Foro para escritores de Bubok

Forman un círculo alrededor de un hombre que, sudoroso, les grita levantando el brazo y agitando la mano:

—Recordad lo que os he dicho, tenemos que ganar sí o sí, por encima de todo, si queremos mantenernos en la tabla y en la división. Queda poco para acabar la temporada y si no espabilamos, se irá todo a la mierda y el esfuerzo que hemos hecho hasta ahora, habrán sido en vano.

Los jóvenes le miran como a un dios, harán lo que él les diga, alargan sus brazos al centro y chocan sus manos en una especie de ritual. Quieren ganar, tienen que ganar.

Cuando entran en el túnel que les lleva al campo, la voz del entrenador, que ahora suena a hueco, dice:

—¡A por ellos! Y si hay que dar alguna patada o un codazo… se da. Suerte.

Crecida

Con la sangre hasta la cintura, algunas veces
con la sangre hasta el borde de la boca,
voy
avanzando
lentamente, con la sangre hasta el borde de los labios
algunas veces,
voy
avanzando sobre este viejo suelo, sobre
la tierra hundida en sangre,
voy
avanzando lentamente, hundiendo los brazos
en sangre,
algunas
veces tragando sangre,
voy sobre Europa
como en la proa de un barco desmantelado
que hace sangre,
voy
mirando, algunas veces,
al cielo
bajo,
que refleja
la luz de la sangre roja derramada,
avanzo
muy
penosamente, hundidos los brazos en espesa
sangre,
es
como una esperma roja represada,
mis pies
pisan sangre de hombres vivos
muertos,
cortados de repente, heridos súbitos,
niños
con el pequeño corazón volcado, voy
sumido en sangre
salida,
algunas veces
sube hasta los ojos y no me deja ver,
no
veo más que sangre,
siempre
sangre,
sobre Europa no hay más que
sangre.

Traigo una rosa en sangre entre las manos
ensangrentadas. Porque es que no hay más
que sangre,

y una horrorosa sed
dando gritos en medio de la sangre

Un poema de BLAS DE OTERO

Oye, que no decaiga esto:

Primero fue la existencia,
lo que a la musas atentas
pedimos con exigencia,
y con cierta desmesura.
Ahora será la violencia.
Para tratar ese tema
hay que actuar con prudencia
y tener algo, un poquito,
de noble y santa paciencia
que como todos sabéis,
es la madre de la ciencia.
Esto lo digo a conciencia,
aunque decirlo suponga,
para algunos injerencia.
Castigadme si queréis,
en justa correspondencia.
Quemaremos las plabras
como se quema la polvora
en las fallas de Valencia.
No os costará demasiado
encontrar esa solvencia
el el verbo desbocado
que os llevará a la excelencia,
esas rimas asonantes
en conceptos semejantes
ese ritmo, esa cadencia
que hará de vuestros poemas
nuevo hitos literarios
que por marcar la tendencia
en esto de la poesía,
sentarán jurisprudencia.

Ya paro,
que esto está quedando raro.
Disculpad, sólo lo hice
para animar un poquito
como quien dice, el cotarro.

Te quedaban:

Admitida la incongruencia

Domingo, entre sol y sombra y la primavera empujando al invierno, para que se retire y le deje espacio. Os dejo mi poema, fuera de concurso, como es natural. Y además os animo a que os pongais ya en serio a versear los vuestros.

Cobarde

Eeeeeeeeeeeeeeeeeehhh....!!!!!

SEÑORAS Y SEÑORES, QUERIDÍSIMOS COLEGAS.

"VIOLENCIA" si si "VIOLENCIA" es el tema que nos ocupa esta semana y aqui lo unico que se respira desde hace días es "PAZ..."

(Huummm...?), A ver si va a ser "PAZ SEPULCRAL" como consecuencia de la violencia.

Habrá que sacar punta a la pluma... ¿demasiado clásico o gay?, bueno, sacaremos brillo a las teclas del ordenador. Si veis que sale humo... ¡parad!, ¡rediez! que se quema.