Foro para escritores de Bubok

Vaya mieeeeeerda de foro.

Siete vidas

Llegué a León por la noche. Nadie me esperaba porque allí nadie me conocía. La estación era un hervidero de gentes que iban y venían, agolpándose entre el frío y el viento que azotaba sus rostros y abrigos. El olor a ferrocarril lo impregnaba todo. Pasé al vestíbulo, fuertemente iluminado. Me dirigí al servicio y conseguí mear después de suplicarle a la mujer de la limpieza que me dejara entrar y que limpiara más tarde.

    Pronto salí a la calle, donde las luces tenues de las farolas se confundían con las hojas otoñales de los árboles. Cogí un taxi después de esperar un rato echando vaho por la boca. Para llevarme al hotel subió por travesías vacías mientras fui observando  ventanas oscuras tras las que imaginé gentes durmiendo.

    En la recepción no había nadie. Tras tocar el timbre apareció un señor menudo y con corbata. Me dijo que no había ninguna reserva a mi nombre. Le contesté que en efecto, pero que si quedaba alguna habitación libre. Me proporcionó una en la segunda planta que daba al exterior.

    A primera hora me despertó el camión de la basura. Cuando de nuevo estaba conciliando el sueño, me desveló esta vez el ruido de una ambulancia. Aparté un poco la cortina de la ventana atraído por el alboroto de los cláxones de los vehículos cuyos conductores, exasperados, clamaban espacio libre para la emergencia.

    Regresé al interior de mi habitación y puse algo de orden en mi equipaje, almacenándolo en un armario. Estaría durmiendo –o intentándolo- en ese lugar hasta que encontrara algún piso de alquiler medianamente decente.

    Me vestí y bajé a la cafetería a desayunar. Con el olor de cafés y churros pensé que debía mirar el periódico, a ver qué anuncios clasificados había. Encontré varios interesantes: dos pisos pequeños pero baratos y un empleo que podía encajar con mi experiencia laboral. Anoté los números de teléfono correspondientes en mi bloc de notas y salí a la calle.

    Observar a los habitantes de la ciudad hacer sus vidas me animó. Con envidia sana vi que todos parecían tener un objetivo, una meta que cumplir, un lugar donde arribar. Sus pasos parecían firmes, seguros de un destino feliz por conocido y, lo que parecía más importante, decidido de antemano por las altas esferas de la capital leonesa, esa que todo lo mueve, elegida o aceptada –según el caso- por la propia masa afianzada, establecida en aquel lugar sobrio y gentil.

    Llamé al número de uno de los anuncios de pisos que me interesaban. Al otro lado del aparato sonó la voz de un hombre algo mayor. Recién jubilado, quizá. La operación se haría de propietario a inquilino, sin mediar agencias ni gaitas. Fui a ver el piso aquella misma tarde. Me gustó en un primer momento, pero el hombre –canoso y, en efecto, recién jubilado- me exigió contrato de trabajo. Era, sin duda, un miembro más del sistema. Aunque recientemente apartado de la vida laboral –parecía más por cuestiones de edad antes que por que él hubiera querido- el hombre aquel era desconfiado. Me puse en su lugar y pensé que era normal su petición. Le dije que no tenía trabajo, pero que como muestra de que yo era solvente, le pagaría los seis primeros meses por adelantado. Accedió y sin más alquilé el piso.

   
    Mi nueva vivienda en aquella nueva ciudad para mí, era pequeña. Eran cincuenta metros cuadrados muy bien aprovechados, suficientes para una persona sola. Estaban distribuidos en una habitación pequeña, un baño, una cocina y un salón, que era lo que más me gustaba. El piso estaba amueblado, por lo que ya no tenía que preocuparme de nada. Ahora lo que quedaba era buscar empleo.

   Llamé al número de teléfono que había cogido de aquel periódico mientras desayunaba, pero me comunicaron que, sintiéndolo mucho, el puesto ya estaba cubierto. No tenía que haber esperado tantos días. De todas formas, bajé a la calle y compré el diario. Subí de nuevo y en la mesa del salón empecé a subrayar todas las ofertas que me interesaron. Al día siguiente llamaría.

