Pues eso, aquí para comentar, preguntar, cotillear, contar chistes, quejarse, hablar del tiempo...
¡Eso! Anda quéee... se va uno el finde a currelar y se encuentra con el hilo vacío. Dadme vuestros ripios, ricuritas, churismurris, cositillas, amorcitillos poetastros, alabastros y varias salsas. Vaaamos querubincitos de las letras. ¿Qué hay de la saliva? de la piel, de los cabellos. De la tan mentada luna. Del sol abrasador, de los astros, de la arena, de la sal, de los rizos escondidos. ¿Qué del animal? de la lluvia, de la tinta, del veneno, de la sarna, de la enfemedad. Qué de la salud, del sudor, del vuelo, del pájaro herido. Qué del blanco del papel que se emborrona, del papel en los márgenes de la memoria. Qué del azul, del rojo, del negro, del verde. Qué de la rabia, qué del movimiento, de la cal, del cemento, del tejado roto. Qué, qué, qué del Qué. De las preguntas indiscretas, confundidas, ignoradas, reprimidas. Amoooos mendruguitos míos, escribid, escribid como si os fuera la vida en ello. Vamoooos: "como si nada hubiera de quedar de lo que escribo" ¿Lo tengo que deletrear? Bah, pues lo cuelgo, a nuestro Blas de Otero, va. DIGO VIVIR Porque vivir se ha puesto al rojo vivo. (Siempre la sangre, oh Dios, fue colorada.) Digo vivir, vivir como si nada hubiese de quedar de lo que escribo. Porque escribir es viento fugitivo, y publicar, columna arrinconada. Digo vivir, vivir a pulso, airada- mente morir, citar desde el estribo. Vuelvo a la vida con mi muerte al hombro, abominando cuanto he escrito: escombro del hombre aquel que fui cuando callaba. Ahora vuelvo a mi ser, torno a mi obra más inmortal: aquella fiesta brava del vivir y el morir. Lo demás sobra. Vamos cuchirifritines míos, escribid con alas y con sentimientos. Con los cojones o las gónadas al caso. Con caca si hace falta. Vamoooos. Con alma de la vida pura, también vale eso. Ains... qué a gusto me he quedao.
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Un poema de Rubén Darío a Walt Withman. "En un país de hierro, vive el gran viejo,
bello como un patriarca, sereno y santo. Tiene en la arruga olímpica de su entrecejo, algo que impera y vence con noble encanto. Su alma del infinito parece espejo; son sus cansados hombros dignos del manto: y con arpa labrada de un roble añejo, como un profeta nuevo canta su encanto. Sacerdote, que alienta soplo divino, anuncia en el futuro tiempo mejor, Dice el águila:"¡Vuela!","¡boga!" al marino, y "¡trabaja!" al robusto trabajador. ¡Así va ese poeta por su camino con su soberbio rostro de emperador! |
Vamos, mamoncetes de la teta de la poesía, dadme, dadme, dadmeee: Dame. Dame una fila de hombres sudorosos España, dame manos, pies, ojos, dame caderas y cabellos, dame cuerpos entecos o voluptuosos. Pestañas, torsos o pezones, dame el callo amargo de herramientas, dame flores en los pómulos. Dame con manos llenas, a mi antojo, en un torrente, humanidad impura, en cada anochecer, en cada orto, dámelo todo. Esta es una mía, adaptada al caso (el movimiento 15M)
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¿A dónde irá la luz cuando decimos cierra los ojos, duerme, sueña, muere? ¿A dónde irá el amor cuando hace frío y el alma es hielo y el recuerdo, nieve? ¿A dónde van las olas que veíamos venir, subir, romper, desvanecerse? No seas ola, amor, luz, libro mío, Anda, ama, asciende siempre, siempre, siempre... Blas de Otero |
Si he perdido la vida,el tiempo, todo lo que tiré, como un anillo, al agua, si he perdido la voz en la maleza, me queda la palabra. Si he sufrido la sed, el hambre, todo lo que era mío y resultó ser nada, si he segado las sombras en silencio, me queda la palabra. Si abrí los ojos para ver el rostro puro y terrible de mi patria, si abrí los labios hasta desgarrármelos, me queda la palabra. Blas de Otero |
No puedo leer estos versos sin que vengan a mi memoria y a mis oídos en la voz rota de Paco Ibáñez. Y como siempre, me sobrecoge esa declaración desgarradora, refugio último de quien ha perdido todo. Un saludo. Francisco J. Alonso. Y estos, míos. En vano callaron las armas tus labios, cerraron tus ojos. ¿No saben que la poesía no son los poetas, la voz? ¿No saben que los soñadores no llevan los sueños encima, que los repartieron anoche entre las estrellas los hombres? En vano callaron las armas tus labios, cerraron tus ojos. |
Miércoles, seis poemas. Bueno. Pues seguimos en la brecha. Vamos a ponernos patéticos con Neruda. ¿No doy penita? Máaas, más poemas. Va, que elijamos entre diez. La Canción Desesperada Emerge tu recuerdo de la noche en que estoy. *********************** Ahora menos patético, pero más evidente, jejejejejeje. |
cita de diegonx
Muy bien, pues tenemos la siguiente lista de poemas:
La brevedad de la mirada.
