Foro para escritores de Bubok

El primer amor

Besando su mejilla repetidamente ella festejó su llegada. Tras una vida colmada de caricias, su hijo le devolvió el gesto y así pudo abrazar su alma.

Lo primero es lo primero

Besando su mejilla iba a conseguir lo primero que quería de él: decirle que iba a conquistar su piel y que debía de responder a mis caricias como sus ojos me prometían.
Mañana, ya delante de los familiares y de los amigos, le daría el beso en la boca que le sentenciaría a muerte, por traidor.

Jugando a ser dioses

-Besando su mejilla, inspector.

El beso en la mejilla… eso es lo que hace siempre antes de matar a sus víctimas.

-Le tengo a tiro, inspector.

Y ahora él va a ser el primer muerto en mi nueva etapa… Dudoso honor, el del capullo éste.

-Inspector, veo su mano… ¡tiene un cuchillo!

No sé por qué me metí en un trabajo donde me piden permiso para matar. No soy ningún Dios, sólo un hombre. Pero es su muerte o la de esa pobre chica. Definitivamente, no sirvo para esto.

-¡Dispare!

Despierta

Besando su mejilla, aspirando su aroma, dejo mis dedos recorrer su espalda, subir hasta su mata de pelo negro y ensortijado, acariciar su cabeza que descansa contra mi pecho, los labios carnosos entreabiertos, los parpados cerrados, la respiración rítmica.
Se estremece mientras la observo.
Se separa de mí y se frota los ojos. Bosteza. Me mira y sonríe con su boca desdentada mientras balbucea: “Papa”.

La visita

Besando su mejilla escenifica la derrota de los ideales que nos llenan de orgullo. Siente un aguijonazo en el pecho.

–Necesitamos el dinero –le habían dicho–, no valen escrúpulos morales.

Él, asintió.

–¿La lucha por la libertad son meros escrúpulos morales? –se oyó al fondo.

Él hizo ademán de contestar.

–Necesitamos el dinero –le acayaron rápidamente.

Recuerda la escena mientras un denso bigote roza su cara. Continúa la puesta en escena. Casi olvida sonreír. Lo hace resignado: si va a ser una puta será la mejor que pueda ofrecer España. 

El rey se humilla. 

Todo sea por la patria.

Donde los besos cambian de color

Besando su mejilla, como viejas amigas que somos, de pie en su umbral cuando llego de visita, sé que un día claudicaré ante lo que siempre me susurra al oído.
Y entonces nuestros besos no serán ni formales, ni en la mejilla, ni de pie. Serán cadenas sin fin de besos que nos daremos en busca de nuestros más recónditos recovecos.