Foro para escritores de Bubok

Bien, tras la resaca mundialista, aquí van mis relatos para que hagáis con ellos algo. Son estos:

Sábado por la tarde

Tarde fatal

El entierro de Genarín (procesión pagana)

Más abajo los pongo

Sábado por la tarde 

Era sábado por la tarde cuando Marisa dio el pistoletazo de salida a la vida de su pequeño comercio: una librería en una esquina de la Calle del Libro. No obstante, en esta vía de la ciudad de residencia de Marisa no abundan estos negocios, y es por esto por lo que quizá Marisa decidió ubicar el suyo en esta zona, como para convertir a ésta en un algo literario,  que es lo que probablemente pensase que  debería ser por la denominación de la susodicha calle.

    Dejando el subconsciente a parte, el asunto es que Marisa se hallaba allí charlando con sus amigas y familiares, quienes fueron los asistentes, entre canapés y cava burbujeante en vasos de plástico, cuando de pronto una mujer de talla media y anchura gruesa, con una gran papada, entró por la puerta. Advirtieron la entrada de esta mujer los allí congregados por el sonido de la puerta al chocar contra un paragüero mal colocado, ella con sus ojos de pestañas maquilladas con rímel azul, grandes, con las cejas arqueadas para hacer saber a todos que se sabía observada y qué no era para tanto su entrada allí, pues no era conocida ni famosa ni nada, tan sólo había dado con la puerta un golpe al paragüero.  En éste depositó su paraguas la mujer, todo mojado. Afuera la lluvia era leve pero constante; llevaba ya todo el día cayendo el líquido elemento desde las grises alturas.

    Ya todos vueltos de nuevo a sus charlas, a sus comidas y a sus vasos con burbujas, la mujer  gruesa comenzó a mirar las obras escritas allí expuestas, las que estaban en una mesa grande en el centro del local con un tapete de terciopelo rojo. Las tocaba de una en una a medida que iba leyendo sus títulos y sus autores, deslizando sus dedos por sus tapas, pero sin cogerlas; parecía que buscaba una en concreto.

    -¡Anda mira! ¡Si este es mi libro! –exclamó alterada y contenta.

    Marisa, que no la había quitado ojo al ser su primera clienta no conocida, se sorprendió de tal noticia: parecía que esa mujer gruesa, de papada grande, era escritora, y había encontrado allí un libro de creación suya.

    -¿Lo ha escrito usted? –preguntó.

    -Sí,… qué ilusión… -parecía más calmada, los párpados caídos, leyendo el texto de la contraportada.

    Todos volvieron a observarla, como hacía unos instantes cuando hizo acto de presencia de manera tan escandalosa. Pensó de nuevo que no era para tanto, que ella no era conocida ni famosa ni nada, para en seguida notar que esto mismo ya lo habían notado todos ellos, y por eso se sorprendían, que una persona que parecía una cualquiera fuera la autora del libro que sostenía en sus manos.

    -Lo he escrito yo –dijo.

Tarde fatal

Era finales de diciembre, Navidad. Antonio, aprovechando que su esposa e hijos habían ido a pasar la tarde al centro comercial, dejándole solo en la casa de la montaña, invitó a su mejor amigo, Jaime, para en ella verse y charlar un rato, y así de paso descansar de las fiestas navideñas.

    Lo que más hacían juntos Antonio y Jaime era cazar. Así que las horas que estuvieron en aquel chalecito en las cumbres, en un salón de grandes ventanales acristalados, las pasaron charlando acerca de esta su afición.

    Tras recordar aventuras varias y planificar otras, ya de noche  se despidieron hasta otro día u otra tarde, para disfrutarla de igual manera o mejor. Al cerrar la puerta Antonio, despedido su amigo, que se hallaba ya junto a su coche, y con la lechuza ululando, comenzaron a caer desde el cielo, sobre el césped del jardín, unas pequeñas gotas.

