Libro del desasosiego. Fernando Pessoa.

No son las miserables paredes de mi cuarto vulgar, ni las mesas viejas de la oficina ajena, ni la pobreza de las calles intermedias de la Baixa usual, tantas veces recorridas por mí que ya me parecen haber usurpado la fijeza de lo irreparable, las que producen en mi espíritu la náusea, frecuente en él, de la cotidianidad ultrajante de la vida. Son las personas que habitualmente me rodean, son las almas que, desconociéndome, me conocen cada día con el trato y la conversación, las que me ponen en la garganta del espíritu el nudo salivar del asco físco. Es la sordidez monótona de su vida, paralela a la exterioridad de la mía, es su conciencia íntima de ser mis semejantes, lo que me pone el traje de galeote, me da la celda de presidiario, me hace apócrifo y mendigo.

Hay momentos en que cada detalle de lo vulgar me interesa en su misma existencia, y yo tengo por todo la inclinación de saberlo leer todo con claridad. Entonces veo lo común con singularidad, y soy poeta con aquel alma con que la crítica de los griegos formó la edad intelectual de la poesía. Pero también hay momentos, y uno de ellos es este que me oprime ahora, en que me siento más a mi mismo que a las cosas externas, y todo se me convierte en una noche de lluvia y lodo, perdido en la soledad de un apeadero secundario, entre dos trenes de tercera clase.

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No es una novela... es el inicio de una película, de un guión. Pero es tan literario... Se trata de "Eternal Sunshine of the Spotless Mind" (me niego a poner el ridículo título en español que eligieron), escrito por Charlie Kaufman.

Pensamientos al azar sobre el Día de San Valentín del 2004. Es una celebración inventada por los fabricantes de tarjetas de felicitación, para que la gente se sienta como una mierda. Hoy no he ido a trabajar. He cogido el tren a Mountauk. No sé por qué, no soy una persona impulsiva. Supongo que me he despertado deprimido. Tengo que llevar el coche al mecánico.

Hace un frío que pela en esta playa. Mountauk en febrero… Eres genial, Joel. Páginas arrancadas…. No recuerdo haberlo hecho. Al parecer es la primera vez que escribo en dos años.

La arena está sobrevalorada… Sólo son piedrecitas diminutas. Si pudiera conocer a otra mujer… Supongo que las probabilidades de que eso ocurra se ven disminuidas por mi incapacidad de establecer contacto ocular con una mujer desconocida. Tal vez debería volver con Naomi. Era agradable… Lo agradable es bueno. Me quería.

¿Por qué me enamoraré siempre de la primera mujer que veo y que me presta la más mínima atención?

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El destino es una espada de dos filos. Tú eres uno.

(Geralt de Rivia. La espada del destino)

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Tao Te King, Lao Tse (s. VI a.C.)

<Ambas cosas, ser y no-ser, tienen el mismo origen,

aunque distinto nombre.

Su identidad es el misterio.

Y en este misterio

se halla la puerta de toda maravilla.>

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- ¿Quieres oír algo gracioso? Cuando yo estaba... fuera, conocí a un hombre obsesionado con dar la vuelta al mundo en coche en un día. Juraba y perjuraba que podía hacerlo, y lo intentó, tengo entendido que muchas veces.  Al final de todos sus fracasos... se sentaba junto a la carretera maldiciendo su mala suerte. Tras un rato aparecía algún buen samaritano. Después de destripar al samaritano... y a cualquiera que le acompañase... como su esposa e hijos... los metía en su coche, le prendía fuego y se alejaba conduciendo el de ellos. Entonces llenaba el depósito y esperaba bajo el sol, para volver a intentar dar la vuelta al mundo en coche de nuevo.

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Yo, Claudio de Robert Graves.

Ésta es una historia confidencial ¿Pero quiénes, se preguntará, son mis confidentes? Mi respuesta es: la dirijo a la posteriedad. No me refiero a mis biznietos ni a mis tataranietos. Me refiero a una posteridad remotísima. Y sin embargo tengo la esperanza de que ustedes, mis eventuales lectores de la centésima generación futura, o de más lejos aún en el tiempo, sientan que hablo con ustedes en forma directa, como si fuese un contemporéneo, como a menudo Heródoto y Tucídides, muertos tiempo ha, parecen hablarme a mí.

Una magnífica reflexión sobre el orígen y el destino de lo que escribimos.

