¿Qué más puedo aportar a lo que ya he dicho?
He escrito desde los doce años; antes si llamamos escribir a contar cuentos inventados en los recreos de mi cole cuando aún no sabíamos leer y encandilaba a la "audiencia" con ellos.
Escribí mi primera novela con 20 años. Y luego otra a los 22. Y luego me hice periodista, estuve en guerras y me especialicé en SUCESOS en plantillas de semanarios, lo que nos daba más tiempo para investigar y elaborar nuestras informaciones. Así, he sido reportero de sucesos durante 17 años de mi vida profesional. Suena duro decirlo: a muerto por semana. Calculad los "muertos que he hecho y los reportajes que he escrito sobre esas muertes, se acercan a los 1000. Todo esto me enseñó cuatro cosas:
1- Que cuando uno hace un trabajo delicado, escribir lo es, no se deja influir por estados de ánimos.
2- Que la REALIDAD supera SIEMPRE a la ficción, por mucho que nuestras ficciones nos parezcan las más idóneas y creamos que somos los más naturales a la hora de transmitir la REALIDAD, o la IRREALIDAD, que tanto da.
3- Que escribir es un OFICIO precioso, pero nada más que un jodido OFICIO. Uno se puede apasionar muchas veces con lo que hace y transmitir la pasión del proceso creativo a lo demás, pero esto no es sino una prueba de infantilismo y EGOCENTRISMO de autor, ese punto de engreimiento estúpido que nunca tendríamos por qué hacer público. Es un tanto impúdico.
4- Que quien escriba y se crea artista de la muerte por escribir o por contar lo que se apasiona mientras escribe, va de culo y contra el viento en el OFICIO. Yo me creía un artista de la muerte cuando tenía 15 años y luego a los 20, cuando escribí mi primera novela. Pobre imbécil.
Comencé a escribir novela de nuevo a los 49 años. Policíacas o Thrillers, si así lo queréis. Novela negra, digo yo. Pero, no os confundáis, puedo escribir sobre cualquier cosa. Soy escritor. Y todo el proceso sigue igual. No me planteo NUNCA si estoy de buen humor o si estoy contento cuando escribo. Escribo. Es como cuando me plantaba ante la puerta de una familia a la que habían asesinado a una hija hacía menos de 24 horas y terminaba sentado tres horas y media a su mesa camilla habiéndoles sabido ESCUCHAR. No se puede hacer otra cosa más que en esos casos, creedme. Pero siempre dejando fuera de mí los sentimientos de felicidad, o de dolor, o de posibles depresiones. No hubiera hecho mi trabajo. Y así, tampoco ahora podría escribir si me plantease mariconadas sobre mi estado de ánimo a la hora de ponerme a escribir o de pensarme estupendo por ser escritor.
Pedro Avilés
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