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martaoliveri
Mensajes: 222
Fecha de ingreso: 5 de Junio de 2010

EL OTRO INFIERNO .

16 de Noviembre de 2010 a las 3:36
El primer poema de mi libro El otro Infierno.
Espero les guste, les dejo mi página:
http//:martaoliveri.es.tl

 

 

 El infierno son los demás                         Jean Paúl Sartre

 A los que supieron hacerlo....

 

PRIMERA PARTE

Definición


Digo que el infierno
no es el ángel centellando
en su cuna de fuego subterránea
ni Lilith enredándose en su santa lujuria
ni un Walpurgis que entona sus ángelus oscuros
ni el poeta borracho besando lodazales.

El infierno es la muda consistencia del clero
de esta perfecta historia de escribientes y cínicos
de meretrices bellas en la plástica rueda
de la global codicia
de una eterna “hermosura”
de una eterna injusticia.

Donde el rico ha entrado al reino de los cielos
por el ojo miope de una santa indulgencia.
Digo el infierno es claro:
un presente extendido
sin testigos ni locos

que injurien la cordura.

mameri
Mensajes: 1.462
Fecha de ingreso: 30 de Octubre de 2009
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  • 16 de Noviembre de 2010 a las 5:46
Me recuerda la letra de una canción: "Ya no hay locos...", creo que la cantaba Paco Ibáñez. Saludos.
martaoliveri
Mensajes: 222
Fecha de ingreso: 5 de Junio de 2010
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  • 16 de Noviembre de 2010 a las 13:38

¿No es el poema de León Felipe musicalizado por Paco Ibañez?

saludos

mameri
Mensajes: 1.462
Fecha de ingreso: 30 de Octubre de 2009
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  • 16 de Noviembre de 2010 a las 14:25
Sí, creo que es un poema de León Felipe.
martaoliveri
Mensajes: 222
Fecha de ingreso: 5 de Junio de 2010
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  • 16 de Noviembre de 2010 a las 19:05

"ya no hay locos,amigos ya no hay locos.

Se murió aquel manchego aquel estrafalario fantasma del pasado

todo el mundo está cuerdo , terriblemente cuerdo"

Gran poeta,   León Felipe..

martaoliveri
Mensajes: 222
Fecha de ingreso: 5 de Junio de 2010
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  • 16 de Noviembre de 2010 a las 22:59

 Fragmento

 

Morir es otra cosa

 no un letargo de luces

y tañido en el pecho...

 

Es la menuda gracia

de haber soltado el 

cansinamente

en el altar de la melancolía.

martaoliveri
Mensajes: 222
Fecha de ingreso: 5 de Junio de 2010
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  • 18 de Noviembre de 2010 a las 8:46
Aniversario de la nada

 

Érase un tiempo antaño

Sepia de albores era.

 Alfabeto de víspera  de estarse por las noches

 envuelto en jardín de los inicios

donde el alma era azares y jazmines.

 Una enlazada suave de perfumes

 te protegía entonces

del  páramo tan próximo

que se volvía lejano al corazón bullendo.

 

Y nada  hay ya que decir.

 Demasiado se ha dicho

O tal vez es tan  débil la pluma del soñante

 Línea asfixiada en la risa segura de los necios.

 ¿Importa ya... algo importa?

 

Escribo por costumbre

de no cometer actos Irreparables.

 Puedo sentir el hedor a muerte en la basura

 las bolsas destrozadas por el hambre y la costumbre

Peor aun, la apatía del hambre.

 Una sirena gira su  eterno balido

  Cerca tan de cerca del inútil refugio.

 

Encapullarme de mí ya no es posible

Mi cuerpo no puede más su redundancia

Después de todo él hizo su tarea :

sostenerme  vertical en el infierno.

Ahora brutales son los golpes.

 Sus dolores  dan acordes silenciosos

 No echan  luz a la música  ni al verso

 Se sufren a si mismos

como pequeños mártires en mí

que los recibo en compasiva queja.

 

Años demasiados, para nada

 Tal vez no lo sabias,

tal vez imaginabas algún cuento

 de aquellos principescos

donde las almas emigran junto a Eros.

