



Una maleta de urgencias, dos piernas corriendo, una nota que sabe a excusa.
Irene Sustós Almada, un sábado que podría haber sido como cualquier otro pero que por alguna razón fue distinto a todos, inicia la huida de una vida escrita en algún libro de familia antes de que naciera. Inicia un viaje por lugares desconocidos y abandonados: avenidas entre el esternón y los pulmones, callejones en la laringe, casas desiertas en el estómago. Un viaje que la lleva directa hasta el mismo hueso. Un viaje que no admite chalecos, cojines, tablas, salvoconductos ni recetas. Un viaje que requiere lágrimas, algo de sangre y un buen corte de flequillo para mirarse a los ojos.
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Marta Monaj ha usado sabiamente el alfabeto para construir el ADN de un organismo rebosante de vida. Una novela para devorar con espíritu carnívoro.
Buen provecho.