En primer lugar mis felicitaciones a Javihero y los otros poetas y la poetisa que ocupan los peldaños siguientes del podio pentacular del concurso, Raitann, Carola y Nosebundos. Felicitaciones que hago extensivas a todos los participantes en general, pues confieso que todos, prácticamente, se han esforzado en buscar bellas expresiones o en darle alguna vuelta al lenguaje para componer textos que tuviesen algo más allá de la mera sucesión de unas palabras.
En segundo lugar quiero agradecer a los que me concedisteis algún punto vuestra deferencia. No confiaba demasiado en mi texto, pues en los tiempos que corren mi energía mental y mi inspiración se la debo más bien a mi trabajo y mis compañeros médicos que esperan los resultados de mi laboratorio como agua de febrero para tomar sus decisiones para dar lo mejor a sus pacientes (y aunque más a regañadientes por parte mía, también a los gestores y auditores que esperan que tenga listo el impreso no sé qué, y el registro no sé cuántos). Gracias pues a Raitann, Gloria, Carola, Carlos, Zara y Nosebundos.
Dado que ocupo un peldaño del mismo, me alegra ver que de los otros cuatro posibles en el podio, tres están en mi top 5 (Nose, Carola y Raitann). El poema de Javihero no entró entre los cinco primeros de mi particular score por razones que si puedo ya comentaré y que supongo explican en parte que el ganador se haya situado arriba con un solo cinco, en tanto que los dos siguientes han recibido cuatro (Carola) y tres (Raitann). Es decir, muchos han advertido la soltura en su búsqueda de expresiones, palabras, semejanzas y metáforas, su prosa inteligente e incluso elegante, que les hacía valorarlo, pero se han dicho: ¿Dónde está el halo poético que me ha de hacer vibrar, dónde el “fuera tristezas”, dónde el hilo, aunque sea irreal, que me lleve a un sentido terrenal o etéreo, sea el que fuese? Y lo han dejado un poco por debajo del máximo que, por algún aspecto formal, creo que merecía.
Gracias, Raitann. Nuestros puntos sí que han ofrecido esa reciprocidad que cabía esperar de dos jóvenes autores a los que la experiencia y la madurez les sitúa en un punto en que sencillas historias de amor, ya sea deseado en un sueño encantador, ya sea anhelado en la espera de un imposible día en que ella le muestre que le ha visto, nos pueden parecer poéticas y apreciables.
Y no quiero dejar pasar la oportunidad de felicitar de nuevo por su prosa poética a Carola y, al tiempo, darle la bienvenida. Me alegra que te hayas incorporado a nuestro juego/concurso/taller de poesía.
No sé si voy a tener tiempo de comentar los textos. Pero como comencé a hacerlo ya con el ganador, acabaré añadiendo alguna cosa. No se le pueden negar valores estrictamente literarios. Su reconocida capacidad de hallar las palabras adecuadas, sus metáforas y su encadenamiento de descripciones y de sensaciones es muy bueno. Lo lees y te dices: Mola esto. Qué bueno lo de los carros del super, y lo de la bola de pelo, y lo del reiterativo martes. Y lo de rascar y todo eso. Suena bien, queda chulo. Pero... aun reconociendo que Góngora tuvo innegables méritos, yo entiendo muy bien a Quevedo cuando decía:
“Quien quisiera ser Góngora en un día,
la jeri – aprenderá – gonza siguiente...”
Me gustó Martes, pero no me tocó dos o tres fibras que otros relatos si me tocaron. Está muy bien escrito, pero no encaja en mi concepto de prosa poética. Pienso que para mi gusto hay más poesía, por ejemplo, en algunos bizarros fragmentos del concurso de relatos, cargados de sólidas metáforas, pero que me narran algo claramente.
Por ser el primero de los poemas posteados, aprovecho para comentar un poquito sobre la Prosa presa de las prisas. Creo que a Wiskott le quedó un magnífico poema de versos largos (entre las trece y catorce sílabas, con rima alterna en plan 'romance' a lo largo de buena parte de su texto, y con algunas rimas internas y algunas expresiones que apuntalan aún más mi opinión de que no estamos ante una prosa sino ante un buen poema). Pongo aquí un fragmento señalando la rima constante y algunas rimas internas:
Prosa presa en las prisas
De brillante sudor con la cara mojada,
el estío desplaza el hastío invernal.
Con el pecho inflamado en estrellas de fuego
ruega que siga el juego de un verano fugaz.
Pareciendo que llega, todo pasa y no queda,
pereciendo sin tregua en las lenguas del mar;
y en la muesca del tiempo deja oír su lamento
todo un coro de caras que no pueden soñar.
Pesa en vano la prisa de las presas del tiempo,
pasa raudo el momento y oportuno es hablar,
de las hebras de instantes recogidos a tientas
en intentos que apenas detentaron verdad;
imponente a poniente muere el rey de las mieses
en un ciclo reptante de otro siglo sin más,
y en estelas de plata sobre un mar escarlata
se adormecen las horas en que el astro no está.
Muere el día y no quiere de una herida que hiede
el calor de la tarde a la sombra morar,
y enamora los mares con caricias a pares
la calina mezquina de un verano de azar.
En espuma de azúcar y batir de zafiros
hunde el sol su corona deslizando la sal.
Y en espejo de plata con ribetes de arena
deja el sol su cadena y se hunde al nadar.
Ríen alto los niños, mientras corren al viento,
empujando alegría en cometas de paz.
En la tarde arabesca al amor de la siesta
trenzan sueños de yesca sin poder despertar
las doncellas y efebos entre quiero y no debo,
entre dudo y no puedo de un pilar que caerá.
Va girando la rueda por veredas de seda
sin poder conceder de un atisbo verdad;
que los rostros se angostan, agrietando verdades,
deshaciendo paredes, destilando solaz.
Entre briznas de menta, sangre verde y laureles,
el anciano lamenta del verano el pasar;
junto al río que acallan sayas rojas de bayas
se refrescan las garzas la fatiga del mar,
engarzando en sus alas perlas frías de agua,
perturbando en murmullos de agua dulce el viajar.
Otra noche vejada por estrellas rasgada
llega al pueblo en silencio y refresca el soñar.
El que duerme descansa si su sueño no danza
sobre lanzas y espinos de un destino locuaz.
Y otro día transcurre amarrado a las ubres
de un destino lechoso que se oculta al llegar;
desgarrando jirones de momentos felices
el verano va huyendo por la puerta de atrás.
Etc. etc.
Creo, Wiskott, que tu poema es muy bueno. En otro certamen distinto, sin el límite de que debía tratarse de prosa, se hubiese llevado mi cuatro o tal vez mi cinco.
Josep
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