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EL TUAREG Y LA TORMENTA

Rudo siroco en la espalda
aire norteño en la frente,
vientos que llenan el alma
del aliento de la muerte.

Cielo oscuro en lontananza,
un soplo de húmedo viento,
un sol rojo en la distancia,
son presagios tan antiguos
que apenas recuerdo guarda
de esos signos o señales
que preceden la descarga
de aguaceros formidables,
de esos que sólo acontecen
en fechas excepcionales.

Piedra, granizo y tormenta,
temporal, trueno y ventada,
lluvia sin par que alimenta
el río y la torrentada...

Tierra seca que se empapa,
húmedo vapor creciente,
turbulencias que se escapan
con el viento hacia poniente...

Y un estallido de flores
que apenas por unos días
llenan de luz y colores
tierras otrora baldías...

Vuelve el desierto a ser dueño
del entorno y del ambiente,
vuelve a abrasar este suelo
un sol alto e imponente,
y quieto, envuelto en sus ropas
lo contempla atentamente
desde lo alto de unas rocas,
un aguerrido guerrero
con ojos hechos de tierra,
de cielo y sol del desierto.

Son los ojos del Tuareg
ojos grises, silenciosos,
ojos que todo lo observan,
ojos que miran y entienden.

Y aunque habrá quien considere
loco al callado Tuareg,
hay mas cordura en su mente
y hay más razón en su alma
que en la de mucha otra gente,
pues este sabio guerrero
es un hijo del silencio,
de los siglos y del tiempo,
del frío de madrugada
y del calor del desierto.

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PALABRAS 

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El lapsus está subsanado. Si alguien ha leído el poema de ibanat, que lo olvide. 

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SINCERIDAD

Debería ser posible
dejar sin ataduras el pensamiento,
la voz que expresa libremente,
la mano que plasma sin tapujos,
los pasos que abren valientes senderos
dejando huellas de firmeza
entre lo dicho y hecho sin dañar,
bien intencionado, sin miedo,
la alegría producida
por justas, claras y sólidas palabras
con la intención de clarificarnos.

La sinceridad debería ser tan alcanzable
como el propio cuerpo,
como los propios dedos,
como la fortaleza de la piel,
y diáfana como la transparencia del cristal.

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 CÁUSTICA PLEAMAR FLUYE TRAS TU PASO

Cáustica pleamar fluye tras tu paso,
ubre que atiborra obscena y vulgar
a cualquier conquista o revés por igual,
cediendo al imperio de lo más bajo.

Cara virginal que, sin gesto de asco,
úrgelos a urgir, sin pie a madurar,
a que puedan ver que nada urdes casual
conducidos, sí, a firmar el pacto.

Siervos son, creyéndose los señores,
retando titanes con su gran ansia,
prendida en destellos de rasa noche.
Algunos despiertan sin que les caiga
tu encanto sinérnico, falso goce.
Otros jugarán, ciegos de tu magia.

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Los puñales de la madrugada

Los puñales de la madrugada
apestan a sapos en celo,
se confunden con cuchillas de afeitar axilas irritadas,
sudan noches sin ausencias,
atosigan a las cucarachas más gordas
y
se rifan dulces sueños que destrozar.

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Nosotros, los dioses.

Partir,
al alba de nuestro tiempo efímero,
ardiendo con fuego eterno,
señalando un camino
que tratarán de seguir
cientos de pálidos reflejos
de lo que una vez fuimos.

Marchar,
borrachos de gloria,
congelados en el ámbar del éxito,
grabados en la memoria
de los que adorarán nuestros gestos perfectos,
vasallos de nuestro reino,
esclavos perecederos.

Arder,
como arde el infierno,
con el fuego exultante
de los que una vez golpearon
la mesa del padre con puño de hierro
y llamaron a patadas
a las puertas del cielo.

Vivir,
por siempre en nuestro legado,
renacer cada día en las cenizas
de una nueva ignorancia
que cae en el hechizo de nuestras palabras,
de nuestros abrazos,
de nuestros besos.
 
Nosotros, los dioses,
jóvenes eternos,
niños sin tiempo,
impares soberbios,
los elegidos,
los inalcanzables,
divinos,
etéreos.

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ATENCIÓN: EL POEMA SOLEDAD, DEL CUAL AÚN NO TENGO AUTORÍA, TIENE MÁS DE 50 VERSOS. SUPONGO QUE SERÁ PORQUE EL AUTOR NO SABÍA QUE HABÍA UN TOPE MÁXIMO. EN PRINCIPIO, POR SER LA PRIMERA EDICIÓN, COMO MdC, VOY A PERMITIR QUE CONCURSE, PERO EN PRÓXIMAS EDICIONES NO OCURRIRÁ LO MISMO. LOS POEMAS CON MÁS DE 50 VERSOS QUEDARÁN DESCALIFICADOS. 

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Declaro cerrado el plazo para la presentación de poemas. 

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