... para cuando el Pepito Grillo lector que llevamos dentro (un bicho pelín coñazo, pero necesario) nos toque demasiado la moral con un "Tu novela es una chorrada de aficionado", recordad algunos libros publicados alegremente en España.
1.- Los caracoles no saben que son caracoles, de Nuria Roca. Con un par, Nuri: hasta la portada me da asco.
2.- El alquimista, de Paulo Coelho. No comments.
3.-El libro del día del Juicio Final, de Connie Willis. ¿A que una premisa como el viaje en el tiempo a la Edad Media parece imposible de ser malograda? Pues no, aquí tenéis a Mrs. Willis, multipremiada y supervendida autora de la peor novela de ciencia-ficción que he leído en mi vida.
4.-Fácil, de Luís Antonio de Villena. Toda la novela es como una fantasía sexual gay sublimada en un personaje plano y anodino, que no para de tener sexo duro cada cuatro páginas. Un texto formalmente impecable, pero más vacío que un concierto de Tamara. Y editado por Planeta, amigos, en preciosa tapa dura con sobrecubierta.
5.-La Tribu de Uno, de Simon Hawke. Una trilogía de fantasía multieditada en España por Timun Mas, con todos los tópicos más sobados del género y con un escaso sentido del espectáculo y la aventura. El 90% del catálogo de Timun Mas es así, más o menos.
Y podría seguir toda la noche.
¿A qué viene todo esto? Pues va en relación al proyecto librerías. A mí no me interesa el tema (de momento); voy a limitarme a seguir escribiendo y subiendo novelas (ya he terminado otra), pero quería transmitiros que, siempre que veáis las condiciones bien claras, os lancéis a ello. La autocrítica es buena, pero jamás debe coartar nuestros sueños. De modo que go, bubokeros, :).
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