Las musas me han abandonado.
Promesa.
La mañana.
Búscame.
Como Ícaro.
Un sueño.
Siete poemas, o sea, que votamos los tres que nos gusten más. Espero los mensajes y hago recuentos según me vayan llegando. Otra vez pequeña será la herida, no más de tres puntos, jejeje. Un poco más en serio, decir que por un lado tener que votar sólo tres poemas me resulta hasta reconfortante frente a la idea de seleccionar cinco poemas. Pero por otro lado, lo veo -acaso porque en la edición en que descubrí este concurso hubo un gran número de participantes- como una especie de pequeña crisis. Y no será, diegonx, voluntarioso Maestro de Ceremonias, porque no te hayas dejado los pulmones -o los dedos en el teclado- animando a poetisas y poetas a inspirarse. En fin, suerte a todos los participantes y gracias por vuestros poemas. Un saludo a todos. Francisco J. Alonso |
cita de fjalonso
¿Crisis, What crisis?...cita de diegonx
Muy bien, pues tenemos la siguiente lista de poemas:
La brevedad de la mirada.
Las musas me han abandonado.
Promesa.
La mañana.
Búscame.
Como Ícaro.
Un sueño.
Siete poemas, o sea, que votamos los tres que nos gusten más. Espero los mensajes y hago recuentos según me vayan llegando. Otra vez pequeña será la herida, no más de tres puntos, jejeje. Un poco más en serio, decir que por un lado tener que votar sólo tres poemas me resulta hasta reconfortante frente a la idea de seleccionar cinco poemas. Pero por otro lado, lo veo -acaso porque en la edición en que descubrí este concurso hubo un gran número de participantes- como una especie de pequeña crisis. Y no será, diegonx, voluntarioso Maestro de Ceremonias, porque no te hayas dejado los pulmones -o los dedos en el teclado- animando a poetisas y poetas a inspirarse. En fin, suerte a todos los participantes y gracias por vuestros poemas. Un saludo a todos. Francisco J. Alonso Jeje, en realidad debería haber hecho mailing y toda esa pesca. Pero la verdad, aunque me gusta organizar esto, lo que es la promoción no se me da bien. Igual el tema de Estrellafugaz ha dejado mal sabor de boca, añadido al jaleo de los indignados, que tiene despistada a mucha gente. En cuanto a lo primero puesss, nada que decir, si alguien se siente mal que largue por aquí que pa eso está. Lo de andar dispersado por la indignación... jeje, eso si que no tiene remedio. Ya vendrán ediciones mejores. Vuelvo a poner el recuento que sale el mensaje ya en otra página y os lo pasáis seguro. Recuento del torneo de los Reyes godos: Sisebuto 6 espadazos Recesvinto 4 espadazos Sisenando 3 espadazos (+3) Rodrigo 3 espadazos Ervigio 1 espadazo Wamba 1 espadazo Recaredo 0 espadazos |
lo que tiré, como un anillo, al agua,
si he perdido la voz en la maleza,
me queda la palabra.
Si he sufrido la sed, el hambre, todo
lo que era mío y resultó ser nada,
si he segado las sombras en silencio,
me queda la palabra.
Si abrí los labios para ver el rostro
puro y terrible de mi patria,
si abrí los labios hasta desgarrármelos,
me queda la palabra.
Blas de Otero