    Antes de cenar fui a darme una ducha, pero el agua salía fría. El calentador no funcionaba. Eché de menos la habitación del hotel.

    A la mañana siguiente llamé pronto al propietario para que diera solución a lo del agua caliente. Luego telefoneé interesado en una oferta de trabajo en un concesionario de vehículos de segunda mano. Me dijeron que pasara esa misma tarde a hacer la entrevista.

    El concesionario estaba en la carretera León-Puente Villarente, fuera de la ciudad. Tuve que coger un taxi para llegar, pero había cerca una parada de autobús y pensé que si me cogían acudiría en él. La entrevista me la hizo el gerente. Le conté que anteriormente había trabajado en dos concesionarios oficiales, de coches nuevos o, como mucho, de kilómetro cero, y que, en consecuencia, no me iba a resultar difícil desenvolverme. Al día siguiente ya estaba allí trabajando.

    El primer cliente venía a ver un Renault 5 de color blanco. Estos vehículos se venden bien por unos mil euros: sus compradores son amantes de los coches clásicos y no dudan en pagar cantidades incluso más elevadas de las que pagarían por otros menos viejos. Pero éste tenía un problema, o varios. El color blanco se vende mal, quienes se interesan por un Renault 5 lo prefieren en azul, verde o amarillo. Y por dentro estaba hecho polvo, tanto de tapicería como de motor. Necesitaba una buena restauración. Afortunadamente, el chaval estaba muy entusiasmado, así que con un par de mentirijillas conseguí endiñárselo por mil doscientos euros, cantidad nada desdeñable para los tiempos que corren. Cuando se montó al volante para llevárselo, le dije que el depósito estaba casi vacío. A decir verdad, no funcionaba el indicador del nivel de gasolina y ni yo mismo sabía cuánta había. El chico jamás se presentó a reclamar, posiblemente avergonzado por haber sido estafado.

    En los meses siguientes todo parecía discurrir perfectamente: había conseguido resurgir encontrando un empleo, tenía una vivienda -de alquiler, sí, pero una vivienda-, e incluso había hecho un par de amigos, unos vecinos, socios de la Cultural con los que iba los domingos a ver el fútbol y con los que tomaba el vermut en el Húmedo. Una vida sencilla y sin complicaciones, hasta que apareció ella.

    Una chica que se había acabado de sacar el carné. Quería un coche bonito, bueno y barato. Qué guapa era. Nada más verla entrar por la puerta del concesionario me dio un golpe al corazón. Su figura delgada y su cara de gata me encandilaron enseguida. A ella no podía engañarla, tenía que venderla el coche más bueno al mejor precio. Me extrañó que viniera sola. No le di importancia porque no iba a estafarla. A ella no. Le vendí un Polo azul por tan sólo dos mil euros y cuarenta mil kilómetros en cuatro años. Cuando se fue quedé aliviado pensando que jamás volvería a verla.

    Pero, curiosamente, tres días después me la encontré en el autobús camino del concesionario. Resulta que ella también trabajaba allí cerca. Le pregunté cómo que no iba en el coche, y me dijo que aún no tenía mucha práctica y que le daba miedo. En los días siguientes procuré coger el bus a la misma hora para coincidir con ella. Durante varias mañanas fuimos entablando una curiosa amistad hablando de temas banales hasta que conseguí invitarla a salir un sábado.

    La llevé a cenar a La Competencia. Cuando salimos del restaurante tomamos algo junto a la catedral y luego me llevó a su casa, que estaba cerca de la Plaza del Grano. Pasó lo que tenía que pasar y al día siguiente no fui con mis amigos a ver a la Cultu ni a tomar el vermut.

    Durante un tiempo estuvimos saliendo pero sin pretender que fuera nada serio, al menos por mi parte. Todo cambió un día en el que me dijo que íbamos a comer el domingo en casa de sus padres. Ahí es cuando recordé mis seis vidas pasadas en otros tantos lugares. Sin despedirme de ella ni de nadie cogí los bártulos y lo dejé todo. Una vez más huía y me disponía a iniciar una nueva vida -la séptima- en otra ciudad en donde nadie me conociera, temiendo y deseando, a la vez, encontrarme con otra gata valiente de ojos tristes.