    En el interior, inmerso ya en la soledad, Antonio se dirigió, con su afición aún en la cabeza, arriba, a su habitación, al armario, a coger la escopeta y un trapo junto a ella guardado que siempre utilizaba para limpiarla. Bajó al salón de grandes ventanales acristalados y en él, sentado en un sofá marrón, se dispuso a frotar el arma con aquel pedazo de tela. En ese momento, afuera comenzó a tronar fuertemente. La lluvia se tornó en tempestad, e intensa. De repente, Antonio escuchó un ruido proveniente de ese exterior. Se trataba de una perdiz. “¿Pero como es posible?”, se preguntaba, “¡si aquí no hay perdices!”. En efecto, las perdices no habitaban en aquella comarca por tales lares, sino que habitaban en la estepa, más llana, en donde él y su amigo Jaime cazaban a menudo en la época de la veda.

    Dejó el arma sobre el sofá y se acercó a los grandes cristales, a observar tras ellos. Un fuerte viento comenzó a provocar un sonoro estruendo, con las ramas de los pinos rascando las ventanas del piso de arriba. Antonio sintió miedo. Mientras, intentaba averiguar, por medio de las cavilaciones, el origen o el por qué del cuchicheo de la perdiz.

    En ese instante, una figura, manta blanca abarcándola, se pegó al cristal, dándole un fuerte golpe, frente a Antonio. Era un fantasma cuyo pecho desprendía una tenue luz. Antonio se echó para atrás, hasta el medio del salón. El fantasma desapareció entre la lluvia. De nuevo Antonio escuchó a la perdiz, que estaría perdida entre la oscuridad. Y otra vez el fantasma apareció al instante que un fuerte trueno retumbaba por todas las montañas, con su rayo iluminando todo el contorno.

    Antonio, cagado de miedo, cogió la escopeta que había dejado en el sofá, encendió los focos del jardín, y salió al exterior. Buscó al fantasma y le pegó un tiro. Tras esto, la lluvia paró, y también el miedo de Antonio, aunque no por mucho tiempo, porque el espectro no estaba muerto. Y no solo eso, sino que, para asombro de Antonio, comenzó a hablar:

    - ¡Me has matado, cabrón! –dijo.

    Antonio no daba crédito. El fantasma era Jaime, tirado en el césped. Sólo le veía los ojos, detrás de dos agujeros de la sábana que le cubría, ensangrentada y mojada, pero le reconocía la voz.

    - Pe… pe… pero… -Antonio no sabía qué decir.

    - Mira el reloj… -dijo Jaime, esforzándose por conseguir hablar, echando a un lado, tirado como estaba, la linterna, y al otro el reclamo imitador del cuchicheo de las perdices.

    Antonio dejó caer la escopeta, se remangó un poco el jersey, manos temblando, y dijo:

    - Las… las…  las siete.

    - No… no… la fecha –ronco, carrasposo, agonizaba Jaime, desangrándose. Cerró los ojos.

    Antonio, nerviosísimo, balbuceó:

    - Veintiocho de diciembre.

El entierro de Genarín  

- ¡El pellejeeeeerooo! –gritaba Genaro por las calles de la ciudad de León, por aquel entonces casi bimilenaria, la Semana Santa de mil novencientos veintinueve.

    Genaro Blanco Blanco, Genarín, era un hombre de entre cuarenta y sesenta años, menudo y simpático, muy conocido, y algo querido en aquella urbe de principios del siglo pasado. Se dedicaba al comercio de pieles de animales, sobre todo de conejos. El gran margen señalado en lo que a su edad se refiere, es debido a que nadie la conocía; todo el mundo hacía conjeturas sobre ella, y llegaban a la conclusión que les hacía decir que estaba próximo a la ancianidad. Pero hay que apuntar que las grandes cantidades de orujo que bebía asiduamente –borrachín también le llamaban-, y el intenso y continuo frío de la zona que con aquél quería mitigar -pues pasaba gran parte del día y de la noche en las calles, deambulando-, reflejan en cualquiera un rostro arrugado y castigado. Es por esto que no resulta descabellado pensar que quizá su edad era más cercana a la cuarentena.

