Foro para escritores de Bubok

Julia

Detrás de la ventana de la cocina, una fila de chopos blancos daba sombra matinal a los bancos del parque. Vivía Julia en un apartamento de la planta baja y, aparte los barrotes, nada la separaba de la soledad del camino de tierra, que tenía enfrente. En la fachada opuesta de aquel edificio de cuatro plantas, se desparramaba el tráfico por una avenida; pero ella quedaba a salvo del trasiego; se le pasaban las horas oyendo el lento movimiento de las hojas, si un aire fuerte no las enloquecía.

Puso en marcha la radio. La voz del presentador invadió el espacio; dejaba caer un vendaval de desastres, robos, anuncios, accidentes domésticos, anécdotas de todo tipo...

«Un operario descubrió la causa por la que había un atasco en la cañería de un hogar de ancianos, ¡un fajo de billetes de cincuenta y de cien euros, de un valor aproximado de doce mil euros, bloqueaba el tubo! Sorprendidas por lo insólito del caso, las autoridades pensaron que unos bandidos o traficantes se habían desembarazado de cierta cantidad de dinero tirándola por la cañería. Pero posteriores investigaciones han descubierto el verdadero origen de todo ese dinero: uno de los residentes, a quien el personal califica de deprimido y neurótico, se había peleado con su familia y –para que nadie heredase sus ahorros de toda una vida– había retirado del banco la suma de sesenta y seis mil euros, que luego había arrojado por el desagüe. Para su desgracia, esta persona fue encontrada muerta una semana más tarde en el cuarto que compartía con otro residente del hogar de ancianos. ¿Quién sería el asesino? Las autoridades no tienen la menor idea...»

Se sentó en una silla, con la vista puesta en el camino y los árboles, en tanto se filtraban como a través de una cortina los rayos del incipiente día.

Apenas oía las noticias, atenta sólo a la porción de paisaje del otro lado de la ventana, que no era mucha. De vez en cuando, uno o varios gorriones saltaban de las ramas para posarse en las tablas verdes de los solitarios bancos. Ninguna huella humana estremecía la paz del lugar.

Hasta que asomó el hombre. ¿Quién era...? Uno que pasaba por allí, siempre a la misma hora, siempre subido en una bicicleta azul. Pedaleando, pasaba por el camino de grava. Pedaleando, se alejaba. Aparecía y desaparecía del marco de la ventana en un puñado de segundos. Un ajetreo de ruedas que se deslizan, de esfuerzo abrumador, de marcha al parecer solemne, anunciaba esa leve silueta, al que ella se había ido habituando al poco de mudarse allí. Luego se enamoró de aquella sombra azul; pero él nunca lo supo.

El ASESINO INVISIBLE

Maldita prisión maldita prisión maldita prisión maldita prisión maldita prisión maldita … ¡Mierda! Escucho sus voces Te revolcarás siempre en esta mierda! ¡INUTIL! ¡No sirves para nada! ¡MIRENME AHORA JUECES DE MIERDA! Ahora estarían felices, celadoras de la inmundicia que os creéis mejores que ninguno, de verme jodida. ¡Años comulgando en vuestro vomitivo pueblo de imbéciles!, representando la estudiante dispuesta… siempre con una sonrisa en la boca: “¡Todo es maravilloso y relativo!…nada está mal, hasta el puto violador necesita otra oportunidad”. ¿Otro culo que romper o caridad? Jajajaja. ¡Y ahora estoy completamente jodida, hijas de puta! ¡Completamente atrapada! Afilaban los dientes cuando me veían pasar feliz y se comían a dentelladas el brillo de mi alma, devorándola con su apetito voraz a carcajadas a cuchicheos a miraditas a risas falsas. ¡Vuestros estómagos dolientes saciándose de muerte momentáneamente!.

¡A mí vuestra frivolidad nunca ha podido envenenarme! El mundo del hombre es un cadáver putrefacto y vosotros sus gusanos reptando por un poquito más de carne muerta con la que engordar sus listas de vicios y placeres ¡CON LA QUE SENTIRSE MENOS DESDICHADOS! ¿Te gusto? ¿Me aceptas? ¿Acaso no es mi peinado de hoy algo genial? Sí… ¡espuma y apretar! ¡Te ves estupenda que flaca estás! ¿Me quieres? ¿Me aceptas? ¡Malditos mercaderes de la personalidad! ¡¡¡IROS TODOS A LA PUTA MIERDA!!! ¡ME HE CANSADO DE MENDIGAR VUESTRA FELICIDAD RANCIA! Años tras felicidad con fecha vencida. ¡Su PODRIDA felicidad de mierda! Siempre esforzándome porque mi mueca de perro rabioso parezca una de vuestras sonrisas llenas de crema para untar. ¡Pero nunca fue suficiente! Como cuervos iban sus miradas despellejando cualquier indicio de dicha. Tenía que reír sus chistes mediocres responder sus preguntas idiotas y criticar con odio a alguien. ¡Ahí quedabais satisfechas de saber que estaba tan podrida como vosotras de esta vida, tan muerta como vuestros corazones, ahí os quedabais tranquilas de mostrar todo el veneno sin reparos! ¡Nada que carroñar! ¡Nada vivo a lo que sacarle las tripas para sus embutidos de envidia! ¡Viejas de mierda! Me esperan en la escalera, me persiguen por los pasillos, me acosan en la cola del supermercado y en la calle… ¡Oh Dios!, la calle es insoportable, sus caras rancias mirándome cómo me río, mirando mi risa con su apestosa mueca infeliz clavándomela en los ojos para que me muera, dándome sus hipócritas palabras – “Pobrecita la hija de Concha, ¿SABES ALGO DE TU MADRE? “Para matarme. Como mamá. Como hacía mamá. Odiarme simplemente por ser feliz. Me miran como diciendo: “¡No lo conseguirás, llegarás a vieja tan enferma y triste como nosotras!”

Mi madre era la maestra de la hipocresía. ¡JODER! ¡NO QUIERO CALLARME! No quiero que se me pudra dentro la felicidad posible como a ustedes! ¡Me importan una puta mierda los vecinos! Llegaré a desentumecer mi soledad voy a salir de esta prisión, correr, escaparme ¡Y vosotros iros a la puta mierda! Gilipollas. ESTO ES UNA CARCEL. LUCHAR. LUCHAR. LUCHAR. HIJAS DE PUTA!!! HAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAA!!!! QUITARME LA CELDA QUITARME LA CELDA QUITARME LA CERDA, LA CERDA, LA CERDA…. HAAAAAAAAAAA!!!!!

La desgarro, la corto, la agujereo, la muerdo, la rompo y sangrante, me doy cuenta que no puedo escapar. Todo sigue allí. Corro en mi imaginación a estrellarme contra mi carne. Mi animal otra vez me ha mordido. No me duele. ¿Notan como tiemblo? ¡CLARO QUE NO!!... Bajo este disfraz de niña buena existía…temblaba…lloraba…pero nadie se dio cuenta, nadie dio vuelta la cabeza para disculparse, nadie me mira desde que aprendí que para que no me pegaran tenía que decir SÍ. Que para que no me encerraran o me ataran tenía que decir SÍ. Que para que me dejaran en paz tenía que callarme y bajar la cabeza. Ahora también yo las he matado en mí….Y el vacío me ofrece la posibilidad… ¡Todo lo que existió ya fue devorado! ¡Nunca serás más de lo que has sido! ¡No!, sólo hace falta que vomite, que grite, que me desinhiba de esta prisión que me aprieta y me asfixia. Aquí estoy…intentándolo…llenando el vacío con vuestros cadáveres, como vosotros habéis llenado el vuestro. ¡A mamá…, todo el mundo la adoraba! Todo el que no había pasado con ella más de dos horas…después, en casa, comenzaba a descomponerse su fórmula azucarada de sonrisas de algodón y como algodón de azúcar se apelmazaba y se convertía en una bolita pequeña incomestible. Ella lo sabía. Y cuanto más grande la certeza más sonreía, más bebía y más me pegaba y más sonreía: ¡Divina! ¡Divina!. Y todos querían un pedazo de su culo que exhibía descaradamente y que llevaba colgado el cartel: ¡Me odio! ¡Vanagloriarme! ¡Era vuestra Reina! De pequeña…de pequeña sus comentarios y esa mierda de querer siempre algo de mí, inquisidores que se reían luego de mi torpeza, de mi silencio. ¡Baila! ¡Canta! ¡Saluda! ¡Juega!...¡Bah!¡Es tonta! ¡YO TENIA MIEDO! MIEDO de ser tan asquerosa como ustedes…miedo de que al final mamá se fuera definitivamente alguna noche. Como lo hizo. De que se fuera después que papá empezó a quererme como a ella. Follándome como a ella. ¡JODIENDOME EL VIEJO CERDO! ¡Y ella me dejó sola!