¡Maldita sea tu estampa, caramba! ¡Maldito formato de los foros de bubok!

La no resurrección del tío Pepe

El tiempo era malísimo. Llovía a cantaros y soplaba un viento muy desagradable que agitaba los árboles como fantasmagóricos espectros. De vez en cuando caía un rayo y resonaba el trueno en el valle.

Paco se había refugiado en un viejo cobertizo situado al lado del camino, apenas a un centenar de metros de su casa. No podía verla desde allí por lo negro y oscuro de la noche. Pero de súbito cayó un rayo y el paisaje se iluminó por breves instantes.

¡Dios mío! A la efímera luz Paco vio que allá donde debía estar su casa tan sólo se veía una masa informe de tierra y árboles retorcidos, que parecía cubrirlo todo.

—¡Cagüen la hostia! — gritó Paco. — ¿Que ha pasado aquí?

Un nuevo relámpago iluminó fugazmente el lugar.

Estaba claro. La casa  estaba situada al pie de una ladera boscosa muy empinada. Aquel pequeño diluvio nocturno sobre las crestas del valle había provocado una avalancha y cientos de toneladas de tierra, lodo, leños, troncos y maderos habían caído sobre su cabaña y la habían sepultado por completo.

En aquel momento volvió el fluido eléctrico, que había estado interrumpido seguramente por las inclemencias del temporal, y al mismo tiempo que allá frente a su casa su iluminaban unas viejas farolas, una lámpara situada en sobre el dintel del cobertizo se encendió, no sin hacer antes varios intentos y provocar un chisporroteo, por la humedad del portalamparas.

Paco estaba anonadado.

—¡Joder! — pensó — ¡Me he quedado sin casa! Pues aquí se acaba mi breve intento como emprendedor rural. No tengo dinero para remover todo eso ni levantar otra cabaña.

Se acercó hacia la puerta del cobertizo, situándose bajo la luz y vio que ya no llovía. ¡Ahora ya no llovía! Maldita sea, ya no llovía pero no podía ir a su casa. Ya no tenía casa.

—Y menos mal que me quedé a cenar con los Murillo.

Al pensar en esto, Paco sintió que algo no debía ir bien en su memoria. Por un momento le pareció recordar que hacia las ocho y media, justo antes de cenar, se había sentido muy cansado y se había disculpado con Maria, la mujer de Murillo, diciéndole que necesitaba acostarse pronto, pues al día siguiente pensaba darle marcha a la sierra y a los maderos del cobertizo. Allí estaban los grandes tablones, apilados contra la pared del fondo. Con ellos pensaba hacer un pequeño almacén junto a la cabaña. Junto a esa cabaña que ya no tenía.

Era evidente que estaba equivocado. Seguro, segurísimo que se había quedado con los Murillo, y por eso había regresado ya entrada la noche y bajo el temporal.

—¡Caramba!— pensó — ¡El frío y el viento no me han sentado bien! Tengo la cabeza espesa y los recuerdos confusos... pero estoy seguro que me quedé a cenar. Y luego debimos tomarnos unos orujos a la luz de la lumbre, como hemos hecho otras veces...

Mientras pensaba estas cosas, apoyado en el marco de madera de la entrada del cobertizo, vio que varios vehículos llegaban por el camino del fondo del valle, y se dirigían al lugar donde había estado su casa. Algunos de ellos llevaban luces intermitentes. Le pareció que uno de ellos era la camioneta de los bomberos del pueblo cercano. Los otros parecían un par de coches todoterreno claros, como los de los agentes rurales. El cuarto vehículo no pudo verlo bien pues se colocó cerca de la montaña de lodo y troncos, por detrás de la camioneta.

Cuando Paco se disponía a dirigirse hacia allí vio que bajo el viejo roble, a pocos metros camino abajo del cobertizo, alguien le observaba. A la débil luz de la cercana bombilla vio a un hombrecillo vestido con sencillas ropas de campesino, con las manos en los bolsillos, y con una boina calada hasta las cejas.

—¿Qué hace usted? ¿Qué...? ¡Coño! ¡Esto es la hostia! ¡Tío Pepe! ¡Ven aquí al cobertizo, que ahí fuera vas a coger una pulmonía!

