Foro para escritores de Bubok

La poesía de hoy está callada
herida de aburridos noticiarios
de mentiras que se cuentan a diario,
herida está la poesía y olvidada.

Quedan suspiros de labios varios,
hay bramidos de gente inocente,
lamentos que tengo en mi mente,
es la veda del juglar y su ideario.

Atribulados versos que claudican
sellando en un bucle su dolor,
ofrecen alegría a su autor
cuando las musas, de inspiración, le salpican.

No importa si con ello contraindican
de flamígeras llamas el calor.
Yo quisiera saber donde radican
su armonía, su rima y su candor.

Mas el grito interior de los poetas
marcará el equilibro con sus versos.
Junto con la inspiración a sus puertas,
el control enloquecerá sus versos.

Dolor en el alma es lo que siento

Al ver esta poesía tan callada

¡Poeta, dame rima encadenada

Para quitar de mi alma el sufrimiento!

Parece que no habrá decimocuarto poema.  

Mal confeccionado...

Es un buen número, aunque la cara de la chica esté demasiado abstraída como para demostrarlo ¿Quién le ha colgado un cartel tan grande? Horas arreglándose para al final terminar detrás de un cartel en el que parece  que te haya fichado  la policía.
En fin, 13. Un buen número para las desmitificaciones.

Entonces, si les parece bien, mientras suceden las votaciones y hasta que finalicen, seguimos en este hilo,  con el ataque de poesía incontenible que se está desatando.

Conocer lo conozco, lo que no hago es mirarlo. No soy de las extremistas radicales, algún capitulo de House ha caído en mi historia, pero claro, a la señorita Wilde ni la recordaba, sorry.

Me lo llevo!!!

Estoy contigo, Raul Camposval, a mí la señorita Wilde es que me toca la fibra sensible; además, me la toca pero que muy bien y todos sabemos donde tiene el hombre la fibra esa ¿no?

¡No! ¡No! ¡Ahí nooooo! Eso es otra cosa, la fibra la tenemos ubicada en todo el centro del alma. ¿En qué estaréis pensando, guarros?