Foro para escritores de Bubok

SER O NO SER

Me fastidia sobremanera que las luces me despierten cada día; y que

Este foro va de mal en peor. Voy a intentar editar y sale igual: un baile de hormigas en vez de un texto.

Supervivencia

�—No volveré a pisar este maldito lugar, B75.

—No te entiendo, B92, es espectacular y además con esta gravedad tan liviana, disfrutamos de una libertad que en nuestro mundo ya la quisieran todos.

Mientras B75 recogía toda la instrumentación que habían teletransportado desde la nave nodriza, B92 miraba al horizonte. Una enorme arboleda se extendía ante su vista, recortada caprichosamente por un brazo de agua que aumentaba de grosor a medida que se acercaba al enorme volumen de agua que ocupaba casi la totalidad del planeta. Sobre la altitud en la que habían sido teletransportados, junto con sus equipos de medición, se dominaba una basta extensión de selva de intenso verdor, así como aquel grandísimo almacén de agua donde desembocaba aquella serpiente líquida que decoraba el paisaje.

—¿Tú puedes entender mayor absurdo? Un planeta cubierto casi en un sesenta por ciento de agua y esta esté absolutamente contaminada. Además, tanto espacio para solo unos cuantos animales pequeños que jamás podrán conocer todo su planeta.

—Aún es pronto para saber qué nos depara este lugar. Además, es por eso por lo que nos hemos detenido en él. Atmósfera válida para nosotros, alimentación posible, aunque esa extensión de agua no sea utilizable. Sin riesgos de animales que pudieran poner en peligro nuestras vidas. B75, reconócelo, es el lugar ideal para implantar una base.

Cubiertos con sus trajes especiales de color dorado reflectante, los dos astronautas hablaban amigablemente, mientras frente a ellos, �perfectamente ocultos y disimulados por las altas hierbas y matorrales del lugar, cuatro hipnotizados ojos les observaban convertidos por el miedo en la más perfecta petrificación humana. Pero aquella escena tenía algún espectador más. Justo al lado contrario, a la espalda de los dos astronautas, otros dos ojos, negros, hipnóticos, fijos y en tensión, también contemplaban el movimiento despreocupado de B75 y B92.

—Bien, B92, llama al teletransportador para que suban todo el equipo. Aún tenemos que reconocer tres puntos más de posible implantación. Encripta las coordenadas. Ubicación: 1172,24Z, 67,45H, 144,00K —y volviéndose hacia su derecha, se quedó contemplando la vista.

Ese fue el momento elegido por el dueño de los negros ojos, un enorme jaguar, para lanzar su rápido y mortal ataque. Los cortos cinco metros que le separaban de los astronautas fueron recorridos en décimas de segundo y su salto sobre B75 fue definitivo.

Pero, justo en el momento en el que sus garras y colmillos apresaban su presa, esta, sin inmutarse, desapareció del lugar y, ante los asombrados e hipnotizados ojos que los observaban, apareció de nuevo justo al lado del cuerpo del jaguar que, elásticamente, caía sobre el terreno.

Sin poder dar crédito a sus ojos, los petrificados humanos creyeron ver como una casi invisible mano se movía, agarraba el cuello del felino y casi al instante este quedaba tumbado en el suelo, a los pies de B75, absolutamente inmóvil.

—Parece que hay algo más de esos pequeños animalitos que hemos encontrado —y agachándose, posó su mano sobre el jaguar y la deslizó sobre su piel. B92 se acercó lentamente, mirando a su alrededor.

—Tenemos que hacer un mayor reconocimiento de estos parajes, B75. No podemos volver a la base sin determinar absolutamente todos los seres vivos que hay por la zona.

Mientras observaban al animal, los dueños de los ojos que les observaban, comenzaron a retroceder lentamente, aún con más sigilo que el propio jaguar, hasta encontrarse a la distancia que ellos creyeron suficiente para no ser oídos. Se levantaron y a la mayor velocidad de sus piernas, corrieron hacia el cercano poblado.

Todo fue relatado con prisas y atropelladamente. Pero sobre todas sus palabras, sonaban fuertemente los seres del sol y el gran jaguar. Terminada la exposición de los hechos y ante el asombro general, el jefe del poblado tomó su cerbatana, su carcaj lleno de dardos y salió al trote en dirección a la cima del monte. No hubo órdenes, ni organización alguna por parte de ninguno de ellos, pero al poco en el poblado solo quedaban mujeres y niños. Los cerca de sesenta hombres guerreros, en perfecta fila india, trotaban hacia el lugar donde habían visto aquella aparición.

A mitad de camino, como un solo hombre, todos se detuvieron y quedaron paralizados en sus puestos. De nuevo, los dos extraños seres aparecieron de la nada ante sus ojos, pero esta vez, B75 y B92 sí les vieron a ellos y se quedaron mirándolos expectantes.