Shhhh.. Eso no se dice. Eso no… ¿Dónde están las pastillas? ¿Dónde cojones puse las pastillas? Mierda, todo se cae de los cajones. El frasco…ese…¡sí! Este, este debe…sí… los dos joder ¡¡Shhh!! ¡Un momento!… Un momento y ya estarás bien. Un ratito y ya podrás salir del baño ya podrás llegar a la cama, dormir e ir a la escuela mañana. ¡Y no pasa nada!, no pasa nada no pasa nada. ¡JÓDETE! ¡Clávatelo! ¡Clávate el cuchillo! ¡Córtate! ¡Revienta!. Pronto volverá el viejo cerdo borracho a clavártela él dentro y ya nada te salvará. ¡Corre! ¡Huye! ¡Muere!…TIENES QUE MORIIIIIIIR…., ya estás muerta…¡HAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAA!….……¡DIOS HIJO DE PUTA! …¡Déjame escapaaaaaaaar!.

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¡ÁBREME LA PUERTA!,

-¡Que me abras, coño!

Golpeó la madera con la mano abierta dejando que la alianza sonara contra ella. Nadie le abrió.

-¡Puta! ¡más que puta!, ¡mañana te espero!-Notó cómo el rubor le calentaba las orejas al tomar la decisión.-Mañana te vas a enterar.- Masculló al salir por el portal.

Ella se quedó con todo. Se quedó con su vida, con su puto coche, con su jodido trabajo. Y a nadie le pareció extraño. Por su culpa su mujer le dejó, sus hijos no querían verle. Hasta con el perro se quedó.

Enfiló la calle a paso vivo, sin rumbo pero sin aparentar no tenerlo como orgulloso “sin techo”.

Cuando, unos meses antes, ella apareció en el despacho sólo sintió deseos de poseerla. Era un deseo que últimamente no tenía, las despreciaba tanto que ya ni las deseaba para saciar sus bajos instintos. En lo profundo de su mente se divertía pensando si se habría reformado.

-¿En qué puedo ayudarte? – Le dijo sin disimular el recorrido de la mirada por su cuerpo parándose en los pezones que, erectos por el frío del aire acondicionado, se marcaban en la camisa.

-¿Señor Márquez? Le traigo una orden.

-¿Cómo? ¿una orden de qué?- Le dijo divertido imaginando sus manos separando esas nalgas mientras le mordía la nuca.

-Me llamo Sonia Montjor, soy agente judicial. Debe abandonar el despacho para que los agentes de policía judicial que me acompañan puedan registrarlo y proceder a su precinto. –Le miraba a los ojos sin mostrar ningún tipo de sentimiento, esperando a que se levantara.

Rascándose ostentosamente la bragueta, ya abultada, Márquez se levantó y, poniéndose la chaqueta, se marchó.
 
Tras dos copas llegó a la conclusión de que el picha floja de su socio, que sabía en relaciones más o menos perversas con su mujer, le habría denunciado por alguno de los turbios asuntos que habían tenido entre manos en los últimos tiempos. Quizá le habían cazado a él y, para librarse, denunció a Márquez. Nunca lo sabría. Lo que si sabía era que aquella noche haría confesar a su mujer. Por sus huevos.

Después de pasar unas cuantas horas en el puti-club con la pelirroja, que -hasta la aparición de aquella tarde- parecía ser la única que se la levantaba, decidió irse a  jugar con la de casa, con la castradora que nunca le permitió dejar la tapa del váter levantada, la que le hacía quitarse los zapatos al entrar y que no le daba de cenar si no se había lavado las manos. La que sin ningún miedo le hacía frente cada día e invariablemente le vencía. Hasta ahora, y aún sabiendo que el otro se la beneficiaba en su propia casa, la respetaba por ser la única persona en el mundo que le ponía en su sitio.

Al llegar se dio cuenta de que algo no iba bien. El coche oscuro enfrente con dos hombres leyendo el periódico y tomando café en vasos de papel era demasiado evidente. Esa Jamonyor, o como quiera que se llamase, quería que se sintiera vigilado. Al entrar no había nadie, ni la dueña, ni los niños, ni el perro. Sólo una carta en la encimera de la cocina:

“Sr. Márquez, no trate de buscarles, están bajo mi protección. Lo único que puede hacer es causarles más daño. Sonia Montjor. Agente judicial.”

-¡Pero qué cojones está pasando! ¡Será hijaputa!- Encendió el ordenador en su despacho y empezó una búsqueda infructuosa de datos sobre la agente, la brigada judicial, lo que fuera que aclarara aquello que, cada vez más, le parecía  una trampa.

Un gin-tonic tras otro le noquearon en el sillón hasta que a primera hora de la mañana sonó el timbre.

Era ella, de nuevo en la misma postura, alargándole una orden judicial.

-Señor Márquez, tiene diez minutos para recoger algo de ropa, este agente le acompañará. Debe desalojar la casa en seguida, vamos a precintarla.- La miró tan sorprendido como resacoso. A pesar de que parecía fresca como una lechuga y olía a ducha reciente, esta vez no la deseó. En otras circunstancias se habría imaginado arrancándole la ropa y oliendo cada rincón de su piel, cada pliegue en el que se unieran su olor animal y el del gel de baño. La erección no se habría hecho esperar y habría disfrutado escandalizándola con su prominencia. Pero no.

-¡Y una mierda!-Le espetó a la cara.- ¡Yo no me muevo de aquí hasta que me expliques qué es lo que está pasando, zorra!

Ella, de nuevo, le mantuvo la mirada hasta que un dolor agudo en el costado le derribó. Se despertó en el callejón de detrás del supermercado con una bolsa de nylon llena de ropa y un zumbido en la cabeza que tardaría varias horas en pasar. Se enderezó pesadamente.

- “¿Qué cojones pasa? ¿Quién me está haciendo esto?”- Le dolía todo-“Necesito comer algo”. -Buscó en el bolsillo su cartera. Llevaba algo de dinero que, por suerte, seguía allí.

-Un café con leche, por favor. ¿El aseo?

-“Ande” va a estar, donde siempre, al fondo a la derecha.

Fulminó con la mirada al camarero sin importarle si era gracioso de nacimiento, si se lo hacía o si de pequeño comió tierra de las macetas…

En el espejo del baño vio que el dolor de su costado provenía de una quemadura doble. Esos mamones le habían dejado fuera de juego con una pistola eléctrica. Por la barba y el aspecto general que presentaba tuvo la idea de que habían pasado más de dos días desde que aquella mujer apareció en su despacho.

Tras comer un bocata de tortilla y beberse aquel café, que sabía a escupitajo y olía a calcetín sucio, salió a la calle iniciando así lo que serían los siguientes meses de su vida. Al principio intentó, en vano, hablar con algún conocido para que le prestase ayuda o, en su defecto, algo de dinero, pero pronto se dio cuenta de que todo estaba muy bien orquestado. Los más, no le abrían la puerta, los menos, los que le recibían, le decían que se fuera que no querían ayudarle, que ya no le conocían.

Siempre había sido un misógino. A menudo un punto descerebrado en su relación con las mujeres, pero no pensaba que eso pudiera ser el detonante de toda esta farsa que le tenía viviendo en la calle.
 
Al cabo del tiempo, ya asimilado por la comunidad sin hogar, conoció en un albergue a un gaditano que le contó una historia parecida a la suya. En un primer momento no lo relacionó pero, al intentar dormir aquella noche, le pareció que todo hilaba.