 

No  tan ingenua pero si tan hambrienta

de un verbo espiritual entre tantas certezas,

 cuyo patrón común es vejar el encanto.

 

¿Como  inicia la historia?

dime tú que tienes el don de estar fuera d l fábula

¿Erase una vez. una niñita

entre patios vacíos y sonrisas ajenas

una niñita azul, que  volvía en silencio

despojada de  su verbo y  sus lápices,

 con su valija abierta  para siempre?

 

¿Y no hubo una vez jardines luminosos

 que  alguien encendió para saber

 por que el amor aún habita nuestro espíritu

 de obcecada manera?

martaoliveri
Mensajes: 222
Fecha de ingreso: 5 de Junio de 2010
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  • 19 de Noviembre de 2010 a las 0:33
Siguen Frag. del otro infierno espero le guste
saludos

Temor

 

En la mitología del ser y de la nada

Por igual los paisajes

del cielo y del infierno

Son refugios ambos
de contraria inocencia

ante lo inverosímil del abismo.


Absoluto

 

 

Soltar la amarra

de la bestia y del ángel.

 

Precipitarse en soledad al devenir:

 Esa es la clave.


Arte de vida

 

Decir:

No he partido cuando agrego un cirio a mi memoria

 

Saber:

Soy un ritual prolongado de celebraciones apócrifas.

.

 

Entender:

La relación de los caminos

red de luz y de sombra al paraíso

 


 

            Senda         

 

He decidido el paisaje

de mi destierro

Porque sé del camino

de mi retorno.

martaoliveri
Mensajes: 222
Fecha de ingreso: 5 de Junio de 2010
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  • 4 de Diciembre de 2010 a las 1:07

Espero opiniones  saludos a todos

 

La Otra Muerte

 

 

 

Y hablemos de aquello que sobre todo

habría podido dar a luz a Dios

con la pasión de un escultor de abismos

con la entrega del ángel cuyo mensaje inicial

es el asombro de que el asombro exista.

 

Y hablemos de cómo la compasión se abrevia

en la ternura de dos brazos humanos

de las cunas que tiende la hierva entre los suelos

que muerden su angustia de soledad sin sombra

 

Hablemos, sí de que han hecho los hombres

 con el vientre lunar

Y qué ha sido de la nutriente que fluye del Edén

cuando se adueña el vértigo del cielo.

Hasta donde han teñido de dolor el hechizo

para dar a luz un ángel extinguido,

Una domesticada aldea de  “Carontes”

cuyas barcas camufladas

vuelven siempre hacia el Hades.

 

Y hablemos del placer de ensangrentar los astros

de abrir los corazones con deslumbrados goces:

La lujuria de Midas

sobre el campo inocente

que daba a luz un trigo

Más de oro que el oro por leve y por flexible.

De qué están hechos los sacerdotes de los templos

donde no quiso entrar Judas,

ni aun en la traición se pudo tanto.

Es mayor este mirar que nubla la mirada

Esta mirada  donde bosteza el hombre

viendo como el campo ensangrentado de los siglos

se entretiene enumerando un horror que llama: Historia.

 

Pero es sólo un concierto  detenido en la memoria

donde aún gime la individual tortura,

numerada en millones, acallada en el tiempo

por un siniestro malabarista que pone al pecado

el nombre de “evolución histórica,”

y a la ruindad el mote de “fiel determinismo”.

 

Hablemos entonces de otra muerte,

de otro día después en que inocente

expira el pájaro en sus alas

el ciervo en su cornada,

el viejo en suaves sombras

más acá de los párpados.

 

Es tiempo de que callen los sofistas

y le den al silencio la palabra.

martaoliveri
Mensajes: 222
Fecha de ingreso: 5 de Junio de 2010
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  • 4 de Diciembre de 2010 a las 1:07

Espero opiniones  saludos a todos

 

La Otra Muerte

 

 

 

Y hablemos de aquello que sobre todo

habría podido dar a luz a Dios

con la pasión de un escultor de abismos

con la entrega del ángel cuyo mensaje inicial

es el asombro de que el asombro exista.

 

Y hablemos de cómo la compasión se abrevia

en la ternura de dos brazos humanos

de las cunas que tiende la hierva entre los suelos

que muerden su angustia de soledad sin sombra

 

Hablemos, sí de que han hecho los hombres

 con el vientre lunar

Y qué ha sido de la nutriente que fluye del Edén

cuando se adueña el vértigo del cielo.