El jefe fue el primero en reaccionar y sin pensarlo, levantó su cerbatana y disparó el primero. Cuando el resto de los hombres fueron a soplar, no encontraron contra quienes hacerlo, pero cuatro de ellos sintieron como unas tenazas le agarraban del cuello y perdieron el conocimiento. Segundos después, los sesenta hombres yacían dormidos sobre el verde suelo de la selva. La acción fue tan rápida que solo el jefe llegó a ver a sus compañeros tendidos en el suelo inconscientes. No intentó un solo movimiento al ver a los dos seres junto a él. Les miró a los ojos y sintió la sensación de que sonreían. Poco después oyó una voz interior.

-¿Dominas sobre todos ellos? —solo supo mover afirmativamente la cabeza, pero su gesto no fue entendido. Uno de los seres, alargó su mano y cogió del carcaj un dardo, lo colocó en su mano y de sus ojos salió un rayo de color azul intenso. El jefe vio como se miraban entre ellos, pero nada oyó. Sin ver como sucedía, la mano de uno de los seres cogió la suya y puso la punta del dardo sobre su muñeca. En ese momento el jefe miró a los ojos de B92 y sonrió. Aquel gesto asombró a los dos seres que se miraron entre ellos. Sin pinchar, B92 devolvió el dardo al carcaj, y sonrió al jefe. Pero este, sorprendentemente, cogió el dardo, lo introdujo en la cerbatana y a gran velocidad apuntó detrás de los seres vestidos con el traje de sol y sopló con fuerza. Aún no había llegado el dardo al blanco, cuando ambos seres ya habían desaparecido de la vista del jefe, mientras que un gran jaguar, con el dardo clavado en su pecho, seguía su salto hacia donde se encontraba el jefe. Justo cuando este supo que el veneno actuaría demasiado tarde, el salto del felino quedó repentinamente parado en el aire y cayó al suelo, a los pies del jefe. Se revolvió rápidamente, pero aún fue más rápida la mano de B92 que, sin que la vista del jefe pudiera seguirla, agarró al felino por el cuello y este, fulminado, cayó al suelo dormido.

B92 miró a los ojos al jefe.

—Nada temas, nada te haremos. Cuando hayamos desaparecido de tu vista, despierta a tus compañeros, volved a vuestras casas y llevaos este animal con vosotros; a partir de hoy os protegerá del ataque de otros como él —sin preocupación alguna, se volvió con movimientos normales y ambos, B75 y B92 se dirigieron hacia la colina.

Aún hoy en día, en la tribu de los trumai, junto al río Xingu, cuando oyen rugir a un jaguar, miran hacia una de las chozas del poblado donde aún guardan y veneran la piel de un jaguar que la leyenda dice que protegió al poblado de otros ataques y, luego, al monte, donde los hombres vestidos de sol viven para cuidarlos.

Barbacoa

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Le doy varias punzaditas con el cuchillo para que se haga bien la carne, y echo el chorizo criollo a la barbacoa. Meto la mano en el saquito de sal gorda y, con los cinco dedos muy juntos, la esparzo de la manera más homogénea posible. Me miro la mano y veo que está completamente roja por la cercanía del fuego. El dedo está más hinchado que nunca, y los pequeños bultitos interiores se han puesto de un color morado oscuro. La gota me está matando.

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Mientras pienso en esto me atuso el bigote y noto como algo blando golpea mi espalda. Es la pelota de plástico con la que juegan los niños. Me agacho, la recojo y, con una sonrisa dibujada en la cara, se la lanzo al que creo que es el hijo de Carlos. Carlos es un primo de mi mujer. La diana del cotilleo. La “comidilla” de las conversaciones. El incansable protagonista de montones de diálogos. Es un pobre diablo que ha decidido ejercer de amo de casa mientras su mujer trabaja de secretaria en un bufete. En pleno siglo veintiuno esto debería de ser lo más normal del mundo, pero cuando en tu vida sólo te rodeas de ceporros lo único que puedes esperar son habladurías y humillaciones secretas por parte de tus supuestos amigos. Y las miradas…las putas miradas de desaprobación que te van comiendo por dentro y te arrancan las entrañas a pequeños bocados; las miradas que hacen que te salga otra cana. Sé de lo que hablo…yo también las sufro. Eso es lo que mata al hombre y no las malditas células envejecidas.

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Cojo las pinzas y le doy vuelta a los chorizos mientras unas chispitas rojas de grasa saltan sobre el delantal que me regaló mi madre. Su último regalo para un hijo calzonazos. Me fijo en la mesa de las chicas y todas hablan a la vez, ríen a la vez y beben a la vez. Se las ve felices y satisfechas. Miro a mi mujer y sé que no ha merecido la pena. Nadie merece destruir su vida de esta manera para compartir la monotonía con alguien. Es la soledad en pareja, que es peor porque ni siquiera puedes hacer lo que quieras aún sintiéndote solo. Tienes que compartir tu desidia con alguien. Ella está bien entrenada para ello, pero yo no. Mi yo interior está muerto en vida y ya sólo queda una cáscara de tipo cincuentón, gordo y con bigote, que ha formado una familia que lo ha atado para siempre.

