Hola a todos.

Esta es la idea que se me ha ocurrido para el nuevo concurso de poesía que tengo que organizar. En prosa. Prosa poética, con único tema de fondo: ¡¡Fuera tristezas!!
Podéis escribir sobre lo que más os alegre, lo que más fuerza os de para seguir todos los días con una sonrisa al pie del cañón o para animar a los que están más desanimados. Con la que está cayendo fuera, creo que no es conveniente echar más leña al fuego. ¿No? ¿Qué os parece?

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¿La extensión? Entre uno y dos folios. ¿Para qué más?

Mandádmelas a través de un privado y las colgaré aquí. A continuación os daré una contraseña para seguir las votaciones. ¿Os parece bien un plazo hasta el 5 de marzo, por ejemplo?

¡¡Buena suerte!!

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¿Te estás pasando las bases por el forro?

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Creo que se refiere a contar 15 días a partir de hoy.

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¿Sería acabar el plazo de publicación a las 22h del día 22 y a partir de ahí votaciones hasta las 22h del jueves? Que alguien clarifique esto, plis....

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Los comentarios al hilo de comentarios, por favor, éste es el hilo para colgar las poesías. 

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Es igual; hay dos. Que se cuelguen en el limpio.

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Yo no me paso nada por el forro. Desconocía que se dieran 15 días de plazo. Era solo una sugerencia pero vamos, si empezamos así, mal rollito. Que lo haga otro.

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Raitann, has estado un poco fuera de foco, tío. Wiskott, sabiendo cómo son los leones no deberías invitar a nadie a que pase a la jaula. Venga, chicos, que tenemos a alguien nuevo en el concurso, al que le ha tocado el fantástico premio de ser Mdc. Un poco de ayuda. 

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Vamos a arreglar el desaguisado, sin más historias.

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Amanecer


Salió la luna y pálida y tímidamente se ocultó varias veces, tantas como desearon las nubes, viajeras incansables; el búho miraba por las ventanas siempre abiertas de sus ojos y se preguntaba dónde irían obstinadas y cómo sería el mundo visto desde tan alto. Lo más que había podido ver en su vida eran las copas de los árboles del bosque que se diluían en sombras.

Al amanecer aún brillaba la luna haciéndole competencia al sol que se desperezaba. Las gaviotas, sobrevolando los tejados se fueron lejos del mar en busca de aventuras. Desde el nido colgado en el tejado un gorrión cantaba y pensaba en la locura de aquellas aves picudas que se iban de correría lejos del lugar donde habían nacido y donde estaba su sustento, y la de los humanos que caminaban presurosos avenida abajo, corriendo, siempre con prisa y caras serias. Al pensar en ellos recordó la sonrisa de su amiga, la del kiosco en la plaza, que todas las mañanas le regalaba pequeñas migas de pan para que no pasara hambre. El también sonreía, pero a su manera, como suelen sonreír los gorriones, porque sabía buscarse la vida solo, pero eran amigos.

Cuando el sol se hizo dueño del cielo, anunciando un nuevo día, la ciudad descendió a las catacumbas, solo hizo falta llegar al centro donde se amasaba el silencio y luego caminar por lo profundo subido a un gusano, el aire era turbio, los ojos perdidos en la oscuridad del camino, hombres que no sonreían, no se miraban; en la parada la luz no era dorada y cálida sino blanquecina y fría. Volver a ver el sol era un regalo; pasando el puente había un parque con deliciosas estrofas de flores y colores, monumentos a la vanidad y un estanque en el que se bañaban los patos en agua clara y río abajo una gabarra transportaba árboles sin vida, muertos, seguida de otra donde viajaba un rimero de mineral dejándose acariciar por el sol y regalándole su brillo. Madera y hierro, sol y brisa y la incógnita de un día nuevo, de otra oportunidad.

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A un amor inalcanzable

Anoche soñé contigo y con tu hermoso Valle del Jerte.
En alas de mi sueño, raudo volé a tu encuentro, a ese rincón del Paraíso donde el río viste de verde y blanco y va susurrando tu nombre a medida que se acerca a tu pueblo.
En mi sueño, habitabas en una casita blanca con el techo esmeralda, blancas cortinas tras los cristales y geranios floridos en el alféizar. La casa, al borde del río, se reflejaba en el agua clara, como un dibujo, una acuarela, con sus visillos, sus geranios y un salmón vigilando la cancela.
Era tiempo de cerezas y tú, arremangando la falda, a un cerezo te encaramabas hasta las ramas más altas y desde arriba me sonreías. ¡Ay, si yo fuera la rama que tus muslos oprimían, mientras estirabas la mano hacia la roja tentación que asomaba, cual llamarada, entre las verdes hojas! ¡Quién fuera esa rama que abrazabas, mientras me sonreías y con lascivia acercabas a tus labios, besándolas, mordiéndolas, dos cerezas encarnadas lo mismo que dos rubíes! Mi placer era contemplarte y no alcanzarte mi tormento. Y me mordía los labios con deseo reprimido, con un gemido de impotencia, yo, que en mi sueño había volado de Zamora hasta Plasencia, en el momento crucial no era capaz de subir al árbol contigo.

