Foro para escritores de Bubok

No subestimes el lado oscuro de la fuerza.

      –¡Otro recorte salarial! ¿Ahora nos quitan lo de la productividad? ¿Este es el gobierno del cambio? Si es que ya lo dije yo, que ese ministro de sanidad, salido de la privada, no iba a traer nada bueno.

      –Eso no es nada. Espera que pasen unos meses y cuando hayamos tragado y digerido todo esto, comenzaran a cerrar camas y quirófanos.

      –¡Mira lo que dice aquí el presidente!: “Se van a hacer recortes; pero tan sólo lo imprescindible para evitar la quiebra del estado. Los recortes no afectarán a los departamentos sociales básicos, como sanidad y enseñanza.” ¡Tendrá morro...! ¡Maldita sea! ¡Ojalá le dé una apoplejía y se vaya al otro barrio!

      –Calma, Pepe. Tranquilo. No digas esas cosas. Reflexiona un momento y retira de tus pensamientos eso que acabas de desear.

      –¿Retirarlo? ¡Vamos hombre...!

      –Te lo digo en serio. No vaya a ser que algún día te duelan esas palabras.

      –No veo por qué.

      –Mira, te voy a contar algo que me ocurrió a mí en una ocasión.

      –A ti no te ha dado una apoplejía, Ricardo.

      –No. Y no se trató de un ictus. Fue otra cosa. Pero me impactó, oye. Me hizo sentir mal por un tiempo.

      –Cuéntame, cuéntame...

      –¿Recuerdas cuando, en los ochenta, tuvimos de ministro de sanidad a un economista?

      –Claro que lo recuerdo. El socialista aquel... Nestor Llach.

      –Sí, el que parió la ley de las incompatibilidades. El que no se escondió de confesar que iba detrás de los médicos ricachos, que afirmó que los iba a joder y a meter en cintura con la ley de incompatibilidades.

      –Claro que lo recuerdo. Por su culpa tuve que dejar mi plaza de profesor encargado de curso, ya que no me salía a cuenta el reducirme el sueldo a una miseria para poder mantener la compatibilidad. Porque tú y yo, como recordarás bien, habíamos cometido el error de dar clases en una universidad sin hospital para el primer ciclo.

      –Pero tú, puñetero, pudiste tirar adelante sin problemas con tu plaza de adjunto en el hospital. Pero yo, con siete hijos pequeños, con la mujer sin trabajo, yo, que iba por la mañana al botiquín de una empresa, luego a un pequeño dispensario de barrio, por la tarde a otra empresa, a la facultad y varias noches al mes a la guardia del ambulatorio del pueblo, que no veía despiertos a mis hijos más que los fines de semana que tenía libres, pero que lograba llegar a final de mes y pagar los gastos de la casa y los colegios... a mí la ley aquella me jodió del todo. Pasé unos años de apuros que no quiero recordar. Mi mujer no podía dejar a los niños, pero buscó huecos para hacer alguna limpieza en alguna casa. Y fuimos tirando. En cambio, muchos médicos ricachos, esos de la consulta privada, esos que cobraban una barbaridad por operar en sus clínicas, se limitaron a acogerse a jornadas de veinte horas en el hospital.

      –Recuerdo todo aquello. Cuando dejaste de venir por la facultad lo comentamos en más de una ocasión. Todos éramos conscientes de lo que te había ocurrido.

      –Pues bien, varios años después, cuando las cosas ya nos iban algo mejor, el segundo de mis hijos vino un día a verme con gran disgusto. Me contó que le habían denegado la beca con la que se pagaba los estudios de medicina. Todo porque a mí el año anterior, por unos miserables honorarios que cobré por publicar un artículo en una revista, hacienda me había puesto en la lista de los que cobraban de más de un pagador y perdía, por ese motivo, el derecho a la beca para mi hijo. Recuerdo que agarré tal cabreo que mi propio hijo, al verme rojo y fuera de mí, me hizo tomar un diazepam de 10 miligramos. Pero es que al comprender que, de no haber sido por la precaria situación económica en que me metió el socialista aquel, mi hijo no hubiese necesitado de la beca para sus estudios, al comprender que ahora era otro ministro, otro economista, el que con su estúpida normativa nos privaba de la beca, todo mi rencor acumulado contra aquel ex ministro estalló y maldije a Nestor Llach. Dije algo así como “¡¡¡Maldito seas Nestor Llach, y maldita tu ley de incompatibilidades que nos ha llevado a todo esto!!!! ¡¡¡Ojalá viniese una banda de terroristas y te pegasen un tiro!!! ¡¡¡Así nos libraríamos de ti para siempre!!!