-Oye, Tino, ¡Tino!-despertó al gaditano. -¡Despierta! Esa gente, la que se llevó a los tuyos, ¿dónde paraban?
 
-No sé. Déjame dormir. Si sé esto, no te cuento nada.-Protestó.

-A ver- le dijo entre dientes mientras le apretaba el cuello- cabronazo, come pollas, o me dices dónde paraba esa gente o te arranco de un bocado la yugular ahora mismo.

-En Caleruega, frente al cajero ese donde a veces duerme el Juanpa, y ahora déjame dormir. Quedas avisado de que mañana no habrá desayuno para ti. Fiarme de un castellano, ¡hay que joderse! La última, por mi madre que en gloria esté, que es la última.- Se dio la vuelta y se puso a roncar al segundo.

A la mañana siguiente, cuando el de Cádiz trasegaba sin esfuerzo los dos desayunos, Márquez salió hacia esa calle dispuesto a llegar hasta el final de todo y si no a llevarse por delante a quien fuera. Una vez allí, frente a la oficina de servicios sociales, no supo qué hacer. Un coche de cruz roja recogió en la puerta a una mujer con un labio partido y una maleta y se marchó a toda velocidad.

-“No”-pensó- “Eso no es lo que busco, éstas huyen de uno que las pega”.

Decidió apostarse en un portal cercano para ver si descubría algo. Las horas pasaban intentando ver si alguno de los usuarios que entraban le sonaba de algo. Durmió. Se despertó sobresaltado, alertado por algo familiar. Un olor. ¡Si! El olor del gel de ducha de la Montjor. Olfateó escaleras arriba y encontró el origen pero se oía gente al otro lado de la puerta así que decidió esperar en el portal.

De madrugada saltó sobre ella según pisaba el último peldaño de la escalera.

-¡Ya te tengo, cabrona! Ahora me vas a contar qué es lo que pasó. ¿Por qué estoy en la calle?- Pronunció esto último cabreándose consigo mismo al sentir de nuevo la descarga, esta vez en el muslo. Cayó al suelo pero antes de perder la conciencia la escuchó decir:

-¡Cabrón tú!, ¡asesino! Ni siquiera te suena mi apellido, te lo dejé hasta por escrito. Tú acabaste con mi familia.- Una patada en los riñones impidió que se desmayase- Rompiste todo. Mi padre enfermó por ti, por solucionarte ese asunto del atropello. Le culparon a él, perdimos todo. ¡MONTJOR!. Trabajaba para tu familia. Ni siquiera te preocupaste por nosotros, solos en este jodido mundo por tu culpa. ¡No sabes ni quien era! ¿Ahora qué?, te he jodido bien ¿eh? Nunca sabrás dónde están. Los de ahí enfrente los ocultan. -Otra patada, esta vez en la boca-. Para que te acuerdes bien del uno de mayo del ochenta y siete.-Otra descarga y a paseo ese mínimo soplo de conciencia que le quedaba.

Despertó en un contenedor.

Al día siguiente de golpear con la mano abierta en la puerta dejando sonar la alianza sobre la madera consiguió forzarla y entrar. Era un lujoso piso que daba sobre el portal de Caleruega. Se hizo un sándwich de todo lo que encontró en la nevera y salió al balcón a esperarla encendiendo un cigarrillo tras otro. Por fin apareció por la esquina. Era el sitio perfecto. Márquez calculó la distancia y sin siquiera pensarlo, sin nada ya que perder, se dejó caer desde el cuarto piso sobre ella.

Destrozados ambos en la acera tuvo tiempo de decirle:

-Puta… te dije que hoy te esperaría… Ese año estuve… estudiando en Boston y… le dejé mi coche a mi socio... Venganza fallida.

Sonia Montjor, dejó caer una lágrima.

-Cabrón…-le dijo antes de morir.

ANTONIO, “El GATO”

A través de un gran ventanal, el gris matinal envolvía la consulta del doctor Viñas, un hombre de mediana edad de expresión inteligente, que permanecía sentado tras su mesa. Al otro lado de ésta, el comisario Suárez, de pie, lo observaba insistentemente, jugueteando con una carpeta entre las manos y dando cortos pasos.

-Suárez, debo decirle que Antonio Pacheco padece todos los síntomas que determinan su condición, y eso le beneficia.
-A pesar de ello, pienso que se merece, como poco, la cadena perpetua.
-Lo indicado sería el psiquiátrico una larga temporada y luego la calle, pero será el juez quien dictamine, tras revisar el informe que le presentaré.
-Ese joven debería estar muerto, después de todos los crímenes cometidos. Si pudiese, ¡yo le aplicaría el garrote ya mismo!
-En este país se abolió la pena de muerte, por suerte.
-Un error, doctor Viñas, un gran error de los que se creen comprensivos y justos y del que se arrepentirán muchos con el paso del tiempo.

El comisario clavó sus ojos saltones en los del doctor, mientras fruncía el ceño y apretaba los puños contra su carpeta. El doctor lo miraba como no dándose por aludido, recostado sobre el respaldo de su asiento. Viñas añadió, pausado:

-Antonio Pacheco es una víctima de su entorno, un ser débil nacido en una familia muy conflictiva, cuya mente caótica, además, ha impedido su correcta evolución y aceptación del medio. Desde niño mostraba dificultades escolares y sociales, en la adolescencia fue culpable de robos y broncas, y en la juventud sus crímenes son el resultado de un ser asocial, enfermizo, agudizado por el trato recibido por su padre.
-Me choca que lo justifique tanto, doctor, por mucho que tenga pruebas para ello, pero la lógica es la lógica, y la justicia la justicia, y se le debe aplicar a ese individuo, si no queremos caer en una mayor injusticia para sus víctimas y los familiares de éstas. “El gato” ha matado en dos años a cinco hombres que podrían haber sido su padre, después de dejar a éste inválido tras un empujón en el andamio de la obra donde trabajaba. Nos ha traído a mal traer varios años. Pero, para colmo y por suerte para nosotros, ha cometido la estupidez de dejar la barra con la que golpeaba las nucas de sus víctimas junto al último cadáver. En fin, un desastre, un torpe asesino, al final, que se merece la cárcel.
-En las formas de hacer de ese infeliz radica el quid de la cuestión. Ser asesino en serie tiene de fondo un desequilibrio psicológico grave. Estos asesinos suelen ser víctimas de sus padres, de la sociedad, así que… ¿encarcelamos también a la sociedad, a los padres de todos ellos, a…?
-No diga disparates, por favor, que es usted una eminencia en estos temas.
-Gracias por el elogio, pero precisamente por haber investigado a fondo sobre los asesinos en serie, y sobre Antonio Pacheco en particular, he llegado a la conclusión de que casi todos, en mayor o menor medida, somos culpables de sus terribles actos, y, aunque le choque, capaces de actuar como él si nos encontrásemos en circunstancias iguales a las suyas.
-Lo siento, doctor, pero yo no me siento verdugo de nadie, ni culpable de los crímenes de esa bestia, ni siquiera creo que lo sean sus padres, por mucho que usted se empeñe: otros niños, en parecidas circunstancias, no reaccionan así –apuntó con tono rudo y gesto crispado.
-Cada individuo es único, y Antonio es especial por su particular psicología, y ahí es donde hay que hacer hincapié, si se pretende recuperarlo, reinsertarlo en la sociedad.

Quedaron un rato en silencio, evadiendo sus miradas. El doctor volvió a revisar los papeles que tenía delante, sobre la mesa, mientras Suárez se acercaba a la puerta, osco.

