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javihero
Mensajes: 482
Fecha de ingreso: 11 de Septiembre de 2009

CONCURSO DE POESÍA, TOMA X. VERSO LIBRE, POESÍA BEAT, hilo para colgar los poemas

20 de Febrero de 2011 a las 23:36

Aquí para colgar los poemas. Intentaré profundizar en el hilo de comentarios sobre qué es y qué no es la poesía Beat, a la usanza de la Beat Generation norteamericana. Si es que existe.

Plazo para colgar poemas en este hilo: hasta el jueves 3 de marzo a las 22:00. Luego votaciones por privado hasta el domingo 6 de marzo a las 22:00.

Luego, la gloria.

¡A escribir, poetas malditos!

carola
Mensajes: 41
Fecha de ingreso: 19 de Septiembre de 2008
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  • 21 de Febrero de 2011 a las 12:51
cita de javihero

Aquí para colgar los poemas. Intentaré profundizar en el hilo de comentarios sobre qué es y qué no es la poesía Beat, a la usanza de la Beat Generation norteamericana. Si es que existe.

¡A escribir, poetas malditos!

Bueno, pero debe ser un poema o puede ser texto poético? Por que... no sé si es lo mismo. Yo creo que la posilidad de que el texto poético se abierto dará más juego. 

Se podría pensar que Huxley y su libro LA ISLA son de esa generación, aunque no sea poeta sino narrador?  O LAS PUERTAS DE LA PERCEPCIÓN? Como para más info...

Veo que el estímulo bubok no es para compatibilizar con empleos no-beats de la generación "esclavos multinacionales". Es meterse y quedarse pegado a la cantidad de cosas interesantes que ofrece esta página donde yo creí que se colgaba un libro y a dormir... y resulta que el libro ahora me importa un pito y lo que me divierte es la gente...No ves que nunca se sabe. I NEED a SUBSIDIO fijo. Madoff, abrí la caja que tenés en las Caimán y mandame una transferencia.

javihero
Mensajes: 482
Fecha de ingreso: 11 de Septiembre de 2009
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  • 21 de Febrero de 2011 a las 12:54
Comentarios en el hilo de comentarios. Poemas en este hilo de colgar poemas. ¡Ar!
poesiabubok
Mensajes: 503
Fecha de ingreso: 24 de Junio de 2010
  • CITAR
  • 23 de Febrero de 2011 a las 13:35
Jimmy, el iluso


Con la manguera en la mano,
como un gilipollas más,
paso los día y los años
metido en este mono azul
lleno de manchas
y oliendo a gasolina,
poniendo el puto combustible
en los cochazos de los explotadores, 
mientras con la otra voy dando caladas, 
sin que me vea el encargado,
a las hierbas que me hacen soñar
y resistir la vida que me imponen,
para no desviarme de esa recta línea 
que es como el horizonte opaco del oeste,
de esta mierda de América perdida y superficial,
demasiado profunda en sus estúpidas equivocaciones.

Mientras inhalo el humo de plantas,
vuelvo a revivir el tiempo de libertad e irresponsabilidades,
de viajes alocados y sueños aún no sepultados,
de mis mejores años de amores inocentes
subido en trastos de motor renqueante,
con la esperanza de hallar cosas mejores
que nunca llegaron
o si lo hicieron volaron en la punta de un instante.

Ahora, sólo quiero calar al mundo de oro negro
y prenderle una cerilla, 
verlo arder, desaparecer para siempre, 
lo mismo que un Nerón del siglo veintiuno.

Tras la extinción, junto a mi valentía y orgullo,
junto a los colegas que hibernan en la jaula social,
esparciremos los cerebros de semillas
y frescas y mejores ilusiones.
Trazaremos nuevas carreteras y hogares,
sembraremos nuevas hierbas, frutos, plantas, flores,
¡y hasta mares!