      –¡Caramba, tío, pero si...!

      –A eso me refería. A los diez minutos de mi terrible enfado puse la tele en marcha, y en el telediario voy y me entero de la noticia: un comando terrorista del TAE había abordado al ex ministro en el garaje de su casa y  le habían liquidado de un par de tiros.

      –Bueno, eso fue sin duda una mera casualidad...

      –¿Quién sabe? Yo soy una persona pacífica, detesto la violencia y a nadie le deseo la muerte. Por ello, desde aquel día, por grande que sea el rencor que le pueda tener a alguien, me guardo muy mucho de expresar deseos como esos.

      –¿Pues qué quieres que te diga? Una pequeña trombosis que nos quitase de en medio al presidente, o un accidentillo de tráfico, que sé yo. Nada que lo matase, pero que lo retirase definitivamente de la política... ya lo creo que se lo deseo, oye.

      –Ya podéis pasar a la mesa.

      –Gracias, Elena. Vamos, Ricardo... pasemos al comedor.

      –Sentaos en este lado. Aquí tú, Fuensanta, y Ricardo a tu derecha. Pepe, tu preside la mesa.

      –¿Qué tal si paramos la tele? Esta película la han pasado ya dos veces como mínimo... ¿Eh? ¿Qué es eso? ¿Qué dicen?

“Interrumpimos la proyección de la película “Cadena perpetua”, que estaban ustedes disfrutando para comunicarles una noticia de última hora. Nos acaba de llegar desde la oficina de comunicación de la presidencia del gobierno la siguiente nota : En estos momentos el presidente de la nación, Rafael Herreros, está siendo operado por un equipo de médicos y cirujanos, en el Hospital Virgen de Guadalupe de la capital. Rafael Herreros sufrió por lo visto, esta mañana, un desvanecimiento mientras practicaba footing por los jardines del palacio presidencial. A las 13 horas y diez minutos ha sido trasladado urgentemente a dicho hospital en un helicóptero medicalizado. Un primer escaner ha demostrado la presencia de una grave hemorragia cerebral. Su pronóstico es grave pero, de momento, no se teme por su vida.”

      –¡No me jodas, Ricardo!

      –¿Qué te dije, Pepe? No expreses nunca esos deseos. O, como diría un maestro Jedi, no subestimes nunca el lado oscuro del rencor.

Ni perdona ni olvida

Rencor…el  rencor es ese sentimiento oscuro que se instala en el corazón sin permiso alguno y que puede vivir a tu costa durante largos períodos de tiempo.

    Nuestra protagonista sintió aquel rencor varios años hasta que pudo devolver la jugada, con más intensidad si cabe.

     Sara y su marido paseaban de la mano por el paseo marítimo, viendo las pequeñas barcas, los blancos yates y parloteando sobre un nuevo monumento que los políticos habían decidido poner a un lado de las escaleras reales: dos enormes sirenas de unos cinco metros de hierro forjado  y una familia de pescadores. A Daniel le parecía una aberración pero a su mujer le fascinaba, aunque pensaba que aquel lugar no era el más idóneo puesto que rompía un poco el precioso paisaje del puerto de su ciudad.

    Sara frunció el ceño recordando que era habitual que Daniel y ella no coincidieran en gustos. Ella jamás se hubiera acostado con aquella zorra de escote descarado. Ambos siguieron paseando y mientras Daniel mantenía el hilo de la conversación, la mente de Sara se dividía en dos: intentaba seguir la charla con su pareja pero varios recuerdos venían a ella sin poderlo evitar.

    Marta era la hermana de una sus compañeras del gabinete y el primer día que la conoció, con ese pecho tan prominente que no escondía, sus prejuicios ya le dijeron que era una muchacha con poco cerebro. Eso no tenía nada que ver con que fuera rubia y con un tipo más bien voluptuoso, sino con que cada dos palabras soltaba una carcajada absurda y fuera de lugar que Sara no sabía cómo descifrar.  Increíblemente era el tipo de mujer que a los hombres les gustaba y a Daniel, su futuro marido, lo encandiló con esa risa bobalicona. Sara lo supo al momento en aquella primera cena en Navidades; en cuanto le presentó a Marta vio cómo la miraba, igual que a ella hacía tres años atrás. Sara estuvo toda la cena incómoda e inquieta pues la tal Marta se las había ingeniado para ponerse enfrente de su chico y parecía que su pecho iba a ser el siguiente plato que él iba a comerse en cualquier momento.