-Pues sí, comisario, le aclaro: Antonio Pacheco padece déficit de atención, es hiperactivo -mientras leía miraba de reojo la cara de escepticismo de Suárez-, tiene, por añadidura, altos niveles de testosterona y bajos de serotonina y colesterol, alteraciones de cobre y zinc, bebía y consumía drogas cuando se lo permitía su bolsillo. Como comprenderá, necesita urgente tratamiento para sus desequilibrios físicos y mentales, pues muestra, además, síntomas de ansiedad y depresión, así que… ya me dirá…
-Hay mucha gente con esos síntomas que no asesinan jamás.
-Pero todos esos síntomas juntos propician el asesinato, unidos a condiciones negativas, como las que ha padecido siempre ese infeliz. Realmente, pienso que Antonio Pacheco es una víctima de nuestra enferma sociedad, como, tal vez, sus padres lo fueron y siguen siéndolo, y muchas otras personas.
-No quiera ser abogado de indeseables, doctor, que para eso está el juez y los abogados –dijo rotundo Suárez.
-Con este informe que le presentaré al juez, tendrá difícil que usted se salga con la suya.
-Ya lo veremos, doctor, ya lo veremos.
-Espero que no. Le insisto que Antonio Pacheco necesita continuos cuidados psiquiátricos, al menos para que pueda sentirse un poco mejor y presentarse a su juicio dignamente y salir igualmente de la sala.
-¡Dignamente, dice! Digno debería haber sido para no asesinar a nadie.
-Su dignidad como persona estaba bloqueada, casi anulada, básicamente por su padre, al que él culpa de las cosas raras que le pasan, de sus traumas. He descubierto que su venganza estaba latente desde niño, debido a los malos tratos recibidos por su progenitor.
-¡Ja, doctor, me hace reír con sus cosas! Lo siento, pero tanta comprensión, tanta psicología para no condenar a un culpable me la suda.
-¿Ve? Usted mismo está siendo verdugo de la comprensión, imponiendo sus criterios a la lógica, imputando a una víctima que parece verdugo cuando, en realidad, es sólo víctima de otros verdugos, quizás hasta de nosotros mismos, aunque no seamos o no queramos ser consciente de ello. Siento decirle que la sociedad, si comparte su misma actitud, no reinsertará nunca a víctimas como este joven.
-Claro, porque la sociedad es lista y no compartirá sus teorías. La gente pide la cabeza de los asesinos por lógico miedo, sin considerar los motivos que tiene el criminal, sino únicamente los hechos.
-Se suele temer a lo desconocido, así que, conozcamos a fondo las causas de ese impulso. Le aseguro que ya no son sólo teorías, sino investigaciones que vengo contrastando desde hace tiempo. Le mostraré un simplísimo detalle. Compruébelo usted mismo. Venga, vayamos a ver a ese joven.

Se levantó. Se miraron desafiantes. El doctor Viñas guió al comisario Suárez hasta un cuarto protegido por un policía. Abrió la puerta y entraron. La habitación estaba en penumbra. Sólo había una cama. Dentro de ella se apreciaba un cuerpo enroscado bajo las sábanas, y se veía sobre la almohada la cabeza rapada de un joven de facciones duras. A medio tapar por el embozo, los brazos del joven apretaban contra su pecho un gato de peluche.

-Lo ve, ahí tiene a su asesino –comentó el doctor en voz baja al comisario-. Me dijo que desde pequeño quiso tener un gato de verdad o de peluche, y que su padre se reía de él gritándole que eso eran cosas de niñas, dándole fuertes collejas y patadas. Mírelo: es como un niño indefenso, apaleado, un joven que no ha superado la infancia y necesita para dormir un peluche que, por suerte, le hace casi mejor efecto que cualquier pastilla para conciliar el sueño, y, por añadidura, consigue mantenerlo bastante relajado durante el día, si le permitimos llevarlo consigo continuamente. Si lo viera enganchado a ese gato de trapo desde que se levanta, se daría cuenta de lo desvalido que está. En fin, si consigo equilibrar sus niveles de sustancias alteradas, que se alimente bien, que siga el tratamiento psicológico que hemos iniciado, y si se le trata con compresión, Pacheco podrá llevar una vida casi normal. Sin embargo, si se le condena y no se le atiende como es debido, no habrá futuro para él, ni tampoco para otros con sus mismos problemas y comportamientos.

El comisario se quedó con los labios medio abiertos y su fría mirada fija en el joven y en el doctor, alternativamente, mientras el doctor controlaba su sonrisa.
Luego, Suárez salió airado. El doctor Viñas quedó contemplando el rostro del joven. Pasó su mano por la frente de Antonio. Éste abrió los ojos, adormilado. Sonrió, se apretó más el peluche contra el pecho y continuó durmiendo. Viñas salió con el rostro relajado, pensativo.

Poco tiempo después, el juez dictó sentencia: Antonio Pacheco quedaría a vivir en la clínica psiquiátrica del doctor Viñas, con el fin de continuar siendo objeto de la importante investigación que dicho doctor llevaba a cabo acerca del impulso criminal.

El sentido del deber.

El tranvía se detuvo en la parada anterior a la del pequeño hospital de Santa María. Gino Pascoli se apeó, esperó a que el destartalado vehículo reanudase su marcha con estruendo, y se encaminó hacia el viejo edificio a través de las mugrientas y oscuras callejas, las mismas en las que él y su gran amigo, Roberto Lombardi, que ahora ocupaba la habitación número 23 de la tercera planta, se habían criado. Cada farola, cada esquina, guardaba un viejo recuerdo; habían sido tiempos difíciles: miseria y hambre en la tierra prometida.

Gino había emigrado atravesando un océano que se había quedado con su madre como peaje, para encontrarse con la tumba recién cavada de su padre en el nuevo mundo. Los Lombardi lo acogieron como a uno más en un barrio donde se mataba por un mendrugo de pan. Los chicos crecieron entre violencia, robos y cadáveres expuestos en las calles como advertencias entre bandas rivales. No había ley en Santa María y los pocos policías que entraban en él lo hacían para cobrar su parte, si eran listos, o para morir, si pretendían ser más listos de la cuenta. Hasta que llegó Mauro Damiani, il signore Damiani.

Mauro Damiani cruzó el “charco” como tantos otros: hacinado en la bodega de carga de alguno de los buques mercantes que hicieron aquel mismo trayecto tantas veces durante el inicio del nuevo siglo. Siempre tuvo fama de hombre duro e implacable, aunque justo y discreto, y con una visión extraordinaria para los negocios y las personas. No tardó en hacerse un nombre en el barrio: nadie atacaba un comercio que estuviese bajo su protección, pocos negocios fructificaban sin su consentimiento, pocos sobornos se cobraban si no los pagaba él. Pronto, las bandas que no se unieron bajo su techo fueron sistemáticamente eliminadas o expulsadas. Pero il signore amaba Santa María tanto como a su lejana y añorada Italia y, bajo su mano, el barrio encontró la paz: se acabaron los robos y las peleas, el comercio pudo por fin establecerse y prosperar (siempre bajo su “supervisión” y con su beneplácito) y los niños regresaron a las calles. Nadie en Santa María podía vivir sin la protección de Mauro Damiani, pero su “feudo” era próspero y seguro.

Muchos de los muchachos del barrio pasaron a trabajar para il signore. Así, Gino y Roberto encontraron su camino haciendo pequeños “encargos” para Damiani: cargando y descargando mercancía, llevando mensajes... La lealtad y la discreción eran dos cualidades que su jefe valoraba, con lo que los dos amigos no tardaron en ascender posiciones en la organización de Damiani, pasando a formar parte del estrecho círculo que lo rodeaba. Aquel ascenso se fue tiñendo cada vez más de rojo sangre, aunque los dos amigos consideraban que era el justo precio que había que pagar por la paz y la prosperidad de Santa María.

Tras el corto paseo, Gino subió los cuatro escalones de piedra de la entrada del hospital, sin detenerse en recepción, se dirigió a las escaleras y comenzó a ascender los tres pisos que lo separaban de Roberto. Odiaba los ascensores y los espacios reducidos.

Mauro Damiani siempre se portó muy bien con ellos dos: fue el padrino de boda de Roberto y, años más tarde, de su hija mayor, a la que regaló una de las mejores casas de su propiedad. Arregló lo necesario para evitar que el pequeño de los Lombardi, Mauro, fuese al frente cuando estalló la Gran Guerra y le ayudó para que pudiese cursar estudios superiores. Roberto siempre decía, henchido de orgullo, que sus mayores tesoros eran sus dos hijos; Gino, alguna vez, llegó a comentar, parapetado tras una de sus melancólicas sonrisas, que serían su perdición. Aún así, Pascoli los amaba como si fueran suyos.

