De pronto el catalejo se detuvo, fijo en un
punto. El Enano apartó un instante el ojo de la
lente, se lo frotó, incrédulo, y volvió a mirar.
—¿Alguien puede decirme qué diantre
es eso?
Y señaló hacia el valle con un dedo imperioso
e imperial, el que había utilizado para
señalar las Pirámides cuando aquello de los cuarenta
siglos o —en otro orden de cosas— el
catre a María Valewska. Todos los mariscales
se apresuraron a mirar en aquella dirección,
e inmediatamente brotó un coro de mondieus,
sacrebleus y nomdedieus. Porque allí, bajo el
humo y el estremecedor ronquido de las bombas
rusas, entre los cadáveres que el flanco derecho
había dejado atrás en el desorden de la
retirada, en mitad del infierno desatado frente
a Sbodonovo, un solitario, patético y enternecedor
batallón con las guerreras azules de la
infantería francesa de línea, avanzaba en buen
orden, águila al viento y erizado de bayonetas,
en línea recta hacia el enemigo.
La sombra del águila, Pérez-Reverte.
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