    No se supo cómo, pero la potente rubia entró en sus vidas, en sus cenas, en su grupo de amigos e incluso en la boda de ambos. Sara lo sabía pero se negaba a creerlo y aunque incluso una vez tuvo la valentía de echárselo en cara a su ya marido, ella confió en él a ciegas. ¿Cómo iba a ser capaz el hombre de su vida a hacerle una cosa semejante? Su ego le impedía ver más allá y Daniel apretó más aún aquella venda que cubría sus ojos.

    Un día como cualquier otro día, una indisposición la obligó a marchar del gabinete, a coger un taxi, a abrir la puerta de su preciosa casa adosada y a oír unos gemidos brutales. Sara siguió a sus pies sin pensar hasta su habitación sabiendo ya qué iba a ver pero lo quiso confirmar: Daniel y Marta, desnudos y fornicando en su cama de sábanas blancas. A partir de ahí se produjeron varios sucesos: Sara les chilló, Marta huyó como alma que lleva el diablo y Daniel se quedó inmóvil e intentando entender cómo podía ser que le hubieran pillado. Más tarde, más gritos, lloros, quejas, charlas, deseos, disculpas, promesas y un intento de perdonar aquel suceso. No tienes nada que perder, le dijo un amigo a Sara, cuando ella sospesaba en la posibilidad de continuar o no con su recién marido. Pero aquello no fue cierto; perdió mucho tiempo odiando a “la zorra”.

    Pero ni el tiempo ni el amor ni las mil atenciones de Daniel consiguieron que el rencor, el cual a partir de entonces hizo de su corazón su vivienda habitual, hiciera el macuto y se largara a otro lugar. Seguía haciendo mella en ella, cualquier suceso, noticia o charla acababa relacionándola  con aquel capítulo, se repetía una y otra vez y le era imposible pasar página. Se vio obligada a pedir ayuda profesional ya que aquel sentimiento la debilitaba y cada día se sentía con menos fuerzas de seguir adelante. Aquello le sirvió para salir a flote, volver a levantar la cabeza y caminar de nuevo con orgullo por las calles de su ciudad. Pero sin engañarse de que aquel rencor, cubierto por una fina tela, continuaba en su órgano vital.

    Pasados unos diez años, Sara y Marta coincidieron en un aniversario de sus hijas. Sara tenía dos pequeñas; una de siete y otra de cuatro, y Marta una de seis y un niño de dos. Se ignoraron mutuamente aunque no dejaron de mirarse la una a la otra. Sara se alegró de que el pequeño mocoso de “la zorra” fuera un auténtico terremoto y disfrutó oyendo cómo se comentaba lo maleducado que era. La verdad es que pasó un buen rato viendo a Marta tan apurada cuando la fiesta terminó con un baño refrescante en la piscina del local y el niño no dejó de molestar, berrear y gritar por aquel espacio.

    Una vez terminado aquel sarao, fueron yendo hacia los vestuarios para vestir a los alborotados niños. Risas, gritos, conversaciones cruzadas y unas madres ya cansadas de tanto jaleo. Sara acababa de vestir a su pequeña y se dio cuenta de que se habían dejado los manguitos en la piscina.

- Ana, entro un momento a la piscina que me he dejado los manguitos, vigílamelos.

- Descuida, ve tranquila.

    Sara, con paso apresurado se dirigió a la piscina y recorriendo aquel pasillo desierto pensó la poca gracia que le hacía andar por allí sola. Además en la piscina no habría nadie y le daba como cosa, tanto que estuvo a punto de dar la vuelta y olvidarse de los dichosos manguitos. Pero su raciocinio pudo más y avanzó simulando un paso seguro. Abrió la puerta de hierro y entró observando con detenimiento. Sí, lo que buscaba estaba ahí mismo y no tendría que adentrarse mucho más. Enseguida los tuvo en sus manos y cuando se iba a girar para marchar vio una pequeña sombra a su derecha.

    Sus ojos se clavaron en el niño, el pequeño de Marta quien reía por la bajo mientras sus gorditos pies chapoteaban con el agua que había en el borde de la piscina. Sus brazos extendidos y sus manos abiertas parecía que buscaban el abrazo de su madre. Por un momento sus ojos se encontraron y el niño paró de repente. Sara lo miró con odio, todo el odio que sentía por Marta se lo estaba trasmitiendo a su retoño. El renacuajo la miró sonriendo pero Sara no se dejó engatusar por aquella mirada de ángel.

