Foro para escritores de Bubok

Crisis final

-����� —¡Me estoy muriendo! –exclamó la anciana desde la cama.

-����� —¡Me muero y no haces nada! –continuó tras una pausa-. Ahí estás, con la misma cara larga de siempre, como si no te importara nada.

-���� — Sí, heredar, claro –respondió la mujer de mediana edad.

-����� —Como si no lo supiera, haberte parido para este pago… -se quedó sin aliento.

-���� — ¡Anda, calla, mamá! Siempre igual. ¡Que solo tienes un catarro, coño!

-���� — Muchos mueren de eso a mi edad –murmuró la vieja.

-���� — Tú no. A ver, ¿qué quieres comer?

-���� — Hazme un caldito, anda –suspiró la enferma.

En la cripta

—Me estoy muriendo.
—Ya.
—Oye, en serio. Que me muero.
—Tú no puedes morir. ¿Es que no lo entiendes?
—Yo creo que me quedan, como mucho, un par de horas de vida.
—No digas tonterías. Anda, métete en el ataúd y cierra la tapa. Está a punto de salir el sol.

Soy muy mala

Me estoy muriendo de ganas por estar otra vez a tus pies, sin ropa, sin nada, con las nalgas amoratadas y llenas de líneas rojas dibujadas en mi piel con tu fusta despiadada.�

-Vaya! Te ha salido una especie de verso.�

-No te burles por favor.�

-Pasa, como ves, esta noche tendrás compañía, es lo que ocurre por presentarse sin avisar.�

-Gracias... gracias... gracias...

-Hum, empezamos mal, todavía no te he ordenado que te arrodillaras.�

-Y me vas a tener que castigar.

-No lo digas otra vez.

-Sí. Lo diré... !Gracias!

Soledad en tiempos de las redes sociales

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Me estoy muriendo- repetía con voz ahogada. Pero el silencio se encargaba de absorber la noticia una y otra vez. Sus palabras caían al vacío. Ni las paredes que tanto le asfixiaban se inmutaron.

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Treinta días después, los vecinos alertaron de mal olor procedente del 1ºA. Se acercó con rapidez una dotación de bomberos junto con dos agentes de policía. Al derribar la puerta, uno de los agentes creyó escuchar el eco de un lamento. Pero ya era tarde. En el salón de la casa, postrado en el sofá frente a la ventana, les esperaba el cadáver de un anciano.