareció, haciendo una de las suyas, y ralentizó la escena para causar mayor impacto. La mujer se movía lentamente, y sus gritos sufrieron el mismo efecto, mirando hacia atrás. El alarido que su garganta profirió alertó a todos, obligándolos a mirar en dirección contraria. Un grupo de humanos disfrazados con las mismas ropas corrían detrás de ella, tratando de alcanzarla. Uno de ellos lideraba, manteniéndose en primera fila, con el rostro pintado de blanco, los ojos repintados de negro y un rombo del mismo color los cruzaba. Sus ropas eran ceñidas y su pelo largo. En la mano aguardaba una daga en forma de cruz que se teñiría de sangre.
Silencio ya conocía ese personaje de otras veces. Supo entonces lo que estaba ocurriendo. Una nueva partida de rol presidida por El Cuervo que terminaría en tragedia. Siempre los mismos personajes y uno desconocido para él, víctima de la historia interpretada. Pero esa noche era diferente. Los sacrificados nunca eran conscientes del engaño hasta que sentían la hoja del cuchillo clavarse en su garganta.
Ella pudo escapar y tal vez esa fue la razón por la que Silencio intentó ayudarla. La urgencia le invadió y sobrevoló por el aire adelantándose unos metros. Se colocó en medio de las escaleras y trató de gritarla que conocía un pasadizo secreto entre las paredes del segundo piso. Cuando la joven atravesó su cuerpo ingrávido sin percatarse de su existencia fue como si esa daga se la clavaran a él. Era inútil intentarlo. Agachó su cabeza uniforme y observó como la muchacha tropezaba y caía al suelo a causa de sus  largos ropajes. El grupo de personas llegó hasta ella y la rodearon, clavando sus miradas en su rostro lleno de terror. El Cuervo se abalanzó sobre ella sin perder tiempo y entre varios la agarraron para evitar que se revolviese en el suelo.
Entonces el eco volvió a ser protagonista de la historia y trajo hasta ellos las campanadas que juraban las doce. El líder levantó la daga que sujetaba fuertemente con sus manos y esperó a que sonasen las badajas. Cerró los ojos dramáticamente y cuando sonó la última exclamó con todas sus fuerzas:
-¡Alma inocente por alma inocente!
Se escuchó un crujido cuando el cuchillo atravesó la traquea de la joven mujer que comenzó a tragar su propia sangre en un intento de no ahogarse. El líquido rojizo rebosó entre burbujas de aire por el orificio, creando espasmos en su cuerpo.
Silencio hubiese deseado tener brazos en ese instante para poder abrazarla en sus últimos momentos. Jamás pensó que la Tristeza pudiese localizarse en su rostro sin forma.
Una nueva aparición surgió de la nada, haciéndose ver en la oscuridad de la noche, La Parca se manifestó para hacer su trabajo. Sobrevoló el suelo hasta donde se encontraba la muchacha que no dejaba de luchar por vivir, sujetándose la garganta e intentando que no se le fuese la vida por el orificio creado, con los ojos llenos de terror al ser observada por sus verdugos sin escrúpulo alguno.
El Silencio y La Parca cruzaron las miradas, el primero temiendo lo innegable, el segundo preguntándose que nueva brutalidad había convocado su presencia. El Silencio, lleno de tristeza, se apartó un poco cediendo paso a su compañero mas cercano en esas situaciones. Y La Parca asintió con ese cuerpo invisible hasta para él, acercándose a la joven y esperando que entregase su último aliento de vida. Todos, incluso la escalera de caracol, observaron inevitable, llorando cuando ésta dejó el mundo de los muertos con una mueca de terror.
La Parca levantó su guadaña y la zarandeó dos veces con lentitud, esperando el resultado. Una masa redonda y del tamaño de una mano humana, llena de luz incorpórea surgió del centro de su vientre, elevándose en el espacio, viajando hasta la herramienta de trabajo de la Muerte, y se fundió en su metal mellado. La Parca se despidió del Silencio con elegancia y se evaporó, dejándole a solas con los humanos.
No quiso ver más; por esa noche había sido suficiente. Arrastró su cuerpo transparente con la sensación de ser la primera vez que le pesaba y avanzó hasta su sillón. Volvería a retomar su sueño y posiblemente volvería a ser despertado. Cerró los ojos y suspiró. Nuevamente, había sido testigo de la locura del ser humano.

Mi pequeño troll.

Un pequeño troll fue lo único que se salvó de la muerte.