    Al hijo de Marta le dio igual y quiso ir hacia ella, pero sus pies trastabillaron y sin querer cayó a la piscina. Choffff. Sara observó inmóvil cómo aquel bebito caía, cómo entraba hacia dentro, cómo salía hacia fuera por la propia inercia, cómo movía sus regordetes bracitos, cómo sus ojos asustados buscaban una ayuda que no llegaba, cómo boqueaba como un pez fuera del agua y cómo se hundía de nuevo.

    Sara giró sobre sus talones y se fue hacia los vestuarios.

- Sara, ¿los has encontrado?

- Sí, estaban justo al lado de la puerta.

- ¿Y esa brillante mirada? ¿Te ha llamado el amante?

- Que va, hoy no le toca. Nada chica, que me he quitado un peso de encima.

NADIE SABE LO QUE PIENSA UN PERRO CUANDO SABE QUE VA A MORIR

Desde el suelo, apoyando su pecho y su barbilla sobre el frío suelo de mármol, le observaba con detenimiento, como si fuese a saltar sobre él, aunque no tenía ninguna intención de hacerlo… por el momento. Tico acababa de comer sus bolas, aún se relamería de cuando en cuando. Odiaba su sabor, pero no le quedaba más remedio que comer eso, o moriría de hambre. Con suerte, le podía caer algún trozo de carne de cerdo o de pollo sobrante. Prefería no hacerse ilusiones, así la sorpresa era mayor si, paseando por entre sus piernas, el hijo pequeño le tiraba un trozo de aquel sabroso manjar.
Tico llevaba cinco años en la casa. Sus padres eran un par de chuchos del campo de unos conocidos.  Tuvo seis hermanos  de ese parto, de los cuales dos murieron, y los otros tres fueron repartidos por el pueblo. Él se quedó con los camperos una temporada, pero cuando creció, fue regalado a la familia que ahora le acogía. Todos querían tener un perro en casa… todos menos su enemigo, que desde el primer momento le negó una grata convivencia. La tensión entre ambos era evidente. Aquel hombre no perdía oportunidad para insultarle. Le despreciaba tanto que jamás le había acariciado. Nunca le sacaba a pasear, ni le daba de comer. Y una vez, estando solos en la casa, le agarró sin percatarse y estuvo buen rato introduciéndole en los orificios nasales unos improvisados palos de papel de periódico. Aquel hecho fue el inicio del fin, el acontecimiento que acarrearía consecuencias quizás trágicas en aquella familia.
Era sábado al mediodía, y la familia reposaba la comida en la salita. La estancia olía a café; sobre  la mesa: tazas y una caja metálica de galletas escocesas. Del televisor salían ruidos de disparos y relinches de caballos. Seguramente era una de vaqueros, aunque él no distinguía los géneros. Sólo sabía que era una buena película, porque los cuatros no dejaban de mirar aquel aparato luminoso. Los sábados le sacaban más tarde a pasear: la vagancia les podía, por lo que estaba obligado a retener más la orina. Esa situación le incomodaba sobremanera, pero sabía que si mojaba el suelo, la consecuencia podía conllevar una paliza de su enemigo. Hasta ahora nunca le había pegado con dureza, seguramente porque no quería que los demás se percataran de posibles heridas, pero sabía que ese momento podía llegar en cualquier momento. Cuando la tensión se huele, cuando el rencor se pudre en los adentros, es cuando la mente te la juega desapareciendo por unos instantes, los justos para convertirte en un ser salvaje. Y su enemigo era propenso a ello. Una vez observó cómo le daba una paliza a un hombre. Se trataba de un socio con quien emprendió negocios que se fueron a pique. Ninguno era listo para estos menesteres, pero se jugaron un dinero importante en una empresa que les venía tan grande como las deudas que aún tenían que soportar. Tuvieron una discusión a gritos y él no dudó en patear a su socio hasta dejarle en el suelo con la cara ensangrentada. Dos semanas más tarde les vio juntos de nuevo, compartiendo cerveza y viendo un partido de fútbol por la tele, y Tico se dio cuenta de lo extraño que eran los humanos en su comportamiento.