El hombrecillo le saludó levantando la mano hasta la altura de la cara, y agitándola levemente. A continuación se acercó caminando con paso inseguro.

—Buenas, sobrino... ¡Vaya noche que has escogido, muchacho!

—Yo no la he escogido. Vino así ella sola, la puñetera. Pero tío... ¿Qué haces aquí?

—Me ha tocado a mí venir. Me han enviado.

—¿Que te han enviado? Pero... ¡Cagüen la leche, tío! ¡No es posible! ¡Tu la palmaste el año pasado cuando te cayó la carreta encima!

—Me estuvo bien merecido. Por no hacer caso de mi Loli que me decía siempre que tenía que cambiar aquella vieja carreta por un tractor.

—No puedo creerlo, tío. ¡Has resucitado!

—No, Paco. No he resucitado. Confío hacerlo algún día, cuando llegue el fin del mundo. Pero por ahora, sigo más muerto que carracuca.

—¡Coño! ¡Pues yo te veo perfectamente!

—Es normal. Suele ocurrir entre nosotros.

—¿Entre nosotros?

—Mira, Paco, allí en la otra vida hay unas normas. Cuando algún pariente va a morir, alguien de la familia debe acudir a recibirlo, para guiarle luego hasta allí. Y en esta ocasión me eligieron a mí. Y allí no puedes negarte, sobrino. No puedes.

—¿Pero a quien tenías que recibir, Pepe?

—¿Quién va ser? Ven. — Su tío le tomó del brazo y le hizo seguirle. Poco a poco llegaron hasta la zona donde la avalancha había sepultado su cabaña. Había movimiento de personas por allí, y dos de los vehículos iluminaban con sus faros el lugar donde había estado la vivienda. Un grupo de hombres habían excavado un amplio pasillo entre el lodo y la tierra, y se veía parte de la cabaña, totalmente aplastada por el alud. Habían separado unas tablas de lo que quedaba del tejado y quedaba a la vista un hueco obscuro, por el que en aquel momento salían dos hombres llevando entre ambos un bulto, un saco de grueso plástico negro de esos que todos hemos visto alguna vez en los telediarios, de los que se usan para envolver a los muertos en las catástrofes. Y por el aspecto del saco y por los esfuerzos que hacían para moverlo, aquel contenía, seguro, un buen pedazo de muerto. De nada iba a servir la ambulancia, aquel cuarto vehículo que ahora pudo ver perfectamente.

—Piensa, Paco. Esta es tu casa. ¿Quién crees que llevan esos hombres en el saco?

—Pues no tengo ni idea, tío.

—¡Pareces tonto, sobrino! Lo que llevan dentro del saco eres tú. Vamos, es tu cadáver, para decirlo con propiedad. Ven, no podemos estar mucho más tiempo por aquí. Nos esperan en la otra vida.

Lázaro

Yo, Lázaro, vivía con mi madre. Ella estaba soltera y yo tenía diecisiete años y un deseo irrefrenable de aventuras; quería escapar de mi mísero destino, evadirme, desaparecer, acabar para siempre con mi asquerosa vida de mozo de almacén y dejar de pasarme las noches en vela esperando a mi madre hasta la madrugada.

Una noche metí en casa a un joven mendigo que estaba en la calle temblando de frío. Estaba intentando calentarle un vaso de leche cuando empezó a gemir y a retorcerse de dolor. Me volví con el vaso en la mano para dárselo pero el mendigo emitió un gruñido, cayó de espalda y se quedó con los ojos muy abiertos y fijos en el techo. Al ver que no se movía supuse que había muerto y en ese mismo instante concebí la idea  que habría de cambiar para siempre mi vida: Vestí al mendigo con mis ropas, mis zapatos y mi reloj de bolsillo y yo me puse sus harapos, amontoné sobre él algunos cartones y revistas y le apliqué una cerilla. Una hora después contemplaba, desde la esquina de la calle, la humareda que salía por la ventana de la cocina de mi casa. Corrí a esconderme mientras los vecinos acudían con calderos de agua en un vano intento de apagar el fuego.

Al día siguiente, asistí a mi propio entierro escondido detrás de la tapia del huerto del señor cura.