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Qué alivio, gracias, era imposible para recién llegados entender algo. Ahora sí. Mercí.

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ELLA EN LA NOCHE

Escribo desnuda en la oscuridad. Lo único que brilla es mi palabra en la pantalla, cada letra que se enlaza es un estúpido milagro. Milagro menor. Lo único que hay es viento. Brisa de los restos de un verano mortal. Cuelgan mis pezones jóvenes frente a lo que digo vigilando con rosada ternura de carne. De vez en cuando me abraza el viento de la noche que entra. Una trompeta anónima, recuerdos de la plaza y su gente desperdigada, pura palabra en el cuerpo de los otros. Lejos, más allá de la pared que alberga a los viejos vecinos, está el río, y más allá, todo el mundo resplandece en travesura. El teclado es alto, recién hoy, después de tanto escribir, me doy cuenta.

La casa es chica y se le ha muerto a mi nido, un jardín que es puro anhelo. No tengo pensamientos. Sólo uno. Quisiera del cielo el principal alimento. Alimento que nace de la magia de existir y punto.

Desnudo suave de  mi cuerpo después de un baño, un baño en penumbras, sin ver nada más que el recuerdo y la textura de la esponja, imaginar el color de la espuma arrasando el día infame.

Qué belleza no ver los colores y formas de siempre.

Tomates, apio cortado fino como pelos crocantes y frescos, batatas frías, aceite, sal y hambre de verduras. Debussy se derrama en la noche. Es mi vida serena la ruta en el crepúsculo. Un día se despide en el rito cotidiano de las piernas, los brazos y mi pelo que flota sobre la almohada preparándose para la noche, que es bálsamo por que es noche.  En ese espacio de incógnita silente, dejo de ser turista en el mundo para residir en el tiempo. Que torpe alegría cuando el día se va de una vez, se esconde y perturba en otra parte. En la noche los pobres son propietarios, el mendigo es misterio y todo horror se atenúa, se mezcla, aparta de sí el fosforescente contorno de la luz. El harapo es pregunta honda, gentil y compartida. Algo es permiso en el silencio común de la noche, en la hora larga y suspendida.

Los párpados caerán y se abrirá en la noche el otro mundo. Cuando el sol se licua en azul metal y luz sin sombra, soy del mundo que me invita. 

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Martes

Ha salido una pelota de pelo por la puerta de la lavadora. Con arnés y cadena la llevo a la cafetería y pido un martes caliente con uñas y aspartamo. El parte meteorológico ha dicho que hoy terminará la lluvia de algodones y el asfalto es blando y ¿sabes a quién felicita la cajera del supermercado? Me engancho a su trasero como un carrito encadenado a otro y a otro y sodomizándose en fila india y le enseño mi pelota de pelo limpia, centrifugada. Cómo adivina el martes en mi aliento, las uñas trepando a la costura de náilon que guarda el talón y el desierto. Me enorgullece enamorarla bajo esta luz de lejía. Quítate la calle para salir a los zuecos, hay un menú de oferta: flotar sobre las hebras, ingrávidos, haces de luz policromática, incoherentes. Ejércitos de limpieza almorzando bolas blancas, traga-telas a quienes encargamos la camisa de los jueves. Les damos a comer botones de la mano, y obedecen. Les damos a escuchar tus pantys al descender el talón, y escuchan. Ahora entienden cómo quiero que se haga este trabajo. Aplico crema de pera y froto la piel de rama seca con el guardarraíl hasta pulirla, ahora entienden, te calzo un tacón de aguja y talco para caminar de puntillas sobre las ofertas de esta semana de siete martes, para doblar turnos, ahora que ellos entienden lo que hay que hacer. Mañana es el mismo día, en casa siempre lavamos en seco mientras duren las bajas presiones. Lavamos en seco mientras duren las bajas, pero sobre todo mientras duran las presiones. Ponte la cocina para entrar en mis zapatos, siéntate en la cinta que gira sobre el rodillo y encadénate a la colcha. Ládrale a mi pelota de pelo sucia que mañana será martes y el asfalto será duro y dile que me felicitarás porque soy esa mentira que venías pidiendo en los andenes del metro mientras consultabas el calendario.

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