Lo haremos, lo haré con estas manos ahora sucias y apestantes.
Sí, lo sé, lo quiero: moldearé al nuevo mundo entre mis limpios dedos
como si fuera una gran masa de arcilla.

poesiabubok
Mensajes: 503
Fecha de ingreso: 24 de Junio de 2010
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  • 23 de Febrero de 2011 a las 20:15

Otoño

Si me muero me muero
y no hay más que hablar.
No cabe pensar en nada,
ni en futuros desconocidos,
ni en consuelos
que a nadie importan.
Me llevarán los demonios,
me quedaré quieto para siempre
en uno de esos nichos tapiados,
pudriéndome como una hoja.
Mi mujer hará el amor con otro,
pensando tal vez en mí,
mis hijos volverán la mirada
y harán bien, así debe ser.
Los que me conocieron dirán:
hay que ver, pobre hombre,
y luego se reirán del último chiste
¿qué mejor pueden hacer?
Me olvidarán todos,
¿a quién le importa recordarme?
¿para qué me iban a recordar?
No vale la pena, es mejor así,
que me borren de sus memorias,
que disfruten y se llenen las tripas
antes de que ellos mismos acaben.
Yo ya no seré nada, no seré nadie,
alguien que pasó y vivió como pudo,
que se estrelló en todas partes,
que fumaba,
que sufría,
que tuvo hijos.
Que un día se consideró distinto,
pensando que el rayo no le alcanzaría,
la derrota no podría con él.
Que no se atrevía a escupir en la calle,
ni siquiera a cruzar semáforos en rojo.
Un tipo que se creyó alguien
y era una sombra nada más,
un cuerpo extraño que se pudre,
como las hojas de otoño en el suelo.
Igual que ellas.

poesiabubok
Mensajes: 503
Fecha de ingreso: 24 de Junio de 2010
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  • 24 de Febrero de 2011 a las 17:59
Nunca fuimos Beatniks

Durante el año que fuimos Santos Antiamericanos 
nos refugiamos en casa de un tipo que se apellidaba Villa.
Su nombre de pila era ruso, sus padres rojos...
Tenía cara de bebé y manos de buzo de astilleros...
Era un tipo raro, mucho, joder.

Durante el año que fuimos Santos Antiamericanos 
fui anarco-conspirador, el anterior: insecto
y mucho tiempo antes: politoxicómano.

Juntábamos todas las monedas pequeñas que podían quedar en la casa.
Las pasábamos de mano en mano (muy sucias), como cuencos:

un cuenco, una mano,
una mano, un cuenco,
una mano sucia, en la que   cae una moneda 
de 20 céntimos de euro.

E íbamos hasta la gasolinera (podrían ser la 3 de la mañana) 
a comprar cigarrillos, papel de arroz y café.

El año en que mis amigos y yo fuimos Santos Antiamericanos,
Villa descubrió la magia celta (nos dijo él mismo) 
y un día provocó que lloviera (nos aseguró J).

Cada loco quería estar más loco que el anterior,
y jugar con su mente para dejar una huella; 
éramos un grupo de desquiciados 
que intercambiaban libros de madrugada,
y lo que es mucho más peligroso: Ideas.

M, una tarde, nos descubrió jugando con cuchillos afilados,
hizo que nos sentáramos cómodamente y 
nos enseñó a respirar de la manera adecuada,
aquel día nos hizo de guía de meditación,
iba completamente desnuda, como casi siempre.

El año que pasamos tanta hambre, 
por puta desidia de no volver a casa, 
Villa nos ilustró durante tres noches sobre 
matemáticas del caos y fractales y teología de la liberación y Fermat. 
El piloto espacial, nos descubrió a Úrsula K Le Guin 
y su cuento Los que se alejan de Omelas...

Alguien nos leyó a Hakim Bey, y sus TAZ
terminaron de convencernos. 

Así que lo hicimos, nos fuimos yendo, sin más.
poesiabubok
Mensajes: 503
Fecha de ingreso: 24 de Junio de 2010
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  • 24 de Febrero de 2011 a las 22:32

poesiabubok
Mensajes: 503
Fecha de ingreso: 24 de Junio de 2010
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  • 25 de Febrero de 2011 a las 0:55
Jugando a morir

Atravieso el estrecho hilo
que me separa para siempre
de esta vida absurda;
no noto nada,
camino por la senda de la muerte,
huelo ya la podredumbre
noto el frío de la tierra húmeda
y no siento miedo.