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RAZÓN DE AMOR

Nadadora de noche, nadadora
entre olas y tinieblas.
Brazos blancos hundiéndose, naciendo,
con su ritmo
regido por designios ignorados,
avanzas
contra la doble resistencia sorda
de oscuridad y mar, de mundo oscuro.
Al naufragar el día,
tú, pasajera
de travesías por abril y mayo,
te quisiste salvar, te estás salvando,
de la resignación, no de la muerte.
Si te rompen las olas, desbravadas,
hecho su asombro espuma,
arrepentidas ya de su milicia,
cuando tú les ofreces, como un pacto,
tu fuerte pecho virgen.
Se te rompen
las densas ondas anchas de la noche
contra ese afán de claridad que buscas,
brazada por brazada, y que levanta
un espumar altísimo en el cielo;
espumas de luceros, sí, de estrellas,
que te salpica el rostro
con un tumulto de constelaciones,
de mundos. Desafía
mares de siglos, siglos de tinieblas,
tu inocencia desnuda.
Y el rítmico ejercicio de tu cuerpo
soporta, empuja, salva
mucho más que tu carne. Así tu triunfo
tu fin será, y al cabo, traspasadas
el mar, la noche, las conformidades,
del otro lado ya del mundo negro,
en la playa del día que alborea,
morirás en la aurora que ganaste.

                      Pedro Salinas

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Diario de un loco, de Nicolai Gogol

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Mujeres que corren con los lobos, Clarissa Pinkola Estés

<Todos iniciamos nuestra andadura como un saco de huesos perdidos en algún lugar del desierto, un esqueleto desmontado, oculto bajo la arena. Nuestra misión es recuperar las distintas piezas. Un proceso muy minucioso que conviene llevar a cabo cuando las sombras son apropiadas, pues hay que buscar mucho. La Loba nos enseña lo que tenemos que buscar, la fuerza indestructible de la vida, los huesos.>

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Los Demonios (título original: Besy) (1872), F. M. Dostoyevsky

"-Estoy obligado a expresar mi incredulidad -dijo Kirillov paseando por el cuarto-. Para mí no hay idea más grande que la de Dios no existe. La historia está de mi parte. Todo lo que el hombre ha hecho es inventar a Dios para vivir y no tener que matarse: en eso consiste hasta ahora la historia universal. Yo soy el único en la historia universal que por primera vez no ha querido inventar a Dios. Que lo sepan de una vez para siempre.
<Este no se mata>, pensó Piort Stepanovich con alarma.
-¿Y quién va a saberlo? -dijo azuzándole-. Aquí no hay nadie más que usted y yo. ¿Quizá Lipuntin?
-Todos deben saberlo. Todos lo sabrán. No hay nada secreto que no acabará divulgándose. Él lo dijo -y con entusiasmo febril señaló con un dedo una imagen del Redentor ante la que ardía una lamparilla. Piort Stepanovich perdió por completo los estribos."

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-Bien. Usted me ha preguntado hace un momento cómo podría adaptarse a un ambiente anormal sin perder el juicio. -Mientras hablaba, el doctor se incorporó lentamente y se dirigió a un armario de cristal lleno de medicinas-. Sin embargo, encuentro que su caso es contradictorio. Un ambiente lo crean las personas que viven en él. Por eso, usted es una de las personas que están creando ese ambiente anormal. Por consiguiente, si su ambiente es anormal, usted también debe ser anormal.

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Al hilo de la propuesta de lectura de Pelagio: "Las aventuras del joven soldado Svej". 

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"De la pobre fulana de la autopsia se decía que la mayoría de sus clientes sólo la reconocerían en la calle si caminase acostada o sentada en un bidé".

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(...) ¿Y qué decir de ese cabrón de Kennedy? Fue él quien dio luz verde para el asesinato de Trujillo en 1961y pidió que la CIA llevara armas a la isla. Mala movida, capitán. Lo que a los expertos en inteligencia se les pasó decirle a Kennedy fue algo que todo dominicano, desde el jabao más rico de Mao hasta el más pobre güey en El Buey, del francomacorisano más viejo al carajito en San Francisco, sabía: quien matara a Trujillo -y también su familia- sufriría un fukú tan terrible que, en comparación, haría parecer un jojote el que le cayó al Almirante. ¿Quieren una respuesta final a la pregunta de la Comisión Warren sobre quién mató a JFK? Dejen que yo, su humilde Observador, les revele de una vez y por todas la Sagrada y Única Verdad: no fue la mafia, ni LBJ, ni el fantasma de la fokin Marilyn Monroe. Ni extraterrestres, la KGB o algún pistolero solitario. No fueron los hermanos Hunt de Texas, ni Lee Harvey, ni la Comisión Trilateral. Fue Trujillo; fue el fukú. ¿De dónde coño piensan que viene la supuesta Maldición de los Kennedy?

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