Salazar. Escribo sobre sadomasoquismo porque, sencillamente, y lo digo con absoluta sinceridad, no soy capaz de redactar más de tres líneas seguidas de ninguna otra cosa. O no me interesa o me aburre. Durante veinte años guarde silencio como escritor porque creía mi inspiración absolutamente agotada, y estaba equivocado. Pensaba, como casi todo el mundo, que escribir historias sexuales era una actividad indigna y sin importancia artística. Hasta que un día, ocioso, en mi escritorio, comencé a garabatear a mano las primeras líneas de "SM; dentro de una parafilia". Fué como un milagro; todo salía fácil y denso, como cuando se abre un grifo que lleva mucho tiempo cerrado y surge el glorioso espectáculo del chorro. No sabía a ciencia cierta a dónde me llevaba la historia ni cuando terminaría. Pero un año después terminó. Ninguna editorial quiso publicarla y por éso vine a Bubok. ¿Qué aporto de nuevo? Básicamente, hablo del sadomasoquismo en serio, desde un punto de vista documentalista. Es decir. De personas reales, que viven vidas reales. Mis personajes no son millonarios ni genios ni agentes secretos, son gente corriente de la calle que han escogido el Sado como orientación sexual preferente. Y yo relato sus maneras de relacionarse y sus encuentros. Utilizo una técnica narrativa de entrelazamiento de historias que es muy parecida a la que se usa en los culebrones televisivos, pero en mi caso, yo encamino y culmino siempre las situaciones en una escena pornográfica de sadomasoquismo. Así, una y otra vez, desde el principio hasta el final, y termino la historia sin solución de continuidad, en el más puro significado melódico de la expresión. Ahora estoy terminando la segunda parte, "SM2", que, estructuralmente, es igual que la primera y una de cuyas cuatro historias estoy bajando por tramos consecutivos a este foro semanalmente. En resumen. Considero que mi mayor aportación es sacar del Sado del elitismo casposo en el que parecía irremediablemente secuestrado. Y hacerlo visible, sin más, en el mundo real.
| El Marqués de Sade murió hace 196 años, y si hubiera conocido este hilo, y hubiese querido intervenir, después de leerle y de conocer su vida, no cabe ninguna duda de que la habría hecho mal. Irremediablemente Sade habría respondido mal a la pregunta del millón de este Foro ¿Quién te crees que eres? Literariamente hablando. Y aprovecho para felicitar a los que hasta ahora han tenido los cojones para contestar. Cada uno sobre lo suyo. Gracias. De verdad. Fundamentalmente quiero destacar ese aspecto paradigmático de la personalidad artística del divino marqués. Y que en gran medida fue para él, de principio a final, su gran contradicción existencial. Sade se autosentía un intelectual de verdad, sin pedantería, en un tiempo, el de la Revolución Francesa, en el que los intelectuales, eran, sencillamente, imprescindibles. Y así articula sus obras; consecuente, conocedor y respetuoso con los formalismos y estilos de su época. Pero el gran pero tiene las cuatro letras muy mayúsculas. Pero. Toda su obra, siempre, se salpica de pornografía depravada, en mayor o menor medida. Y se produce la catarsis. Es ahí, precisamente ahí, donde Sade es auténticamente brillante. El pero se rompe, desaparece el intelectual mediocre y se manifiesta poderosa toda la belleza de su talento floreciendo en medio de la podredumbre . Es como un milagro que por su presencia constante sorprende siempre al lector de Sade. Teniendo en cuenta que escribió mucho y tuvo una larga vida, no puede caber duda alguna de que era perfectamente consciente de esta característica peculiar de su estilo. Y jamás cambió. Su coherencia, tan soberbiamente inamovible, es el broche final de ese paradigma contradictorio. Sólo. Siempre muy solo. Pero no le importaba. Quizás no acertaba del todo en la respuesta sobre quién se creía que era. Literariamente hablando. Pero una cosa fue heroicamente evidente. Que creía. En él mismo. Creía. |
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Hace poco leí un artículo en el periódico en el que se citaba la siguiente frase de Eugenio Montale (Nobel de Literatura en 1975): "Antes los poetas teníamos un público, pero ahora se ha desentendido y se ha puesto a escribir" Me sentí un poco ofendida y tuve que reconocer que era por que me identificaba con uno de los "desentendidos", un poco como una tránsfuga y casi como una impostora literariamente hablando... |
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cita de salazar
Un terreno bastardo y desconocido. Todas y cada una de las intervenciones en este hilo son interesantes, y sobre todo, literariamente reveladoras, en su más puro y amplio sentido. La literatura bastarda y desconocida. Eso es lo que hacemos. En Bubok. Los soplapollas que desprecian esta plataforma creativa actúan, simplemente, como soplapollas y no se merecen más que les dediquemos estas dos sencillas líneas de insultos. Somo más que dioses; somos los conquistadores que hambrientos y cargados de piojos se adentraban en los parajes más salvajes de América, impulsados, sólo, por una extraña dosis de codicia, de locura y de heroísmo. Todavía quedáis muchos por intervenir en este hilo y yo os invoco, ante los dioses bastardos y desconocidos que nos amparan, a que lo hagáis ¿quién os creéis que sois? Decidlo.
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