Foro para escritores de Bubok

Vasili Griogóriechich Vlasov recuerda que en la noche que siguió a la sentencia, cuando lo conducían por las oscuras calles de Kady con cuatro pistolas apuntándole por los cuatro costados, no dejaba de pensar: a ver si éstos me van a pegar un tiro aquí mismo, como provocación, por supuesta tentativa de fuga ¡O sea que todavía no se creía que su sentencia era una realidad! Luego todavía tenía esperanzas de vivir.

Porque vivimos a golpes, porque apenas si nos dejan
decir que somos quien somos,
nuestros cantares no pueden ser sin pecado un adorno.
Estamos tocando el fondo.

Maldigo la poesía concebida como un lujo
cultural por los neutrales
que, lavándose las manos, se desentienden y evaden.
Maldigo la poesía de quien no toma partido hasta mancharse.

Hago mías las faltas.  Siento en mí a cuantos sufren
y canto respirando.
Canto, y canto, y cantando más allá de mis penas
personales, me ensancho.

Quisiera daros vida, provocar nuevos actos,
y calculo por eso con técnica qué puedo.
Me siento un ingeniero del verso y un obrero
que trabaja con otros a España en sus aceros.

Gabriel Celaya, La poesía es un arma cargada de futuro http://www.youtube.com/watch?v=laWOBCnAwFM

Había comenzado a llover. Los goterones estremecían la calamina del techo con unos sonidos desacompasados y muy fuertes. No eran todavía las tres de la tarde pero la tormenta había oscurecido el cielo y parecía de noche. Se oían truenos a lo lejos, retumbando en las montañas con unos ronquidos entrecortados que subían desde esas entrañas de la tierra que estos serruchos creían poblados de toros, serpientes, cóndores y espíritus. ¿De veras los indios creen eso?

Territorio Comanche (1994), Arturo Pérez-Reverte (Cartagena, 1951)

"También eso de la /munición/ 5.56 tiene su miga, pensó Barlés. Menos pesada que sus hermanas de otros calibres, posee además la ventaja de que al dispararse viaja en el límite de su equilibrio, de forma que cuando encuentra carne humana altera la trayectoria. Entonces, en lugar de salir en línea recta va y se tuerce, sale por otro sitio y, de paso, provoca la fractura de los huesos y el estallido de los órganos huecos, la muy zorra. También es cierto que mata menos, por ejemplo, que un calibre 7.62 OTAN o el más corto del Kalashnikov; pero todo está estudiado. En cuanto a las balas, los muertos enemigos están muertos y ya está. Pero lo eficaz de verdad es que el enemigo tenga, más que muertos, muchos heridos graves, mutilados y cosas así: requieren esfuerzos de evacuación, cura y hospitales, complican la logística del adversario y le revientan la organización y la moral. Matar al enemigo no se lleva. Ahora lo moderno es hacerle muchos cojos y mancos y tetrapléjicos y dejar que se las arregle como pueda."

Apología de Sócrates (393-389 a.C.), Platón (428 a.C.-347 a.C.)

Resurgir (2004), Margaret Atwood (n. 1939)

Las mil y una noches, Anónimo

El hombre que miraba pasar los trenes (1938), Georges Simenon (1903-1989)

Pregúntale al polvo (1939), John Fante (1909-1983)

Un globo, dos globos, tres globos... la luna es un globo que se me escapó....

Roma, la puta que te hará llegar al climax, para después abandonarte hecho jirones a orillas del Tiber. No lo olvides, Doquirus; jamás ames a una ramera. -El senador Aculeo suspiró ante la vista de la muchedumbre que, poco a poco, iba ocupando las gradas del teatro. 

     Había pasado la tarde preocupado por las noticias recibidas, las cuales le habían llenado de inquietud. El miedo hacía que la imaginación del senador divagara a su aire. El esclavo luso guardó silencio; finalmente no hubo reprimenda por lo acaecido  durante la mañana, así que acogió con gusto la orden de acompañar a su amo aquella tarde. Intuía que algo importante estaba a punto de suceder. Aculeo era un hombre familiar y no solía dejar de lado sus obligaciones domésticas para acudir a espectáculos públicos. Gustaba de pasar las tardes en el triclinium de la casa, atendiendo a los juegos de sus hijos.

A N P H O R A E

Diego Castro Sánchez

Recordaba que mi padre solía decir que la razón para vivir era prepararse para estar muerto durante mucho tiempo. Y cuando tenía que verlos día tras día, cada cual con sus pensamientos egoístas y secretos, cada cual con su sangre distinta a la de los demás y a la mía, y pensaba que al parecer era mi único modo de prepararme para estar muerta, odiaba a mi padre por haberme engendrado. Solía estar deseando que cometieran alguna falta, para así poder zurrarles. Cuando la vara caía, podía sentirla en mi propia carne; cuando les levantaba cardenales y verdugones era mi sangre la que corría, y a cada golpe de vara pensaba: ¡Ahora vais a saber quién soy! Ahora soy alguien en vuestras vidas secretas y egoístas, soy quien ha marcado para siempre vuestra sangre con la mía. 

     Más, he aquí un artista. Desea pintar el más ensoñador, sombrío y recatado, el más encantador sector de paisaje en todo el valle del Saco. ¿Cuál es el principal elemento que empela? He aquí sus árboles de huecos troncos, como si en su interior hubiera un ermitaño y un crucifijo. Aquí duerme su prado, allá descansa su rebaño. Y arriba, más allá de las cabañas, un somnoliento hilito de humo.