Damiani intentó muchas veces “resolver” el “problema” de la soltería de Gino, pero éste siempre declinó, educada y discretamente, cualquier oferta de su jefe, que lo acosaba continuamente con comentarios irónicos y burlones aunque respetuosos (él era el único que podía inmiscuirse con cierta libertad en su vida privada), a los que el hombre siempre respondía con una tímida sonrisa. “Ya tengo familia”, le había dicho alguna vez.

Pascoli era un hombre sencillo y reservado, parco en palabras y expresiones, férreo en sus convicciones, tanto religiosas como morales, honesto y sincero, con un fuerte sentido del deber y la lealtad. Mal conversador y buen amigo, dejaba que Lombardi llevase siempre la voz cantante mientras él permanecía en un segundo plano, discreto y atento. Roberto también era callado aunque al lado de su amigo, parecía un charlatán de feria. Aquel dúo implacable y efectivo había sido uno de los estandartes del poder de Damiani. Hasta que Roberto acabó en el hospital, tras sobrevivir milagrosamente a un tiroteo.

Gino acabó de subir las escaleras y dirigió sus pasos por el solitario corredor hacia la habitación 23. Su respiración, pausada y silenciosa, no denotaba cansancio ni excitación. Abrió la puerta despacio, sin tan siquiera echar un rápido vistazo a la silla que montaba guardia junto a la entrada y que él sabía que estaría vacía. En la penumbra de la estancia, iluminada únicamente por la luz de las farolas que se filtraba por las persianas entornadas, pudo distinguir la figura de Lombardi, acostado sobre la cama.

- Roberto... –llamó Gino, quedamente.

La voz de su amigo, cansada y temblorosa, pareció llegar de muy lejos.

- Gino... –murmuró.- Has venido... –Hubo una pausa en la que Lombardi pareció reunir fuerzas.- ¿Cómo... está mi hijo? –Logró preguntar, con la voz quebrada.

Mauro Lombardi había muerto en el tiroteo que casi acabó con la vida de su padre. El propio Pascoli había visto el cadáver del recientemente elegido nuevo fiscal del distrito, acribillado y ensangrentado.

Finalmente, Mauro Lombardi había completado sus estudios en derecho y había iniciado una fulgurante carrera que lo había convertido en el fiscal más joven de la historia de la ciudad. En la noche de su elección, prometió limpiar las calles de “la lacra del crimen organizado”, algo que muchos interpretaron como un afán desmedido de desvincularse de su pasado y sus orígenes. Pronto, las promesas se convirtieron en hechos y los esfuerzos del pequeño Lombardi empezaron a dar sus frutos. Tras una par de cortas reuniones con il signore Damiani, a éste le quedó claro, aún a su pesar, que sólo había una manera de frenar el ímpetu del joven: Gino. Fue la primera vez que actuó sólo, Roberto había desaparecido para correr junto a su hijo.

Gino guardó silencio, durante unos segundos. Roberto ahogó un sollozo. Tras unos instantes, logró hablar.

- ¿Era... necesario?

Pascoli no respondió, metió la mano enguantada en el interior de su gabardina y extrajo una pistola con silenciador.

- Mauro Damiani te envía recuerdos –murmuró, con voz extrañamente neutra.

Disparó tres veces contra la cara de Lombardi y cinco más contra su pecho, en un rápido gesto. El cuerpo de Roberto apenas se sacudió.

Gino guardó su pistola y abandonó la habitación en silencio y sin prisas.

NO VA MÁS

Coincidimos en la barra de un bar, por la mañana: él se tomaba un café y miraba con pequeños vistazos a su alrededor; yo había llegado muy temprano huyendo de mi casa, hay amaneceres en los que se me hace insufrible permanecer allí. Aquel individuo me interesó sobremanera porque emanaba pánico por todos sus poros, me he especializado en saber cuándo una persona tiene miedo y él estaba aterrorizado. ¿Por qué era tan cobarde? Ya suponía lo difícil que iba a ser entrar en confianza, estos hombres suelen tener muchas barreras pero no por ello me desanimé, aún soy una mujer guapa y mi boca puede ser sagaz y dulce si se lo propone.
Nunca se me ha dado bien el idear estrategias, además me gusta improvisar, así que no tardé un minuto en levantarme y acudir a su lado. Me ojeó con el rabillo del ojo y tomó un sorbo de café. Dejé pasar unos segundos. Le dije:
-Tengo un problema, no sé por qué se lo cuento a usted..., pero..., ¿a quién puedo acudir? Estoy desesperada...
No se atrevió a mirarme, balbuceó:
-Señora, no…
-Por favor, al menos escúcheme, prometo ir directamente al grano: Necesito que venga conmigo a mi casa, pero no entraremos, no se preocupe, solamente acompáñeme hasta la puerta, mi ex marido no se atreverá a acercarse si voy del brazo de un hombre fuerte como usted.
Levantó la cabeza, pude ver sus ojos y él pudo ver los míos.
-¿Qué?... ¿Pero qué me está contando?…, además yo no soy fuerte…
-Se lo pido por favor, será sólo un momento.
Y le agarré del codo, tirando luego con suavidad hacia la salida. No se resistió ni un poquito, en el fondo muchas de estas personas están deseando salir de la rutina, os lo puedo asegurar.
En la calle noté que el miedo regresaba a su cuerpo, supuse que se estaba imaginando que mi ex marido le podía matar. Quise tranquilizarle, lo peor que me podía pasar era que este hombre se marchase.
-Mi ex marido, que se llama Julián, es muy poca cosa, un cobarde de la cabeza a la punta de los pies, jamás se nos acercará, lo conozco como si lo hubiese parido.
-Ah…, bueno…, espero que sea así, no me gustaría tener problemas, no he tenido una buena mañana. ¿Vive usted muy lejos?
-¿Usted? Por favor, llámeme Ana.
-De acuerdo, Ana. Mi nombre es José Luis.
-Mi hermano también se llama también José Luis, qué coincidencia, ¿no crees?
-No sé, es un nombre muy común.
Llevábamos ya diez minutos de caminata, José Luis estaba empezando a relajarse.
-Mi casa está muy cerquita ya, ahora me voy a coger de tu brazo: Julián puede estar escondido en cualquier sitio.
-Y si viniese, ¿qué hago?
-Tranquilo, no va a venir; de todas maneras, si se acercase le voy a decir que eres un amigo, vamos, camina. Y saca pecho, joder.
José Luis recordaba de nuevo el personaje que vi en la barra del bar, el miedo le vencía, seguramente se estaría preguntando qué hacía conmigo, por qué había aceptado ayudarme. Empecé a hablar pues me comencé a poner nerviosa, ya veía mi calle.
-Escucha, tengo que decirte que cuando te vi en el bar, me llamaste la atención, parecías muy abatido, te puedo preguntar en qué pensabas mientras te tomabas el café…, quizá te han dado esta mañana una noticia terrible, quizá ya sepas cuándo te vas a morir.
Él se sorprendió, su mente debía estar en otras películas de traiciones y celos porque sólo consiguió mirarme y decir:
-¿Qué?
-Sabes, odio repetir las cosas, pero contigo voy a hacer una excepción, al fin y al cabo me estás ayudando. Te lo preguntaré de nuevo: ¿En qué pensabas cuando nos conocimos hace un rato? ¿Una enfermedad mortal?
-No, no, ¿pero qué dices?... Me han echado del trabajo y con mi edad…
-¡José Luis, pero si eso no es nada..., si lo sabré yo!... Vaya, vaya..., ¡yo creí que te estabas muriendo!..., bueno, mejor para los dos, ¿no?... Ya sólo faltan unos cuantos pasos, es ese edificio. Va todo muy bien. Julián no se ha atrevido a aparecer..., no lo he visto en todo el camino pero seguro que nos ha estado siguiendo, apostaría a que ahora mismo, oculto, nos está observando sin saber qué hacer.
José Luis sonrió débilmente.
Entramos en el portal y luego subimos por las escaleras hasta el primer piso, en la puerta de mi casa, José Luis dijo, por primera vez con una voz realmente humana:
-¿Llegamos?
-Sí, aquí vivo. Has sido muy amable, y valiente…
No podía entretenerme mucho, José Luis me estaba dando suerte, no nos habíamos encontrado con ningún vecino. Saqué las llaves y comencé a abrir la puerta. Mis manos temblaban un poco, de repente estaba de nuevo en el umbral de mi casa, adentro no sabía qué podía pasar.
-Mira, voy a ser sincera, quiero invitarte a una copa… Ni se te ocurra decirme que no… Me estás haciendo un gran favor.
-No es necesario…, además…
De nuevo, le agarré del brazo.
-Insisto.
Entró.
-Ponte cómodo, ¿qué te apetece?
-Antes tomaba whisky, ponme un whisky, con hielo, ¿tienes hielo?
-Sí, tengo hielo, pero no whisky, ¿qué te parece un ron?
-Bueno.
Fui a la cocina y regresé con un bloque de hielo que troceé en una olla con un cuchillo enorme que dejé a mi derecha, sobre la mesa del televisor.
Entonces, con el semblante casi podría decir que contento, se sentó en el sofá. Enseguida, alzando un poco la voz, le dije:
-¿Quién te ha dado permiso para sentarte, José Luis? A ver si me equivoco, pero estás en mi casa tomándote una copa que te he servido, ¿no merezco más respeto?
Sus ojos me miraron extrañados, fue sólo un instante, después desvió la mirada.
-Claro, claro, perdona.
-Así está mejor. Siéntate ahí, en esa silla. Sabes, quizá te parecerá muy raro pero como agradecimiento te voy a contar una historia, escucha con atención: Cuando yo era pequeña, tenía seis años, mi madre me pidió que le jurase que le haría un favor, me aseguró que lo que me iba a pedir era muy sencillo. Me debió de ver indecisa porque me dijo que si lo hacía me compraría lo que yo quisiese, ¿y sabes?, yo quise esta muñeca…
José Luis cogió la muñeca que yo le había entregado tras sacarla de debajo del sofá, pero ni siquiera la miró. Su cuerpo comenzaba a emanar miedo, como en la barra del bar.
-Realmente mi madre te hubiese caído muy bien, era tan cobarde como tú…
-¿Pero qué…?
-Cállate, por favor.
José Luis se movió en la silla, cogí el cuchillo.
-Y no se te ocurra levantarte… Como te decía mi madre era muy cobarde, sí, ¿estás escuchando, José Luis?..., imagina cómo era de cobarde que el favor que le pidió a una niña tan inocente como yo era por aquel entonces fue añadir una dosis letal de cianuro potásico en la sopa de mi padre y que después se la llevase a la mesa diciéndole que se la enviaba mamá con todo su amor.
Como sucedía siempre que la historia llegaba a este punto, noté con ansia que me subía la temperatura hasta tener fiebre, noté que mis manos se cerraban de rabia, la izquierda se hacía daño ella sola y la derecha agarraba el cuchillo con deleite. José Luis sudaba como un cerdo, el hedor del pánico regresaba a esta casa sedienta, pero ahora no era mi hedor.
José Luis  me tiró el vaso con el ron y el hielo y luego con toda su fuerza se abalanzó sobre mí… Yo no había planeado matarle pero tuve que hacerlo..., me lo pidió a gritos.