Su familia, si es que puede llamarse así a un grupo de estos animales, llegó al condado hacía ya casi un año. Al principio consiguieron pasar desapercibidos. Notamos, eso sí, un descenso progresivo en la caza. Cada vez era más difícil toparse con ciervos y corzas. Después comenzaron a robar ganado. Culpamos a los lobos, incluso a algún oso hambriento, aunque curiosamente no se habían dado encuentros con ninguno de ellos. Sospechamos que pudiera tratarse de trolls cuando se volvieron más descarados, y comenzaron a dejar rastros de reses a medio engullir o pedazos de ovejas en el camino a su cueva.

Organizamos una partida de rastreo. Salimos al amanecer y poco después dimos con la gruta donde pasan el día refugiados del sol. No hizo falta adentrarse mucho para saber que un grupo de trolls vivía ahí dentro. El hedor de la podredumbre era tan intenso que solamente estas bestias podrían soportarlo. Llamamos a leñadores para agrandar lo suficiente el claro frente a la entrada y, ya por la tarde, montamos un sistema de espejos para hacer llegar la luz solar al interior del abismo y conseguir así derrotarlos del modo más seguro. Funcionó. La cueva no era profunda y con pocos niveles de reflexión los rayos llegaron hasta el rincón más oscuro donde cinco grandes trolls se convirtieron en piedra mientras vertíamos sobre ellos la bendición del día. Justo a tiempo, por otro lado, ya que al poco de terminar la tarea llegó el ocaso.

Mientras terminábamos de recogerlo todo, orgullosos por la hazaña y satisfechos por no haber sufrido ningún daño, tomé una antorcha y dije a mis compañeros que se adelantaran, que yo iba a explorar un poco más la gruta. Ninguno de ellos hizo ademán de acompañarme al infecto agujero. Había algo que no me cuadraba. La aventura había sido demasiado sencilla. Avancé embozado para evitar el impacto directo de la pestilencia sobre mi olfato. En más de una ocasión me arrepentí de mover un ciervo, un becerro o hasta un oso, al creer ver un destello bajo sus restos. No encontré ningún tipo de tesoro. Al fin y al cabo era una guarida de unos estúpidos animales.

No había nada salvo cadáveres, insectos y cinco trolls petrificados al fondo de la caverna. Cinco bestias que podrían haberse abalanzado sobre nosotros mientras se endurecían sus miembros. Podrían haber roto los espejos lanzándoles alguna quijada o algún guijarro. Podrían, en definitiva, haber opuesto resistencia de algún modo, haber ganado tiempo hasta que hubiera caído la noche. Nos habrían tenido a su merced, habríamos tenido que escapar de su cólera. Nada habríamos podido una docena de hombres, por mucho que estuvieran templados nuestros aceros, que no todos lo estaban, contra cinco gigantes airados. Y, sin embargo, ahí estaban. Los cinco en corro. De espaldas. Vencidos. Petrificados. Entonces escuché un ruido. Me detuve helado, como los fríos monstruos que tenía frente a mí, y agucé el oído: el flameo de la antorcha, algún pequeño curso de agua, los ruidos del bosque amplificados por la boca de la cueva, mi pulso acelerado… Por lo demás nada. Pensé que habría sido mi imaginación. La tensión ante la batalla que había planteado mi mente hacía un instante. Pero no. Esos bichos inmundos simplemente tuvieron mala suerte. No nos escucharon al llegar. No pudieron olernos entre tanta pestilencia. Seguramente se asustaron al ver cómo el día penetraba en su santuario y sin más se refugiaron cobardemente. Escupí y me marché de allí.

Al salir, el aire fresco de la noche revitalizó mi espíritu. Sonreí. Había sido una gran aventura. Los demás estarían ya contando mil versiones en la taberna, exagerando borrachos de sí mismos y de cerveza. En esto pensaba cuando tomé las riendas de mi caballo y me dispuse a montar. Eché entonces una última mirada a la boca muerta al pie de la montaña.

Entonces lo vi. El pequeño troll asomó tímidamente la cabeza y el reflejo de la luna  mostró una grotesca mirada. No era más alto que un niño de tres años. Salió de la cueva y avanzó desconfiado hacia mí. Sus miembros eran visiblemente grandes y fuertes, desproporcionados. Le daban un caminar torpe. Saqué la espada y se detuvo. Movía la cabeza de un lado a otro. Supongo que no me veía bien y trataba de perfilarme entre la sombra, tal vez preparando un ataque. Hubiera sido cobarde ocultarme de un enemigo tan insignificante, así que avancé dejando que la luz de la noche se reflejara en mi rostro. Asustado, dio un paso atrás. Después olisqueó el aire. La brisa del bosque le llevó el hedor que anidó en mis ropajes al husmear por la caverna.

