Proyección de paso
Ella sigue durmiendo, apoyada en su hombro, abrazada a su brazo, y maldiciendo en sueños la separación que impone la butaca del cine. Él permanece ensimismado por la belleza austera del desierto iraní desplegada ante sus ojos, en secuencias eternas llenas de un misticismo tan etéreo que, apenas es apercibido, desaparece dejando un liviano rastro que no puede dejar de buscar.
Él le hace comentarios en susurros que no escucha. Despierta e intenta mantener la atención en la pantalla, pero donde él ve un evocador contorno entre las montañas ella no ve más que piedra y arena. La música chirría en sus cansados oídos, los aburridos personajes pasan el tiempo mirándose sin hacer nada rompiéndole los nervios. Sin embargo él parece ensimismado, casi abducido por este tostón soporífero.
Ella intenta recabar su atención deslizando una mano bajo su camisa y comenzando a dibujar promesas de deseo en la tersa piel del joven sin obtener respuesta alguna. Ataca entonces una rodilla con intención de subir despacio hacia la entrepierna, mientras la lengua busca el oído. Él detiene el avance por ambos flancos bruscamente y le recrimina lo inoportuno del momento, mientras anota mentalmente las sensaciones que le evoca el atardecer del desierto, preguntándose si será capaz de plasmar parte de esa belleza en sus relatos.
Ella, harta de la situación, se marcha a la cafetería. Dos horas de tortura han sido suficientes. Le pide un gintonic al camarero mientras se enciende un cigarro. No debían haber entrado, piensa. El camarero le indica que no se puede fumar en la cafetería y que no les queda tónica. ¿Cómo había terminado en esta ridícula situación? Le pide un café solo. Iban paseando sin propósito alguno y él vio el cartel en la entrada de la filmoteca. Joder, el café está hirviendo. No pudo negárselo, últimamente no puede negarle nada, tal vez por sentirse aún culpable por intentar dejarlo. Pide un vaso con hielo. Pero ahora está segura no va a abandonarlo. No tengo edad para esto, refunfuña. Tras el café pide un bourbon. Hay que joderse, dice para sí, va a ser que le quiero.
Él aparece cuatro copas más tarde, sonriente, seguro, joven, demasiado joven, piensa de nuevo. Pero no entra en la cafetería, pasa de largo un momento y luego cruza de vuelta ante el hueco de la puerta abierta. Pide la cuenta al camarero que ya la tiene lista, y paga. Se levanta del taburete y siente el alcohol agolparse en su cabeza.
– ¿Ah, estabas aquí?, pensé que te habías ido a casa.
– No, te estuve esperando.
– Perdona, de habérmelo dicho…, la charla se prologó un poco.
– Bien, no importa, llévame a casa estoy cansada.
– ¡Ay!, pero íbamos a ir a cenar con la directora para seguir charlando, ¿sabes?, han quedado muchos temas abiertos.
– ¿Íbamos?, yo no estoy para cenas, mi amor, llévame a casa.
– No, claro, tú no. Íbamos a ir la directora, su ayudante y la organizadora del ciclo. Pero si quieres que te lleve a casa…
– No, ve, ve. Yo buscaré un taxi.
– Genial, gracias. ¿Oye, me puedes dejar dinero?
– Claro, ten.
– Bien, bien, intentaré no llegar muy tarde. ¡Hasta luego!
– ¿No me das un beso?
Él la besa, aunque sus mejillas casi ni se rozan y apenas percibe su aliento, que sale disparado hacia un grupo de mujeres jóvenes, guapas y tersas, con pinta de zorras, que le dan la bienvenida entre risas y abrazos. Permanece un instante en la calle sin saber qué hacer. Siente que el final de esta escena se lo han robado. Sube a un taxi de forma automática y, de repente, se da cuenta de que siente un miedo atroz. De repente, se da cuenta de que realmente se ha enamorado.
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Subido, ¿contento?
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