    Genarín había sido abandonado al nacer, de ahí sus apellidos: Blanco Blanco. Éstos eran los que se ponían a los niños abandonados en León, en las puertas de su Catedral, a los pies de la Virgen Blanca, de la que se tomaban los mencionados.

    Aquella Santa Semana había pecado Genarín varias veces, acudiendo, como solía, a una casa de citas. A un burdel, para que nos entendamos. Pero esto no era nada extraordinario en él: cada dos por tres, y cada cien por cien, acudía por las noches a estos locales, o en la mayoría de las ocasiones, pisos.

    Se encontraba Genarín la fría mañana del Viernes Santo –las doce serían- cerca de una procesión, en una zona céntrica, haciendo sus necesidades fisiológicas, a la vera de las murallas romanas, cuando de repente el camión de la basura, el primero que compró el Ayuntamiento, conducido por un inexperto chico de diecinueve años, le aplastó contra las históricas, como si quisiera alguna autoridad divina castigarle por sus muchos pecados cometidos en su azarosa  y particular existencia. Una gran masa de gente, proveniente del acto religioso, acudió rauda a indagar sobre lo sucedido cuando dieron cuenta del suceso. Entre todos movieron el camión como pudieron para auxiliar a la víctima. Pero fue inútil, pues enseguida comprobaron que Genarín –muchos le habían reconocido- estaba muerto, con su tez abollada.

    De los de entre la masa allí presente, los que le conocían o sabían de él, ante la tétrica escena de la cabeza medio aplastada, y ante la continuación –a decir verdad, la procesión a buen seguro no se había detenido- del acto religioso, con la música de las cornetas y los tambores a lo lejos, no pudieron por menos, y comenzaron a recordar, compungidos,  todas esas imágenes de las que habían sido testigos o habían imaginado a veces, en las que el pequeñajo Genarín había sido su personaje principal.

    Desde el año siguiente a este triste final de la vida de nuestro protagonista, cuatro ciudadanos que bien le habían conocido, llamados Los cuatro evangelistas –un taxista, un árbitro, un aristócrata bohemio y un poeta-, organizaron y protagonizaron durante años y años, todas las noches de jueves santo, previas al aniversario de la muerte del menudo, el que dieron en llamar El entierro de Genarín, que consistió en una procesión pagana, seguida por miles de personas, desde las callejas más viejas de León, en las que Genarín se había emborrachado, hasta la muralla junto a la que feneció. Allí, en ese punto, los organizadores, ante la atenta mirada del muy abundante gentío, leían unos versos que le dedicaban, y uno de ellos ascendía, algo subido de copas de orujo -como el resto-, la mole de piedra, para en ella colgar una ofrenda, que consistía en una botella de orujo, queso, pan y una naranja, que era lo que Genarín solía comer cada día. 

Bien, señores, el autor miguel alvarez (miguelmig) ha colgado ya sus tres relatos "favoritos". Leanlos y decidan cuál es el que debe formar parte de nuestro recopi y qué mejoras se le podría hacer. Recuerden que son ustedes editores. No se dejen llevar por sus gustos personales. Piensen en la calidad y la aceptación entre el público. 

Por Dios, DanielHR, ¡cuánto tiempo sin leerte por aquí!

La verdad es que yo últimamente tampoco frecuento mucho esto...

Vaya cambio que has pegado: ahora tienes barba y gafas nuevas... ¡si pareces otro!

¿Para cúando otra historia de Madmuaseille Mimí? (recomiendo a todos que la lean)

Bien, anímense a elegir el relato que más les guste de los tres en este post, hilo o lo que sea...

Buenas,

Gracias Idelosan por leerte mis relatos. El del gnomo no está porque es del 2010, y aquí hay que poner los del 2009. Si no, habría puesto el de la Oca (2º puesto...)

- 3 votos     El entierro de Genarín

- 2 votos     Tarde fatal

- 1 voto       Sábado por la tarde

Me ha parecido que la idea de Turambar de usar sábado por la tarde como primera obra del recopilatorio es realmente excelente. 

LO HE ESCRITO YO