Desde aquel día hasta hoy han transcurrido cuatro décadas. Me cambié el nombre por el de Renato y me he dedicado a recorrer España pidiendo limosna, cometiendo pequeños hurtos, durmiendo entre cartones, viajando en los trenes sin billete y de vez en cuando trabajando en los más diversos oficios: Recolecté naranjas en Valencia, aceitunas en Jaén, fresas en Almería y patatas en La Rioja; compré chatarra, trabajé de pastor, de peón de albañil, e incluso llegué a enrolarme en un circo. Y aún tuve tiempo para casarme con una yonqui a la que ayudé a morir de una sobredosis. No tengo ningún documento que acredite mi existencia, porque para todos los que me conocían estoy muerto: Todos ‘saben’ que fui pasto de las llamas que arrasaron mi casa y las dos viviendas adyacentes el fatídico mes de marzo de 1941.

La yonqui se llamaba Violeta y era como una flor de invernadero. Cuando murió lloré de impotencia por no haber podido sacarla de su particular infierno. Aquel día, cuarenta años después de la supuesta muerte de Lázaro, Renato murió con Violeta y, entre la tristeza y la desolación, Lázaro resucitó.

Ahora vuelvo a mi pueblo confiando en que nadie me reconocerá.

Todo está muy cambiado: Han asfaltado las calles, han instalado semáforos y han pintado pasos de cebra. En el lugar donde se alzaba mi casa y las otras dos que se quemaron, han construido un bloque de viviendas y el bar donde antiguamente trabajaba mi madre es ahora una tienda de ropa infantil. Me asomo a la puerta. Dentro hay dos mujeres; una está detrás del mostrador, debe de ser la dependienta, la otra es una anciana de unos ochenta años, más o menos. Me quedo mirándola cada vez más convencido de que aquella anciana es mi madre. Ella también me mira fijamente, parece asombrada. La dependienta me aborda:

-Buenas tardes, señor. ¿Qué desea?

Yo guardo silencio. La anciana y yo seguimos mirándonos. Ella parece muy nerviosa y yo pronuncio, sin darme cuenta, una palabra entre dientes, apenas un susurro:

-Mamá.

Ella abre desmesuradamente los ojos, grita, ¡Lázaro!, y se desvanece. Y yo, acudo a sostenerla para que no se caiga de la silla.
Ella, al volver en sí me abraza y me dice:

-Nunca llegué a creer que aquellos restos chamuscados fueran tuyos. Lo único que me hacía dudar era que el quemado tuviera tu reloj.

Una hora después corría por el pueblo la noticia de que Lázaro había vuelto.

-¿Pero no había muerto quemado?

-Sí, pero se ve que ha resucitado de sus cenizas.

Considero oportuno, aunque algunos se indignen por ello, decir que Jesucristo no era lo que parecía. Se ha idolatrado y divinizado a un hombre cualquiera que no hizo nada especial, salvo charlatanear e ir de listo por la vida.

Luego se flipan todos diciendo que resucitó, así, como cualquier cosa. Y nos lo hemos creído durante dos mil años, sin que aportasen prueba alguna, apelando a la fe de los tontos.

Pues bien, yo ahora tengo las pruebas de lo que era y es. Así que, chupapollas y violadores de niños de la iglesia, chupaos esta: ¡Jesús el Ungido es un zombi!

Sí, sí. Uno de esos seres de ultratumba que vuelven de la muerte en forma de español de la castilla profunda y que sólo sabe decir una palabra: cereeeeeeeebroooo…

Y no he perdido la cordura, aunque algunos ya lo estéis pensando. Pero sí que es verdad que muchas veces, y después de lo sucedido, me he dejado llevar por mis locas fantasías hacia esos senderos que sólo la serie Z ha explorado a tientas. A menudo me pregunto muchas cosas sobre estos seres, los zombis, los que creía que eran una invención barata por escritores poco inspirados y de limitada creatividad. Una de ellas es: ¿cómo escribirán la única palabra que conocen si por alguna razón necesitaran escribirla? ¿Pondrán tantas es y tantas os con lo vagos que parecen ser?