Lo siento.

Intrusos

-Estás muy seguro de lo que dices.¿ Te has parado a pensar que, dependiendo de a quién le

expliques lo que me cuentas, acabarás con una camisa de fuerza?

-Ese no es el tema. Lo que pasa es que tú, como muchos otros, te niegas a apartarte de lo que das

por hecho para no tener que cuestionarlo. Reconoce que tiene su parte de lógica.

-Solamente si me dices que es material para tu trabajo de investigación, Iris. Y aún así, seguiría

siendo demasiado arriesgado.

-Vale. Olvídalo.

Se levantó y se fue.

Era imposible discutir si ya de entrada el tema era rebatido.

Pero él sabía que podía ser, ¿por qué no?

Ellos eran los únicos que alteraban el entorno en vez de adaptarse, los únicos que debían fabricar

sus métodos de defensa o ataque porque no los llevaban incorporados, ellos eran los que

modificaban, contaminaban, agotaban recursos que utilizaban mal y demasiado deprisa.

Ellos eran la pieza que no encajaba.

La pieza que el planeta intentaba quitarse de encima a toda costa porque no la reconocía como suya.

La enfermedad que estaba matando todo lo que se cruzaba en su camino.

De hecho solo eran células gigantes que se reproducían vertiginosamente. Formas de vida

compuestas de proteínas pero diferentes de los otros, que solo modificaban mínimamente su entorno

para protegerse, sin destrozarlo.

Y él lo notaba simplemente mirando a su alrededor.

Los bosques se le antojaban gigantes agrupaciones de moho, el mar citoplasma escurriéndose del

interior del sitio en que debía permanecer, salado y viscoso como clara de huevo. No reconocía

aquel mundo como suyo.

Ël entendía los desastres naturales como ataques a los invasores.

Los terremotos solo eran las sacudidas del perro intentando deshacerse de las molestas pulgas.

Las frecuentes inundaciones intentos de limpiar la piel granulosa sobre la que caminaban.

Los vendavales suspiros de impaciencia y desesperación.

El problema era hacérselo ver a los demás.

Y lo que habían desenterrado en la zona Gris... él soñaba con eso desde hacía años; el mismo sueño

ininterrumpido, noche tras noche, las mismas imágenes, grabadas en su retina.

Él sabía que fue su llegada lo que precipitó a la muerte a la especie que dominaba este mundo.

Evolución.... mentira.

La evolución no cae del cielo en llamas creando oscuridad y destrucción.

Pero seguro que preferían llamarle loco a tener que investigar su hipótesis.

El problema era que el método del resto del grupo era transitar siempre por el camino principal sin

molestarse en recorrer atajos y desviaciones, pero si lo pensaran con detenimiento notarían que nada

les conectaba con las otras formas de vida existentes.

No, ellos no pertenecían a ese lugar y él descubriría si podía su punto de origen inicial y el motivo

por el cual se trasladaron aquí.

Se dirigió a la zona de recuperación y paseó por el límite barriendo con la mirada los pequeños

grupos de trabajo en busca de Suti. No le costó mucho encontrarlo, apartado de los demás, revisaba

un cilindro estrecho y alargado de color ámbar.

1

Se acercó y miró por encima del hombro de su amigo lo que sujetaba.

Suti giró la cabeza, sobresaltado.

-No hagas eso.-susurró.

-¿Qué?

-Acercarte con tanto sigilo. Sígueme, aquí ya no hago nada.

Apretaron el paso en dirección a las barracas donde dormían y Suti comenzó a hablar en tono

conspirador.

-Creo que he encontrado algo que puede servirte.

-Bien.

No dijeron nada más hasta haber cerrado la puerta tras ellos.

Suti se sentó en un inmenso cojín y le lanzó al otro el cilindro.

-Dentro hay algo escrito.

-¿Y has esperado para que lo abra yo?- preguntó con un hilo de voz.

-No exactamente. Lo haremos juntos. ¿Preparado?

Iris cabeceó de arriba a abajo.

-Bien.

Suti retiró la tapa de uno de los extremos del cilindro que Iris sostenía en las manos.

Un polvillo azul brillante salió del interior y quedó suspendido en el aire entre ellos.

-Está bien conservado-comentó Iris.

-Aún no lo has visto. ¿Cómo puedes saberlo?

-He visto otros y el polvo era color cobre en todos los que se corrompieron.

-Bueno. Todo tuyo.¿Crees que podrás interpretarlo?

-Sí. He estado haciendo prácticas y ejercicios de alteración de la lengua para un supuesto caso de

aplicación de recursos y la máquina me ofreció las traducciones básicas que nos negaba cuando

tecleábamos investigación.

-Ingenioso. Empieza, pues. ¿Necesitas material de escritura para hacerlo?

-No. Lo tengo todo aquí.- Se tocó la frente por encima de un ojo.

-Perfecto.

Iris se sentó junto al reflector de luz y comenzó a pasar lentamente el índice por las líneas del

documento. La textura rugosa le acarició la yema del dedo.

Empezó a leer en silencio, moviendo los labios.

Al cabo de unos minutos levantó la cabeza y miró a Suti.

-Lo hemos encontrado.