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Recuerdo como era de joven, como me emborrachaba; como vivía para mí mismo sin dar cuentas a nadie. Como me juntaba con Ramón y nos drogábamos en los servicios del Camaleón. Y hablábamos hasta que Lucas cerraba y nos íbamos a la discoteca a ligar con chicas. Éramos tipos guapos, jóvenes e interesantes, pero estábamos tan colocados que nos era imposible establecer una conversación interesante con alguien. Sólo ligábamos cuando las chicas iban como nosotros…y al día siguiente los recuerdos no pasaban de una servilleta emborronada o un número de teléfono equivocado en el móvil.

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Esa fue mi primera discusión con Ana. Me dio a elegir entre ella y las drogas. Lo hacía por mí, decía, pero en realidad lo hacía por ella. No quería tener un novio adicto a las drogas. No quería ser conocida como la novia del drogata. Pero disfrazo sus temores y los hizo míos.

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Y yo no era adicto, simplemente las semanas que encartaba ocurría. Toda la vorágine de sensaciones hacia el lado oscuro de la noche llegaba sin más. No lo buscaba, aparecía. Pero eso fue lo primero que me robó, y yo, en aquel momento, pensaba que merecía la pena. Que ella era más importante que un colocón. Fue la muñeca de un gran brazo a torcer.

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-������ ¡Papá! Mamá dice que me des los chorizos.

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Es un chico de unos once años, gordo, de cara sonrojada y con un polo de rayas lleno de barro. Es mi hijo, y me da asco. Me dan arcadas sólo con ver la mierda de niño que tengo. Es un bastardo consentido por su madre que ha crecido bajo su falda. Siempre apoyándola a ella en las discusiones, siempre en mi contra. Gracias a este maldito idiota la poca rebeldía que aún existía dentro de mí se ha convertido en sumisión. En la pérdida de la batalla antes de empezar.

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Le sonrío y le pongo los tres chorizos en el plato, mientras pienso en si me daría tiempo de clavarle las pinzas en un ojo, sacárselas, irme a por su madre y gracias al factor sorpresa, al factor “qué cojones pasa”,� hundírselas a mi mujer en el pecho. Lo malo es que con esta barriga no llegaría muy lejos. De hecho, dudo que aún sepa correr. Cómo coño engordé tanto. Cómo me he convertido en este trozo de grasa hinchada. Si hasta me cuesta respirar…y estoy en medio del puto bosque.

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Cojo el enorme cuchillo de cocina y corto el vacío de cerdo en pedazos uniformes. Los echo a la parrilla y sale un montón de humo que entra directamente en mis pulmones. Debo de tener la cara la cara totalmente colorada. Noto las pequeñas venitas verdes palpitar en mis sienes. Me alejo un poco del fuego y enciendo un cigarro. Recuerdo el segundo asalto que perdí. Fue con el alcohol, pocos meses después del anterior.

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Yo bebía, bebía mucho; y a ella cada vez le gustaba menos. Al principio, entre risas, me decía que era un borrachín; después empezó a pedirme refrescos entre las copas para que no bebiera tanto. Más adelante me cortaba el sexo argumentando que iba demasiado borracho para hacerlo cuando en ese aspecto yo nunca había tenido problemas. El final comenzó con un “tenemos que hablar”. Otra vez puestos a elegir y otra vez mi elección fue la equivocada. El trato quedó en beber solo en ocasiones especiales… con moderación. El problema es que “moderación” se ha dejado ver poco en todos estos años.

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Vuelvo junto a la parrilla, le doy la vuelta a los filetes. De nuevo el humo me ahoga. Mi respiración se entrecorta y me siento mareado. Bebo un trago de cerveza y se me queda en el gaznate. Parece que tengo una enorme bola de mierda en la garganta. Y ya empiezo a notar que algo no va bien…algo más que no va bien.

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Sigo pensando en mi pasado, en todas las cosas que perdí por esto. Por una casa con jardín, por una mujer a la que no quiero, por una familia que odio. Todo lo que me han robado: el deporte, las noches de cine con los colegas, los partidos de los sábados, las fiestas... Siempre puesto a elegir y siempre eligiendo mal. Un absoluto desastre en la toma de decisiones que ha desembocado en una vida amargada y deprimente.