A mí, esto me parece fascinante, ¿a vosotros no? Vale, vale. Quizá no es tan fascinante como os quiero vender, de hecho todo esto está más visto que un español pegando a un indio. Que los vampiros luciérnaga que deberían estar guardados en la colección de insectos de algún lunático. O que esos zombis que te darían una paliza en cualquier competición de atletismo. ¿Heracles? ¡Va! Cualquier zombi de Resident Evil le humilla en los Juegos Olímpicos ante la mirada desconcertada de Zeus y un Caín avergonzado que saca la cabeza tímidamente.

Pero dejando de lado la falta de originalidad de las modas zombi y todos estos rollos post apocalípticos en los que el mundo está habitado por seres estúpidos y babeantes, –cómo si esto fuera muy diferente de la realidad como cuando juega el Barça o el Madrid–, os tengo que decir que mi historia, aunque aburrida, pegajosa y vomitiva; tiene algo que ninguna otra tiene: ¡el descubrimiento de que el melenas fumeta es un zombi que distribuía hierba a sus colegas!

Bien, todo sucedió en un viaje que hice a la ciudad de Estocolmo. Me propusieron un proyecto artístico muy interesante: fotografiar desde un punto de vista íntimo y sosegado, las acrobacias de unos atletas que transformarían el paisaje moribundo en emociones llenas de vida y calidez.

Además, este proyecto obedecía a una causa social más que digna: resucitar una zona abandonada y muerta de las afueras de Estocolmo.

Quién hubiese sabido entonces que lo que resucitaría ese día no sería precisamente un paisaje urbano de la fría Venecia del norte…

-Hagamos otras allí, en el puente –dije mientras bajaba la cámara y les indicaba con la cabeza a Jacob y Milena un puente de aire mitológico que unía las islas de Fágelön y Kársön.

Ellos asintieron con una sonrisa en los labios y anduvieron majestuosamente hacia el punto de mayor curvatura de un puente que observaba ensimismado el agua fría correr bajo él.

Entonces, los dos artistas comenzaron a esbozar movimientos esbeltos en el aire. Sus brazos y sus piernas danzaban con la elegancia de los cisnes. Sus dedos parecían trenzar hilos mágicos con la luz de un ocaso que parecía estallar en el horizonte, como la bomba más potente del mundo.

El cuerpo de Milena se elevó por los cielos de Estocolmo en una postura que estimulaba los sentidos. Podía maravillar al espectador con la ternura de una caricia de seda, y a la vez excitarlo de una forma afrodisíaca en una fantasía de líquidos dorados en los que se mezclaban peras, manzanas y fresas en el chocolate de su piel que se derretía y resbalaba con el calor de un ambiente fogoso y perlado de gotas de sudor.

Y así estuvieron así unos instantes, bailando como Nefilims aladas y excitándome cada vez más con los movimientos de serpiente de la tostada Milena.

El tiempo volaba raudo a través de suspiros y otras exhalaciones llenas de deseo que emergían de nuestros cuerpos calientes, atormentados por la desesperante espera antes de sucumbir al deseo, y aplacar las ansias que te comen por dentro. Hasta que llegado un momento los dos acróbatas cesaron sus bailes y bajaron del puente hacia mí. Yo dejé reposar la cámara sobre mi pecho y les miré cómo si sólo hubiese pasado un instante y todo ese espectáculo me hubiese dejado con ganas de más.

–Por hoy creo que ya hemos terminado –dijo Jacob, de una forma tan suave como la misma oscuridad se hubo colado entre nosotros, abrazándonos.

–¿Quieres venir con nosotros a tomar algo? –me preguntó Milena, con un acento siseante que se le escapaba de los labios como la miel.

–Me encantaría –proferí yo, de una forma alegre y animada. –Conozco un lugar en el centro que os encantará.

Los dos me sonrieron y se adelantaron a mí, no antes acariciándome Milena el hombro y Jacob la cintura, de una forma fácilmente malinterpretable. Todo mi cuerpo tembló de excitación y mi pecho empezó a vibrar y a sufrir espasmos. El corazón me mandó los latidos directamente hacia la pelvis y sentí cómo la corriente sanguínea me bajaba por los pantalones como ríos de lava. Una ligera calidez me coronó las sienes y embriagó mis mejillas, transformándolas de mi rosado natural a amapolas rojizas.   