No se atrevió a añadir nada más pero en su cerebro empezaron a girar las palabras en un tornado de

nerviosismo feliz.

“Tenía razón. Yo he sido el que ha hecho el descubrimiento más importante de todo este sistema de

trabajo. Tendrán que escucharme, por fin.”

Enfocó de nuevo la mirada en Suti al oír su voz.

-¿Qué dice exactamente sobre el origen de nuestro pueblo?. Suponiendo que estés seguro al cien por

cien de que trata sobre nosotros.

-Lo primero de lo que habla es de una revuelta entre iguales como consecuencia de una lucha de

poder entre dos clanes. Explica como uno de ellos desterró al otro tras un asesinato de crueldad

insuperable. Mediante una proposición de diálogo un grupo encerró al otro en un transporte y los

pusieron en secuencia de búsqueda de entorno habitable. Los desterrados despertaron de la

hibernación inducida aquí. Deliberaron sobre las consecuencias de sus actos y decidieron tomar

ejemplo de las diversas formas de vida que hallaron a su llegada. Todo encaja.

-Pues no logro ver cómo.

Iris se levantó con el documento en la mano y miró a Suti con una expresión entre el excepticismo y

el enojo.

-Por eso estamos encontrando tantas referencias a híbridos.

2

-¿Qué?

-Recuerda las mujeres con cabeza de rana o hipopótamo. El hombre chacal, el hombre águila, la

mujer que lleva un escorpión sobre la cabeza.

-Sigo sin entender nada, Iris.¿Dónde encajan esos híbridos en nuestro origen?

-En la culpa. Recuerda, Suti, que acabaron desterrados aquí por cometer un asesinato en el lugar al

que pertenecían. Cuando despertaron aquí estaban demasiado avergonzados de ellos mismos por

ello y decidieron cambiar su cultura, tomando como referencia los seres vivos que medraban en este

sitio.

Alguien golpeó la puerta haciendo que saltaran al unísono.

-Iris. ¿Estás ahí dentro?

El aludido respiró aliviado.

-Sí. Estoy revisando mi trabajo de investigación.-contestó mientras abría la puerta con aire de

triunfo.

-Ubis quiere verte. Será mejor que le expliques todo lo que me contaste esta mañana. Han

encontrado algo que apoya tu teoría y Ubis habló conmigo sobre ti. Va en serio. No se te ocurra usar

con él ese tono de voz conque me abriste la puerta o lo echarás todo a perder.

-¿Ubis ha hablado contigo de mí?

-Es lo que he dicho.

Iris se apoyó en una pared, sin poder creer el cambio en el curso de los acontecimientos.

Suti lo devolvió a la realidad con un empujón al tiempo que hablaba.

-Si no te das prisa todavía mandará alguien a buscarte. Ve.

Iris lo miró.

-¿Vienes?

-No es a mí a quien llama. Ya hablaremos más tarde. Suerte.

-Si no te importa a mí si me gustaría estar presente.

-De acuerdo, Orus. Pero que conste -los miró a ambos- que si alguien tiene realmente derecho a

estar en esa conversación es Suti, no tú.

-Me doy por aludido.

-No seas rencoroso, Iris- contestó Suti-. Sabes de sobras que incluso a mí me costó plantearme esa

cuestión desde tu punto de vista.

-Tienes razón. Lo siento, Orus. Vamos.

Ubis permanecía sentado en su cojín mientras daba las órdenes finales.

Sabía que Iris no tardaría en llegar pero no le preocupaba, hasta que él no lo ordenase no podría

acceder a la sala y ya estaba todo preparado de todas formas.

No era la primera vez que interpretaba esa pequeña función y no sería la última, estaba seguro de

ello.

Lo que le molestaba era el trajín que comportaba la escenificación de su interés por el supuesto

“descubrimiento” de Iris y el posterior trabajo de limpieza.

Un observador casual lo hubiese descrito como un viejo cocodrilo al acecho. Su persona era el

único elemento carente de belleza en la estancia que ocupaba, como si se hubiese rodeado de cosas

hermosas para acentuar más la fealdad rayana en la repugnancia de su rostro.

Ante las puertas de la sala Iris apretó el brazo de Orus.

-¿Cómo es?

-Oh. Como una serpiente.

Iris lo miró en silencio tratando de interpretar bien el tono de Orus.

Como de costumbre Orus interpretó mal su falta de respuesta.

3

-Venga, sabes que todos lo llamáis así en las barracas. No te hagas el tonto conmigo.

Dos hombres lanza arrastraban un pesado objeto compuesto de metales delante de Ubis.

-Ahí- dijo este.

Los lanza dejaron de empujar.

-Podéis marcharos.-Su voz era arrugada y rasposa como la tierra de las excavaciones situadas al

este.

Las puertas se abrieron sin previo aviso e Iris se encontró delante del recinto más grande que

hubiera visto jamás en toda la zona del pueblo.

Orus lo empujó disimuladamente y de forma automática encaminó sus pies al encuentro del anciano

al que todos temían.

A medio camino se detuvo ante un objeto de tonos dorados con una tapa plateada que reflejaba la

luz del atardecer.

-Puedes acercarte a observarlo- graznó Ubis.

Iris extendió la mano y tocó aquella superficie resbaladiza.

-¿Qué es?- preguntó.

-Un regalo.

Se miraron.

-En reconocimiento a la labor a la que te has dedicado con tanta obstinación.

Iris sonrió. Era la primera vez que interpretaba mal algo que se le decía.

-¿Qué es?

-Es la respuesta a todas tus preguntas. Solo tienes que entrar.

La tapa se deslizó mostrando un hueco y luego se cerró sobre Iris dejándolo a oscuras para la

eternidad.

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Intrusos

-Estás muy seguro de lo que dices.¿ Te has parado a pensar que, dependiendo de a quién le

expliques lo que me cuentas, acabarás con una camisa de fuerza?

-Ese no es el tema. Lo que pasa es que tú, como muchos otros, te niegas a apartarte de lo que das

por hecho para no tener que cuestionarlo. Reconoce que tiene su parte de lógica.

-Solamente si me dices que es material para tu trabajo de investigación, Iris. Y aún así, seguiría

siendo demasiado arriesgado.

-Vale. Olvídalo.

Se levantó y se fue.

Era imposible discutir si ya de entrada el tema era rebatido.

Pero él sabía que podía ser, ¿por qué no?

Ellos eran los únicos que alteraban el entorno en vez de adaptarse, los únicos que debían fabricar

sus métodos de defensa o ataque porque no los llevaban incorporados, ellos eran los que

modificaban, contaminaban, agotaban recursos que utilizaban mal y demasiado deprisa.

Ellos eran la pieza que no encajaba.

La pieza que el planeta intentaba quitarse de encima a toda costa porque no la reconocía como suya.

La enfermedad que estaba matando todo lo que se cruzaba en su camino.

De hecho solo eran células gigantes que se reproducían vertiginosamente. Formas de vida

compuestas de proteínas pero diferentes de los otros, que solo modificaban mínimamente su entorno

para protegerse, sin destrozarlo.

Y él lo notaba simplemente mirando a su alrededor.

Los bosques se le antojaban gigantes agrupaciones de moho, el mar citoplasma escurriéndose del

interior del sitio en que debía permanecer, salado y viscoso como clara de huevo. No reconocía

aquel mundo como suyo.

Ël entendía los desastres naturales como ataques a los invasores.

Los terremotos solo eran las sacudidas del perro intentando deshacerse de las molestas pulgas.

Las frecuentes inundaciones intentos de limpiar la piel granulosa sobre la que caminaban.

Los vendavales suspiros de impaciencia y desesperación.

El problema era hacérselo ver a los demás.

Y lo que habían desenterrado en la zona Gris... él soñaba con eso desde hacía años; el mismo sueño

ininterrumpido, noche tras noche, las mismas imágenes, grabadas en su retina.

Él sabía que fue su llegada lo que precipitó a la muerte a la especie que dominaba este mundo.

Evolución.... mentira.

La evolución no cae del cielo en llamas creando oscuridad y destrucción.

Pero seguro que preferían llamarle loco a tener que investigar su hipótesis.