El perro estaba en esa casa por el empeño del hijo mayor, que por entonces tenía quince años. Sus padres le permitieron quedarse con él porque ya estaba criado, lo cual implicaba ahorrarse todos los gastos y molestias de vacunación. Tico adoraba a ese chico, y no sólo por ser quien le procuraba todos sus placeres, sino también porque intuía su bondad. Veía en sus ojos lo que no observaba en los de los demás. Se preocupaba por él, porque sabía que algo le pasaba. No hablaba. Los demás humanos hablaban sin parar, pero él no lo hacía. Por eso el chico siempre usaba un pito para llamar a su perro, y a éste le enrabiaba escuchar su nombre en boca de su enemigo y no en la de su dueño. El puto Tico, el cerdo de Tico, el perro asqueroso de Tico, el Tico de los cojones… sólo su enemigo le asignaba apellidos.
El sábado estaba dando poco de sí. Llovía a cántaros y nadie de la familia estaba con ganas de salir a la calle. El hijo mayor tenía unos grados de fiebre, y antes de que acabara la película se subió a su habitación a echarse. Tico no aguantaba más. Se estaba meando. Como nadie parecía percatarse de sus necesidades, comenzó a ladrar, mirándoles mientras hacía amago de irse hacia la puerta principal. La madre levantó la cabeza del cojín con los ojos medio cerrados, sabiéndose candidata para sacar al perro a la calle. Pero el padre alargó su brazo y la frenó. Hoy saco yo al puto chucho, dijo con su voz de hombre grosero. En su camino hacia la entrada no dejó de mirar a Tico. Se colocó el chubasquero y cogió la correa. El perro se acercó a su enemigo con pasos lentos pero decididos. Al llegar a sus pies, agachó la cabeza para que el hombre le atara. Sabía que no había nada más cercano a la sumisión, pero no podía hacer otra cosa. No podía retener por más tiempo el líquido.
La calle se estaba empapando con la lluvia. Los coches salpicaban en su paso lento por la calzada. El hombre fumaba y dejaba caer las colillas sobre el lomo del animal. Éste no tardó en buscar su árbol para levantar la pata y dejar que su líquido amarillo se uniera al charco que se estaba formando en la tierra. Después de mear, Tico mantuvo una actitud pasiva. Su objetivo era volver pronto a casa. Estaba mojado, con el hocico frío, y le temblaban las piernas. Pero su enemigo parecía tener otros planes. Tan pronto como se había desprendido del pitillo se había encendido otro. Dio una vuelta a la correa sobre su mano, manteniendo así una tirantez en el cuero que apretaba el cuello de Tico. El perro miró la cara del hombre. Vislumbró una sonrisa inquietante. Su cuello comenzó a sentirse seco, y casi parecía humano cuando se le escapaban sonidos guturales en busca de aire. Dio otra vuelta más a la correa y elevó su brazo, y Tico se percató de que sus patas apenas rozaban el pavimento. Aquel hombre estaba loco. Quería ahorcarle allí mismo. Tico se balanceaba; apenas podía hacer nada más que esperar su muerte. Nadie sabe lo que piensa un perro cuando sabe que va a morir. Echó una última mirada a su enemigo, al despreciable padre de su dueño, y pareció querer envenenarle con la mirada. El hombre entonces lo elevó más si cabe, acercándolo a la altura de su rostro. Le dedicó unas palabras, como hacen los malos de las películas malas, y mientras echaba una risotada maligna, Tico dejó escapar, o quizás se escapó sin más, esa última oleada de orín que pretendía echar justo antes de volver. El líquido se introdujo en la inmensa boca del hombre, y éste tardó unos segundos, muy pocos, en percatarse de qué era lo que estaba entrando. Soltó de cuajo al perro y se fue a la esquina a intentar devolver al exterior lo que inevitablemente ya estaba en su interior. Tico se mantuvo tumbado en el suelo mojado, robando al aire el oxígeno que le faltaba. Un vecino se acercó a la escena, preocupado por el estado de ambos. De haber podido, Tico le hubiese narrado lo acontecido; su enemigo se inventó una historia entre escupitajos. Entraron en la casa como si nada hubiese ocurrido. Todos se preguntaban por qué el padre escupía tanto, y Tico se limitó a seguir viviendo de la mejor manera que lo permite su especie, y el tiempo de gracia que poseía hasta que el rencor del hombre hiciese de las suyas de nuevo.

Pues se acabó lo que se daba. Se abre el plazo para votar, no tengáis prisa, hay tiempo hasta el domingo 5 de junio a las 22,00 h.

Recordad que se vota en voz baja. Ahora en la sección de comentarios os pongo los relatos entre los que se puede elegir.