Anduve detrás de ellos con tanta excitación, con mi mirada usurpada por el incesante bamboleo de los glúteos de Milena, que no puede evitar que mi sexo se mojara y bajo mis pantalones empezara a reclamar el dominio de mi cuerpo y de mi cordura.

El calor que me llenaba por dentro y emergía a flor de piel me embriagó de placer. A principios de julio, con un centelleante solsticio tan cercano, la ciudad de Estocolmo gozaba de una temperatura suave. Cálida de día. Fresca de noche. Y el calor de la excitación sexual se hacía tan agradable que te invadían las ganas de hacerlo en la calle, en los húmedos parques donde la tierra con olor a pino te invitaba a tumbarte y hacer locuras hasta que el vicio dijese basta.

¡Pero el destino me tenía deparado algo muy diferente!

El deseo impúdico de follar nos dejó como ausentes, como embarcando en el crucero de un sueño que no tenía puerto. Y sin conocernos demasiado bien las estrechas callejuelas de esa isla, nos perdimos.

Al rato, entre la espesa oscuridad que caía a nuestros pies, empujada por la fría luz de la luna, un cementerio demacrado y ruinoso apareció como el botones de un hotel que había tenido una mala noche.

Y como de ese mismo botones, recibimos una invitación que hubiese carcomido la voluntad más débil. Pero nosotros, teniendo ya tantas ganas, decidimos entrar en el burdel de Satanás y ofrecer un poco de espectáculo a los residentes putrefactos de ese antro.

Milena hizo que me sentara encima de una lápida que me pareció extrañamente cómoda.

Mientras me bajaba los pantalones observé con fascinación una sonrisa perversa que se dibujaba en sus delgados labios y que me insinuaba que iba a tragarse todos los líquidos de mi sexo cuando me corriera.

Pero mi libido se apagó ahí, como si me hubiesen tirado encima un cubo de agua helada.

De pronto un brazo que presumía de huesos amarillentos perforó el estómago de la bailarina más sexy que hubiese conocido nunca. Jacob gritó llevándose las manos a la boca, y antes de poder siquiera girarse para huir, una decena de brazos más emergieron de la tierra como estacas que se clavaron en sus piernas.

Mis ojos se negaban a creer lo que estaban viendo y no reaccioné hasta que dos manos huesudas se posaron en mis tetas, y me las empezaron a estrujar como si pudieran sentir placer. Salté a un lado e imaginé que en ese momento me hubiese venido bien un muelle. Pero al impactar contra el suelo no reboté, todo lo contrario: me quedé enganchada en un denso barro en el que había dibujadas caras huesudas que reían con mandíbulas desencajadas.

Empecé a gatear patosamente intentando escapar de ahí. Pero los pantalones medio bajados me hicieron tropezar y volví a caer de bruces en el fango. A decenas de ojos les empezó a salir sangre cuando me miraron las tetas y mi sexo palpitaba y gritaba furioso al no haber podido ser saciado ni tan siquiera por una sola lamida de esa lengua escurridiza de Milena.

Cuando conseguí levantarme, medio desnuda, sólo conseguí recuperar mi cámara. Mi ropa había sido hecha añicos bajo las mugrientas uñas de esos seres.

Corrí tan rápido como pude buscando la salida de ese cementerio asqueroso que me había privado de una felación. Pero de pronto, con la frustración y el sentimiento de fracaso que llevaba encima, sentí la necesidad de fotografiarlo todo.

Y fue entonces, cuando lo único que tenía para tapar mis vergüenzas era el lodo, que apareció él: los zombis parecían bailar en alguna especie de ritual. Milena y Jacob se levantaban en ese momento, riéndose de la muerte, volviendo a la vida con algunos cambios estéticos; y detrás de ellos, la puerta de un mausoleo se abrió y de entre sus piedras, Jesucristo el fumeta, el primer zombi, el primero de su estirpe; salió con aire victorioso ofreciendo porros de marihuana a todos sus hermanos muertos vivientes.

Por mi parte volví al hotel. Me masturbé sin poderlo evitar –¡iba tan necesitada! –, me duché y ahora, con las fotos en mi poder y la experiencia contada; haré el reportaje que cambiará la historia de la humanidad.