Tal como esperaba
morir no es más que un paso
y fragmentarse, descomponerse,
convertirse en mil átomos
de energía invisible, que incontinente
vaga en amalgama cósmica
en busca de la nada.

Y dejo así de ser para ser de nuevo.
No tengo miedo, no.
Me asusta más  el mundo de los vivos,
engañoso y violento.
La hipócrita falacia  de la felicidad,
la mentira  en la que se revuelcan,
la violencia  con que dirimen sus asuntos.

Y me desvanezco en medio del silencio
y no siento nada, tal vez esa paz
sujeta a lo desconocido.
Pero… ¿y si me he muerto por qué pienso?
¿Será que realmente
no ha llegado aún mi hora?

¿Dónde quedó la fugaz dicha
del iluminado vuelo del águila?
se apagaron los rayos fulgurantes,
abandoné la dulzura del nirvana.
Y yo, me rebelo,  no quiero
regresar de nuevo, tierra esteril;
Odio este mundo mendaz y absurdo
que todo lo envilece.
Y aún estoy en él. He vuelto.
Perdí mis alas de fantasía
por fin lo he comprendido.
Ahora espero mi último encuentro
con la muerte de mi memoria.

jpmartinez
Mensajes: 3
Fecha de ingreso: 24 de Diciembre de 2010
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  • 25 de Febrero de 2011 a las 9:22
Hola,

Veréis, soy nuevo en bubok, otro escritor más al mundo.... espero. Estoy interesado en participar en este concurso pero estoy muy verde. ¿Sabéis cómo puedo hacerlo y dónde puede colgar mi beat poetry? Gracias

javihero
Mensajes: 482
Fecha de ingreso: 11 de Septiembre de 2009
  • CITAR
  • 25 de Febrero de 2011 a las 9:32

Hola jpmartinez, tu consulta debería estar en el hilo de

rodado
rodado
Mensajes: 1
Fecha de ingreso: 25 de Febrero de 2011
  • CITAR
  • 25 de Febrero de 2011 a las 14:15


javihero
Mensajes: 482
Fecha de ingreso: 11 de Septiembre de 2009
  • CITAR
  • 25 de Febrero de 2011 a las 14:31

¿Qué mierda es esta?

¡Este hilo es para poemas!

Si alguien no sabe de qué va el tema, que se abstenga de postear aquí. Gracias.

pelagio
Mensajes: 3.420
Fecha de ingreso: 5 de Mayo de 2009
  • CITAR
  • 25 de Febrero de 2011 a las 14:37

poesiabubok
Mensajes: 503
Fecha de ingreso: 24 de Junio de 2010
  • CITAR
  • 25 de Febrero de 2011 a las 15:03

 

poesiabubok
Mensajes: 503
Fecha de ingreso: 24 de Junio de 2010
  • CITAR
  • 25 de Febrero de 2011 a las 16:26

Segunda Comunión

                      EL CUERPO (QUÍMICO) DE CRISTO

 

La planta  es un gigante que reclama.

Pido perdón arrodillándome en sus alas de palmera.

El pequeño dibujito empapelado adhiere a mi paladar el cuerpo químico de Cristo.

Al principio es rumor de sirena ensombrecida

luego canto gregoriano, finalmente rugido de soles invitándome.

El gigante que era planta me vuelve danza en su mano caliente,

pulga en su palma de montes carnales.

Estira el cuello, muerde una estrella que sangra y ordena:

—Come.

Abro la boca. Mastico la hostia diseñada.

Aquel rumor es ahora risa loca explotando su bondad en un poste de estrellitas, sale un pis caliente pura desmesura y las líneas del salón se ondulan otra vez como aquel día que dejándome ir encontré lo que buscaba.

 

En el país del hambre, una horda de mariposas ha matado al rey

que robó el vuelo de los hombres,

digo hundiendo mis antenas en un vómito sereno.

