Foro para escritores de Bubok

   El Palacio de Congresos Municipal de Madrid, por fuera, es como un Carrefour alto, muy feo, feísimo, pero por dentro sencillamente deslumbra, es magnífico, una auténtica maravilla arquitectónica. Tanto desequilibrio entre su belleza interior y su fachada chabacana llama la atención, pero esta vez no vamos a perder el tiempo en metáforas medio hervidas. Yo fui esta mañana allí, 17 de Noviembre del 2009, porque he escrito una novela sadomasoquista en Bubok que está a punto de publicarse. Sólo un último apunte interiorista; la grandiosa fachada interior de las balconadas, que se recorre de abajo a arriba con la vista, lenta y toreramente, gracias a una altísima escalera mecánica, recuerda al senado que aparece en las últimas entregas de la Guerra de la Galaxia. La sucesión en altura de pisos abiertos entre mármol, columnas y cristales crea un sorprendente ecuación de belleza monótona y secuencial. La presencia de nuestro querido Bubok estaba bastante diluida en la planta maremágnum del libro digital, pero si uno es constante y le dedica empeño, consigues encontrarlos. Yo había quedado con una vieja amiga, ahora, por casualidad, azafata de congresos, y bingo, estaba esta semana en el Ifema, un recinto pegadito al Palacio de Congresos municipal. Carmen era mi plan B. A sus arrebatadores cuarenta y ocho años, de gimnasio y gabinete de belleza semanal, había que aumentar el morbo del uniforme, y de la situación, porque estaba trabajando y habíamos quedado para vernos en el escasa hora de descanso que tenía a los doce de la mañana. Aquello tenía que ser rápido. E intenso. No podía defraudar a Carmen, porque amén de su admirable capacidad para apuntarse a cualquier bombardeo sexual, la estaba sinceramente agradecido porque me había brindado una auténtica razón, tangible, y por supuesto, sexual, para ir a aquel sarao. Entonces vi a Ángel María. Le reconocí de inmediato; su rostro un poco aniñado era el mismo que descubre en su perfil de Bubok entre dos montañitas de libros; por supuesto, pegado a un móvil. Andaba como en círculos  inacabados, fundiendo en una postura imposible, su mano, su codo alzado, el móvil y su oreja. No volveré a mencionar la palabra móvil en lo que queda de comentario. Es lamentable. Le saludé a trompicones y enseguida me marché, le dejé totalmente descentrado en importantísimos quehaceres, ya eran las doce menos cuarto y había quedado con Carmen a y diez en los servicios de la última planta accesible al público. Ella conocía bien el Palacio. Antes de buscar mi objetivo conversé con Rafael, un jefe de E-Cultura, cinco minutos, tras contarle lo que escribía, hizo varios comentarios sobre el Marqués de Sade; acertados en líneas generales, tuve que corregirle poco. Rafael es un hombre inteligente y habría disfrutado con él hablando un rato, pero había tema de por medio, y todo lo amablemente que pude, me despedí. En esa planta sólo había unos servicios y muy poca gente. Apenas nadie. Y a esas horas ni un solo vigilante. Eso era lo que más me gustaba de Carmen, aparte de sus soberbias piernas y  de sus pechos de mulata, me encantaba lo concienzudamente que planificaba las cosas. Entré al servicio de señoras y conté hasta la tercera puerta de la fila de la derecha; allí tenía que estar ella. Ya eran las doce y diez en punto; habíamos cronometrado nuestros relojes tres cuartos de hora antes cuando la llamé al dejar el coche en el  parking. No había ninguna mujer. Mejor. Nadie me había visto entrar. Empujé, entré, me di la vuelta y eché el cerrojo. Ya estaba dentro de la cabina de ese water y me quedé quieto, con la frente pegada a la puerta que acababa de cerrar, podía sentir a Carmen a mi espalda, aunque aún no la había visto. La sensación de su poderosa presencia no me engañaba. Entonces vi su mano, la sentí, arrastrándose por mi pecho cintura abajo. Me agarró el paquete. Salvajemente. Me hacía daño. Sí, era Carmen. -Ahora tienes dos cabezas sin pelo.- Y lo único malo que tiene; su sentido del humor. Pésimo. -Llevo una fusta corta escondida dentro del pantalón. Quiero que, por el momento, dejes lo que tienes en la mano y me saques esa fusta.- Cómo pasa el tiempo; comprendí que ya hacía más de un año que no nos veíamos; el periodo, más o menos, que yo llevo afeitándome la cabeza. -¿Empezamos?-. Ya me había dado la vuelta. Sí, un año, pero Carmen estaba divina, enfundada en el uniforme de azafata más ajustado de toda la feria. La bese antes de responderla.- Sí, empezamos.- 

Diferencias entre psicópata y sadomasoquista. Primero, a pesar del cine, no todos los psicópatas son asesinos ni todos los asesinos son psicópatas. Un psicópata básicamente lo es porque le resultan indiferentes los tabúes socioculturales absolutos. O algunos o todos. Los tabúes socioculturales relativos no son determinantes en la definición, pero los absolutos son una realidad mental colectiva absolutamente tangible. El horror que sentimos, incluidos sus síntomas físicos, sudor, palidez, respiración entrecortada, erizamiento del bello, etc, el horror humano ante el asesinato o el abuso de un niño, es una evidencia más de  su existencia. Sin tabúes absolutos no sería posible el ser humano. El psicópata no padece esos síntomas ante determinadas situaciones extremas, no le provocan estrés ni remordimientos, simplemente no le provocan nada, observa el mundo con ojos de alíen, sorprendido en silencio, y se adapta. Lo malo, lo realmente malo, es cuando a uno de éstos psicópatas le gusta matar. Es la madre de todas las bestias. Es una oscuridad tan tenebrosa que difícilmente se puede llegar a imaginar. Y existe, Bizarro. El mal existe. Cuando lo tienes cerca te hiela con la mirada y con su fétido aliento comprime en llanto orinado todas tus entrañas. Existe una derivación del sadomasoquismo cuya simple presencia en Internet me avergüenza e indigna, y que para ser precisos deberíamos definir como sado a secas, sadismo, puro y frío. Uno de los buques insignia de esta bastarda tendencia es la revista Fansadox. Relatos amenizados con dibujos en los que se viola, tortura y asesina a indefensas víctimas para correrse como cerdos babosos encima de su sangre y sufrimientos. Ese par de psicópatas del norte de Europa que mantuvieron a esas niñas secuestraras, torturadas y violadas durante decenas de años, se pajeaban leyendo los números de Fansadox que sólo pueden comprarse a través de Internet. Intento transmitir con la mención de esta gentuza lo doloroso y humillante que resulta a los verdaderos aficionados al sadomasoquismo que, basándose sólo en opiniones baratas y superficiales, se les compare con semejantes alimañas. La línea divisoria es clara y contundente; práctica consensuada. El carácter voluntario, adulto, responsable y exquisito de la orientación sadomasoquista se basa en el libre albedrío. En el privilegio de elegir. La libertad, la confianza en quien te acompaña y el reto valiente de traspasar un poco más la línea del placer, dejan por sí mismo toda la basura fuera del sagrado círculo.