Comentarios a “El juego de los absurdos”:
Habría que revisar la puntuación de este relato (en rojo he añadido alguna corrección).
Me gustó mucho el “tufillo” a Poe que desprende y la ambientación que, a mi juicio, es uno de los puntos fuertes de su autora. El lenguaje (algo barroco) le va al relato como anillo al dedo.
Por otro lado, no hay rastro de un defecto que se le ha achacado a MariaClara anteriormente en varias ocasiones: no hay atisbo de exceso de adjetivación.
Comentario anecdótico de la quincena: demasiados puntos seguidos para mi gusto.
La noche es la única compañera de mis pasos. Los oigo cada vez que caen sobre el suelo de piedra que ha cobijado a tantos y tantos alumnos durante tantos años… Pero ahora, en estos momentos en que la pesadumbre se abate sobre nuestros hombros, me parecen losas.
Al final, vencido por mis propios temores, me he hecho acompañar por la mortecina luz de una tea a la espera de que pueda ocultar aquello que, sin querer ver, estoy obligado a encontrar. Me resulta tan desconcertante recorrer los pasillos en busca de un fantasma del que dicen(,) es el responsable de las muertes que han venido sucediendo en nuestra universidad.
El libro en cuestión—el responsable de las muertes—es por pura paradoja un libro dedicado al amor: “Las cuitas del joven Werther”. Es verdad que antes de dejarlo caer en la biblioteca ya conocíamos las desgracias que éste había causado en Alemania y los suicidios que había provocado entre los jóvenes del país, pero ¿quién podía imaginarse que algo así también nos afectaría a nosotros? Es más, si alguien hubiera vaticinado el tormento que estos días nos asola, lo hubiéramos tachado de loco… Y pensar que dónde antes reinaba la erudición ahora corre la ignorancia más extrema; pues ¿no osan a afirmar las mentes estrechas que por estos corredores se pasea el fantasma de Goethe (,) cuando ni tan siquiera ha muerto? Entonces, si bien sé que no puede haber ningún fantasma, ¿porque me falta el arrojo con el que emprendí esta sinrazón?
El eco de mis pasos es el único sonido que me acompaña. La penumbra que se oculta en los resquicios de las paredes y en el follaje de los capiteles sale a recibirme a cada esquina(,) y, cómo si pretendiera intimidarme más de lo que posiblemente ya lo estoy, se eleva sobre mí como un monstruo de perversa sonrisa…
La estrechez del pasillo me asfixia y el tañer de las campanas de la iglesia me dice [¿qué tal «anuncia» en lugar de «dice» que es mas sosote?] que estamos entrando en la hora de las brujas y sigo sólo, recorriendo los claustros en busca de lo que no existe…
La biblioteca sale a recibirme [personificar me mola, pero no abusemos: mejor «me recibe»] con su peculiar olor a caduco, a vejez bien llevada que tienen los libros que hay en los anaqueles de las librerías. Me resulta extraño y desconcertante al mismo tiempo pensar que aquí, donde hay tanta sabiduría, es donde se han llevado a cabo los suicidios; pues los seis estudiantes que nos faltan se precipitaron al mar por una de sus ventanas.
Antes de entrar he dejado la tea fuera porque no quiero que el fantasma me vea llegar a mí antes que yo a él… Y con este fin (,) dejo (,) gustoso (,) que la sombra de los pasillos que conforman los libros (,) me cobije…
— ¡Estás loco!
Mi corazón empieza a bombear frenéticamente… Miro alrededor en busca del dueño de la voz, pero no consigo ver nada; sólo existe la oscuridad que me ha acompañado desde que entré en la biblioteca…
—Ahora resulta que soy un loco, un demente… o tal vez, un incomprendido… [Hay un poco de confusión en quién dice qué en el diálogo. Yo pondría una primera acotación para no generar dudas].
— ¡Tienes que parar!
—No puedo, ni quiero hacerlo.
— ¿No ves que lo que estás haciendo es monstruoso?
— ¿Cómo Frankenstein?—la voz está teñida de ironía (,) y, si en un principio era desconocida para mí, poco a poco empieza a entrar en mi entumecido cerebro la claridad y la voz pasa a ser conocida: y si no me equivoco, es la de un brillante estudiante de medicina. [Esta frase hay que rehacerla: es muy espesa]
— ¡Deja de compararte con él!
—No puedo hacerlo…—salí del rincón donde había quedado velado por la oscuridad y dejé que la penumbra iluminara mi entendimiento. Dos estudiantes, uno vestido imitando a Wehther, estaban hablando al lado de la ventana por la que los estudiantes se habían precipitado—. ¿Sabes que Frankenstein también leyó a Goethe? [Aquí hay un cambio de tiempo en la narración]
— ¡Te lo he dicho mil veces!—exclamó furioso el que estaba más lejos de la ventana—. Mary Sheller escribió Frankenstein, él sólo es un personaje de un libro…
—Pero es tan parecido a mí…
— ¡Quiero que toda esta pesadilla termine!—gritó fuera de sí—. Yo no puedo seguir encubriendo todo lo que haces…
—Y, ¿qué es lo que hago?—otra vez ironía en la voz—. Yo sólo sé que cuando leí las cuitas del joven Wether me vi reflejado en él: la pasión, el deseo no correspondido, la pena, el sufrimiento y el dolor que causa el desamor… Está escrito para mí…
—No sigas, sabes que el amor no siempre es correspondido.
—Sí, lo sé… Pero cuando tuve en mis manos el libro de Frankenstein y leí que él también leía al joven Werther, la luz remplazó a la oscuridad… ¿No lo ves? Todo encaja.
—Estás loco y yo no voy a encubrirte más—dijo, severo.
— ¿Sabes porque mi amor no puede corresponderme?—dijo seguro de sí, como si las palabras que iban a salir de su boca fueran las más ciertas del mundo—. Porque soy feo, un monstruo como Frankenstein, algo horrible que sólo causa el menosprecio de la gente.
— ¿Sabes porque no puede corresponderte la persona que tú dices amar?—repuso en tono cansado, como si ya se lo hubiera dicho miles de veces—. Porque su corazón pertenece a otra persona.
El joven Werther, o como yo le acababa de bautizar al que iba vestido con su atuendo, estudió a su compañero antes de decir:
—Eso es imposible. Yo me he encargado de matar a todos sus pretendientes…
El peso del silencio que siguió a esas palabras cayeron sobre mí con tanta fuerza, que apenas y si [esta expresión me parece incorrecta yo diría «apenas si»; además, te delata: supe que el relato era tuyo, MariaClara, por este motivo y por los errores de puntuación] tuve coraje para mantenerme en pie y no desfallecer.
—Mañana iré a hablar con el rector de la universidad y le contaré todo…—dijo, severo, el estudiante antes de pasar por mi lado sin verme.
—Mi amado se va sin siquiera despedirse de mí…—y cuando quise darme cuenta, mi joven Werther se había tirado por la ventana, quién sabe si imitando a su Frankenstein particular y desapareciendo al igual que él en el mar…
Alguien, una vez dijo algo parecido a esto “la lógica podía cobrar todo sentido si se le aplicaba el absurdo…” (*) y qué razón llevaba…
(*) Extraído de la película “Los crímenes de Oxford”.
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