Hasta donde han teñido de dolor el hechizo

para dar a luz un ángel extinguido,

Una domesticada aldea de  “Carontes”

cuyas barcas camufladas

vuelven siempre hacia el Hades.

 

Y hablemos del placer de ensangrentar los astros

de abrir los corazones con deslumbrados goces:

La lujuria de Midas

sobre el campo inocente

que daba a luz un trigo

Más de oro que el oro por leve y por flexible.

De qué están hechos los sacerdotes de los templos

donde no quiso entrar Judas,

ni aun en la traición se pudo tanto.

Es mayor este mirar que nubla la mirada

Esta mirada  donde bosteza el hombre

viendo como el campo ensangrentado de los siglos

se entretiene enumerando un horror que llama: Historia.

 

Pero es sólo un concierto  detenido en la memoria

donde aún gime la individual tortura,

numerada en millones, acallada en el tiempo

por un siniestro malabarista que pone al pecado

el nombre de “evolución histórica,”

y a la ruindad el mote de “fiel determinismo”.

 

Hablemos entonces de otra muerte,

de otro día después en que inocente

expira el pájaro en sus alas

el ciervo en su cornada,

el viejo en suaves sombras

más acá de los párpados.

 

Es tiempo de que callen los sofistas

y le den al silencio la palabra.

martaoliveri
Mensajes: 222
Fecha de ingreso: 5 de Junio de 2010
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  • 6 de Diciembre de 2010 a las 8:39

Se ha establecido la del hielo.  Porque  no hay cometario alguno  excepto el de Mameri.En fin  supongo que el silencio es es la  ley que con la que se educa a los que han opinado fuera  de las reglas. lo lamento porque su momento perdí disculpas.

Les interesan miis poemmas  si es afirmativo seguiré mandand,o en caso contrario guradré un repsetuoso silencio yo también

ketylu
ketylu
Mensajes: 504
Fecha de ingreso: 29 de Marzo de 2010
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  • 6 de Diciembre de 2010 a las 9:10

 

mameri
Mensajes: 1.462
Fecha de ingreso: 30 de Octubre de 2009
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  • 6 de Diciembre de 2010 a las 9:21
Demos la palabra al silencio, que se callen las máquinas, que se callen los sabios y que hablen en su lugar las piedras, que saben más que todos nosotros juntos.
simpatialaboral
Mensajes: 729
Fecha de ingreso: 6 de Diciembre de 2009
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  • 6 de Diciembre de 2010 a las 11:08

Hola, martaoliveri. Leo poca poesía, así que no voy a comentar tus versos. Pero entiendo que a pesar de las trifulcas, que dentro de Bubok no faltan, puedes seguir colgando lo que quieras y además concursar, que es otro de los modos de cambiar cualquier estereotipo que se nos atribuya. Todos somos poliédricos; todos somos neuróticos. Todo cambia.

Un saludo 

estrellafugaz
Mensajes: 746
Fecha de ingreso: 18 de Julio de 2008
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  • 6 de Diciembre de 2010 a las 11:53
cita de ketylu

Marta, leo tus poemas (muy profundos) y aporto al tema del "infierno" un pensamiento de Antonin Artaud que dice así:

"Nunca nadie ha escrito, esculpido, modelado, construido o inventado nada que no fuera para, literalmente, salir del infierno."

Un saludo.

Pues yo me quero con otra frase de uno de los más reputados teólogos, Hans Urs von Balthasar:

El infierno existe pero está vacío.

estrellafugaz
Mensajes: 746
Fecha de ingreso: 18 de Julio de 2008
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  • 6 de Diciembre de 2010 a las 13:26
cita de martaoliveri

Se ha establecido la del hielo.  Porque  no hay cometario alguno  excepto el de Mameri.En fin  supongo que el silencio es es la  ley que con la que se educa a los que han opinado fuera  de las reglas. lo lamento porque su momento perdí disculpas.