La alimaña alzó los brazos y emitió un suave gruñido. Alcé la espada. Continuó gruñendo, más bien ronroneando de forma entrecortada, durante un instante y comenzó a avanzar con los brazos en alto. Preparé el asalto, sería fácil acabar con él de una estocada cuando estuviera a mi alcance. Aceleró el paso, mientras el gruñido se hacía más grave y se mezclaba con chiflidos. Unos metros más y sería historia. Entonces saltó ágilmente y, sin que pudiera descargar el golpe, se aferró con suavidad a mi pierna. No quería atacarme. Supongo que la peste que emanaba de mí debió confundir su pequeño cerebro. Supongo que creyó que era uno de los suyos. No buscaba mi muerte. Buscaba mi consuelo. Era, en cierto modo, todo lo que le quedaba. El olor, en un cuerpo vivo, de un hogar que yo había ayudado a destruir.

Sabía que era un error, que debía dar muerte a aquella criatura cuanto antes, pero no pude. Si cinco bestias dieron su vida por salvarlo, ¿cómo podía yo ahora depreciar ese sacrificio? Fue una locura. Fue difícil tratar de enseñarle a comportarse en un mundo que no era el suyo. Fue caro pagar los destrozos que sus ataques de ira provocaban.

Todavía lo sigue siendo. Pero aún sigue conmigo y, tantos años después, mi pequeño troll, un bigardo de tres metros siempre hambriento, maloliente e iracundo, una mala bestia que gruñe y grita ya esté alegre o enfadado, que no da más de sí que un niño pequeño, caprichoso y consentido, continua a mi lado. Siempre fiel, siempre dispuesto a comerse, alguna vez incluso literalmente, a quien me amenace o ponga mala cara. Y yo aún continúo intentar educarlo, tratando de domeñar su brutal naturaleza.

Ahora el tiempo se me escapa, estoy viejo y él sigue siendo un niño. A veces creo que sabe que me queda poco a su lado. Entonces levanta los brazos y gruñe suavemente. Más que un gruñido es un ronroneo entrecortado. Me mira pícaro mientras avanza despacio, va ganando velocidad progresivamente y, de repente se detiene a mi lado aferrando, con su gran zarpa, delicadamente mi pierna. Yo acaricio su dura piel y él cierra los sus pequeños ojos rasgados, mostrando una mueca grotesca, como sólo puede serlo la de un troll de tres metros sonriendo feliz. Entonces no puedo evitar sentirme satisfecho y orgulloso de mi pequeño, de mi pequeño troll.

   El cerro de los muertos.

   Las instrucciones eran claras: resistir y esperar. Habíamos tomado un pequeño cerro que, según el mando, era un punto clave en el avance de nuestro ejército. Nos prometieron que los refuerzos llegarían en pocas jornadas, aunque sabíamos que tenían que atravesar varios kilómetros con el enemigo entre ellos y nosotros. Así que nos atrincheramos en nuestra pequeña fortaleza y racionamos tanto el agua y la comida, como las balas y la cordura. Resistir. No parecía tan sencillo.

   Llegaban en oleadas, a través del bosque que se extendía de este a noroeste. A nuestras espaldas, el terreno llano y descubierto no les invitaba a intentarlo. Allí apilábamos nuestros muertos, a la espera de poder darles la debida sepultura.

   Los días se sucedían, grises, en una batalla intermitente que parecía eterna. Los proyectiles zumbaban a nuestro alrededor como un enjambre de furiosas abejas, los cadáveres se desparramaban en morbosas posiciones, tal y como habían sido abatidos. Algunos tardaban horas en morir, llenando las quietas noches con sus gritos agónicos. A veces, el sargento enviaba patrullas nocturnas para saquear los caídos en busca de munición o comida, entonces, aquellos lastimeros quejidos cesaban abruptamente, como un escalofrío. Muchas de aquellas patrullas nunca volvieron.

   Lo peor era la incertidumbre. Eso y el temor al fuego pesado. Un par de proyectiles bien dirigidos o un vehículo blindado hubiese acabado pronto con nosotros. Aunque sabíamos que era poco probable, aquella idea pendía sobre nuestras cabezas como una guillotina.

   Tras dos semanas de intensos combates, tuvimos una inesperada tregua que nos permitió albergar nuevas esperanzas. Empezamos a relajarnos, a bajar la guardia. Pudimos incluso dormir algunas horas sin sobresaltarnos por cada pequeño ruido. Hasta que cayó sobre el campo una espesa niebla. Apenas se veía el límite del bosque, los primeros árboles no eran sino sombras rasgadas y oscuras.