El problema era que el método del resto del grupo era transitar siempre por el camino principal sin

molestarse en recorrer atajos y desviaciones, pero si lo pensaran con detenimiento notarían que nada

les conectaba con las otras formas de vida existentes.

No, ellos no pertenecían a ese lugar y él descubriría si podía su punto de origen inicial y el motivo

por el cual se trasladaron aquí.

Se dirigió a la zona de recuperación y paseó por el límite barriendo con la mirada los pequeños

grupos de trabajo en busca de Suti. No le costó mucho encontrarlo, apartado de los demás, revisaba

un cilindro estrecho y alargado de color ámbar.

1

Se acercó y miró por encima del hombro de su amigo lo que sujetaba.

Suti giró la cabeza, sobresaltado.

-No hagas eso.-susurró.

-¿Qué?

-Acercarte con tanto sigilo. Sígueme, aquí ya no hago nada.

Apretaron el paso en dirección a las barracas donde dormían y Suti comenzó a hablar en tono

conspirador.

-Creo que he encontrado algo que puede servirte.

-Bien.

No dijeron nada más hasta haber cerrado la puerta tras ellos.

Suti se sentó en un inmenso cojín y le lanzó al otro el cilindro.

-Dentro hay algo escrito.

-¿Y has esperado para que lo abra yo?- preguntó con un hilo de voz.

-No exactamente. Lo haremos juntos. ¿Preparado?

Iris cabeceó de arriba a abajo.

-Bien.

Suti retiró la tapa de uno de los extremos del cilindro que Iris sostenía en las manos.

Un polvillo azul brillante salió del interior y quedó suspendido en el aire entre ellos.

-Está bien conservado-comentó Iris.

-Aún no lo has visto. ¿Cómo puedes saberlo?

-He visto otros y el polvo era color cobre en todos los que se corrompieron.

-Bueno. Todo tuyo.¿Crees que podrás interpretarlo?

-Sí. He estado haciendo prácticas y ejercicios de alteración de la lengua para un supuesto caso de

aplicación de recursos y la máquina me ofreció las traducciones básicas que nos negaba cuando

tecleábamos investigación.

-Ingenioso. Empieza, pues. ¿Necesitas material de escritura para hacerlo?

-No. Lo tengo todo aquí.- Se tocó la frente por encima de un ojo.

-Perfecto.

Iris se sentó junto al reflector de luz y comenzó a pasar lentamente el índice por las líneas del

documento. La textura rugosa le acarició la yema del dedo.

Empezó a leer en silencio, moviendo los labios.

Al cabo de unos minutos levantó la cabeza y miró a Suti.

-Lo hemos encontrado.

No se atrevió a añadir nada más pero en su cerebro empezaron a girar las palabras en un tornado de

nerviosismo feliz.

“Tenía razón. Yo he sido el que ha hecho el descubrimiento más importante de todo este sistema de

trabajo. Tendrán que escucharme, por fin.”

Enfocó de nuevo la mirada en Suti al oír su voz.

-¿Qué dice exactamente sobre el origen de nuestro pueblo?. Suponiendo que estés seguro al cien por

cien de que trata sobre nosotros.

-Lo primero de lo que habla es de una revuelta entre iguales como consecuencia de una lucha de

poder entre dos clanes. Explica como uno de ellos desterró al otro tras un asesinato de crueldad

insuperable. Mediante una proposición de diálogo un grupo encerró al otro en un transporte y los

pusieron en secuencia de búsqueda de entorno habitable. Los desterrados despertaron de la

hibernación inducida aquí. Deliberaron sobre las consecuencias de sus actos y decidieron tomar

ejemplo de las diversas formas de vida que hallaron a su llegada. Todo encaja.

-Pues no logro ver cómo.

Iris se levantó con el documento en la mano y miró a Suti con una expresión entre el excepticismo y

el enojo.

-Por eso estamos encontrando tantas referencias a híbridos.

2

-¿Qué?

-Recuerda las mujeres con cabeza de rana o hipopótamo. El hombre chacal, el hombre águila, la

mujer que lleva un escorpión sobre la cabeza.

-Sigo sin entender nada, Iris.¿Dónde encajan esos híbridos en nuestro origen?

-En la culpa. Recuerda, Suti, que acabaron desterrados aquí por cometer un asesinato en el lugar al

que pertenecían. Cuando despertaron aquí estaban demasiado avergonzados de ellos mismos por

ello y decidieron cambiar su cultura, tomando como referencia los seres vivos que medraban en este

sitio.

Alguien golpeó la puerta haciendo que saltaran al unísono.

-Iris. ¿Estás ahí dentro?

El aludido respiró aliviado.

-Sí. Estoy revisando mi trabajo de investigación.-contestó mientras abría la puerta con aire de

triunfo.

-Ubis quiere verte. Será mejor que le expliques todo lo que me contaste esta mañana. Han

encontrado algo que apoya tu teoría y Ubis habló conmigo sobre ti. Va en serio. No se te ocurra usar

con él ese tono de voz conque me abriste la puerta o lo echarás todo a perder.

-¿Ubis ha hablado contigo de mí?

-Es lo que he dicho.

Iris se apoyó en una pared, sin poder creer el cambio en el curso de los acontecimientos.

Suti lo devolvió a la realidad con un empujón al tiempo que hablaba.

-Si no te das prisa todavía mandará alguien a buscarte. Ve.

Iris lo miró.

-¿Vienes?

-No es a mí a quien llama. Ya hablaremos más tarde. Suerte.

-Si no te importa a mí si me gustaría estar presente.

-De acuerdo, Orus. Pero que conste -los miró a ambos- que si alguien tiene realmente derecho a

estar en esa conversación es Suti, no tú.

-Me doy por aludido.

-No seas rencoroso, Iris- contestó Suti-. Sabes de sobras que incluso a mí me costó plantearme esa

cuestión desde tu punto de vista.

-Tienes razón. Lo siento, Orus. Vamos.

Ubis permanecía sentado en su cojín mientras daba las órdenes finales.

Sabía que Iris no tardaría en llegar pero no le preocupaba, hasta que él no lo ordenase no podría

acceder a la sala y ya estaba todo preparado de todas formas.

No era la primera vez que interpretaba esa pequeña función y no sería la última, estaba seguro de

ello.

Lo que le molestaba era el trajín que comportaba la escenificación de su interés por el supuesto

“descubrimiento” de Iris y el posterior trabajo de limpieza.

Un observador casual lo hubiese descrito como un viejo cocodrilo al acecho. Su persona era el

único elemento carente de belleza en la estancia que ocupaba, como si se hubiese rodeado de cosas

hermosas para acentuar más la fealdad rayana en la repugnancia de su rostro.

Ante las puertas de la sala Iris apretó el brazo de Orus.

-¿Cómo es?

-Oh. Como una serpiente.

Iris lo miró en silencio tratando de interpretar bien el tono de Orus.

Como de costumbre Orus interpretó mal su falta de respuesta.

3

-Venga, sabes que todos lo llamáis así en las barracas. No te hagas el tonto conmigo.

Dos hombres lanza arrastraban un pesado objeto compuesto de metales delante de Ubis.

-Ahí- dijo este.

Los lanza dejaron de empujar.

-Podéis marcharos.-Su voz era arrugada y rasposa como la tierra de las excavaciones situadas al

este.

Las puertas se abrieron sin previo aviso e Iris se encontró delante del recinto más grande que

hubiera visto jamás en toda la zona del pueblo.

Orus lo empujó disimuladamente y de forma automática encaminó sus pies al encuentro del anciano

al que todos temían.

A medio camino se detuvo ante un objeto de tonos dorados con una tapa plateada que reflejaba la

luz del atardecer.

-Puedes acercarte a observarlo- graznó Ubis.

Iris extendió la mano y tocó aquella superficie resbaladiza.

-¿Qué es?- preguntó.

-Un regalo.

Se miraron.

-En reconocimiento a la labor a la que te has dedicado con tanta obstinación.

Iris sonrió. Era la primera vez que interpretaba mal algo que se le decía.

-¿Qué es?

-Es la respuesta a todas tus preguntas. Solo tienes que entrar.

La tapa se deslizó mostrando un hueco y luego se cerró sobre Iris dejándolo a oscuras para la

eternidad.

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