Ahora iré al hilo de relatos de concurso y lo editaré para que no haya lugar a confusiones en las votaciones, pero no me parece bien hacer desaparecer el relato por un descuido (o la causa que sea) de su autor.
LA CASA DEL RENCOR
Érase una vez que se era, en un pequeño pueblo de un país que nadie conoce, un hombre que vivía en soledad.
Su casa, también pequeña, estaba situada justo en el límite del término municipal, de modo que tan sólo las personas que iban y venían pasaban junto a su puerta. Esta estaba, por lo normal, siempre cerrada, al igual que los visillos que cubrían las ventanas siempre estaban corridos. La casa estaba rodeada por una bonita valla de color blanco roto, con un portillo flanqueado por unos pilares de cemento pintados de verde. En el portillo colgaba siempre un cartel que rezaba: “Perro peligroso”. Sin embargo, nadie había visto nunca al perro de marras.
Eran muy pocas las personas del pueblo que afirmaban conocer al desconocido habitante de aquella casa. Unos afirmaban que era un viejo presidiario, que años atrás, cuando saldó sus cuentas con la sociedad, regresó a su pueblo natal. Pero en ninguno de los anales de la localidad constaba un hecho luctuoso con el que se le pudiera relacionar.
Otros, sin embargo, decían que se trataba de un conocido personaje de la capital, un político quizás, el cual, harto de vivir siempre en el candelero, había decidido pasar sus años de jubilación en aquel tranquilo paraje. En no pocas ocasiones, las discusiones sobre la identidad del desconocido vecino, se tornaban acaloradas, siendo motivo de peleas y discusiones que no siempre acababan bien.
Mientras tanto, el habitante de la casa del límite, vivía ajeno a la expectación que su propia existencia levantaba. Pendiente tan sólo de una cosa: la pequeña rendija en la pared, que le permitía espiar a quien pasaba por delante de su puerta, sin ser visto. Cuando caía la tarde, y ya era poco probable que ningún viajero se detuviera frente a su casa, se sentaba en una cómoda hamaca, frente al fuego del hogar, contemplando con una mirada vidriosa la vieja escopeta que colgaba de la pared: siempre dispuesta, pensaba mientras cerraba los ojos.
Hasta que una mañana, mientras miraba por la rendija, observó como un hombre que vestía un elegante capote y cubría su cabeza con una chistera, se detenía frente al portillo. Leyó con detenimiento el cartel y miró a su alrededor, era evidente que buscaba al perro. No lo encontró. Sin embargo contempló con estupor como la puerta de la casa se abría y ante él aparecía el desconocido vecino, armado con una gran escopeta de cañones superpuestos.
—Llevo años esperando este momento. –Y sin pensárselo dos veces le descerrajó dos tiros en la pechera. Dejó caer la escopeta al suelo y entró en la casa. Al momento salió con una maleta en una mano y un sombrero bombín en la otra. Llevaba el atuendo necesario para hacer un largo viaje, cerró la puerta y dejó una nota clavada en la misma.
“Al próximo habitante de la casa del rencor. En la despensa hay lo suficiente para unos meses. La escopeta va bien, pero hace falta munición con bala, sólo queda posta. Le deseo mucha suerte y ánimo para soportar la espera. Atentamente, uno más”
Después sorteó el cadáver, que yacía ensangrentado sobre la hojarasca, y emprendió el camino, dejando atrás las casas del pequeño pueblo, en un país que nadie conoce.
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