 

Se suelta el muro y una cascada de palomas muerde con pies de azúcar mis codos, anuda mis tobillos, me lleva.

Sigue la noche y hundo mi olfato dilatado en la hierba esmeralda que alucina. Todo el campo es fuego cabalgando el centro descentrado. Parece el fin. 

Entonces recién después de la calada bendita

                        gira el arco iris insólito del tiempo.

      Inmóvil  espero que el ciclo estrene otra vez su cordura.

          

                       Brotan ojos en la punta de mis dedos.

No puedo enceguecer el bosque y miro hondo:

esqueletos sentados sobre el musgo

hormigas navegando el violín atardecido.

 Del humo viene el mar me digo (puro eco)

 del humo viene el mar.

 

Vacío entre la Tierra, la tierra,

y mi rumor.

 

Alzo las manos largura de carne que inocente mira.

 

Hay un cielo.

 

Más allá,

una manzana

un árbol

Eva se baña en un montículo de estiércol

 esperma vapor de plata iluminado

Dame más, dame más.

 

Más.

 

Otro

                                                      cielo

otra manzana

otro árbol  

 

 La última calada retuerce su rumor polivalente, es siempre el mismo cielo inacabado.

 

 

 

 

poesiabubok
Mensajes: 503
Fecha de ingreso: 24 de Junio de 2010
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  • 26 de Febrero de 2011 a las 0:52

 

El funcionamiento de la ciudad

 

 Unos policías mancos pasan por mi lado

pero la ciudad sigue funcionando 

cerca el hogar

donde los álamos 

unos niños salpican las ventanas

y los profesores huyen en escobas 

pero la ciudad sigue funcionando

me divierto entre la risa y el devaneo  

compro lo que está al alcance de cualquiera

y regateo lo mío 

lo prohibido

y la luz de marzo se estrella contra una concha corrupta de respiraciones minerales 

y el agua de abril se escurre en una espuma abyecta de difamaciones

y mi médico me dice que me pase la lengua por los labios 

y alrededor del culo de los dioses, los mecánicos de la pasta se ríen

y se ríen 

y nadie llora

y a pesar de todo 

la ciudad sigue funcionando

está conectada con clavijas y tubos y oropel a mi piel y por debajo 

entre tos y tos, está anclada al corazón

mi ciudad, mi corazón 

pienso que debo arrancarlo y besarlo y por fin tragarlo

mi corazón 

y que la ciudad se pare

y todo comience por fin a funcionar 

poesiabubok
Mensajes: 503
Fecha de ingreso: 24 de Junio de 2010
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  • 27 de Febrero de 2011 a las 20:45
 

Roadmovie to Nowhere


Cuero negro y pechos blancos,

miles de millas hasta el polo norte

y mamá convirtiendo en realidad tus pesadillas.


Más de mil centímetros cúbicos a través del desierto,

hermanos del asfalto que se cruzan y saludan,

y hembras rubias en los mojones que marcan distancias.


Pecho blanco, pezón rojo y dos ruedas.

Libertad es sólo tener el depósito lleno

y cortar el aire, cortar el aire.


En el desierto no puedes recordar tu nombre.


Media tarde, sol y calor

y más bandas viajeras, ángeles de cuero,

bajando hacia el sur.


Los pechos blancos de tu hembra contra tu espalda,

tu máquina y tu hembra.

Parada en la gasolinera, vaciarte en una, llenar la otra.

Acariciar pechos, acariciar cromados.

Bigamia. Tu hembra y tu máquina.


Cerveza con los hermanos y entiendes sus hablas recias del norte,

y entiendes también, oh Suzie Q, ese rock tan antiguo.


Vuelta al asfalto y vuelta a tu bigamia.

Los pechos que sientes en la espalda,

¿son de tu hembra, son de tu madre?


Mamá convierte en realidad tus pesadillas.


Ya no hay desiertos, sólo hielo

y en el hielo tampoco puedes recordar tu nombre.

Ni hay rubias en los mojones que marcan distancias

ni hay mojones que marquen distancias.