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No puedo respirar. Me pongo las manos en el cuello y de mi boca salen soniditos entrecortados. Noto una fuerte presión en mi pecho que hace que me olvide de la garganta, del vacío, de mi cara amoratada, de mi gota, de mi familia y de los bultos. Y caigo al suelo entre espasmos. Todos corren hacia mí. Se hacinan a mí alrededor como buitres carroñeros dispuestos a desmenuzar un cadáver. Todos tocándome y preguntándome si estoy bien. “Si, joder, estoy de puta madre”. Lo niños gritando y algunas chicas llorando. Mi mujer encima de mí, presionándome, como toda la vida. Un tipo, que no puedo reconocer, pide varias veces que me den un respiro, que no me agobien tanto. Pero son demasiado ineptos como para hacerle caso y el hombre desiste. Pese a lo doloroso que resulta esto, pese al miedo que tengo, pese a la sensación de asfixia, sonrío. Me estoy muriendo y no siento rabia, ni pena, ni desesperación. Simplemente siento alivio y espero que la muerte haga bien su trabajo. Sólo quiero que se vayan todos y, al menos, me dejen irme al otro barrio tranquilo. Pero mi mujer, con los ojos llorosos, en un esperpéntico teatro fúnebre, grita desesperada que me quiere, que la mire a los ojos y que no vaya hacia la luz blanca. Y yo, al borde de la muerte sólo puedo pensar que hasta ese momento, mi momento, me lo quiere robar.

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SER O NO SER

Me fastidia sobremanera que las luces me despierten cada día; y que �inmediatamente después, sienta a mi alrededor tremendos ruidos y objetos larguiruchos que me impiden ver hacia donde me puedo dirigir sin morir aplastada. Esas cosas caen desde arriba de pronto y se mueven con mucha rapidez. Pero gracias a mi gran velocidad, nunca me alcanzan. A veces son pardas y suaves cuando me rozan, otras veces peludas como algas y me raspan la delicada piel. También asoman por encima de mí unas cosas largas pegajosas que me aspiran y debo correr en dirección contraria.

No sabría decir qué son o cómo son.

De vez en cuando me asomo, cuando intuyo tranquilidad, para comprobar que sigo en el mismo lugar de siempre y para averiguar qué hay fuera de aquí; pero no puedo respirar y entonces tengo que volver a mi escondite habitual.

Mis padres, antes de perecer y ser devorados por mis propios hermanos, ya me advirtieron que no lo intentara; que dejara de imaginar una vida diferente y me centrara en buscar comida para sobrevivir el mayor tiempo posible. Aunque sigo sin entender el porqué de mi existencia.

A veces me siento invisible. Mis semejantes son capaces de cruzarse conmigo y ni siquiera mirarme. Y otras veces me persiguen sin saber qué quieren que yo haga después. Si los persigo yo a ellos, tampoco ocurre nada fuera de lo común y lo único que hacen es lo mismo que hago yo cuando soy perseguida por ellos.

He empezado a plantearme seriamente salir de este agujero en el que me encuentro y explorar lo que hay más allá. Así que he comenzado a agujerear con mi hocico profundamente bajo lo que era mi habitación cuando nací y he comprobado que es la única forma de poder respirar; pues como ya he explicado, es inútil sacar el hocico hacia otra parte.

Sólo ceso mi trabajo cuando mis tripas me advierten que he de alimentarme. No me cuesta ningún trabajo hacerlo, pues tengo alimento por todas partes y ni siquiera tengo que buscarlo. A veces incluso, pasa por delante de mí sin más. Únicamente he de abrir la boca para alimentarme la mayor parte del tiempo.

Hace unos días, mientras trabajaba en mi túnel, sentí que uno de los míos se acercaba demasiado a mi retaguardia. Estuvo largo rato jugueteando por esa zona sin que yo le hiciese el menor caso. Al fin y al cabo, es lo que hacen ellos conmigo a diario. Pero a los pocos días, comencé a sentirme bastante pesada. No tengo ganas de comer y mucho menos de seguir agujereando en busca de una vida diferente. Y así he estado varias jornadas. Sin ganas de nada. Hasta hoy. De pronto, han comenzado a salir de mi vientre unas bolitas pequeñas que se han pegado a la roca en la que comencé mi agujero. Parecen tener vida dentro. He pasado horas observando y creo intuir unos ojos que me miran desde dentro. No entiendo muy bien por qué, pero algo me dice que debo cuidar a estas bolas como si fuesen mi propia vida. Así que me he quedado aquí escondida y cada vez que a alguien se le ocurre meter el hocico, le muerdo para que me deje a solas con mis bolitas.

Sé que ahí fuera hay mucha vida. Los oigo. Intuyo chapoteos y persecuciones. Pero no pienso moverme de aquí nunca más, e incluso se me han pasado las ganas de seguir agujereando en busca de otro lugar. Me siento muy a gusto aquí dentro ahora. Al menos no me siento sola.