   Un grito quedo nos alertó a todos a la tercera mañana de calma. Se percibía movimiento entre la niebla. Nos preparamos, tensos y alerta, esperando la orden. Algún sollozo ahogado rompió el silencio denso.

   Poco a poco, las sombras fueron tomando forma humana, avanzaban de manera lenta y torpe, sin ponerse a cubierto, de pie. Creo que algunos ni siquiera llevaban armas, pero todos vestían inconfundiblemente el uniforme enemigo. A estas alturas no íbamos a fijarnos en detalles: si querían avanzar desarmados, no era problema nuestro. Las balas empezaron a tronar.

   Pronto, nuestro mundo se convirtió de nuevo en un rugiente torbellino de disparos y explosiones, los gritos se sucedían, los cuerpos saltaban en pedazos o caían destrozados, amontonándose sobre los que se descomponían en el barro. Aún así, avanzaban inexorablemente, como carne de cañón, de una manera tan estúpida como suicida. Cada vez había más. Pronto se formó un muro de cadáveres, de miembros amputados y cascos vacíos que las hordas de impertérritos soldados escalaron sin escrúpulos, pisoteando a sus compañeros recién caídos. Un terror irracional nos atenazó como una fría mano: ni una sola bala surgió de las filas enemigas, ni una sola granada intentó morder nuestra posición.

   Ganaban terreno. Empezamos a distinguirlos. Algunos gritos despavoridos recorrieron nuestras filas, algunos huyeron abandonando su puesto. Los rostros demacrados nos observaban, con los ansiosos y muertos ojos inyectados en sangre, las bocas abiertas, algunas desdentadas, gemían de manera ronca e insoportable, las manos se tendían hacia nosotros, buscando. Muchos de ellos volvían a levantarse, con las tripas colgando obscenamente de sus vientres estallados, con los miembros amputados, arrastrándose sobre el barro, siendo pisoteados y aplastados por sus compañeros. Y nosotros seguimos despedazando aquella masa de carne horrible y ciega que caía a nuestros pies, aquel horror insano más allá del horror de la guerra. Muchos de los nuestros simplemente se rompieron y, aullando como posesos, se lanzaron sobre la marea de enemigos donde fueron brutalmente desgarrados y devorados.

   Empezamos a recular. Un grito escalofriante estalló a nuestras espaldas. Apenas tuvimos un segundo antes de volvernos y recibir una nueva oleada que nos atacaba por la retaguardia. Nos dividimos instintivamente en dos grupos: el primero intentó seguir conteniendo la marea del frente, el segundo se enfrentó a la nueva amenaza. Ésta vestía nuestra misma ropa y sus rostros eran dolorosamente conocidos. Nos encontramos arrasando a nuestros muertos que se habían levantado y escalaban la falda sur del cerro. El espantoso gemido sonaba ahora familiar como, si de alguna manera, hablasen nuestro propio idioma. Muchos empezamos a llorar, encontrando el pobre alivio de no ver, a través de las lágrimas, las caras y los cuerpos que acribillábamos.

   Las filas empezaron a romperse, algunos de los nuestros fueron agarrados y arrastrados, chillando enloquecidos, hacia las hordas hambrientas y vociferantes. El combate desigual se tornó cuerpo a cuerpo, a culatazos y dentelladas. Pronto seríamos engullidos por unas fauces que se cerraban.

   Vi una brecha y, sin dudarlo, escapé a golpes por ella y huí hacia el sur, a través de los campos, ignorando si alguien más había conseguido escapar. Corrí sin rumbo, volviendo la vista atrás de vez en cuando, deshaciéndome de las armas, las municiones, el casco y cualquier cosa que estorbase mi avance, hasta que mis piernas me fallaron y caí al suelo. Después seguí arrastrándome, impulsándome con las manos, arañando la tierra, gimiendo como un animal.

   Me apresaron horas más tarde, llevándome a un campo de prisioneros, encerrándome en una celda atestada de enfermos y moribundos. En la penumbra topé con unos ojos conocidos. El sargento de nuestro batallón se acurrucaba en un rincón, la mirada perdida, las ropas sucias y desgarradas, con múltiples heridas y cortes en la cara y los brazos, la boca abierta, babeante, balanceando ligeramente su cuerpo hacia delante y hacia atrás, con una cadencia constante. No sé como llegó hasta allí. No me vio, tampoco trató de buscar mi contacto ni de evitarme. Simplemente, no existo para él. Nada existe ya para él.

   Si he de ser sincero, le envidio, ahora que veo la niebla que ha empezado a espesarse ahí fuera, tras las rejas.