¿Y si se congelan los pechos que sientes a tu espalda,

y si detrás sólo llevas una estatua de hielo?

Hielo y noche.

Hace tiempo que ya no cruzan hermanos camino del sur.

Sólo el sonido de tu máquina y el vaho al respirar.


En la noche tampoco puedes recordar tu nombre.


Ni luces de colores. Sólo cuero negro y botas negras.

Escalofrío y no quedan espacios donde hablar

ni nada que decir.

Ni palomas, ni centeno, ni viento que pasa...


Si supieras lo que veo desde aquí.

poesiabubok
Mensajes: 503
Fecha de ingreso: 24 de Junio de 2010
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  • 2 de Marzo de 2011 a las 0:24

¡Despierta compañero!

¡Despierta compañero, que ya pasa del mediodía!

El reloj no se detiene,

no le importa si te entretienes escribiendo poesía.

Sí, a ti te lo digo:

que el centro del mundo no es tu ombligo.

¿No oyes el grito de los que huyen,

para morir de hambre en la frontera?

Un dictador cae y otro ocupa su lugar.

Los morenos la tienen negra,

la picha también, pero me refiero a su sombra.

Tú, que le cantas a las flores y a las mariposas,

escucha, hermano,

Paraíso e Infierno van de la mano.

Nacemos llorando

y con un poco de suerte,

reímos a ratos y a ratos penamos

mientras caminamos hacia la muerte.

poesiabubok
Mensajes: 503
Fecha de ingreso: 24 de Junio de 2010
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  • 2 de Marzo de 2011 a las 16:45

Búscalo


Mientras el asfalto devora al sol
y la luna da la espalda
haciendo ejercicio
en tablas de cuatro
algunos fantasmas azulados
retuercen el silencio a gritos,
traqueteando por el alquitrán derretido.
Buscando un punto,
la meta, el origen, 
en un camino que humea, 
estríado por los regueros de gasolina,
desordenando el aire a su paso.
Siempre en marcha.
poesiabubok
Mensajes: 503
Fecha de ingreso: 24 de Junio de 2010
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  • 2 de Marzo de 2011 a las 21:01
En blanco

Aborto el mundo por mi boca
de rodillas junto al templo
en grandes bocanadas de fuego y bilis
con la serpiente enroscándose a mis piernas,
mi ser ríe, se tambalea y canta,
zigzaguea como un bicho carnoso.

Me enjuago con un trago de cerveza
y me agarro con fuerza a mis tripas
donde la oscuridad está siendo devorada
por un libro que jamás se escribirá,
la jodida habitación se achica
y la vida da vueltas como un derviche.

Las palabras se retuercen en oscuros laberintos
colgadas de los atardeceres,
he dejado caer las preguntas trascendentales
he dejado morir en la cruz a las respuestas 
dentro de mi propio infierno
que abarca toda la humanidad.

poesiabubok
Mensajes: 503
Fecha de ingreso: 24 de Junio de 2010
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  • 3 de Marzo de 2011 a las 20:21
Macaco.

Lúcido macaco, en tu jaula de cielo
de barrotes de azul eléctrico y disparos.
Con la nieve de fuego que te metes, dispara
lúcido macaco en tu jaula de humo.

Las televisiones danzan en púlpitos fractales
dándote su versión de cómo es tu morada
de cómo pillarás tu plátano del día
para pelarlo, para saborearlo.

Sumido en la desidia de las drogas legales,
del miedo, del azúcar, del cómodo paisaje
que ves en la pantalla de tu jaula de humo
en tu imaginación de efectos especiales.

Con la nieve de fuego que te metes, dispara
contra todo, contra tus barrotes, contra los paisajes
cruzados de invisibles cables parabólicos.

Contra las mentiras, esgrime tu futuro
de incómoda verdad hecha tabula rasa
de incógnitas oscuras sin nada que las ata.

Más que comer millas, las voy asesinando,
lúcido macaco, en tu jaula de humo,
salvaje, desnuda, ridícula, muerta,
si quieres te puedo vender lo que fumo.

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