Les interesan miis poemmas  si es afirmativo seguiré mandand,o en caso contrario guradré un repsetuoso silencio yo también

MartaOliveri:

Es que comentar tus poemas no parece tarea fácil por muchas razones entre ellas la imposibilidad de abarcar la mayoría de ellos en la pantalla de un golpe de vista de modo que se puedan detectar ecos o simetrías entre el principio y el final o recurrencias a lo largo del poema. Además, oscilas entre imágenes cerradas como Una sirena gira su  eterno balido /  Cerca tan de cerca del inútil refugio en Aniversario de la nada y la nitidez total en Senda: He decidido / el paisaje / de mi / destierro / Porque sé / del camino / de mi / retorno. Este es un poema abaarcable, sencillo, positivo, sin infiernos y construido por regla de 3: el v. 1 va al 5 (el poeta decide porque sabe) como el 2 va al 6 (el paisaje se concreta en el camino) y el 4 al 8 (el destierro se vuelve retorno). Y pocas veces digo esto no me gusta pero te lo voy a decir: no me gusta pero-que-nada el juego de encabalgamientos que lleva a que los vv. 3 y 7 se queden con dos palabras -de mi- puramente gramaticales, esto es, semánticamente vacías. Pero entiendo que el poema se lee de corrido y el encabalgamiento se desvanece o se queda en algo visual sobre el papel y no en el sonido. Ello en relación con lo que ha dicho Mameri de León Felipe, que usa de versos estilo prosaico (y por cierto también con ángeles y ángeles caídos) aunque con asonancias.

Puestos también a encontrar parecidos, el verso es el asombro de que el asombro exista en La otra muerte recuerda uno muy conocido de Rosalía de Castro, el octosílabo sombra que sempre me asombras en Follas novas.

martaoliveri
Mensajes: 222
Fecha de ingreso: 5 de Junio de 2010
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  • 6 de Diciembre de 2010 a las 18:34
Se agradecen los comentarios, por mi pare he hecho unos cuantos en las páginas, Bisarro espero que mi comentario anterior, ese que dijiste que" no te importaba de quien no sabía poner letra sobre letra", ahora  que las  aguas se  calamaron , signifique algo para vos, por supuesto que ya he entrado en otros hilios , uno en particular sobre en sentido de la existencia que me ha interesado mucho. Saludos a todos amigos.
martaoliveri
Mensajes: 222
Fecha de ingreso: 5 de Junio de 2010
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  • 6 de Diciembre de 2010 a las 18:41
cita de bizarro

El infierno son los demas.

Jean Paul Sartre.

Esa es la frase que elegí  como preliminar para este libro  mi autor preferido , Sartre , lo expresa magnificamente en su obra " A puertas cerradas"
martaoliveri
Mensajes: 222
Fecha de ingreso: 5 de Junio de 2010
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  • 6 de Diciembre de 2010 a las 21:05
me alegra que sea así. Saludos
martaoliveri
Mensajes: 222
Fecha de ingreso: 5 de Junio de 2010
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  • 6 de Diciembre de 2010 a las 23:24

 

 

Rapsodia

 

Doy esta llave

A quién le serviría

su límite  es la muesca oxidada del tiempo

Esta llave es la tempestad del último abandono.

 

Su muesca es hostil

como la sonrisa de un desposeído.

 

Sueño sobre las estrellas.

 

Cerraduras infranqueables

para mí: la que de todo ha desertado

la que tiene en su bolsillo la rosa negra:

esa banal cerradura de los rebeldes.

 

Arrebatada sueño con mi hogar.

Una huella como luz

 de un unicornio muerto

me devuelve el destello

martaoliveri
Mensajes: 222
Fecha de ingreso: 5 de Junio de 2010
  • CITAR
  • 6 de Diciembre de 2010 a las 23:24

 

 

Rapsodia

 

Doy esta llave

A quién le serviría

su límite  es la muesca oxidada del tiempo

Esta llave es la tempestad del último abandono.

 

Su muesca es hostil

como la sonrisa de un desposeído.

 

Sueño sobre las estrellas.

 

Cerraduras infranqueables

para mí: la que de todo ha desertado

la que tiene en su bolsillo la rosa negra:

esa banal cerradura de los rebeldes.

 

Arrebatada sueño con mi hogar.

Una huella como luz

 de un unicornio muerto

me devuelve el destello

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